Сергей Лукьяненко - Фальшивые зеркала
Сменился сочувственной надписью:
«К сожалению, строение с данным именем уже зарегистрировано. Смените название или повторите попытку позднее.»
Вот так.
Вся информация о Храме закрыта. И скорее всего она вся липовая.
Построить здание в глубине можно и тайком, если обладаешь достаточным количеством машинных ресурсов. Конечно, оно будет вне закона и подлежать сносу, но вряд ли бы это испугало строителей.
Регистрация Храма преследовала лишь одну цель — избежать появления двойников. Фальшивых Храмов Дайвера-в-Глубине.
— Есть… — прошептал я. — Есть…
Остаётся сущая малость. Найти этот Храм, притащить туда Илью… пусть получит свои деньги за доставленное письмо и радостно побежит домой. А я возьму файл. В Храме письмо утратит защиту и станет доступным мне… ведь я дайвер. Вряд ли создатели Храма поделили всех на праведников и отступников. Кто-то строил Храм, кто-то — нет. Но только дайвер сумеет пройти туда.
— Вика, — попросил я. — Проверь пейджер Протея.
Я совершенно не ожидал найти хотя бы один отклик. Но ответ был. Напротив прозвища «Крэйзи Тоссер».
«Жду тебя в конторе „Лабиринта Смерти“. Спросишь Ричарда.»
Вот так.
От кого я меньше всего ожидал… да и меньше всего хотел, если честно, получить отклик.
Однажды я снёс ему голову. Пусть и виртуально, но от своего брата-дайвера такой пакости не ожидают… и не прощают.
Если бы не случившееся на следующий день… если бы мы вдруг не обнаружили, что стали никому не нужны…
Тяжело бы мне пришлось.
Крэйзи Тоссер был одним из самых старых и уважаемых дайверов. Мне перед такими на цыпочках полагалось ходить, а не ссориться…
А ведь он должен, обязан знать, где стоит Храм! Если не он, то кто же!
Я едва удержался от того, чтобы нацепить шлем, комбинезон и нырнуть. Слишком хотелось есть — виртуальная пища может на несколько часов унять голод, но я ведь даже в «Трёх Поросятах» не пообедал.
На кухне я нашёл оставленный Викой завтрак. Два варёных яйца, пару завёрнутых в плёнку бутербродов с сыром… она явно не ожидала, что я проснусь в ближайшие часы. Чайник ещё не успел остыть, я сделал растворимый кофе и торопливо поел.
Глубина ждёт.
А ещё где-то там, в глубине, тикают незримые часы, отсчитывая часы и минуты до того дня, как разразится паника.
У меня больше нет ничего, что можно записать в актив. Ничего.
Кроме некоторых старых связей.
Кроме желания победить.
И — дип-психоза в придачу…
Поставив чашку в мойку, я пошёл к компьютеру. Медленно, словно оттягивая время, влез в комбинезон. Подключился к машине, запустил тестовую программу, походил, попрыгал.
Все отклонения были в пределах нормы. Можно работать.
Идти на встречу с человеком, которого два года назад сделал врагом… а теперь попросил о помощи.
Я надел шлем, некоторое время посидел, глядя в экраны. Наушники чуть заметно фонили. И вентилятор в шлеме жужжал сильнее обычного.
Гиперчувствительность — тоже признак дип-психоза.
Впрочем, и шлем давно пора менять…
— Вика, вход. Личность… номер семь. Стрелок.
Deep.
Ввод.
Лежу, глядя в лицо мотоциклиста. Глаза у того пустые, кожа гладкая, розовая, рот полуоткрыт. Кукла. Штамповка. И выкинуть не жалко…
Встаю, смотрю на себя в зеркало.
Эх, Стрелок, Стрелок…
Укатали сивку крутые горки…
Он старомоден. Два года назад его облик был не просто хорош для Диптауна, а мог бы послужить одним из эталонов. Сейчас другие времена. В моде не джинсы и кожаные куртки, скрывающие сухое жилистое тело. Теперь время крепко сбитых амбалов в дорогих костюмах, время инфантильных красоток в полупрозрачных одеяниях, напоминающих пеньюары. В моде большие выразительные глаза и затейливые украшения. В моде унисекс и варварская пышность.
Вскидываю руку — к своему отражению в зеркале, к цепкой руке, протянувшейся навстречу.
— Ты всегда был последним Стрелком этого мира, — говорю я отражению. — Потому мне и нравился.
Я не стану раскрашивать волосы Стрелка яркими красками, менять джинсу на бархат, а дублёную кожу на ухоженную шкурку.
Я — Стрелок.
Проверяю револьверы. Заряды пока старые, но я иду к Крэйзи не воевать, а мириться.
Распахиваю дверь, выхожу из номера. Запираю, краем глаз контролируя коридор. Но время очередных сюрпризов, видимо, ещё не пришло.
Выхожу из отеля, ловлю машину.
Как странно — вновь быть в этом теле, и вновь называть тот адрес!
— Лабиринт Смерти, — говорю я водителю. Вовремя спохватываюсь и добавляю: — Административное здание…
Путь недолог. У «Лабиринта» хорошие машины, а посетителей администрации вряд ли слишком много.
Расплачиваюсь, с тревогой замечая жёлтый огонёк на своей кредитной карточке. Предупреждение — осталось меньше пятидесяти долларов.
Трудно воевать, когда не на что купить патроны…
Здание прежнее: двухэтажный особняк, облицованный ракушечником. Солидные фирмы порой ценят стабильность выше показухи. Только охранник у входа вооружён чем-то новым… каким-то диким гибридом гарпунного ружья и швабры футуристического дизайна …
Впрочем, какое мне до этого дело?
В приёмной три столика. У одного стоит молоденькая девчушка, что-то тихо объясняет парню-администратору. Два других свободны. Разумеется, меня ожидают две улыбающиеся девушки. Одна блондинка, другая брюнетка.
Мне в общем-то всё равно…
— Добрый день, — говорю я. — Как мне увидеть Ричарда?
— Ричарда? — поскольку я остановился между столиками, сотрудницы переглядываются и делают выбор сами. Мне отвечает блондинка.
— Ваш сотрудник по имени Ричард…
Девушка едва заметно хмурится.
— Ричард… Вы имеете в виду Ричарда Паркера?
— Наверное.
Хоть Паркера, хоть Зиппо, хоть Ронсона…
— Как представить?
— Леонид.
— Запишитесь, пожалуйста…
Пока девушка набирает номер на коммутаторе и что-то говорит в трубку, записываю имя на специальный бланк.
«Попытка внешнего контроля системы, — шепчет незримая Вика. — Получен запрос на идентификацию. Разрешить доступ к системной информации?»
— Да, — говорю я.
«Виндоус-хоум» у меня зарегистрирована на имя Пользователь из компании Компания.
Это чрезвычайно ценная информация, конечно, но я готов ею пожертвовать…
— Следуйте за указателем. — Блондинка улыбается. Ей велели меня пропустить.
В воздухе вспыхивает розовый огонёк. Приплясывая, летит к одной из дверей. Киваю секретарше, иду за огоньком.
Коридор короткий, и таблички на дверях вполне впечатляют. Особенно на той, которая мне нужна.
«Ричард Паркер.
Служба внешней безопасности.»
Я открываю дверь и вхожу.
Чёрт возьми, не только я надел старое тело!
Крэйзи Тоссер тоже в том облике, что знаком мне по дайверским сходкам.
Толстенький, пожилой, с редеющей и аккуратно зачёсанной шевелюрой. Костюмчик, галстук… всё очень цивильно.
Стою, ожидая его первых слов. Начнём вспоминать обиды?
— Лёня, старый ты козёл! — радостно вопит Крэйзи. Выскакивает из-за стола с прытью, доступной лишь в глубине. — Всё такой же!
Пожимая ему руку, я всё ещё жду подвоха. Любого.
И только усевшись в кресло и взяв предложенный бокал виски, понимаю, что он совершенно искренне мне рад.
— Ты куда пропал? — Крэйзи разводит руками. Он канадец, и либо говорит через программу-переводчик, но программу отлаженную и вылизанную до блеска, либо здорово попрактиковался в языке. Раньше он владел русским превосходно, но акцент имелся, сейчас его нет совсем. — Я посмотрел… двадцать четыре письма тебе кидал!
— Забросил я свой пейджер.
— Зачем? — удивляется Крэйзи.
— А смысл? — вопросом отвечаю я. Поднимаю бокал. — За встречу!
— За встречу! — соглашается бывший дайвер. — Как ты живёшь?
— Нормально.
— Бизнес?
— Никакой, — не вижу смысла кокетничать.
— Вот! — Крэйзи Тоссер будто чуть меняется. Не внешностью — поведением, интонациями голоса… теперь это и впрямь Ричард Паркер, крупный сотрудник «Лабиринта Смерти». — Я посылал тебе предложение пойти к нам на работу.
— Кем?
— Начальником отдела внутренней безопасности, — Дик улыбается. — Понимаешь?
— Честно говоря, нет… — признаюсь я.
— Окей, — Дик вздыхает. — Ты очень хорошо шёл по «Лабиринту»… два года назад. Конечно, теперь дайверы-спасатели нам не нужны, сам понимаешь. А вот заводила…
Крэйзи делает паузу, но я всё ещё не понимаю.
— Для интереса любой массовой игры в ней должен быть ярко выраженный лидер. Кумир. Культовая фигура. Он не должен быть в игре постоянно — иначе все почувствуют свою ущербность. Но вот иногда… иногда появляться и быть примером…
