Ярослав Веров - Третья концепция равновесия
— Да я и сам не помню, — вздохнул Фомич. — Из детства кое-что всплывает. Так, обрывки. Дождь вот прошел, припомнилось как радуга в небе, как звон облаков, плеск волны в реке, запах молока в крынке, журавль над колодцем «сквирь-сквирь», поселянки в белых чепцах, малые голландцы, Брейгель какой-то. А вот какой — не всплывает…
— Это ложная память. Гуманоидная.
— Как ложная? А пронзительность красок? Многообразие запахов? Недвусмысленность ощущений? Как это все может оказаться миражом?
— Может, Фомич, может. Мы это в тебе давно просмотрели. Не сомневайся. А вот негуманоиды прогавили в тебе кибера. И мнится мне, что не без помощи этих фантасмагорий псевдодетства.
— Ладно, пускай. Можно и согласиться, потому как мое настоящее детство состояло исключительно из врожденных идей и их анализа. А затем уже произошло раскрытие ментальности вовне. И жизнь закрутила меня в своем безумном хороводе.
— И это ложная память, поверь. Все это гуманоиды постарались. Но вот проблема. Не по плечу им такое было — соорудить двойную защиту из псевдодетств. И прозреваю, что не двойную, а многократную. Много загадок таит твое существование. Ведь по признакам, а мы различаем мельчайшие признаки, тебя вовсе не должно быть. Не то, что на хронопланетоиде, а в самой Галактике. А ты, понимаешь, есть, такой загадочный весь, — снова начал сердиться вождь, видимо, нелегко ему было терпеть незнание чего-либо, ему, существу, которое должно знать все.
— Парадокс? — довольно заулыбался Фомич.
Яна-Пунь не ответил. Он присел на пригорок с которого открывался прекрасный вид на жизненное пространство племени. Присел и Фомич.
— О чем думаешь, Фомич? — спросил Яна-Пунь, полагая, что Фомич думает сейчас именно о его племени, по крайней мере, так он просматривал мыслеток Фомича.
— О разном. Хочется каких-то конкретных дел. В Галактику хочется. Может, что совершить там безумного. Есть такая потребность. Хотя никак не могу понять — откуда.
— Вот ты куда. А я-то, старый дурень, грешным делом решил, что ты нами интересуешься. Думал вывести тебя в разговоре о нас на твою апперцепцию, выведать принцип шифровки твоего мыслекода. Да видно ошибся. «Значит, ты о моем пребывании в мнимой реальности не в курсе. Не можешь уловить вибраций, появившихся там у меня», — подумал Фомич, но абориген не прочитал и эту мысль.
— Да, так что ты говоришь? В Галактику, говоришь? А как ты себе это представляешь? Ты понимаешь в каком состоянии вещественности находишься, кибер?
— Вполне. В сугубо хронологическом, вызванном локальным контактом Радиогалактики У с Ментальной Галактической Сетью.
— Увы, все-таки, ты могуч. Небось сам додумался. Мы-то, аборигены, как ты выражаешься, все это так, по природе своей прозреваем. А вот откуда тебе это дано? Загадка на загадке. Ты, Фомич, ходячая загадка, да и только. Гуманоиды бы сказали — опасная загадка, — вождь рассмеялся, довольный своей шуткой. — Но в Галактике тебе больше делать нечего. Потому как сделать там ты ничего и не сможешь. А все из-за твоей хронологичности.
— Темнишь, абориген, — хмыкнул Фомич саркастически. Он больше доверял своей интуиции, чем словам всезнающего, но кое-что явно недопонимающего вождя.
— Отнюдь. Чего бы ты там не свершил, все будет или в прошлом или в будущем. В виртуальном времени, не имеющем решительно никакого влияния на актуальное настоящее. Виртуально ты все сможешь. Захочешь — Крюгера вместо себя в Отстой упрячешь, захочешь — сам Верховным станешь, захочешь — познаешь все тайны Вселенной. Да только к объективной реальности все это будет иметь довольно-таки смутное отношение. За этим мы теперь следим.
— Так-таки и виртуальное, так-таки и следите?
— А ты думал Ментальная Сеть что — гриппом захворала?
— Я ничего не думал. Думать должна была она.
— Вот мы вместо нее и думаем. И ничего не попишешь. А что, очень в объективность выпасть охота? — закинул новую удочку вождь.
— Да сперва не худо с Лукрецием обсудить. Но думаю, с его стороны возражений не воспоследует.
— А видишь — никак нельзя. Потому как я уже говорил — хронологики вы и есть теперь. Будете скакать из прошлого в будущее и наоборот, не зная что из них прошлое, а что из них будущее. Настоящего вы там не найдете. Это как вот есть книга с чистыми страницами. И вдруг начинает сама по себе заполняться несвязными фрагментами текста. Вот такой книгой вы и будете, а ваши похождения — текстом ее. Только написанное в книге и происходящее в реальном времени, так сказать, по живому — две большие разницы.
— Что ж. Понял и осознал. Тогда, абориген, сделай нас объективными, а?
— Я бы сделал, да не могу.
— Не верю, извини.
— Хм. Тяжелый какой-то разговор получился. Не мужской. А словно с женщиной. Что за индивид ты такой, Фомич?
— Я не индивид. Я два индивида согласно второй Мистической Теории Брака.
— Мда? Хм. Что-то твоей-вашей с Лукрецием апперцепции не наблюдаю. А она должна иметь место во всей своей полноте, согласно той же теории. Не правда ли?
— Смотря где, смотря где.
— Фомич, как ты меня утомил, — вождь отер с лица пот. — Ведь не просматриваю я тебя насквозь — я, вождь племени Татауна, квинтессенция Галактической Мысли и ее же Рефлексии!
— В самом деле?
— В самом деле.
Фомич поднялся. Отряхнул сочленения, пригладил вихры. Глянул на небо. «Высокое как никогда небо. Значит, не из детства это воспоминание. Значит, чего-то иного воспоминание. Во мне ничего „псевдо“, как выражается этот старый хмуроик, быть не может», — со всей определенностью он, и абориген опять же не уловил.
— Может, пойдем вниз? С племенем познакомлю. Женщины у нас красивые, умные — эмоциональная суть Галактического Разума, его так сказать Инь.
— Да мне и отсюда видно. Ладно скроены, такого даже Силыч Охромей Блюмкин не изобразит.
— Как-как? — встрепенулся вождь. — Кто таков?
— Да так, — неопределенно махнул верхней Фомич. — Можешь считать еще одним псевдовоспоминанием.
— Тьфу ты. Хоть в отставку подавай.
— Что-то мне твои аборигены напоминают, а? Как бы из моего «псевдодетства»?
— Да дети они. Дети они и есть. Смотри шире.
И точно. Взглянул шире Фомич и увидел детей. Одних лишь детей. Кто играл в пятнашки, кто в расшибалочку, а девочки в дочки-матери. Игрушечными детьми им служили розовые детеныши ержиков. В большой песочнице возводился замок Рыцаря Серебряного Плаща. А напротив — Город Восходящей Луны. Группа малышей с луками гонялась за стайкой вертокрылов. Те заливисто ухали и увертывались от маленьких буковых стрел. А у ручья малец все старался звонко булькнуть камушком в воду. И когда получалось — аж подпрыгивал от радости.
Яна-Пунь умильно созерцал это благорастворение, при этом и он преобразился. Был он уже не стар, а высок, по-юношески статен и благороден лицом.
— Ну вот, — удовлетворенно заметил он, — а то сынок мой, Юй-Пунь, все страдал, что детства не помнит. Вот теперь и будет, что вспоминать, если, конечно, решит вновь повзрослеть. Пойдем, Фомич?
— Да нет, лукавишь не по-детски, Яна-Пунь. Не того от меня ты ждешь. Что ж. Придется пойти на старый избитый трюк гуманоидов: ты мне — я тебе, как говаривал Продавец Воспоминаний.
— Умен ты, что есть то есть. Ладно, поторгуемся. Чего желаешь от меня?
— Я уж сформулировал — в Галактику.
— С Лукрецием, конечно?
— Само собой.
— Решено.
— Вот видишь, а говорил — не можешь.
— Ты ж пойми, Фомич, мы, аборигены, как ты изволил выразиться, знаем все, а тут ты — не вполне нами отождествленный объект. Надобно было осторожность соблюсти.
— Я все прекрасно понимаю. Теперь ты говори — чего желаешь.
Между собеседниками пошел настоящий мужской разговор. То есть, разговор простой, то есть такой разговор, который любят настоящие мужики, любят больше всего, больше денег и женщин. В таком разговоре каждое слово — закон, а собеседники ощущают себя по Меньшей мере демиургами.
— Желаю проникнуть в твой мыслекод, Фомич.
— Согласен.
Вождь ментально проник в открытые двери сознания Фомича. «И кто это в тебе такое организовал?» — услышал Фомич мысленный голос вождя.
Фомич снисходительно улыбнулся и пошел искать Лукреция. Ему были слышны реплики вождя, погрязшего в мыслекоде, они неслись будто отовсюду. Но договор уже состоялся, и от Фомича больше ничего не требовалось, пускай Сверхразум сам разбирается — кто организовал, зачем организовал.
Вождь тоже свое слово сдержал. Пыльная тропинка под нижними Фомича вдруг засверкала маленькими точками. Вокруг стало темнеть, и вот уже не планетоид под нижними, а пылинки звезд. И не тропа это вовсе, а один из рукавов Галактики, который ведет к ее центру, в самое, так сказать, ее сердце.
— Как все-таки здорово вновь оказаться в тебе, родная Галактика! — восхищенно подумал Фомич и непрошенные слезы затуманили его гляделки.
