Николай Ромашкин - Шелтервильские Истории
Обзор книги Николай Ромашкин - Шелтервильские Истории
Шелтервильские истории: Трое против Рыгайлы
Стартовая локация. Как много в этих словах для каждого поклонника вирт-игр! И не только вирт-, но уж их-то в особенности. Именно таков был Шелтервиль. Город молодости, когда уровни еще летят один за другим. Город первых побед, город первых приобретений, дом для тех, у кого еще нет дома. Город, который все знают, город, где назначают встречи, город бессовестных торгашей и отчаянных идеалистов, еще не пообтесанных грубой виртуальной действительностью. Город молокососов, вольный город «без царя в голове»... Город неудачников.
Недоросль
В одних мирах стартовая локация очень быстро становится чем-то вроде разбитой скорлупы или обмелевшей лужи: возвращаться сюда нет ни резона, ни желания. В других — напротив, становится верной базой, эдаким островком безопасности, где знакома каждая кочка, можно пополнить припасы, узнать новости и взять парочку квестов. В обычных играх это зависит от замысла разработчиков, в виртуальных же — еще и от воли случая и спонтанно сложившихся традиций.
Как песочница, оживленная воображением копошащихся в ней малышей, может быть маленькой моделью вселенной, со всеми ее чудесами и загадками, так и Шелтервиль со своими окрестностями был, так сказать, миниатюрной аллегорией всего сервера. Тут можно было охотиться на монстров, собирать ресурсы и технику. Однако уровню эдак к пятому персонаж начинал понимать, что все это понарошку. Самые удачливые, те, кто находил себе клан, богатого покровителя или попросту перекачивал деньги от одного персонажа другому, как раз в это время покидали Шелтервиль. Прочие были вынуждены долго и упорно, по крупицам, собирать себе снаряжение, но и они покидали опостылевший город уровню эдак к десятому — одиннадцатому. Если персонаж пятнадцатого уровня до сих пор находился в Шелтервилле, его смело можно было считать неудачником.
Нэш только что заработал свой юбилейный, тринадцатый, уровень и не испытывал по этому поводу ровно никакой радости. Собственно, он сейчас вообще ничего не испытывал, кроме желания свалиться кулем и легкого недоумения: неужели отбился? Отбился от стаи грызюков, четырех шакалов, двух ворон, пяти бомжей-людогрызов и одной твари, каких он и в глаза не видывал даже в кунсткамере на форуме.
История была стара как мир. Нэш промышлял в дальнем секторе Шелтервильской свалки. Тут тебе и мелкие монстры для прокачки, и чего полезного можно найти: от обломков печатных плат до храповика и россыпи гаек. Жадность, все беды от нее, проклятой... И видел же, что в этом секторе грызюки уж слишком близко друг к другу стоят, и чувствовал же, что может нарваться, но как соблазнительно поблескивала хромом та штуковина...
Давно прошли те времена, когда каждое сражение с грызюком было для него битвой, к которой приходилось долго готовиться, а после которой — долго лечиться. Так что, можно сказать, Нэш просто потерял осторожность. Но пока он возился с первым мобом, еще один грызюк в своих хаотичных передвижениях, как назло, оказался слишком близко. Пока добивал второго — зацепил третьего. Одно за другое, другое за третье — и готов паровоз, получите, распишитесь.
В принципе, та безымянная тварь должна была его добить. На его счастье, последний из бомжей-людогрызов, отойдя в мир иной, принес ему последние крупицы опыта для перехода на следующий уровень, что автоматически восстановило его запас здоровья. Навались на него тварь двумя секундами ранее — осталось бы от него мокрое место. Да и так-то чуть не осталось, зверюка дорого продала свою жизнь.
Вот там, на свалке, переводя дух после тяжелой потасовки, едва не закончившейся для него фатально, Нэш вдруг задумался о будущем. Присев на торчащее из груды мусора ведро, он впал в мрачную задумчивость.
«Вот мне уже и тринадцать, — угрюмо думал Нэш, — и мне давно пора перебираться туда, где и монстры жирнее, и снаряжение лучше. Что я тут делаю? Может, стоило бы рвануть куда-нибудь на север, в Баден-Баден».
Нэш огляделся вокруг, и у него промелькнула горькая мысль: может, это самое подходящее для него место. Свалка, огромная куча бесполезных вещей, куда он попал не по воле случая, а вполне закономерно.
«К черту, — тряхнул парень головой. — Надоела эта помойка. При первой же возможности собираю пожитки и еду в другую локацию. Не поеду, так пешком пойду. Вот только дела закончу...»
Строго говоря, именно об этот аргумент разбивались все его попытки наконец уйти из стартовой локации.
В свое время Нэш подметил очень печальную штуку. В Шелтервилле на самом-то деле не так уж и много новичков. В смысле — настоящих новичков, людей, играющих первый раз. Гораздо больше было игроков, по тем или иным причинам заводящих второго, третьего, пятого персонажа...
Отличить таких было довольно просто. Они не смотрели по сторонам, глазея на полные мрачноватого очарования закоулки Шелтервилля. Не вслушивались в то, что им говорили на брифинге боты, выдающие задания. Они покупали новое снаряжение небрежно, походя, без мучительных раздумий в лавке и без сладкого восторга от обладания новыми возможностями. Они ничему не удивлялись и вечно спешили.
А еще они говорили на умопомрачительном жаргоне, состоящем из аббревиатур, огрызков слов и каких-то диких намеков. В свое время Нэш надеялся, что понимать эту галиматью — дело привычки, он скоро освоится и наконец начнет извлекать из нее информацию. Однако что-то тут серьезно не срослось: прошло уже немало времени, а Нэш все еще не научился бегло переводить переговоры персонажей на русский. Может быть, поэтому общение с коллегами у него не сложилось и он так и остался волком-одиночкой, ни разу не бывавшем в «переулке красных фонарей».
Переулок представлял собой небольшой закуток недалеко от центральной площади Шелтервилля, где кучковались персонажи, желающие набрать или, наоборот, вступить в собирающийся на приключения отряд. Делали они это легко, непринужденно и с юмором, но Нэш почему-то чувствовал себя, точно бомж на паперти.
Он сидел тут уже минут сорок. Над его головой висела корявая табличка: «Ищу (создам) группу для похода в старое бомбоубежище на босса». Время от времени он принимался орать на весь переулок: «Народ, кто составит компанию в бомбоубежище, а?»
Нэш понятия не имел, что делает не так, но пробегающие мимо персонажи лишь изредка окидывали его каким-то смутно-жалостливым взглядом. На его глазах быстро и деловито сколотились и ретировались несколько групп из игроков постарше, неплохо вооруженных и экипированных.
Сорок минут. Сорок минут тупого сидения на одном месте. Нэш был в отчаянии, граничившем с яростью: сорок минут он сидит на тротуаре дурацкого нарисованного города, и это «развлечение», за которое надо платить. Но ничего не попишешь. Он уже и не помнил, сколько раз пытался выполнить это задание, и точно мог сказать только одно: в одиночку пытаться просто бесполезно, нужна была группа из двух-трех более или менее экипированных штурмовиков, пулеметчика, медика и, желательно, разведчика. Нэш криво ухмыльнулся собственным мыслям: ну да, а еще — водителя с броневиком, чтобы подъехать с комфортом. Да, таким составом они бы прошлись по бункеру, как на параде, да только вот где ж взять такую банду?
Встреча
Нэш совсем уже было думал плюнуть на свою затею и выйти из игры, чтобы перекусить и обдумать план дальнейших действий, когда бегущий мимо паренек, на вид — уровня восьмого, притормозил у его плаката.
— Хай, — неопределенно махнул он рукой. — На бомбу решил?
На младших уровнях все жители Шелтервилля выглядят растрепами: родиной большей части их снаряжения была Шелтервильская свалка. Вот и этот парень был одет в летную куртку из плотной кожи, брезентовые штаны с карманами на бедрах и сапоги. Его физиономия была перепачкана то ли пылью, то ли сажей, а на голове был пилотский кожаный шлем с поднятыми на лоб очками-консервами.
— Чего?! — как всегда, несколько опешил Нэш. — А... Ну да, в бомбоубежище.
— Ага, — протянул парнишка, продолжая с интересом разглядывать Нэша. — Ну, одному там хреново, команда нужна.
— Гениально, — потрясенно всплеснул руками Нэш. — Слушай, да ты мне глаза открыл. По-твоему, зачем я тут уже больше получаса распинаюсь, а?
— Ага, — снова повторил незнакомец. — И как?
— И никак! — сорвался в крик Нэш. — Видишь, вокруг уже целая армия отборных головорезов, мы тут уже думаем, может, ну его к лешему, это бомбоубежище, пойдем Батяню Комбата вынесем. А что? Мы же, черт подери, банда, нас тьма или даже рать...
— Красиво излагаешь, — с некоторой завистью заметил незнакомец и, зачем-то вытерев руку об штанину, протянул ее Нэшу. — Меня Гена зовут. Гена Гексоген.
— Очень приятно. Не составишь компанию?
