Сергей Волков - Чингисхан. Повелитель страха
Мои мрачные мысли прерывает Киверов.
– Сынок, а ну-ка давай за мной!
На месте БМД полыхает огромный костер, дым стелется над лагерем и под этой своеобразной завесой мы с Киверовым перебираемся к брустверу, где, засыпанные желтой известковой крошкой, лежат пацаны. Егерь смотрит в небо. Он уже не стонет – Колька Анисимов догадался вколоть ему промедол из индивидуальной аптечки АИ-1. Вообще-то промедол из этих аптечек изымают, говорят, он действует, как наркотик, но наши АИ-1 по приказу Киверова укомплектованы полностью.
Лежим за камнями. У Григоренко трясутся губы. Я смотрю ему в глаза и вижу – этот парень уже умер. То есть он еще жив, конечно, и даже будет стрелять, если понадобиться, но для себя Григоренко решение принял. Его надежда, которая, как известно, умирает последней, уже мертва.
И если сейчас оставить Григоренко одного, за свою жизнь он бороться не станет. Просто будет лежать и ждать, когда его убьют. Почему-то светло-серые глаза этого живого мертвеца приводят меня в ярость. Не смерть лейтенанта Чехова, не гибель Викулова, а вот эти коровьи или даже воловьи глаза Григоренко, вот эта живущая в них безысходность прочищают мне мозги получше любой политбеседы, матерной брани или стакана водки.
Киверов, осмотрев рану Егерденова, ободряюще улыбается ему:
– Жить будешь!
Егерь растягивает покрытые черной коркой губы в некоем подобии улыбки.
Майор поворачивается к нам, весело подмигивает:
– Ну что, орлы! Задача у вас такая – потихонечку, не спеша, с оглядочкой, спуститься вниз и между холмами по балочке, вон той, видите? – уходить на северо-запад. До Зуры меньше ста километров. Раненого понесете по очереди, алгоритм следующий: двое несут, один отдыхает, потом смена, по кругу. Идти надо будет всю ночь. К утру вы должны быть на подходе. Это не просьба, это приказ. Все, давайте, вперед!
– А вы, товарищ майор? – я задаю вопрос буквально машинально, просто не могу удержаться.
– А я немного повоюю, – жестко усмехается Киверов. – Кстати, «плетку» оставь. Она мне пригодится. И все, хватит базар-вокзал разводить! Если они в атаку пойдут – нам хана!
Он словно сглазил. Духи рванулись к лагерю неожиданно, со всех сторон. Их оказалось очень много, на глаз – около семи десятков человек. Тремя плотными группами они бегут к нам и Киверов скрипит зубами, передергивая затвор АКМС.
Патронов у нас мало. Гранат – четыре штуки на всех. Плюс моя СВД.
Над нашими головами свистят пули. Я, изгибаясь, как червяк, разворачиваясь к наиболее многочисленной группе духов, прилаживаю ствол винтовки между камнями, вжимаю приклад в плечо и приникаю к прицелу. Горячая резина наглазника обжигает веко.
Все, это последний стрелковый рубеж в моей жизни. Мастер спорта Артем Новиков к стрельбе готов. Раз-два-три – начали!
На настоящей войне, на той, где армия воюет с армией, снайперу полагается первым делом выбивать офицеров противника. Их можно отличить по форме и оружию. Но у духов формы нет. Они все поголовно одеты в грязные халаты, серые рубахи и накидки, на головах – тюрбаны или плоские, похожие на гречневые блины, шерстяные шапки. Кто тут главный, кто командир, разобраться невозможно. Поэтому я начинаю просто «долбить», слева направо – валю крайнего, затем второго, третьего…
Слышу, как Киверов говорит пацанам:
– Стрелять одиночными, патроны экономить!
Если бы у всех нас были СВД или хотя бы на «калашниковых» стояли оптические прицелы, пожалуй, мы сумели бы отбиться. Интересно, а что мешает нашим армейским начальникам оснастить все автоматы ПСО-1? В режиме одиночного огня точность стрельбы возросла бы в разы. Впрочем, это все риторические вопросы, ответов на них я уже никогда не получу.
Духи вопят что-то на своем языке и со всех ног несутся к лагерю. Их тактика понятна, проста, эффективна – как можно скорее сократить дистанцию. На двадцати метрах СВД превратится в обыкновенный самозарядный карабин; преимущество, которое дает оптика, сойдет на нет. Кроме того, с близкого расстояния нас можно будет забросать гранатами.
Над головой свистят пули. Киверов и пацаны изредка огрызаются выстрелами. Я валю шестого духа и переношу огонь на центр группы.
– Новиков, слева! – рычит майор.
Поворачиваюсь и вижу: на той самой площадке, где Киверов в первый день предложил мне пострелять по нарисованной на скалах мишени, двое духов возятся с какой-то палкой. Перекидываю СВД через бруствер и гляжу сквозь прицел. Сердце замирает – духи заряжают РПГ. Наверное, тот же самый, из которого подбили «коробочку» и убили Викулова.
Гранатомет в нашей ситуации – это мгновенная смерть. Отчетливо вижу, как хвостовик ракеты исчезает в пусковой трубе. РПГ готов к стрельбе. Все, счет пошел на секунды. Один из духов приседает на колено, вскидывает РПГ на плечо…
Я, не обращая внимания на свистящие пули, вскакиваю, поднимаю винтовку.
Он откидывает прицельную планку.
Я ловлю его темную фигуру «на уголок».
Он отводит в сторону локоть. Значит, сейчас выстрелит!
Я холоден и расчетлив – и успеваю нажать спусковой крючок СВД на долю секунды раньше, чем он.
Я попадаю ему в лицо. Во все стороны летят кровавые брызги. Его выстрел оказался сбитым, и, оставляя за собой дымный шлейф, ракета проносится выше наших голов. Она взрывается где-то между дальних холмов и звук взрыва тонет в грохоте боя.
– Пять баллов, первое место и золотая медаль! – радостно кричит Киверов. Вот теперь надо торопиться – в любой момент меня могут подстрелить. Бросаюсь за бруствер, СВД почему-то вылетает из рук, видимо, я задел прикладом за камень. Гранатометчика я убил, но само оружие уцелело. Значит, надо поглядывать в ту сторону.
Духи подошли довольно близко, но их наступательный порыв несколько угас. Взяв лагерь в кольцо, они усиливают огонь, прячась за камнями. Что ж, это мне на руку, это «мой размерчик». Настоящая снайперская война.
Выцеливаю очередного автоматчика в плоской шапке, нажимаю на спуск…
Выстрела нет!
Лихорадочно дергаю затвор – не идет!
Осматриваю СВД и, как до этого Киверов, скриплю зубами от злости. Я не цеплялся винтовкой за камни. Ее выбила из моих рук духовская пуля. Затворный механизм поврежден. Пытаюсь открыть крышку ствольной коробки – заклинило. Все, моя «плетка» отстрелялась.
– Что?! – страшно выпучив глаза, кричит Киверов. Он лежит в трех метрах от меня. Я, молча, показываю скрещенные руки.
– Мать твою! – ругается майор.
Анисимов перебрасывает мне автомат Егеря. Сам ефрейтор сейчас не в состоянии стрелять – промедол унес его в страну грез. Ловлю себя на том, что завидую буряту – он умрет в неведении, счастливым.
Успеваю произвести два выстрела. Не знаю, попал ли я в кого-то – пот заливает глаза, над лагерем плотным облаком висит желтая пыль. Взрыв гранаты бьет по ушам, осыпает нас каменной крошкой. Это был бросок на удачу, граната не долетела до бруствера метров пять. Мы все отлично понимаем – теперь наша смерть лишь вопрос времени. Скоро духи подберутся на расстояние точного броска.
