Рада Сарева - Город семи туманов (СИ)
Мне уже не было до этого дела. Самая массивная плавучая тварь унесла на своей хребтине сверкающую лужицу. Последнюю. Мир мигнул перед моими глазами безумной радугой и стремительно выцвел, теряя краски и оттенки, покрываясь пепельной пылью, вместо снега падающей с небес. Вместе с красками исчезли и луг, и оголодавшие рыбы, и нагловатый Смотритель.
***
Пепел
Вскоре не осталось ничего. Только я и колышущийся бескрайним морем пепел. Да и я… Из всех чувств мне остались доступны лишь слух и зрение. Впрочем, за последнее не ручаюсь точно. Я кривовато улыбнулась и легла на спину. Вот мое путешествие в стране чудных мостов и закончилось. А вместе с ним, судя по всему, моя не такая уж долгая жизнь. Жаль немного Петера, он так надеялся, что в далеком приграничном городе мне помогут…
- Здравствуй, Эмма. Рановато ты легла умирать.
За моей головой стоял смутно знакомый старичок-китаец в сером кимоно.
- Это шэньи, девочка, кимоно носят в Японии, - усмехнулся старик, поглаживая длинные, свисающие вниз сосульками усы. Как у сома, ей-богу. – Поднимайся, нам нужно кое-что закончить, прежде чем ты уйдешь.
Вот же…И умереть спокойно не дадут! Я со вздохом поднялась и поплыла над пепельными сугробами вслед за очередным своим провожатым. Тот тихо посмеивался, отчего его плечи постоянно дрожали. Однако вскоре его реакция перестала меня занимать. Перед нами вырос из небытия домик, словно облитый серо-стальным лаком. С покатой крышей, тонкими бумажными дверями и семью драконами, сторожащими крыльцо.
- Входи, Эмма. Что ты застыла? Осталось немного…
Я вошла внутрь и остолбенела. Повсюду, на каждом миллиметре внутреннего пространства дома висели осколки зеркал. Большие, маленькие, правильной или же искаженной формы, затемненные временем и сажей или до блеска отмытые, они попадались везде, куда падал взгляд. Что самое притягательное и, в то же время, пугающее – они отражали мою жизнь. Всю, до мельчайших кусочков, которые едва-едва держались в памяти.
- Что…это? – я резко выдохнула, зажмурив глаза и болванчиком замирая в окружении собственных воспоминаний.
- Разве ты еще не поняла? – укоризненно глянул на меня старичок. – Что ж, надо думать, последнее приключение изрядно тебя вымотало. Это твоя память, Эмма.
- А…она у всех выглядит вот так?
- Нет, – по-отечески сочувствующий взгляд остановился на мне, заставив напрячься в ожидании неприятного ответа. – Только твоя. Видишь ли, девочка, твоя память сломалась, и давно. Хотя, по правде говоря, тебе помогли ее сломать.
Я рассеянно пожала плечами в ответ. Ну и что? Подумаешь, память сломалась. Никогда, если честно, не замечала за собой каких-то проблем с внутренним хранилищем информации. Люди живут и со сломанным сердцем, и с нездоровой кровью, что, как мне кажется, гораздо серьезнее.
- Ты не права, девочка. – Седые кустистые брови старика столкнулись на переносице. Он взмахнул рукой, сыпнув в пространство перед нами какой-то порошок. – Гляди. Вот так выглядит здоровая память.
Перед нами появилась иллюзия самого обыкновенного трюмо. Крупное зеркало, до блеска отмытое, посередине, два более узких и темных по бокам. Обыденно и просто. Только в крышку шкафчика, служащего опорой для всей конструкции, врезан замок-не замок, нечто механическое и явственно тикающее.
- Так выглядят прошлое, настоящее и будущее человека. – Наставительно проворчал старик, материализуя рядышком остов другого трюмо.
Выглядело оно жалко. От зеркал остались лишь проржавевшие рамы, скобы перекосило, а лакированные дверцы шкафчик оказались жестоко исцарапаны то ли когтями, то ли ножом. Механическая «начинка» - выдрана с корнем, обнажив глубокую дыру с рваными кончиками проводов и пружин, торчащих наружу.
- Ваша память – изящный и тонкий механизм, - продолжил свои объяснения этот седой фокусник. – Вы не знаете, но в ней записаны все три времени, в которых существует человек. Три грани реальности, которые тесно связаны друг с другом. Движение или неосторожно сказанное слово в одном времени отзовется и в других двух. Память – это хранилище опыта, знаний, но никак не информации.
- В чем разница? Я считала, что знания и информация – синонимы.
- Знания – это информация, которой ты пользуешься в жизни, а не бездумно копишь «на черный день». Память специально дана вам как инструмент для достижения счастья. Она – источник мудрости, почерпнутой из прожитого опыта. Каждый раз, сталкиваясь с какой-либо ситуацией, ваш разум, ваш дух в первую очередь обращается к памяти, ищет, нет ли в ней ответа, как следует поступить. И только потом, изучив все, что найдется, приступает к созиданию ответа на «раздражитель».
Иллюзия «правильной» памяти дрогнула и зашевелилась. Механическая «роза» затикала громче, словно светясь изнутри, отсчитывая мгновения, секунды, часы, годы, века. Зеркала превратились в бегущую ленту диафильма, показывающего зрителям чью-то жизнь. Правое зеркало – будущее – стало кадром, еще ожидающим показа. Темное, но с уже видимыми контурами. Миг – и оно соскальзывает в центральное зеркало, обретая краски и четкость, становясь настоящим. И постепенно соскальзывает влево, уходя в такое же присыпанное пылью прошлое. Самое интересное – картинки, уходящие из зеркала-прошлого, не растворялись и не исчезали. Они светящимися разноцветными картинками по не замеченной мной ранее трубке попадали внутрь шкафчика, скапливаясь там, как в коробке.
- Но вы, люди, умудряетесь все извратить! – эти слова старик будто бы выплюнул, доселе равнодушное лицо перекосило гримасой отвращения. Целое трюмо рассыпалось серой пылью.
Разумные вещи говорит, хотя…Мы, люди…А сам он кто? Кто вообще те странные существа, встретившиеся мне на пути?
- Погоди, - недовольно буркнул он, успокаиваясь. – Сейчас все объясню. Так вот, память дана для того, чтобы искать в ней ответы на вопросы настоящего и будущего. Тогда она работает исправно, показывая человеку его путь. Но в некоторых случаях…
Осталось только одно трюмо, разбитое, изломанное… Кто его так, интересно? И если это отражение нашей памяти, то какие события привели к столь пагубному состоянию?
- В некоторых случаях происходит так, когда человек вместо решения проблем и неурядиц в настоящем живет прошлым. Механизм памяти крепкий, но и его можно сломать постоянным прокручиванием стрелок назад вместо правильного хода. Прошлое не лежит упорядоченной коллекцией в закромах вашего разума, оно постоянно шевелится, дергается, перепутывается. Вы имеете обыкновение долго перебирать воспоминания не в поисках ответа, а просто так. Моменты, когда вы были счастливы, когда мир казался чудесным. Или, наоборот, что-то стараетесь вырвать из хода времени и затолкать подальше, чтобы не помнить. Когда вас обидели, когда вас покинули, когда вы были не правы или чего-то лишились. Вы такие смешные, люди… Никак не смиритесь с тем, что время не повернуть вспять, спорите с ним, не даете улечься, как положено. Сами уничтожаете свой шанс на светлую судьбу, подавая это как научно обоснованные способы лечения и так далее!
