Юлия Шолох - Звериный подарок
Кстати, что за магазины такие? Это же оружейный! Зачем я туда иду, точно не знаю, но внутри… красота какая, блестящая и острая! И вся эта красота прекрасно умеет убивать.
Мне подойдет десяток этих метательных ножей и пара кинжалов, похожих на те, что белоглазые любят. Поймать бы да отобрать, они у них посерьезнее этих игрушек, ну да ладно. Пока такими обойдусь, а там, кто знает, может, и повезет? Еще раз схлестнуться с кем-нибудь насмерть? С кем-нибудь посерьезнее, чем пьяная мразь из трактира, с ними уже пыталась. Боятся чего-то, хоть и еле на ногах стоят, а я почти без оружия.
— Что, милейший торговец, сразу нормальную цену скажешь или торговаться будем? — очень вежливо, с интересом спрашиваю. Хочу торговаться! Но куда там, говорит такую цену, что и платить стыдно за хорошее оружие, которое жизнь должно спасать. Плачу в два раза больше, я свою жизнь почти ценю… Сейчас. За спиной шкатулка Атиса. Что же, старик, не разочаровывай меня, видишь, сколько я всего делаю, чтобы узнать твой большой секрет?
Теперь можно и к магу. Судя по табличке, по вечерам он не принимает, но для меня наверняка сделает исключение. С некоторых пор я очень хорошо умею убеждать.
И правда, маг принял меня сразу. Прекрасный экземпляр! Молодой и… человек, как я. А люди так просто в другую страну не переезжают. Натворил, должно быть, всяких дел и сбежал подальше от наказания. Это весьма кстати, значит, выделываться не будет, а сделает все, что нужно.
— Хочу знать, не беременна ли, — с ходу говорю.
— Полсеребряного, — сухо отвечает.
Да легко! Деньги меня сейчас не интересуют. Зачем они тем, кто жить пока не собирается… долго.
— Живот оголяйте, — прибирает монетку, косясь на мои покупки, сваленные без спроса на его столе, прямо поверх всяких бумажек. Не нравятся железки? Да, они не ахти какие. Вот если… живот оголить, тут у меня на поясе получше. Три метательных ножа, случайно затесавшиеся в вещи, взятые из замка. Они куда более… сбалансированы, поверь мне, маг.
— Что, эти тоже не нравятся?
Он, не отвечая, водит ладонью над моим животом. Только коснись попробуй! Потом отдергивает руку и отворачивается.
— Что не так?
— На тебе защита ментальная, сними.
Защита? Ах да! Амулет, подарок белоглазых гадов. Подожди… ментальная?
— А чего тебе ментальная защита? Ментальное общение только между разумами возможно. Ты что, с этим общаешься как… с разумным?
Маг и глазом не ведет. Серьезный, однако, попался. Хорошо.
— А тебе-то что? Вижу, зачем пришла. Так какая разница — разумное, нет? Снимай и продолжим.
А мне и правда без разницы. Почему разумное должно больше прав на жизнь иметь? Нигде не сказано, никакими богами не завещано.
Я расстегиваю цепочку.
И тут же падаю на колени от дикой, невозможной боли. Тоски. Страха. Конвульсий умирающей надежды. Отчаяния. Страха. Плотным гулким туманом меня окружает ужас, почти неслышно на заднем плане маг ругается сквозь зубы, кляня нелегкую, меня к нему приведшую.
Радим. Это он.
Я рычу, рычу от его боли. Даже руки не могу поднять, даже пошевелиться, хоть что-то сделать. Ни слова не могу сказать.
Маг оказался весьма прыткий. На секунду на мой живот легла ладонь, а после все вокруг погасло, когда он затянул на шее цепочку и быстро ее застегнул.
— Золотой, а то и два, — проговорил дрожащим голосом, — и я не спрашиваю, что все это значит.
— Ты мне сразу… понравился. Сообразительный, — хриплю в ответ. В мышцах судорога, отпускает очень медленно, только через несколько минут ноги слушаются достаточно, чтобы встать.
— Кстати, ты не беременна, — говорит мне вслед, когда я с трудом ковыляю, прихватив со стола свои вещи, а он держит на ладони три золотых.
— А ты, кстати, меня не видел.
— Даже не сомневайся. Не приходи больше.
Нужен ты мне.
На улице уже совсем темно. До таверны я плелась почти час. Даже встретила подвыпившую парочку развеселых мужичков, что приняли меня за такую же, навеселе. Один приобнял за плечи и пригласил в гости.
Конечно, я согласна! Это будет весьма интересно… с двумя. Тем более они не очень молоды и не слишком следят за фигурой, значит, ничего мне не напомнят. Я тут же отвечаю на поцелуй первого и охотно позволяю обнять себя второму.
— Позвольте ручку, — шепчет второй, а его рука забирается под плащ и крепко сжимает мою грудь, вызывая странные чувства. Резкое возбуждение. Довольную улыбку. Желание немедленно продолжить начатое, желание почувствовать их обоих в себе, прямо сейчас.
Я тянусь рукой к его одежде.
И что это? Они оставляют меня так неожиданно, что с трудом не падаю, когда становится не на кого опираться. Просто бегут, затравленно оглядываясь. Это что, кольцо? Они увидели мое кольцо? Бесовская полоска, только и умеешь, что жизнь портить! Может, ты и стоишь денег, плевать! Стаскиваю его с пальца и зашвыриваю в сточную канаву. Пропади ты пропадом!
Оставшуюся дорогу к таверне прохожу уже без приключений. Очень жаль, ну да их несложно найти. Попозже.
До чего мерзкая комната. Тут не убирали с самого основания таверны, в углах кучи прилипшей к стенам пыли, а на потолке — целые комки паутины. Хорошо, что мне все равно. Надо полежать… поспать… забыть.
Что это было такое, там, у мага?
Амулет перекрывает его мысли, вот что. Защищает меня от них. А я ни разу и не задумалась, почему его не слышу. Совсем.
И как это вообще понимать? Не могут это быть его мысли, не верю. Зачем? Совесть, что ли, замучила? И почему меня вообще это должно волновать? Даже если история про эту люна-са и правда, какая мне разница? Стоит ли об этом думать?
Хотя, если есть какая-то доля правды, ему ведь плохо и будет все хуже? Это вроде должно радовать. Но нет… не радует.
Люблю его, вот что не могу никак из себя выдавить. Люблю безумно. Как раньше. Любого, даже предателя. Может, если бы не так сразу… если бы потом. Когда прошло бы несколько лет, мы бы друг другу надоели. Если бы не… Верея, кто-то другой.
Нет, никогда… никогда бы не простила!
Что же делать со всем этим ужасом? Попробую себе не врать. Ему плохо, и не слышу я этого только потому, что на мне амулет. Я его люблю… пока и не могу так бросить, слишком хорошо помню навалившуюся боль. Какая-то правда в истории про люна-са есть, по крайней мере, он точно как-то от меня зависит.
Он зависит от меня, причем крепко. Как там, проклятье? Ах, Митроль, старая перечница! Как точно сказала мне, дуре, дар или проклятие? Мое проклятие: делать больно человеку, которого люблю и ненавижу. Не знаю даже, что больше. Что она там говорила? Главное повторять, что любишь, по крайней мере, у нее срабатывало. Что, Митроль, тоже сбежала от мужика своего? Как говоришь, все равно люна-са вернется? Посмотрим. Нет, старушка Митроль, если я решу… жить, то найду способ отделать от этого… дара.
