Николай Мещанкин - Одержимый
Крайт с удовлетворением оглядел покрытую жухлой травой долину. Работа закончена. Семь дней поистине каторжного труда солдат под палящим солнцем, но работа закончена. Плоская долина с изредка разбросанными невысокими холмами теперь была перекрыта системой редутов, весьма напоминая проходящие через целые страны оборонительные линии имперцев и федератов.
- Хорошо, - Крайт кивнул Нанту, - я доволен. Все сделано, как надо.
Нант благодарно улыбнулся.
- Всем отдыхать! - Крайт еще раз взглянул с холма на опирающееся на реку с одной стороны и на болота - с другой сооружение, по которому медленно бродили усталые, измазанные солдаты. - Но сначала привести себя в порядок. Чтобы не выглядели как стая земляных обезьян.
- Да, - козырнул капитан и зашагал к солдатам.
- Не нравится он мне.
- Это почему? - Крайт взглянул на с присвистом дышащего после подъема Фрина, снова перевел взгляд на принявшегося что-то энергично объяснять солдатам Нанта.
- Странный он какой-то. Никакой. - Фрин закашлялся.
Крайт неприязненно скривился. Фрин его раздражал. Он знал, что так нельзя, что так неправильно, и все же ничего не мог с собой поделать. Ну не мог он смотреть на эту развалину прежнего Фрина, тень человека, выжившего после отраженного заклинания, но так полностью и не оправившегося, живущего словно в кредит у смерти.
- Что ты имеешь в виду?
- Никакой, - повторил Фрин, утерся ладонью, на которой остались следы крови. - Хороший слишком. Со всем согласен, всем доволен. Не бывает так.
- Надо судить по делам, а не по домыслам. - Крайт старательно не смотрел на Фрина. Стоит, как укор. Но ведь это же не его вина! Просто война, просто случайность. - Он предложил помощь, когда она нам больше всего была нужна. И вообще, - раздражение, несмотря ни на что, прорвалось наружу, - что ты здесь делаешь? У тебя мало дел? Что с брустверами?
- Поставили, как могли. - Фрин кашлянул несколько раз, сплюнул кровавый сгусток. - Будет что-нибудь серьезное - защита долго не продержится, но лучше вряд ли получится.
Крайт молчал.
- И еще. Насчет ловушек. Что-то с ними не выходит.
- Как - не выходит?
- Ну, раскручиваются они и утекают. Посмотрите, что не так.
- Ладно. - Крайт недовольно вздохнул. - Пошли.
- Чего они ждут, ну чего они ждут? - Рон мотнул головой, нервно поправил перевязь меча. - Почему не атакуют?
- Тебе отсюда хорошо видно? - угрожающе ровным голосом спросил Крайт.
- Э-э... Да. - Рон взглянул на Крайта, тут же отвел взгляд.
- И что тебе видно?
- Ну... - Рон смотрел в сторону.
- Мне видно ровно столько же. - Крайт выдохнул. - Так что не задавай дурацких вопросов.
- Да, Гунга Крайт.
- Боятся нас потому что. - Крайт зло повернулся к Рону. - Боятся нас, понял? Боятся, боятся, боятся!!! Вошло в голову? А теперь иди к своим воинам и скажи им об этом. И улыбайся, и будь уверенным в себе. Понял?
- Да, Гунга Крайт
- И нечего здесь торчать. Если что-то надо будет передать, у тебя есть колдуны для связи.
- Да, Гунга Крайт. - Рон почти бегом бросился прочь.
Крайт снова посмотрел на построившиеся на безопасном расстоянии ряды Братьев. Стоят. Стоят, демоны их побери, по-прежнему стоят! Вот уже четвертый день. Утром строятся в боевые порядки, а вечером отходят. Но почему? Война нервов?
Крайт помассировал уставшие глаза. В голове тупо ныл Гунга. И обезболивающая трава уже не помогает...
Если так, то Братья эту войну явно выигрывают. Даже Малыши нервничают все больше, ну а наемники... Он чувствовал, как изо дня в день нарастает гнетущее напряжение, грозя катастрофой. Еще немного, и наемники просто разбегутся, и никакой силой их не удержишь. Достаточно панике лишь начаться...
Крайт перевел взгляд на стоящих невдалеке колдунов дальней поддержки. Так что же делать? Атаковать самому?
Резко навалился Гунга, полоснув болью так, что в глазах потемнело. Крайт заскрипел зубами, сдерживая стон. И этот туда же...
Нет. Надо делать то, что надо, а не то, чего хочет Гунга. Мало того что Братьев больше, как солдаты они явно лучше тех, кто есть у него, по крайней мере, большей их части. И если при этом еще отказаться от преимуществ обороняющегося... Верное самоубийство... Крайт медленно выдохнул, сморгнул набежавшую слезу. Еще можно немного подождать, еще чуть-чуть, еще день. А там будь что будет, завтра он прикажет атаковать. И да пребудет с ним Фатум.
* * *
Великий Гроссмейстер мрачно глядел на высившиеся вдалеке горы. Неужели... Гроссмейстер задумчиво потер лоб. Неужели, неужели. Неужели все действительно так плохо? Не просмотрел ли он чего-нибудь, разыгрывая со своими офицерами и магами различные сценарии сражения?
Великий Гроссмейстер снова склонился над разложенными на столе схемами. Нет, все верно, все именно так. Ничего не было упущено, ни одного варианта, ни одной возможности. Перекрестный фланговый огонь, куда бы Братья ни двинулись, почти до самого конца, пока не будут взяты все укрепления. По-прежнему ничего хорошего. Конечно, реальная битва внесет свои поправки в расчеты, и тем не менее результат будет, примерно одинаковым - слишком большие потери...
Гроссмейстер встал, медленно прошелся вдоль стола. Так что же делать? Продолжать стоять, ожидая неизвестно чего, не имело смысла. Надо было решаться. Но на что?
Гроссмейстер опять посмотрел на горы. Где-то там, в этих горах, серебряные рудники - главная цель, ради которой он сюда пришел. В этих горах, таких светлых, величественных, словно мечта. И, как и мечта, недоступных, манящих и недостижимых. Недостижимых, недостижимых, черти их раздери! Из-за этого ублюдка Гуграйта, из-за этих мерзких орков, неизвестно откуда вдруг взявшихся в таком количестве, из-за цепи огромными шипами выдающихся вперед земляных крепостей, в которой не видно слабых мест... Будь все проклято!
Гроссмейстер расслабил сжатые в бессильной ярости кулаки. Насколько проще было бы сейчас махнуть рукой и - вперед, ребята, устроим этим уродам кровавую баню! Забыться в горячке боя... Но нельзя, нельзя! Потому что это будет... Нет, не поражение, такую возможность Гроссмейстер в гордыне своей даже не рассматривал. Но цена победы.. Ожидаемые потери - восемь тысяч. Две трети Братьев погибнут - вот о чем говорили расчеты. Две трети! Это был конец, такая победа была хуже поражения. Обескровленное Братство просто не выдержит такого удара, и никакое серебро ему уже не поможет. Что проку даже от всех богатств мира, если нет сил его защитить?!
Великий Гроссмейстер взял со стола прижимающий карты меч, вложил его в ножны:
- Мы уходим.
Налетевший ветерок смахнул свитки со стола, покатил их по полю. - - Да, но...
