Ната Чернышева - Тропою снов
— Расскажи мне об этих людях, Танечка.
— Вот мои учителя — дорей-воин мастер Норк и аль-нданн Баирну, а это — дорей-целительница, нданна Кемма…
— Вот ты говоришь, Накеормай — Вершина Света. А что же здесь люди Тьмы делают? Вот эти, в черном? Это же злобные враги, выбросившие тебя из родного мира…
— Анна Альбертовна! Тьма — это же просто Сила. Одна из Триады Высших. И все.
— Но Тьма — это же Зло, Танечка!
— Что вы! Никакое она не зло! Да и Свет — это тоже не добро. Это просто Силы. Природное явление. Как ночь, день или сумерки. А добро или зло только люди творят, что днем, что ночью — без разницы… Абсолютно неважно, какой изначальной Силе ты посвящаешь свою жизнь! Важно только то, кто ты есть.
— Ладно, не будем уж спорить. А это кто?
— Правительница Накеормая аль-нданна Юлеремма, а рядом — ее племянник двоюродный, младший… балбес…
— Почему же балбес? Довольно симпатичный молодой человек…
— Придурок он! Я уже замуж вышла, а он все равно продолжал меня доставать. Хотя знал, что ему ничего не светит: я другого всю жизнь любила, с самого детства, и он о том знал…
Таня продолжает с воодушевлением рассказывать о своем мире. Но Анне Альбертовне уже не до ее сказок… Ей неуютно, страшно. Кандидат психологических наук, она знает, что очень трудно на пустом месте выдумать целый мир с таким количеством красочных подробностей. И верить в него с такой несгибаемой последовательностью… Что-то тут есть наверняка! Что-то пугающее.'Так может быть, она и впрямь?.. Да нет, я же сама ее родила, двадцать с лишним лет назад! Но… картины? Возрастающее с каждым днем воинское искусство? Невесть откуда взявшиеся паранормальные способности? Господи, да что же мне делать с нею, как избавить от этого бреда?! И поделиться своей бедой не с кем… Не могу допустить, чтобы пресса разнесла. Хорош врач, своему ребенку помочь не может! Да и девочке оно ни к чему, работники Центра тоже желтые газеты читают… За что? За что мне это, Господи?!'
Пусто и одиноко в мастерской без наставника… Рассматриваю клинки, еще не забывшие тепло его рук. Мастер Норк умел создавать артефакты Тьмы. Редчайший дар… не каждый нданн им владеет. А я так вообще Посвящения не прошла, мне и заикаться об этом…
А почему, собственно? Аль-мастера могут создать артефакт Света, дорей-мастера — Тьмы. Люди Сумрака наверняка и для своей Силы артефакты делали, да только давно их уже не осталось в нашем мире. Ни артефактов, ни детей Сумрака… А я не прошла Посвящения. Это потом, в свой срок поднявшись на вершину Храма, я выберу какую-то одну Силу и будет она мне покровительствовать до конца моей жизни. А сейчас во мне живет вся Триада…
Надо просто разделить поток Сил на три части! Отдать каждому артефакту свое.
Вот — мечи, выкованные лучшим оружейником Накеормая. Чего же я медлю? Я же помню, хорошо помню, как мастер Норк создавал мечи Тьмы. Поднять к лицу руки, сложить их лодочкой… Упругий шар невидимой энергии оформился неожиданно легко и быстро. Станет тогда один меч темным, другой — светлым, третий же… Но Сумрак не сражается и не создает мечей. Артефакт Сумрака надо сделать непременно, иначе вообще ничего не выйдет! Щербатая деревянная кружка вполне подойдет. Искать более достойное хранилище драгоценной Сумеречной силы нет времени. А получится ли?..
Выдох… Ладонь к ладони… Медленно-медленно полилось из самой глубины души нечто неуловимое и необъяснимое, но такое, без чего, если вычерпать до дна, уже не жить. А потом навалилась пустота, наполняя тело чудовищной слабостью…
Открываю глаза — с трудом, веки словно песком набиты.
Получилось! Тьма забери, получилось у меня!
Искрометное сияние Света разливалось над одним клинком, дрожала слепящая Тьма над другим. Седой туман клубился над деревянной кружкой.
Получилось!
Мечи не трогать ума хватило. Оружие все-таки.
А кружка? Клубившийся над нею туман был прозрачным, еле заметным. Я протянула руку и тонкие струйки Сумрака потянулись к пальцам словно живые.
Сила — это всегда Сила, шутить с нею не стоит.
Если уж призываешь мощь одной из основ Мироздания, то делай это лишь по необходимости, когда другого выхода нет.
Я протянула руку…
Лежу в постели. Голова болит дико. Выспалась, называется. Лучше б вообще не ложилась…
Отчаяние давит неподъемным грузом. Я по-прежнему не знаю, как мне найти дорогу домой! Сны — это всего лишь сны, искалеченная память и ничего больше. Сны не вернут мне ключей к дорогам Междумирья! Артефакт нужен. Знание. И что-то еще… Что-то такое, без чего вся мощь Триады Высших Сил рассеется без всякого толку…
Сквозь окно льется тусклый свет. Влезаю на подоконник, открываю форточку… А хороша погодка, между прочим! Серое, затянутое плотной пеленой облаков небо, сырой туман меж домами, безветренная тишина. Осенний воздух — ни с каким другим его не спутаешь! — дышит промозглой сыростью.
Туману тесно на улице, ползет в окно, расходится по комнате. Я тупо созерцаю этакую наглость, а потом вспоминаю недавний сон…
— Че орешь?
Санитар на пороге. Туман радостно плещет ему в лицо полупрозрачной тягучой волной. Ору не своим голосом от ужаса…
… Время замедлило свой бег. Прыжок со шкафа к обреченному человеку занял, наверное, века. Нас унесло в коридор — вместе с дверью. Форточку захлопнуло сквозняком, и получивший смертельное ранение туман начал таять…
— А, чтоб тебя, шиза гребанутая! — с чувством ругается санитар, поднимаясь с пола, узнаю голос и лицо — Сергей, давний знакомец, значит, его дежурство сегодня… — Мать твою… зараза… блин… твою мать…
Ох, и хочется ему дубинкой меня вытянуть, по глазам вижу — хочется! Но страшно. Меня электрошоком не проймешь, они все это знают.
Снова хлопнуло — сквозняк, будь он неладен. Санитар полез на подоконник, с откровенной ненавистью костеря погоду: "сволочной туман, пятую неделю небо застит…"
— Идиотка долбанная, — обругал меня Сергей напоследок, злобно вспомнил про мою маму еще раз и пошел по коридору.
Надо было ему, конечно, снова меня в палату затолкать, чтоб режим не нарушала. Да только себе дороже, со мной связываться. Боятся они меня. За дело, признаю. По первости-то мы друг друга совсем не понимали. Но потом ничего, нашли общий язык, договорились дружить, — к обоюдной выгоде! Санитары, они у нас ребята нормальные. Доктора хуже.
Даже Анна Альбертовна.
— Сергей, — догоняю, пытаюсь взять под руку. — Ну, извини! Испугалась я, понимаешь?
— Чего испугалась? Тумана? — фыркнул он.
— Это не простой туман, Сергей.
— Иди ты со своими бреднями на…! — раздраженно отмахнулся он, выдрал рукав из моих пальцев и прибавил шагу.
