Олег Бубела - Проклятые земли
В процессе обыска мне на глаза попалась книга Ленусика. Ее я, после недолгого раздумья, решил прихватить с собой. Раз под рукой нет пищи телесной, придется довольствоваться духовной. Все равно еще полчаса в маршрутке скучать — хоть будет, чем заняться. Накинув ветровку, я проверил кошелек с мобильником, погасил свет и отправился домой. Приветливо кивнув знакомому вахтеру, я вышел на улицу и потопал к остановке.
Своей машины у меня не было, и никогда не будет — это я точно знал. Периодически некоторые коллеги, имевшие железных коней, безуспешно уговаривали меня обзавестись колесами, да и шеф иногда подтрунивал, удивляясь, на что я трачу свою зарплату, если даже приличную машину купить не могу. Но первым я напоминал, что общественный транспорт доставляет куда меньше проблем, чем шедевры отечественного автопрома, а шефу прозрачно намекал, что женское внимание имеет свою цену. И лишь немногие знали истинную причину, по которой я упорно оставался в клубе автонелюбителей. Пять лет назад мои родители погибли в аварии. С той поры я больше ни разу не садился за баранку автомобиля, и всегда выбирал заднее сиденье.
Дойдя до остановки, я обнаружил, что маленький ларек рядом с ней еще работает, и купил там шоколадку, которая помогла утихомирить желудок. Время было позднее, маршрутки уже не ходили, но спустя четверть часа я дождался дежурного троллейбуса. Нырнув в почти пустой салон, я пристроился у окошка и в который раз оглядел книгу, мучимый почти гамлетовским вопросом — читать, или все-таки поберечь глаза и мозги? Воспользоваться случаем и часок ни о чем не думать или же погрузиться в мир фантазии и… как там говорила Ленусик, сбежать от серой обыденности? Хотя в последнем я смысла не видел абсолютно.
Бежать было незачем, так как жизнь меня полностью устраивала. Я всегда считал себя успешным человеком, которому грех жаловаться на что-либо. А как же иначе? У меня имелась уютная холостяцкая квартирка, доставшаяся мне от родителей, работа, на которой меня ценят и уважают, зарплата, не вынуждающая экономить на каждой мелочи, здоровье, не вызывающее опасений (тьфу-тьфу-тьфу, чтоб не сглазить!). Да и недостатка женской ласки тоже не наблюдалось, ведь я хоть и не обладал смазливой внешностью или мышцами Шварца, но общаться с противоположным полом умел, что обеспечивало мне легкие победы на этом фронте. В общем, жизнь удалась!
Однако, с другой стороны, за последние несколько месяцев я все чаще стал ловить себя на мысли, что мне становится скучно. Скучно каждый день выполнять одну и ту же работу, скучно улыбаться заказчикам и вежливо хихикать над плоскими шуточками шефа, скучно играть заботливого начальника. И даже с подругами я в последнее время общался не по необходимости, а просто по инерции, чтобы не выходить из выбранного образа.
Не нужно было гадать, почему у меня внутри появилось это чувство. Оно было вполне объяснимым — в моей жизни не было цели. Ведь раньше я всегда стремился к чему-либо, уж таким меня воспитали. Именно это стремление помогло мне без проблем закончить вуз, причем не абы-как, а с красным дипломом, который в итоге очень выручил при поиске работы. Именно оно позволило мне утвердиться в коллективе и за каких-то неполных три года получить кресло заведующего отделом (как вспомню, сколько пахать пришлось — дурно становится!). Именно оно в дальнейшем помогло мне устранить недовольство "старожилов", метивших на хлебное место, и в результате сделать свой отдел образцовым (ни одного серьезного "косяка" за три месяца!). А сейчас, когда все это осталось позади, закономерно наступила скука. Мне больше не к чему было стремиться, я достиг всех своих вершин, а других на горизонте отчего-то не наблюдалось…
— Молодой человек, а я до вокзала доеду? — оторвал меня от невеселых мыслей скрипучий голос.
— Доедете, — кивнул я присевшей напротив бабульке.
— Ой, спасибо, милок, — радостно улыбнулась та, как будто я пообещал ей, что лично изменю маршрут троллейбуса, чтобы старушенция попала, куда нужно.
Морально встряхнувшись, я сбросил с себя липкую хандру, непонятно почему подавшую голос. Хватит копаться в себе! До добра это не доведет, так как поиски смысла жизни по своей сути абсолютно бесполезны. А если разобраться, скука меня стала одолевать по одной простой причине. Я уже третий год работаю без отпусков, вняв настойчивым просьбам шефа, который отчего-то сильно стал опасаться, что без меня в редакции все мигом развалится. Нет, это мне, конечно, льстило, но надо же и меру знать! За несколько лет работы я прочно вжился в образ трудоголика, но раз в последнее время он стал меня тяготить, это говорит лишь о том, что нужно устроить длительный отдых. В общем, решено — потерплю еще недельку-другую, а потом выбью отпуск и рвану куда-нибудь на юга. Или в турпоход, по местам, где мы с отцом бродили, когда я еще в школе учился. Короче — там видно будет!
Определившись с планами на будущее, я поглядел в темное окно и раскрыл книгу. После первых десяти страниц, я понял, что мой скоропалительный вывод был верен — литературой данный "шедевр" назвать было никак нельзя. Следующие двадцать вызывали умиление детской наивностью писателя, а потом легкая улыбка уже не покидала мое лицо. Не знаю, как там с сюжетом, который, по словам Ленусика, отличался банальностью, но логика данного повествования заметно хромала на все конечности. Начать хотя бы с того, каким образом главный герой попал в параллельный мир (или перпендикулярный, в тексте уточнения не давалось) — он шел по городу, внезапно потерял сознание, а очнулся уже "там". Просто, как и все гениальное! Действительно, к чему заморачиваться с объяснениями, выдумывать более-менее правдоподобную версию переноса, если можно вот так небрежно опустить лишние детали?
Дальше парню, действительно оказавшемуся ботаником-программером, жители того мира популярно разъяснили, что он был доставлен магами для исполнения древнего пророчества, и сообщили радостную новость — теперь бывшему работнику клавы и мышки уготована роль героя-спасителя человеческой расы. Кстати, судя по всему, население другого мира свободно разговаривало на русском, поскольку никаких упоминаний о языковом барьере книга не содержала. Наш ботаник, само собой, порефлексировал немного на тему "не хочу быть героем, вертайте меня взад!", но местные оказались убедительными. Уж очень им был нужен именно житель Земли, который обладал некими специфическими особенностями ауры.
Затем шло описание обучения героя и его тренировок в какой-то супер-пупер магической академии, где дохляку-землянину хитрыми способами добавили силенок, ускорили рефлексы, передали навыки владения холодным оружием… короче, нехило так прокачали и после блестяще (уж кто бы сомневался!) сданного выпускного экзамена отправили в поход. За легендарным мечом, который хранился чуть ли не на противоположном краю света и полтысячи лет дожидался нашего ботаника. Причем автор так и не удосужился пояснить читателям, на фига вообще жителям другого мира, обладающим продвинутыми магами, способными запросто выдергивать людей с Земли и в кратчайшие сроки делать из них непобедимых воинов, было так заморачиваться. Но я ведь уже говорил про отсутствие логики в повествовании?
