Елена Белова - Звездный дождь
– Смотри.
И голова закружилась, будто после нескольких часов прополки наконец выпрямляешь спину. И сдвинулся холм…
Деревья расступаются, открывая дорогу в солнце. Не злое, а ясное и теплое. Красивое. В его свете мир становится чистой радостью, и по радужным ступеням летишь, не чувствуя усталости. И не чувствуя, как переливчатые ступени и вмонтированные в резные перила ясен-камни изгоняют притаившееся в телах нездоровье.
Конечно, это на самом деле не солнце. Это Арка – вход в Синтарин. Синтарин, город магов. Синтарин, город, основанный еще предтечами, пришлыми… Давным-давно.
Это город, где дождь идет по расписанию или по заявкам. Это место, где способны спасти жизнь любому, даже самому безнадежному больному. Это улицы, где течет вода в три канала – прозрачная, красная и синяя, и можно купаться, переходя из красной-горячей в холодную-синюю… Это город, куда драконы приносят детей с Даром.
Ты идешь и видишь, как девушка собирает над квадратом рыхленной земли тучку и мелкий искристый дождик поливает узорчато изогнутые грядки… С тонкого запястья в черный пух падает серебряная змейка браслета, но девушка, ничуть не огорчившись, машет рукой: на счастье. …как по лестнице, споря на ходу, спускаются два старца. А когда лестница заканчивается, они продолжают путь не глядя, прямо по воздуху. …как на высоком каменном насесте переминается некрупный дракончик с трогательным полупрозрачным гребешком – собирается пуститься в полет. А внизу его ждут и подбадривают серебряный дракон и несколько людей.
Синтарин, город магов…
– А раз в тридцать лет избиралась новая Звезда. Несколько магов… самых умных, самых открытых, самых… Семь лет они странствовали по миру и слушали просьбы людей. А затем собирались вместе и думали, и советовались… и правили.
– Правили… – эхом отозвалась Латка.
– Мяф! – кот, наверное, рассерженный, что хозяйка не обращает на него внимания, запустил когти в ее юбку.
Девушка очнулась. Машинально сгребла кота, уложила на колени. Оглянулась…
Она сидела на земле, не помня, когда на нее опустилась. В ушах еще звучал печальный голос дракона, перед глазами мелькали неясные тени города Синтарин – маги, драконы, дома и улицы…
А города больше не было.
Был битый камень, засыпавший канал и улицы. Груды мусора, из которого давным-давно проросли деревья. Были птицы и комашки, жучки-мушки-бабочки, обжившие это место как свое. И никого…
– Что же с ними случилось?
– Я не знаю, деяница. Новая звезда была избрана, и собралась, и должна была поправить все, что накопилось плохого за тридцать лет. То, что не могли сами люди.
– Что?
– Погасить огненную гору, пожирающую земли Аурике. Остановить льды на Цветочных островах. Создать некоторые виды полезных растений…
– Они все это могли?
– Могли. Если собирались вместе в одном из "ключевых центров" и объединяли силы.
– Но что же тогда?..
– Что-то пошло не так. Я помню, тогда волновались… беда грозила, беда с неба… и все занимались этим.
– Какая беда? – Латка не понимала, зачем спрашивает – голова и так… болеть не болела, а было так, словно идешь ночью по дороге и вдруг оказываешься на обрыве. Высоком, таком высоком, что до звезд рукой подать… А до земли далеко лететь. Еще вчера все было так понятно. А теперь? Значит, маги – не уроды? Не злишево порождение? Они могли столько всего хорошего…
Каша в голове, словом. Из вопросов, картинок и непонятностей.
Звезда. Огненная гора. Какая-то беда. Какая?
– Долго объяснять. Но маги что-то сделали, все обошлось, и Синтарин как раз праздновал, когда что-то случилось…
Лиддия. Прибежище Ордена Опоры. Обитель бессрочных
– Да неужели? Что-то я сомневаюсь! – голос гостя был ленив и даже не очень ехиден – над Фронием ехидничали все кому не лень, и эта забава всем уже приелась. Марита, стараясь не вслушиваться, рассматривала возню птиц на ветке. Честно говоря, птички были страшненькие – перья у них росли как-то неровно, клочками, глаза обведены черной каемкой и казались чересчур огромными для небольшого тельца… словом, понятно, почему с этими пташками обычно сравнивали некрасивых невест…
Но сами птички с мнением о себе были не согласны. И, не подозревая о своем уродстве, нежно ворковали на ветке… Правильно, птички. Что вам мнение чужаков? Главное, что вы нравитесь друг другу…
– А я тебе говорю, что она отлично выдрессирована! Хочешь, прикажу ей… ну например… хочешь, она сейчас разденется?
– Фи, – скривила губки Инесса, гостья Фрония. Девица (если она девица) была из средней знати, и прекрасно сознавала свою значимость на этом лесной "прогулке". – Неужели вы способны думать только об этом? Вернее, об этой? – пренебрежительный взгляд в сторону Мариты. – А я считала, что вы пригласили на прогулку меня.
Благослови боже знатскую спесь…
Подвыпивший поводырь тут же забыл про все планы насчет подопечной и прикипел глазами к смугляночке с откровенным вырезом.
– Моя милле… – Фроний потянулся поцеловать как бы нечаянно открытое запястье красавицы, та кокетливо улыбнулась.
Ну-ну, посмотрим, как ты уговоришь ее "прогуляться" с тобой.
– Так все-таки, отче Фроний… – голос третьего "гуляющего" с поистине пьяным занудством возвратился к теме, – как ты докажешь, что хороший поводырь?
И чего им неймется? Роща, где остановились "на отдых" (а заодно на возлияния и что получится) так хороша, еда вкусна, смугляночка глазки строит так, что в них можно прочитать руководство по расшнуровыванию платья и правильному расположению юбок… Лежи на ковре и радуйся.
Нет, прицепились к дураку.
И ко мне…
Что им надо? Голова болит. Опять болит голова…
– Ну хочешь, она тебе будущее предскажет?
– На пять минут? Сам предскажу! Буду лежать тут и пить. Кстати, выпьем!
– А… – Фроний машинально хлебнул из кубка. – Ага…
– Я придумал! – радостно влез первый. – Сними с нее ошейник!
Поводырь оторопел. Марита тоже.
– Зачем?!
– В ошейнике любой послушается. А вот сними… и заставь оставаться тут, даже когда мы отойдем. Если мы вернемся и застанем ее тут, все, признаем тебя великим укротителем магов!
Не надо!
Марита сама не понимала, чего испугалась. Побыть без ошейника хоть нить, хоть немного! Это же мечта. Но если б она сейчас имела право говорить, то именно это бы и сказала: "Не надо". Что-то надвигалось. Что-то плохое, опасное… Не надо…
– А вот назовете! – Поводырь, качнувшись, встал, – А вы… милле Инесса… вы тоже поверите.
– Лучше, – мурлыкнула та. – Я вас послушаюсь. Мой укротитель.
