Ольга Мяхар - Дневник Влада Жирковийского(СИ)
06:34
Сохраняюсь, откидываюсь на кресло и довольно изучаю полученную картину. Ну кто бы мог подумать, что драконов можно приручать. И натравливать. Всю стаю. На один город.
Чувствую себя темным властелином в мини-юбке. Кажется, глазки героини блестят. И вот она стоит вся такая прекрасная на холме и смотрит как догорают руины под парящими в небе монстрами. А рядом стоят те самые ребята, что чуть раньше меня уничтожили и мрачно изучают мой... бюст.
Состоявшийся там же эпический разговор я буду перечитывать до конца жизни и, может быть, даже распечатаю и поставлю в рамочку.
"- Кто ты такая?
- Смерть.
- Смерть здесь я. Я модератор! И сисадмин в одном лице.
- А я смерть.
- Выносим тебе последнее предупреждение. Если ты немедленно не покинешь игру...
- Я смерть! - моя блондинка умилительна. С таким сурьезным видом повторяет одно и тоже. И ведь не догадаешься, что просто заела клавиатура и все, что я могу - копипастить последнюю фразу. Эх, не надо было ее колой заливать.
- Гм. Тебе сколько лет?
Молчу. А что я могу сказать? Пока новую клаву не куплю - в сущности, ничего.
- 10?"
Я оскорблен. И мой файербол с зашкаливающим зарядом манны выносит одного игрока с поля, обнуляя уровни. Остальные тут же разбежались, отстреливаясь из-за кустов. Собственно, на этом наша эпическая беседа закончилась, если не считать весь тот трехэтажный мат и многообещающие картины будущего, которые мне выслали на внутренний мэйл. Их я и собираюсь распечатать и выставить в рамочке на стене. Так люто меня еще никто и никогда не ненавидел. И в чем-то... это даже приятно. Чувствуешь себя нужным. О тебе думают. Возможно, я даже снюсь.
08:13
Изучаю красными, слезящимися глазами восход за окном. Понимаю, что с меня, пожалуй, хватит. И.... красиво вырываю вилку из розетки, обрывая свое временное игровое помешательство. После чего замечаю грустного кота. Вспоминаю, что уже три дня не менял ему ничего. Даже лоток, который поет. И который я так и не удосужился установить и включить. Вонь в квартире страшная. Плошка кота пуста. Есть только вода. Три литра за 3 дня он все-таки не выпил. Зато сильно модный сухой корм обладает непередаваемым побочным эффектом, имитирующий эффект огнемета. И ведь кот ел. Ему было плохо, страшно, больно, но он ел. И сожрал все. А мне теперь в этом всем... неее, надо вызвать людей. Пущай убираются. Или сожгут тут все. Мне параллельно.
Четверг.
Квартира все еще пугает чистотой и свежестью, но я уже пообвыкся и кое-где рассыпанные окурки и банки из-под пива приносят покой и умиротворение атакованному чистотой разуму. Сходил к Славе. Выяснил, что он переехал буквально на следующий день после того, как вышел от меня с книгой заклинаний под мышкой. Квартиру сдал армянину и его небольшой, но очень дружной семье. Армяне меня обогрели, накормили, выслушали, пожалели и едва не сосватали на молодой 15-летней невесте. Пришлось срочно изобретать повод свалить. Хорошо хоть я этаж не тот назвал. Хотя, конечно, ребята милые, и я бы у них еще посидел как-нибудь. Но... я одиночка по натуре.
Пятница.
Нашел свой список незаконченных дел. Надо бы завершить начатое. На боевые искусства, что ли, походить. Чего зря киснуть в четырёх стенах? Странно, правда, что все еще не дает о себе знать жуткая болезнь. Но в моем случае расстраиваться не стоит. Каждый день - уже подарок.
Суббота.
Нашел в интернете любопытный клуб. Прошвырнулся по магазинам, чувствуя себя при этом графом Дракулой, впервые вылезшим на свет божий после сорокалетней спячки. Тому в свое время помогла кровь девственницы. Мне бы помог валидол, корвалол и кофе побольше. Купил костюм для боевых искусств: белый халатик и панталоны до пят. Долго крутился, мерил, просил другую расцветку, остановился на фиолетовой.
Понедельник
18:15
Состоялся долгий и важный разговор с тренером. Меня спросили: что именно я жду от занятий. Ответ в стиле "нереальной крутизны" он попросил не озвучивать. Продолжаю многозначительно молчать, пытаясь придумать что-то еще.
20:01
Заползаю в раздевалку, в целом слегка в себе разочарованный. Данных у меня нет. Я хиловат, слабоват и отличаюсь отсутствием боевого духа. Все это было высказано мне в лицо, невзирая на татуировку и обиженный взгляд. С занятий не выгнали, но и надежд на меня не возлагают. Что обидно. Я-то всегда ощущал в себе талант к чему-то великому и нереальному. Просто шансов не было показать. Да и скромный я по жизни... эх. Ладно. Ну его, это кунг-фу. Пойду на бокс.
Четверг.
Бокс не для меня. Там какие-то звери бегаю по рингу в поисках: кому бы выбить зубы. Тренер даже поговорить со мной не успел: я удрал раньше.
И мне не стыдно! В отличие от некоторых, меня оделили мозгами, которых хватило, чтобы не лезть куда не надо.
Пятница.
Карате. В ушах слегка звенит. Все орут "кий-яааа!" и повторяют одно и тоже раз по тридцать. В целом скучновато. Да и группа полудетская. Нет, все не то. Может, пойти поучиться ножи метать?
Суббота.
Вышел из спортзала, забыв снять кимоно и, наступив на ногу какому-то придурку, рявкнул "Отвали, не видишь сенсей идет"? Что обидно: придурку было едва ли больше 12, но в челюсть пяткой он засветил с первого раза. Никогда еще не чувствовал такой боли.
Тем же вечером вставил себе новые передние зубы. Пока на присосках. (Новой боли я б не выдержал.)
Вторник.
09:51
Решил сделал пирсинг, чтобы доказать: боли нет.
15:32
Боль есть. И сейчас она грызет обе брови, ноздрю и пупок. Давно грызет, сильно. Сижу на диване с котом. Плачусь в мягкую шерстку. Пирсинг снял.
Среда.
Пошел в стрип-бар. Жаль не уточнил адрес по интернету и шел, по сути, наобум. Оказалось это бар для голубых. Прямо черная полоса какая-то...
Удрать не дали. На меня повелось сразу трое, один из которых признался в глубокой симпатии. И что самое обидное - я видел его на занятии боксом, где зачем-то оставил свой настоящий адрес и телефон.
Не решаюсь отказать в жесткой форме и слинять. А он прижимается все теснее... и подливает мартини в бокал.
...
Зубы выпали изо рта прямо в мартини. Тихо булькнув посреди какофонии рока. Ко мне уже не так тесно прижимаются, изучая мартини.
Смущенно улыбаюсь, достаю зубы и вставляю обратно.
- Не обращай внимания, красота требует жертв, к примеру, три операции по смене пола.
- Сколько? - недоверчиво.
- Был не уверен.
- А... эээ... ну, красота не главное.
Киваю, вспоминая татуировку в форме черепа, и продолжаю разговор:
