Александр Меньшов - Бледное солнце Сиверии
Вины Фрол не чувствовал. Он, конечно, понимал, что из-за его «настойчивости», погибли люди. Да и сам он на грани того, чтобы отправиться в чистилище.
Глупо… Всё глупо… Не до конца просчитал свои действия. Понадеялся на пресловутый канийский «авось»… Дурак… И ничему-то тебя жизнь не учит! Сколько же давал себе зарок прежде сто раз подумать…
Фрол шёл следом за Лузгой. Тот по старой привычке, закусил нижнюю губу, и осторожно двигался по тоннелю, готовясь в любой момент принять бой. На экспедитора о сильно не рассчитывал, особенно учитывая то ранение, который тот получил в последней схватке. Через полчаса Фрол совсем ослабеет… он ещё этого не знает, но так и будет, уж в чём, а в этом Лузга был уверен. Ему и раньше приходилось сталкиваться с подобными ранами. Да и тёмный цвет крови указывал на многое…
Экспедитор через раз опирался рукой на стену. Стиснув зубы, он старался ничем не выдавать своей боли. Благо ещё, что наёмник шёл спереди и не мог видеть кривившегося лица Фрола.
Неужто тут и будет мой конец? — Яроземный окинул взглядом темный свод тоннеля. — Ну и местечко!.. Хотя, кто выбирает себе место для смерти?
Фрол тут же снова вспомнил отца. Перед внутренним взором встала всё та же давняя картина: сведённое судорогой тело, выкатившиеся из орбит глаза… А люди потом шушукались по углам, мол, какая нелепая и глупая смерть. А главное — некрасивая: захлебнулся в своей блевотине. Это же надо столько пить! Как свинья!..
Фрол грустно улыбнулся: а про него что расскажут? Мол, пытался малыми силами пробраться в Храм, чтобы поймать культистов?
Ещё и в герои запишут. Как пить дать!.. пить… пить…
Во рту сильно пересохло. Фрол облизал губы и на какое-о время остановился, пытаясь отдышаться. В голове чуть умело, ноги стали казаться чужими.
Лузга продолжал идти вперёд, а у экспедитора уже не было сил его окликнуть.
Хотя, чего его звать? — вдруг подумалось Фролу. — Я для него только обуза… Да пусть идёт… Помирать, так уж одному…
Фролу и раньше задумывался над подобным моментом. Что, интересно, происходит тогда, когда чувствуешь приближение смерти? Какие мысли должны быть?..
Чистыми, — отвечал Фрол сам себе. — Конечно, чистыми…
Он тут же представлял, что должен был думать в момент своей кончины его отец. Догадался ли, что вино было отравленным? Скорее всего, что нет.
Фрол помнил тот последний безумный взгляд его глаз. Они будто кричали: «Что такое? Что происходит?»
А я о чём подумаю? — Яроземный тяжело опустился у стены. — Конечно, буду о чём-то сожалеть… должен сожалеть… А о чём?
Фролу вдруг стало смешно. Какие же глупые мысли его сейчас донимают!
А потом вдруг пришло ясное понимание того, что там, в чистилище, его должна ждать мать.
Точно! Точно! — экспедитор даже обрадовался. — Она ведь там… Её Искра там…
На душе сразу стало теплее.
— А что я ей скажу? — Фрол не заметил, что произнёс эти слова вслух. — Поздороваюсь… Прежде, поздороваюсь… Потом обниму… И она меня обнимет. Спросит, как я тут жил. Женился ли?
— Да ты что, мам! — махнул рукой Фрол. — Где там женился! Занят больно много…
— Эх-эх-эх… Не быть мне бабушкой, видно. Сынок, сынок, ничего-то ты в жизни не понял…
Фрол потупил взор. Ему вдруг стало стыдно.
И, действительно, чего не женился? Были же варианты. Всё думал, успеется, а вон как выходит… Нихазово золото! Хотел на него купить себе будущее… убежать от прошлого… Держи карман шире! Богам только того, Фрол, и надо, чтобы ты жил-поживал, да добра наживал!
Громкий смешок эхом полетел по тоннелю.
— Дурак ты, Фрол!.. Матушка, прости неразумного…
А она и скажет:
— Эх, Воробышек ты мой. Вырос-то как?.. Что отец?
Тьфу ты! Про него точно не спросит. Они там и так встретятся…
Фрол нахмурился, представляя, как из темноты чистилища к нему подойдёт Искра отца.
— Ну, здорово, сынок! — грубый бас эхом отразился от стен. — Рассказали мне тут, как ты… своего отца… Но я не обижаюсь, не злюсь. Поделом… Тут, кстати, и не такие находятся. Историй много… А мамка, правда, сильно расстроилась… сильно…
Фрол посмотрел на мать и вдруг почувствовал, как земля уходит у него из-под ног. Стыд горячей волной накрыл всего его с ног до головы.
— А ты думал, никто не узнает? — хлопнул отец по плечу. — Да ладно… Помнишь. Я тебе про заставу рассказывал? Встретил тут своих старых товарищей, тех, которых…
Фрол закрыл руками уши.
— Молчи! — бросил он. Взгляд снова уткнулся в мать, в её грустное лицо.
— Молчи? — хохотнул отец. — Ишь какой! Совесть поди мучает?.. А мне ты время на раскаяние не дал… не дал… Вот это и обидно! А, кстати, говорил, что не будешь таким, как я. Ха-а!
Фрол замотал головой и повернулся к матери. Та грустно улыбнулась.
— Эх, Воробышек ты мой… глупый…
Разочаровалась! — Фролу стало страшно. Мать ведь желала ему иной жизни, а он… И теперь она разочаровалась в нём…
— Прости… прости…
Говорил Яроземный не отцу, а именно матери. Он бросился к ней и хотел обнять, но она непонятно как выскользнула и осталась в стороне. Фрол повторил попытку и снова безрезультатно.
— Прости меня… Слышишь?
Мгновение и мать была ещё дальше.
Один… остался один… Последний лучик и тот гаснет.
Вдруг Фрол чётко увидел себя со стороны совсем маленьким ребёнком. Он прятался под столом от… от кого-то… не видно лица… взрослый… сильный… от него пахнет неприятно…
Ребёнок прятался и меж тем понимал, что это не выход. Тому мужчине заглянуть под стол — дело плёвое. И он заглядывает… Запомнился только его колючий жёсткий взгляд, как у голодного хищного зверя… а ещё запах табака от его бороды…
— Мама… мамочка… мамочка…
Слёзы горохом побежали по лицу у ребёнка…
— Фрол, пошли, — сказал наклонившийся отец, вытаскивая сына из-под стола. Он снова хлопнул его по плечу. — Нам с тобой в другое место… Слышишь, Фрол? Пошли…
— Не хочу с тобой! — крикнул Яроземный прямо ему в лицо…
Лузга вытер слюни, брызнувшие ему в глаза, и поднялся.
Что-то Фрол совсем плох, — наёмник ещё раз огляделся, терзая себя мыслью, мол, зачем вернулся за экспедитором. Он уже и людей не узнаёт.
Лузга вытер подошву сапога, случайно вступившего в набежавшую лужу липкой крови. Потом ещё раз присел напротив Фрола и потормошил его за плечо:
— Эй… эй… дружище… Соберись!
Но взгляд экспедитора начал тухнуть, теряя осмысленность.
И тут послышалось тихое шуршание. Через пару секунд в проёме тоннеля появилась прихрамывающая фигура Восставшего. В нос тут же ударила удушающая вонь гниющего мяса. И ещё какой-то тухлятины.
