Четвертое крыло (ЛП) - Яррос Ребекка

Мы даже не поцеловались, а я уже упал.

А может, это было, когда она бросила свои ножи в Барлоу или когда ревность сожрала меня заживо, когда я увидел, как Аэтос целует рот, о котором я мечтал бесчисленное количество раз. Оглядываясь назад, можно сказать, что была тысяча крошечных моментов, которые привели меня за грань любви к женщине, спящей в кровати, в которой я всегда ее представлял.

И я никогда не говорил ей об этом. Только когда она была в бреду от яда. Почему? Потому что я боялся отдать ей власть над собой, когда она и так уже владеет всем этим? Потому что она дочь Лилит Сорренгайл? Потому что она давала Аэтосу второй и третий шанс?

Нет. Потому что я не мог сказать ей эти слова, не будучи полностью, абсолютно честным с ней, а после того, как она смотрела на меня у озера, после ее предательства…

Шорох простыней заставляет мой взгляд метнуться к ее лицу, и я делаю первый полный вдох с тех пор, как она упала со спины Таирна. Ее глаза открыты.

"Ты проснулась". Мой голос звучит так, будто его тащили по гравию, хотя я думал, что это только мое сердце.

Пошатываясь, я поднимаюсь на ноги и делаю два шага, которые отделяют меня от ее кровати. Она проснулась. Она жива. Она… улыбается? Наверное, это обман зрения. Скорее всего, эта женщина хочет поджечь меня.

"Могу я проверить твою сторону?" Матрас слегка проседает, когда я сажусь рядом с ее бедром.

Она кивает и вытягивает руки вверх, как кошка, которая дремлет на солнце, прежде чем потянуться за одеялами.

Откинув одеяло, я развязываю халат, прикрывающий короткую ночную рубашку, в которую я переодел ее в тот первый вечер, и медленно поднимаю подол над шелковистой кожей ее бедра, готовясь увидеть черные усики, которые обесцветили ее вены во время полета, но медленно исчезают после нашего приезда. Но ничего нет. Только тонкая серебристая линия в дюйме над ее бедренной костью. Воздух вырывается из моих легких с облегчением. "Чудесно".

"Что чудесно?" — кричит она, глядя вниз на свой новый шрам.

Черт. Я буду ужасным целителем. "Вода". Моя рука дрожит от усталости или облегчения, мне даже не важно, когда я наливаю стакан из кувшина на прикроватной тумбочке. "У тебя, должно быть, пересохло горло".

Она толкает себя, чтобы сесть, затем берет стакан и выпивает его полностью. "Спасибо".

"Так и есть". Я ставлю пустой стакан на тумбочку и снова поворачиваюсь к ней, заглядывая в лесные глаза, которые преследовали меня со времен Парапета. "Ты просто чудо", — заканчиваю я шепотом. "Я был чертовски напуган, Вайолет. Нет адекватных слов".

"Я в порядке, Ксаден", — мягко говорит она, ее рука поднимается и ложится на мое колотящееся сердце.

"Я думал, что потеряю тебя". Признание вышло придушенным, и, может быть, после всего того, через что я заставил ее пройти, я испытываю удачу, но я не могу удержаться от того, чтобы не наклониться вперед и не провести губами по ее лбу, затем по виску. Боги, я бы целовал ее вечно, если бы думал, что это поможет сдержать предстоящий спор, удержать нас в этот единственный нетронутый момент, когда я действительно могу поверить, что между нами все может быть хорошо, что я не испортил безвозвратно лучшее, что когда-либо случалось со мной.

"Ты не потеряешь меня". Она бросает на меня озадаченный взгляд, улыбается, как будто я сказал что-то необычное. Затем она наклоняется и целует меня.

Она все еще хочет меня. Это откровение заставляет мое сердце взлететь. Я углубляю поцелуй, провожу языком по ее мягкой нижней губе и осторожно посасываю нежный изгиб. Это все, что нужно, чтобы потребность затопила мой организм, горячая и требовательная. Между нами всегда так — малейшая искра разжигает лесной пожар, который поглощает все мысли, не связанные с тем, сколько способов я могу заставить ее стонать. У нас впереди целая жизнь таких моментов, когда я смогу раздеть ее до гола и поклоняться каждому изгибу и впадинке ее тела, но это не один из них, не сейчас, когда она едва проснулась пять минут назад. Я отстраняюсь, медленно освобождая ее рот. "Я все исправлю", — обещаю я, держа ее нежные руки между своими грубыми. "Я не говорю, что мы не будем ссориться, или что ты не будешь бросать в меня кинжалы, когда я неизбежно буду вести себя как задница, но я клянусь, что всегда буду стремиться к лучшему".

"Что ты хочешь мне сказать?" Она отстраняется с любопытной улыбкой.

Я моргаю, нахмурив брови. Неужели она потеряла память? "Как много ты помнишь? К тому времени, как мы доставили тебя сюда, яд распространился по твоему мозгу и…"

Ее глаза вспыхивают, и что-то сдвигается, что-то, что погружает мой желудок, как камень, когда она отрывает свои руки от моих.

Она отводит взгляд, и ее глаза стекленеют, что говорит мне о том, что она проверяет своих драконов.

"Не паникуй. Все в порядке. Андарна уже не совсем та, но она… она". Теперь она чертовски огромна, но я не собираюсь говорить это Вайолет. Ее дар тоже пропал, по словам Таирна, но у нас еще много времени, чтобы поделиться этой новостью. Вместо этого я говорю: "Целитель сказал мне, что он не уверен, какие долгосрочные последствия может иметь яд, потому что он никогда с ним не сталкивался, и никто не знает, сколько времени потребуется, чтобы вернуть тебе память, если есть какие-то долгосрочные повреждения, но я скажу тебе…"

Она вскидывает руку и оглядывает комнату, как будто впервые замечая, где мы находимся, затем сползает с кровати, натягивая халат. Взгляд ее глаз сжимает мою грудь тисками, когда она, спотыкаясь, идет к большим окнам, которые выходят в мою спальню.

Окна выходят на гору, на которой построена крепость, на долину внизу, на линию обугленных деревьев, отмечающих место, где земля была выжжена до самого камня, и на тихий городок — который когда-то был городом — Аретию под нами.

Город, над восстановлением которого из груды пепла и руин мы работали не покладая рук.

"Вайолет?" Я держу свои щиты поднятыми, пытаясь уважать ее личное пространство, пока иду к ней, но, боги, мне нужно знать, о чем она думает.

Ее глаза расширяются, когда она окидывает взглядом город, каждое строение с одинаковыми зелеными крышами, затем останавливается на храме Амари, который был самой заметной достопримечательностью, помимо нашей библиотеки.

"Где мы находимся? И не смей мне лгать", — говорит она. "Только не это".

Не снова. "Ты помнишь".

"Я помню".

"Слава богам", — пробормотал я, запустив руку в волосы. Это хорошо, доказывает, что она действительно исцелилась, но… черт.

"Где. Мы?" Она откусывает каждое слово, ее глаза сужаются на мне. "Скажи это".

"То, как ты на меня смотришь, говорит о том, что ты уже знаешь". Не может быть, чтобы эта блестящая женщина не узнала этот храм.

"Это похоже на Аретию". Она показывает жестом на окно. "Есть только один храм с такими колоннами. Я видела рисунки".

"Да." Блестяще. Блядь. Женщина.

"Аретия была сожжена дотла. Я тоже видел эти рисунки, те, что писцы принесли для всеобщего обозрения. Моя мать сказала мне, что видела угли своими глазами, так где же мы?" Ее голос повышается.

"Аретия". Невероятно свободно говорить ей правду.

"Восстановлен или никогда не горел?" Она поворачивается ко мне спиной.

"В процессе восстановления".

"Почему я не читала об этом?"

Я начинаю говорить ей, но она поднимает руку, и я жду. Ей тоже требуется всего минута, чтобы разобраться.

Она указывает на мою реликвию восстания и говорит: "Мельгрен не может видеть результат, когда вас больше трех вместе. Вот почему вам запрещено собираться".

Я не могу сдержаться. Я улыбаюсь. Эта блестящая, мать ее, женщина — моя. Или была моей. И будет моей снова, если мне есть что сказать по этому поводу. А мне, скорее всего, нет. Я вздыхаю, тут же теряя улыбку. Блядь.