В. Бирюк - Буратино
Пересидели бы - было бы по другому. Многое. А так.. Солнышко садится. Слева, на западе уже и столбы дыма подымаются. Марьяша притихла. Как стемнело - пошли вдоль болотины к дороге. Уже ночь.
"Майскими короткими ночами
Отгремев закончились бои.
Где же вы теперь, друзья-однополчане,
Боевые спутники мои?".
Мои бои еще только начинаются, из боевых спутников у меня одна боярыня-хуторянка. А так все правильно. Однополчане - палка у нас одна. Типа дрючок берёзовый. И ночь майская коротка. Особенно, если надо срочно убираться куда по-дальше.
Тут Марьяша рухнула на колени перед лошадиным трупом, начала причитать, обнимать мёртвую конскую голову и объясняться ей в своей негасимой любви. Все громче. Сбрендила баба.
-- Ты чего?
-- У-у-у... На этой кобыле муж мой ненаглядный ускакивал, знать - убили его, сокола моего ясного... - Дрючком по спине хрясь
-- Не вой. Может не та кобыла?
-- (вполне внятно и сильно обижено) Да что я, кобыл мужниных людей не знаю? Вот на этой, пегенькой... у-у-у - Хрясь.
-- Побежали. Через дорогу в лес. Отстанешь - не вернусь.
И мы побежали.
Эти леса - идеальное место для партизан. А вот для пробежек в ночное время... Сначала ничего, пока по сухому без густого подлеска. Потом под ногами чавкать стало. Я сперва храбрился, лез вперёд. Да и по сути: я раза в полтора легче, мешок меньше. Потом загруз. Хорошо так - "вам по пояс будет". Помните "А зори здесь тихие"? Как там девушка в болото уходит и эта жижа вонючая ей рот заливает? Там потом только булькнуло.
А у меня тут... совсем не кино. Марьяша моя к этому времени уже убегалась, я тону - она на берегу рот разевает, отдышаться не может. Соображалки - ноль. Хорошо - дрючок мой со мной. Сунул ей в руки - держит. Вытащился. Слегу ей сделал - чтоб дорогу щупала. И - её вперёд.
Я уже говорил - я человек асфальта. В городе выросший. Мне все время надо под ногой твёрдое чувствовать. Хоть кирпич битый, но чтоб твёрдый. Как начинает хлюпать да играть - паника. Мы раз с тёщей по грибы пошли. Она у меня маленькая, "метр с кепкой" - бегает под нижними ветками в лесу, даже не наклоняется. А я при своём росте в каждый сук лбом. Потом выскочили на опушку, до шоссейки метров сорок луговины. Тёща вперёд сбегала, возвращается и говорит:
-- Нет, тут не пойдём, чавкает нехорошо - топь глубокая.
Ну и как по спектру частот, которые выдаёт верхняя, моховая подушка, при распрямлении примятых стеблей в следе, определить глубину всего нижележащего? Тут опыт нужен. Причём свой личный, поскольку под разными людьми болото играет по-разному. И многократно повторенный. Проще - нужно десяток раз хорошо загрузнуть, но чтоб тебя успели вытащить.
Есть в России место такое - Мясной Бор. Там погибла Вторая Ударная армия. Того самого Власова, тогда еще советского генерала. Как-то занесло меня туда. И пошли мы с ребятами в лес. Не сильно трезвыми. Или - сильно нетрезвыми. Но протрезвели все. Мгновенно. Когда возле тропы увидели в болоте женскую голову. Торчит рядом с кочкой. Русая. Молчит. И глазами моргает.
Мда... Сильное впечатление было. Вытащили. До деревни дотащили, привели в чувство - баба из местных. Пошла корову искать. Неудачно на тропинке оступилась. И сутки простояла в болоте. Хорошо что под ногами какая-то коряга попалась - дальше не провалилась.
Я гнал Марьяшу впереди себя. Она ныла и скулила. Сперва о муже, наверняка убитом - без коня в поле, одиночку... Без вариантов. Потом от моих тычков. Периодически проваливалась. Я вытаскивал, снова чуть вдоль края болота, снова в подходящем месте вперёд к Десне. Как найти подходящее место для перехода болота в абсолютной темноте густого ночного леса? Ну понятно...
Наконец, уже ближе к рассвету, она провалилась аж по самые свои прелести. По плечи. Пока её вытаскивал - сам чуть не утоп. Мешки эти долбанные, баба эта... боярыня недоделанная... На кой она мне сдалась? Вытащу - брошу здесь в лесу, пусть сама выбирается. Я тут им что - Чип и Дейл в одном флаконе? На хрена оно мне? И тут меня осенило - "на хрена".
Схема такая: я её спасю. От полона, а то и от смерти. Она будет мне благодарна. Мы идём за Десну. От войны. Потом дальше, к её отцу. Там она рассказывает какой я благородный, папашка ейный - в слезах, меня обнимает. И даёт место у себя на хуторке. Место, чтобы жить, чтобы вырасти, чтобы разобраться в этом мире и в моем месте в нем. И спрятаться от всяких... Укоротичей. Так что Марьяша вовсе не баба, а моя персональная отмычка к светлому будущему. "Золотой ключик" для буратинистого попаданца. Получается вполне по сюжету. Половчанин сгодится на роль черепахи Тортиллы, Степанида -- на роль Чучундры, а Карабасы-барабасы с Дуремарами сами набегут. "Была бы изба, а тараканы сами заведутся" - опять же, русская народная.
Вообщем, вытащил я её. Потом метров сто ползком до какой-то кущи. Островок, ольхой поросший, потом назад за мешками. Марьяша, пока я лазил, отлежалась, снова поскулить норовит. Уже светать начинает. У нас из одежды сухой - только штаны и сапоги убитого половца. Поскольку их никто одевать не хочет: пахнут... половцем на походе. Тортиллой. И обстановочка очень даже... тортильская. Чего не коснись -- везде пиявки. И грязь. У меня даже бандана на голове - вся в болотной грязи. На другой стороне островка - довольно большая лужа относительно чистой волы. Разделись, я Марьяше барахло кинул - постирай, самому бы искупнуться. Потом перекусим, поспим и дальше.
Марьяша как-то меня голого внимательно разглядывает. Что она мужиков голых не видала? Она говорила - у неё сыну девять лет. Не намного меня младше.
-- Иване, а чего у тебя креста нет? Ты - нехристь?
Господи, ну не до того было, прокол мой. Только я и в самом деле некрещёный. Ни в том мире, ни в этом. Да и вообще - атеист я. Причём - воинствующий.
-- Точно. Нехристь. И обрезанный.
Углядела, любопытная. Коронку королевскую на моем инструменте. Класс: сама спрашивает - сама отвечает. Настоящая женщина.
-- И ошейник на шее. Ты чей холоп-то, Ванька? Бирки-то чего нет? Только купленный?
Бирку с меня Фатима еще в самом начале сняла. Чтоб не маячил.
-- Ладно. Выберемся - верну господам. Не боись - доброе слово замолвлю. Что ты не просто так по лесам бегал, а мне помогал. Чтобы тебя плетями не сильно. А то и вовсе выкуплю - такие шустрые в новом хозяйстве надобны. На вот, постирай хорошенько, костерок разведи - чтоб горяченького, веток мне наломай постелить. А я пока искупаюсь.
Похлопала меня милостиво по щёчке и в воду. Ножкой пробует. Повизгивает. А я стою... как дурак. В руках куча мокрого, грязного. Новоявленная хозяйка - дура. И маячит впереди перспектива, что плетями будут бить. Но не сильно. Кто? Укоротичи? Или Гордей с дочкой? Они -- и "не сильно"?!
