Вячеслав Ракитянский - Приют Одиннадцати
Манфред резко развернулся и схватил Завьялова за воротник.
— Попробуй только вякнуть!
— Ты в своём уме! — Павел рывком освободился от хватки и поправил куртку. — Я на твоей стороне, идиот. Ты разве ещё не понял? Забыл, кто сказал тебе о тайнике?
Манфред отвернулся к экрану, стиснул зубы. Задумался. Фильм давно перестал его интересовать, ведь у него имелся сюжетец похлеще. Более запутанной истории он себе и представить не мог. Шамбала, тоннель времени, нацистские записи, буддист, бешеные врачи, готовые убить за тетрадку, и прочие фантастические составляющие. Теперь ещё и русский. Правда, Завьялов до сегодняшнего дня ничем себя не скомпрометировал, но уж очень вызывающе себя ведёт.
Он уже не пытался искать логику в поведении окружающих. Пожалуй, единственный человек, в действиях которого Манфред был уверен на сто процентов, — Элизабет Джонсон. Загадочный русский и мятущийся Ракеш могли в любой момент совершить неожиданный поступок, предательство. Хуже всего то, что непредсказуемость присутствовала в характерах близких к нему людей. Есть ещё Марта. Лист хотел бы верить, что она не имеет к истории никакого отношения.
— Ты говорил, что единственная твоя забота, чтобы я остался жив. Это так? — не оборачиваясь, спросил Лист.
— Да.
— Есть ведь ещё какая-то причина, правда?
— Есть.
— Что за причина?
— Ты сам ещё не понял?
Голос Завьялова прозвучал глухо, как из-под земли. Манфред боролся с желанием повернуться.
— Будет лучше, если ты мне объяснишь.
— Тебе стоит получше разузнать о Манфреде. О том, который погиб в шестьдесят втором.
— А что с ним не так?
Павел не отвечал, и он повторил вопрос. Завьялов продолжал молчать, и Лист обернулся. Никого. Позади ряд совершенно пустых кресел. Манфред вскочил, оглядел зал. Завьялова не было ни между рядами, ни на выходе. Он просто испарился.
* * *Марта ждала на улице перед аптекой. Лист пробурчал извинения за опоздание, но она только улыбнулась и взяла его под руку. Как будто давняя знакомая или его девушка. А может, и так… Может, она его девушка. Ему хотелось так думать.
— Куда пойдём? Мне показалось, что японская стряпня тебе не понравилась, я права?
— Если ты голодна, можем…
— Да нет, не особенно. Что-то ты весь как на иголках? Случилось что-нибудь?
Манфред пожал плечами. Избавиться от волнения после встречи с Павлом ему так и не удалось. Поравнявшись с неоновой вывеской кинотеатра, кивнул на афишу.
— Посмотрел "Авиатора". Честно говоря, ничего лучше не видел. Дух захватывает. Бр-р-р…
— Мне Ди Каприо не нравится. И вообще, мне все показалось надуманным. Он какой-то ненатуральный. Будто кукла.
— Да что ты! По сравнению с фильмами Фрица Ланга это по-настоящему гениально! Но очень уж быстро, я не успевал следить, путался немного.
— Кто такой Ланг?
— Режиссер. Он в Штаты уехал ещё перед войной.
— В Персидском заливе?
— Не понял…
— Ну, война в Персидском заливе или другая?
— Другая…
Манфред решил больше не обсуждать ни "Авиатора", ни тем более "Изгоняющего дьявола" — боялся попасть впросак. В его время о таком кино можно было только мечтать.
— Какой-то ты странный сегодня.
Марта даже не пыталась скрыть своё любопытство. Фред улыбнулся, подумал, что только женщины не изменились за это время. Всё помнят, всё хотят знать, и ничего не ускользает от их внимания, даже мелочи. Мелочи — особенно. Ему пришло в голову, что девушка может ему помочь.
— Слушай, мне нужно кое-что узнать. Так, ерунда, в общем-то. Кое-какая информация об одном человеке. Это мой… Мой родственник, однофамилец. Он после войны жил во Франкфурте. В общем, у меня есть только адрес и имя. Ты не знаешь, где можно найти о нём хоть что-нибудь?
— Можно в городском архиве, а можно в Интернете. Твой родственник — он вообще кто? Известная личность или как?
— Или как.
— Это сложнее. В архив уже поздно. Если хочешь, можем пойти ко мне и покопаться в Сети.
Интригующее "покопаться в сети" слегка насторожило Манфреда, но желание остаться с Мартой наедине было сильнее. Конечно, он хочет, что за вопрос. И тут Манфред вспомнил про Ракеша.
— Чёрт!
— Что?
— Да понимаешь… У меня в номере голодный индус. С самого утра ничего не ел.
— Твой раб?
Манфред рассмеялся, представив разбитую физиономию Ракеша, чалму, шаровары и опахало из страусовых перьев.
— Нет, не раб. Приятель.
— Если он йог, то может обходиться без пищи несколько дней. Пускай посидит, ему полезно.
Они остановились. Как и тогда, в ресторане, суматоха последних дней исчезла. Лист потянул Марту к себе, и она не сопротивлялась. Они долго целовались, не обращая внимания на прохожих.
* * *Квартира Марты располагалась на втором этаже, но Манфреду казалось, что они поднимались целую вечность. Он старался вспомнить, как давно у него не было женщины. Год, два… А может быть, шестьдесят лет? Это если верить теории Ракеша. Откуда следует вести отсчёт? С сорок второго? С начала шестидесятых? Или с того момента, когда он оказался в клинике Кёльна?
Манфред наблюдал, как Марта открывает дверь, входит, тянется к выключателю. В коридоре загорается свет. Она сняла пальто, а он так и остался стоять на площадке, не решаясь переступить порог, любуясь её тонким силуэтом.
— Входи, не стесняйся.
— А это удобно?
Спросил, и самому не понравились ни вопрос, ни интонация. К чему это, если он уже пришёл, стоит перед дверью. Уж очень неуверенно он себя ведёт. Совсем не похоже на человека, который недавно рассказывал о покорении горных вершин. Бесстрашный альпинист, чёртов путешественник во времени, стушевался перед девчонкой.
— Если бы это было неудобно, ты не стоял бы сейчас возле моей квартиры. Входи…
Марта схватила Манфреда за руку и потянула через порог. В следующую секунду он почувствовал совсем рядом дыхание девушки. Лист обнял её за плечи, прижал к себе. Влажные губы тронули его щёку, подбородок, шею…
Пространство вокруг стало расширяться, стены, пол и потолок исчезли. Манфред видел только тёмные глаза, в которых блеснули коварные огоньки. Услышал, как где-то далеко за спиной захлопнулась дверь.
На пол полетела куртка, затем свитер… Девушка отступала в спальню, стягивая с него футболку.
Манфред подхватил её на руки, сделал несколько шагов в сторону постели.
— Фредди… Фредди… Подожди.
Манфреда как кипятком ошпарило. Пронеслось воспоминание о Хелен, их последний разговор. "Не называй меня так…" — сказал он тогда. Что она ответила? Ответила: "Хорошо" — и тут же опять назвала его "Фредди".
