Дмитрий Иванов - Артефакт
– Успокойся… – прильнула ко мне Ольга, прочитав мои черные мысли. – Я люблю тебя, только тебя!
Но я высвободился из ее объятий, встал и принялся мерить шагами кухню. Не так-то просто было мне примириться с «самим собой», насилующим любимую девушку… Все ее объяснения меня никак не устраивали… Зато я, кажется, догадался, что происходит со мной: это было не что иное, как ревность – старая добрая ревность. Вот уж не думал, что я на такое способен… И к кому!.. Кто же он такой, в конце-то концов – этот мой совершенно немыслимый мистический «дубликат»?
– А что такого ценного в этом медальоне? – невинно поинтересовалась Ольга.
– В медальоне?..
Я остановился: и в самом деле… В этом стоило разобраться. Ведь если подумать, все те странности, что произошли со мной за последнее время, начались именно с медальона, который зачем-то скопировал Кегля… С этой нелепой поддельной фотографии, на которой он его себе «присвоил»… Вроде бы ерунда, но дальше этот медальон всплывает снова… Причем совсем не факт, что это тот самый медальон… Мой двойник требует отдать ему поддельный медальон Кегли, угрожая Ольге оружием, – ну полная ведь фигня!.. Хотя – вся эта история сплошная фигня, однако она произошла, и еще неизвестно, закончилась ли… Явно с этими медальонами что-то нечисто.
– Ты не хочешь об этом говорить? – напомнила о себе Ольга.
– О медальоне?
– Да. Что в нем такого особенного?
В медальоне, безусловно, было нечто особенное, но только теперь, впервые задумавшись об этом всерьез, я вдруг понял, что именно. У медальона была довольно любопытная история…
– Ну что ты молчишь, расскажи, – попросила Ольга.
И я рассказал.
Глава одиннадцатая
Медальон достался Насиму от одного туземца. Мы сопровождали колонну беженцев из Джибути, когда на нас напали партизаны. Бой был короткий. Это даже боем нельзя было назвать: они просто обстреляли колонну из засады и тут же скрылись в чаще. Лес в тех местах рос сплошной стеной – почти джунгли, и для маленького отряда углубляться в него было слишком рискованно. Партизан мы преследовать не стали. Из наших никто не пострадал, а вот беженцам досталось. Четверо были убиты и с десяток ранено. Среди раненых был один старик, кажется, эфиоп – долговязый такой, седой, хорошо одет (ну, это по их понятиям). На старике висело столько украшений, что у нас новогоднюю елку редко так угораздит. Ему пуля попала в живот…
Когда мы с Насимом подошли к старику, чтобы помочь, он снял со своей шеи этот медальон, протянул нам и принялся что-то объяснять. Ему было очень больно, пот лил с него градом, но он и думать ни о чем не хотел, кроме этого медальона. Говорил он, по-моему, на суахили, так что мы все равно ничего не понимали. Однако, когда глаза у него стали закатываться, и мы сообразили, что дело совсем плохо, а он все тянулся к нам с этой безделушкой, Насим взял у него медальон, и старик тут же дал дуба, словно только того и ждал…
Медальон был золотой и выглядел точь-в-точь как логотип «Мерседеса»: три расходящихся луча, забранных в кольцо. «Мерседес», машина, конечно, неплохая, есть у нее и свои фанаты, но я и не предполагал, что в Джибути имеется такой культ… Судя по одежде, старик явно был кем-то вроде местного жреца или колдуна.
По кольцу медальона шла надпись, но, на каком языке, мы не смогли разобраться. Буквы были скорее похожи на схематичные рисунки. Кажется, это называется пиктограмма, хотя я в таких вещах не разбираюсь…
Ольга выслушала историю не перебивая. Когда я закончил, она попросила дать ей посмотреть медальон.
– Тут тоже есть надпись, – сказала она, внимательно изучив мое новое украшение.
– Да, я заметил… А на медальоне Виталика?
– И там была, – кивнула Ольга.
– Зачем же вы его… закопали? – покачал головой я.
– Я подумала, это его талисман. Разве талисманы можно забирать?
– Не знаю. Кажется, этот можно было… Старик эфиоп, так тот уж точно не желал эту штуку уносить с собой в могилу.
Она подошла к холодильнику, и я рефлекторно замер, вспомнив о собственном чудо-рефрижераторе, щедром на гадкие сюрпризы. Однако ее «хранитель продуктов» функционировал вполне тривиально. Ольга достала сыр, нарезанный тонкими ломтиками, и попросила меня открыть еще вина.
– Я больше не буду, – сказал я.
– А я выпью, – заявила она, протягивая штопор.
– Можно от тебя позвонить за границу? – спросил я, откупорив бутылку.
– Звони, – пожала она плечами.
Я наполнил ее бокал, потом снял трубку и набрал номер. На другом конце долго не отвечали. Я уже собирался было дать отбой, когда гудки наконец прервались, и женский голос довольно резко спросил у меня по-французски, что мне нужно. Судя по интонациям моей собеседницы, я позвонил не в самый подходящий момент.
– Это Валентин, – представился я. – Простите за беспокойство, мадам. Могу я поговорить с Насимом?
– Насима больше нет… – вздохнула она, и резкости в ее голосе заметно поубавилось. – Насим умер.
– Примите мои соболезнования, мадам, – сказал я в растерянности. – Как это случилось?
– Благодарю вас, месье, – ответила она совсем тихо. – Насима убили… Всего вам доброго…
– Погодите… – воскликнул я, но она уже повесила трубку. Звонить еще раз я не стал.
– Что случилось? – спросила Ольга. По-французски она вряд ли понимала, но ей достаточно было взглянуть на мое мрачное лицо.
– Моего друга убили. Того самого, у которого медальон.
– Ну вот… – сказала Ольга обреченно.
Что она имела в виду, я не стал уточнять, но, кажется, ее это известие напугало.
– Это произошло в Марселе, – пожал я плечами. – Далеко отсюда…
– Я понимаю, – кивнула она. – А как это случилось?
– Не знаю. Не успел расспросить.
– Все это очень странно… У Виталика был медальон – его убили, у твоего друга был – убили… Да и этого мистера Хайда ведь тоже…
– Ты хочешь сказать, что дело в медальоне?
– А по-твоему, это просто совпадения?.. Ты ведь и сам так не думаешь. Но знаешь… Этот твой двойник, он…
– Что еще?
– Я почему-то до сих пор сомневаюсь… – задумчиво сказала она. – Просто не верится…
– Во что?
– Что это был не ты. – Она внимательно посмотрела мне в глаза. – Эти царапины… Может быть, мне просто показалось, что я тебя сильно исцарапала…
Она отвела взгляд и задумчиво выпила глоток вина: здорово ее кидало… Но я ведь и сам в себя еще не слишком-то уверовал.
– Я тоже об этом думаю, – признался я. – Но тогда получается, что… я законченный псих. Тебя это больше устраивает?
– Ты мне его покажешь? – не очень решительно спросила она.
– Ну, поехали… – пожал я плечами: мне и самому не мешало убедиться, что хотя бы морг мне не пригрезился…
* * *В морге мы пробыли недолго. Хватило и пяти минут, чтобы удостовериться: хладнокровные обитатели этого заведения иногда проявляют удивительную живость: моего почившего альтер эго так нигде и не нашли. Когда мы вернулись на улицу и вдохнули свежего воздуха, Ольга вдруг принялась креститься.
– Извини, – сказал я, – не надо было тебя сюда тащить.
– Нет-нет. Все в порядке, – натянуто улыбнулась она. – Это я так… о своем.
– Ты по-прежнему считаешь меня психом?
– Нет, теперь я тебе верю.
– Это почему? Он же исчез.
– Ну, раз исчез, значит, он, по крайней мере, тут был. А этот доктор на тебя так странно поглядывал все время. Может, он тебя подозревает?
– В чем?
– Думает, что ты вампир, – усмехнулась Ольга. – Отлежался немного и смылся.
– Точно, – осклабился я, демонстрируя клыки. – Ты меня боишься?
– Еще бы!
– Только все равно непонятно, куда он подевался.
– Какая разница? Он ведь тебе не родственник.
– Ладно, раз ты так считаешь…
Она поднялась на цыпочки и поцеловала меня в щеку:
– Все, давай забудем это ужасное место…
У меня зазвонил мобильник. Я взглянул на экран: номер был незнакомый.
– Слушаю, – сказал я.
– Валентин?
– Да.
– Добрый день, это Каргопольский, Игорь Моисеевич.
– Очень приятно. Чем могу?
– К сожалению, я ничего не нашел.
– А вы что-то искали?
– Ну конечно. Вы же просили меня разузнать про медальон.
– Я?..
– Вам неудобно сейчас говорить? Давайте я перезвоню позже…
– Нет-нет!.. Игорь Моисеевич, мне удобно, просто… Возможно, я чего-то не помню…
– Бывает. Ну так вам это еще интересно?
– Конечно.
– Что ж. Как я уже сказал, никаких упоминаний об этом медальоне нет, и никаких документов с такой печатью тоже.
– С какой печатью?
– Разве я не говорил, что это печать?
– Да-да… – пробормотал я.
– Надпись зеркальная, – мягко напомнил Игорь Моисеевич.
– Понятно…
– Я вижу, вы и правда ничего не помните, – настороженно заметил Игорь Моисеевич.
– Это после травмы, – нашелся я: очень мне не хотелось заканчивать такой любопытный разговор.
– А что случилось? – Его настороженность мгновенно исчезла, сменившись искренним сочувствием, так что мне даже стало неловко.
