Сергей Ким - Стрелок «Черной скалы»
Движение сзади!
Мозг ещё только оценивает обстановку, а тело уже действует. Кувырок вперёд и влево. Прокатываюсь по земле. Укрываюсь за небольшой кочкой. Пистолеты в руках коротко и зло рявкают, прорезая темноту вспышками дульного пламени.
В ответ гремят два раскатистых выстрела из подозрительно знакомого дробовика.
– Датч?
– Вайс?
– Какого хрена палишь?!
А это мы уже в два голоса рявкнули.
– Я на какого-то крокодила натолкнулся, – произнёс я, поднимаясь с земли, но всё ещё держа оружие наготове. Так, на всяяякий случай… – Он тащил однорукий труп и едва не порезал меня своим ножичком.
– Труп я нашёл – почерк один в один как у нашего дорогого Скульптора, – из-за угла контейнера осторожно вышел здоровяк, держа в руках свой раритетный «джекхамер». – Упустил его?
– Угу.
– Как так?
– Да хрен его знает! – зло сплюнул я. – Я порезал ему бедро и левую руку. Сломал правую. Всадил две пули в спину. А он всё равно ушёл!
– Что за чушь? Может, не попал?
– Датч, я тебе жизнью клянусь – обе пули в цель попали. Да и покоцанный он был уже к тому времени. Вот, гляди! Тут земля смята и кровь даже в темноте видно.
Здоровяк взял дробовик одной рукой, а второй достал из своей почти что бездонной жилетки небольшой фонарик. Посветил вокруг, посветил на землю, на меня…
– В лицо-то на хрена? – скривился я, щурясь от яркого света.
– Звиняй, я неспециально.
Датч подошёл поближе, осмотрел место приземления шляпника…
– И правда тут кто-то спрыгнул… А я уж было подумал…
– Ты охренел? – осведомился я. – Думаешь, я тут глюки по ночам ловлю, что ли? Футболку на себе тоже порезал, что ли?
– Да чёрт тебя, психа, знает… – хмыкнул Датч, приседая и осматривая землю. – Судя по протекторам, наш дружок был в кроссовках фирмы «Найк» или неравнозначной китайской подделке. Сам он может похвастаться сорок пятым размером обуви как минимум. И весом за центнер.
– Выше и шире меня, – буркнул я. – Очень здоровый. После драки на ножах до сих пор рука болит.
– Крови… Да, крови действительно изрядно натекло… – Датч посветил куда-то в сторону. – Похоже, что ушёл туда. Ну, если верить кровавым следам.
– За ним! – оскалился я.
– Погодь, Вайс, если ты его действительно так крепко попятнал, то далеко он уйти не сможет. Я вообще удивляюсь, что он сразу же не свалился… Не иначе как на чистом адреналине линял. Лучше опиши его для начала.
– Серый плащ, серая шляпа… А, нет – шляпу я с него снял. Джинсы, кажется. На голове – чёрная пейнтбольная маска. В руке тесак, как у Рэмбо… был. Потому как я эту руку ему сломал и тесак валяться должен где-то метрах в десяти отсюда. Светлые волосы до плеч. Немой по ходу.
– Немой? Это-то как узнал?
– В жизни не видел обычного человека, который бы при открытом переломе не орал как резаный. Будь он даже хоть сто раз крут. Пошли давай! Уйдёт же!
– Не командуй, – спокойно ответил Датч. – Фонарики тут, между прочим, только у меня… Ладно-ладно, иду.
А это уже в ответ на моё скрежетание зубами.
Спрятал один пистолет на время в кобуру, Датч метнул мне ещё один фонарик. Тактический, как раз под крепление «катласса», так что я немедленно прицепил его к пистолету. Удобно – и светишь, разглядывая капли крови на земле, и одновременно в ту же точку направлен и ствол пистолета – сразу же можно стрелять.
Первый «матч» – на вытянутой руке, с помощью него освещаю путь. Рука со вторым прижата к туловищу. Позади удивительно бесшумно для такого громилы идёт Датч, держа дробовик на изготовку.
Кровяная дорожка всё шла и шла, петляя между заброшенных бараков строителей, наполовину разобранных на стройматериалы. Ни хрена себе! Да сколько же крови в этом уроде?! Как он ещё не загнулся-то? Мис…
Твою мать. Ладно, другого слова в данной ситуации всё равно не подобрать…
М-мистика, чёрт её побери…
Однако чем дальше, тем крови было всё меньше и меньше. Поначалу – как раз столько, сколько должно натечь из человека, если ему нанести кучу неглубоких, но серьёзных порезов. Но вот потом почему-то на уровне – картошку чистил, пальчик ножиком зацепил.
Дорожка из алых точек завернула в узкий переулок между двумя многоэтажками, где я ещё мог пройти вполне спокойно, а вот Датчу явно было немного тесновато в плечах…
Чем дальше мы шли, тем громче становился шум улиц…
Поэтому, когда из разбитого окна второго этажа одной из нависающих над нами многоэтажек свалилось вопящее нечто с мачете наперевес, это стало для меня в некотором роде неприятным сюрпризом.
Первым порывом было всадить в неизвестного урода пару пуль, но мозг это делать отсоветовал. Толку, если пристрелить этого урода? Набранной инерции тела и тесака в руке вполне хватит, чтобы раскроить мне череп…
Принял удар мачете на скрещенные пистолетные стволы. Фонарик было немного жалко, потому что тяжёлое лезвие моментально разломало его на части и врезалось в пластиковую рельсовую планку, но собственная шкура была дороже.
Пинок вперёд – и неизвестный отлетает назад. Четыре пули ему вдогонку – и на землю падает уже мёртвое тело.
Впереди проулка показывается что-то невнятно вопящая толпа с оружием и натуральными факелами. Прогремели первые малоприцельные выстрелы.
Уклониться? Некуда. Значит, огонь!
Присел на одно колено и почти в ураганном темпе опустошил оба магазина «катлассов». По эффективности было ничуть не хуже, чем очередь из «томми-гана».
А затем ещё и Датч разрядил поверх моей головы свой дробовик.
Уши моментально заложило и прострелило болью, но это того стоило – десяток картечных зарядов, выпущенных почти в упор в автоматическом режиме, буквально размазал большую часть атакующих по стенам. На такой дистанции дробовик мало чем уступал крупнокалиберному пулемёту, не просто причиняя ранения, а натурально отрывая конечности и вырывая куски плоти из тел.
Уже спустя несколько секунд, как говорится в таких случаях: кто убит – убит, кто бежал – бежал.
Да, были и бежавшие. Порскнули в стороны, как крысы. Впрочем, мы и не пытались уничтожить их всех до единого. В конце концов, мы сюда не ассенизаторами приехали работать.
Правда, почти сразу же выяснилась крайне неприятная деталь – из-за разбежавшихся в разные стороны подранков теперь совершенно не представлялось возможным отследить след шляпника.
Когда всё вокруг заляпано кровью, как понять, чья именно кровь тебе нужна? Правильно, никак.
Прочёсывание местности вокруг также ничего не дало – складывалось такое ощущение, что либо шляпник сдох и рассыпался в прах (хотя тогда бы от него тот же плащ остался), либо слинял (что было невозможно, учитывая его раны), либо просто растаял в воздухе.
Чертовщина какая-то. Что. Вообще. Только что. Произошло. Кто-нибудь. Дайте внятный ответ!
Нет ответа. Впрочем, как и всегда. И как всегда его придётся искать. Бороться и искать, найти и перепрятать, ага…
После некоторого раздумья решили вернуться к месту первого контакта со шляпником и осмотреть там всё повнимательнее.
Среди обнаруженного имелась собственно шляпа – обычная дешёвая фетровая. Нож – вполне обычного вида тяжёлый нож с пилой на обухе. Прямо как у Рэмбо, да. И, так же как у Рэмбо, довольно грозная, но не слишком функциональная штука. В качестве настоящего инструмента выживания – малофункционален, в качестве боевого оружия – избыточно велик и громоздок. Время мечей прошло, друзья мои, время мечей прошло…
Земля обильно полита кровью. Моей тут, слава яйцам, от силы несколько капель – всё остальное из Шляпника натекло. Жаль, что она нам мало что скажет – мы же не судмедэксперты…
И, наконец, последняя значимая находка – труп.
Всё в рамках уже устоявшихся традиций – молодая девушка, тело которой сильно обезображено. Нет левой руки, вскрыта грудная клетка и бок, творчески доработан дизайн головы… В этот раз она, правда, лежала на боку, так что ещё вдобавок было хорошо видно, что у неё проломлено основание черепа. Причём качественно так проломано – вплоть до доступа к беловато-серым мозгам, проглядывающим в глубокой ране…
– Что скажешь? – спросил меня Датч, когда я присел рядом с телом и начал более детальный осмотр.
– Жрать хочу, – флегматично ответил я, подбирая валяющуюся на земле палочку и с её помощью начиная ковыряться в ранах трупа. Голыми руками этого делать было ни в коем случае…
– Ты обалдел? Нормального человека с такого вот блевать обычно тянет…
– Ну, так я вроде бы как раз не нормальный человек… К тому же я потратил много калорий – нужно их восстановить…
– А если без шуток?
– Если без шуток? – протянул я, поднимаясь на ноги. – Если без шуток, то мы, кажется, действительно столкнулись со Скульптором. Но упустили его. А все эти трупы, ножичек и шляпы нам ничего не дадут… Как был этот хмырь для нас тёмной лошадкой, так конём в пальто и остался… Хммм… Пальто? Пальто же!..
