Данила Врангель - Славянский стилет
– Звать-то как?
– Кого, соседа?
– Да нет, пса?
– Европа.
– М-да. Ну и имечко. Наверное, уже в Америке. Или нашлась?
– Кто?
– Европа.
– Да куда там, с концами. И бродячий еще какой-то пропал. Все с Европой бегал.
– Да ладно, проблема. Их вон – тьма тьмущая под каждым кустом весной.
– Любит он ее и переживает.
– Любит? Кого это?
– Европу любит. Такого умного и верного пса, говорит, отродясь не бывало. – Тракторист зевнул во всю ширь и закрыл рот. – Но дело не в этом, – добавил. – Пес стал ему сниться. По ночам начал приходить. И жалуется – пытают, де, басурманы нерусские. Хотят, чтобы я им про родные края рассказал. Кормят халвой и шоколадом…
– Брешет, собаки халву не едят…
– … и вербуют на них работать. Забери меня домой, Ваня, не могу больше. Душа болит вдали от родных краев.
Твой пес Европа.
И тут он просыпается.
– Кто, пес?
– Да нет, болван, хозяин. Просыпается… и такая его тоска берет, такая тоска…Что он наливает стакан самогона, – бах его, выпьет, – и снова на массу. Да и уснет. А там опять Европа жаловаться начинает…Одним словом, беда у Ивана. Быстрей бы хоть жена приезжала. Еще три дня.
– И давно сперли пса?
– Да недели две. Помнишь, как мы быка черного гоняли? Тогда и пропал.
– А, помню, помню. – Григорий призадумался, вспомнив про работу, что пришла как праздник.
– Где то он сейчас? – проговорил. – Кому-то достанется. Редкий зверь. Бронебойной натуры.
– Что бык. Пес был хороший! Умный и добрый. Ивана жалко. Может поищем? – тракторист посмотрел на собеседника.
– Ты что, спятил? – ответил тот. – Чтобы я ходил по лесу и собаку искал? Ну, Вася, к ночи тебя перемыкает. Давай еще по сто и хватит. А то я так и не начну охоту.
– Ну, как хочешь. Хотя ты прав. Где его сейчас искать, если он пишет, что у каких-то басурманов в плену. Гиблое дело. – Помолчал. Налил самогонки. Выпили.
– А ты заходил в сельсовет? – спросил тракторист. – Там тебе повестка лежит в военкомат. Уже три дня.
– Я три дня в поле. Повестка, говоришь?
– Да. Ты кто по специальности был в армии?
– Да был.
– Разведчиком, наверное? Или снайпером? В группе захвата ходил? С парашютом в атаку прыгал?
– Прыгал, прыгал.
– Тебя на переподготовку вызывают. Или на спецсборы. Или служить контрактником предложат. Там сейчас, говорят, деньги платят.
– Да, надо зайти, забрать повестку. Я, вообще-то, Вася, служил оператором на зенитно-ракетном комплексе. Ну, сбивал там всякие низколетящие болванки. Или высоколетящие. «С – 400» – есть такая штуковина. Уже, наверное, устарела. – Григорий встал с травы и сел на пень. Продолжил. – Но это все было на срочной службе. Полтора года – и на дембель свалил. А потом отправился я, Вася, в Грозный, да потом еще и дальше. Там в основном… Эх, вспоминать не хочу. Тошно. А вот «С – 400» помню хорошо. Машина безотказная. Мы ей ворон сбивали.
– Каких это ворон? – лениво спросил тракторист.
– Обыкновенных. Радар настроишь на полную мощность, в пучок волну сожмешь и наводишь на стаю. Хлоп – с десяток валяется. Жаль, утки редко попадались. Но если шли утки – весь дивизион был в полной боевой готовности. Это искусство. Тут главное, чтобы твой радар кое-какие самолеты не засекли. Могли тогда быть проблемы. Рассчитываешь на утку, а в результате приходится сбивать ракету «воздух-земля», а в придачу и самолет, ее пустивший, да еще летающий командный пункт, чтобы не корректировал и не навел еще кого-нибудь. Потом меняй позицию, ставь ложные отражатели-имитаторы… но если осторожно, то можно. Один раз стаю розовых фламинго завалили. Мясо – чистая курятина. – Помолчал. – По крысам не пробовали. Наверное, одним ударом штук по сто валить можно, если только в кучу собрать их сумеешь. – Задумался. – Но этих тварей так просто на собрание не заманишь.
Григорий замолчал, шевельнул ружьем и уставился в ночную мглу, освещаемую полнолунием. Тракторист, зевая, ушел домой.
Наутро, зайдя в сельсовет, ночной охотник взял повестку, расписался за нее и вышел на улицу. Лето… Красота… вздохнул полной грудью. Еще раз прочел повестку.
«… Явиться в соответствии с Законом…
… при себе иметь…
… преследуется статьей законодательства № …
Подпись: райвоенком А. М. Плюшко.
Число… Месяц… Год…»
Осмотрел бумажку, сунул в карман и поехал в райцентр. Нашел военный комиссариат. Там его встретил майор.
– Сержант Григорий Загибайло? Отлично, давайте военный билет.
Стройная, с фигурой и бюстом звезды «Плейбоя»», секретарша сделала ему глазки и заманчиво улыбнулась.
– Как вы говорите? – томно промурчала. – Забегайло?
– Загибайло, – уточнил Григорий и отвел глаза от бюста.
– Билет и повестку, – напомнил майор. Взял, листал, глядел… – Воинская специальность – оператор АРСН, – прочел, – ВУС 1976.12.42184. Ясненько, понятненько. Ну, оператор, а стрелять умеешь?
– Стреляю, – мрачно сказал Григорий.
– А из каких, любопытно, видов оружия, Загибайло?
– АК–74… Там написано.
– Ну, это понятно, понятно… Продолжал вопросительно смотреть. Григорий глянул на ноги секретарши. Снова не майора.
– Пистолет Макарова «ПМ», пистолет Токарева «ТТ»…
– Во-во! И все? Молодец! – Майор потер ладони. Секретарша налегла грудью на стол и глядела в глаза Григорию не моргая.
– Пистолет Стечкина-2М, – дополнил оператор.
– Ну? Я его в глаза не видел. Говорят – сила! Танкам башни сбивает.
– Врут.
– Врут, так врут. – Сделал в журнале пометку. – Все, Загибайло?
– Да. – Глянул на секретаршу. – Нет. Еще. Турельный шестиствольный пулемет «Стриж – 12», калибр 12 миллиметров. Пулемет «Браунинг», калибр 12,6 миллиметра. Пулемет «Беретта», калибр 12 миллиметров. Снайперская винтовка дальнего боя «Бур», калибр 14 миллиметров. Гранатометы всех видов, начиная с «Мухи». ЗРК «Стрела-12», «Стрела-10», «Стрела-6», ЗРК «Стингер». Ну, и там мелочи еще всякие… Легкий миномет ПМ-66 с лазерным наведением. Дерьмо, а не аппарат. Калибр 29 миллиметров – это издевательство. Ну, и прочее… Могу написать список.
– Ладно, – ошеломленно сказал майор. – Это прекрасно.
Он сел за стол, накарябал на бумажке несколько строк и бахнул сверху печать – подержал и медленно отпустил. Посмотрел.
– На тебе направление. Садись на автобус и направляйся в Киев. Военкомат Подольского района. Найдешь. Я позвоню, тебя будут ждать. Давай, Загибайло, так держать! Есть еще и у нас специалисты! – И растворил перед Чеченцем дверь. Тот буркнул что-то вроде «ну-ну» – и вышел. Сел на автобус. Доехал до Киева. Вышел на автостанции Подола. Рядом Житный рынок. Народу – не пропихнешься. И все кричат, бегут и торгуют. Спросил у милиционера дорогу и, сев на трамвай, поехал в военкомат. Ехал не долго. Прошел пешком через площадь и вошел в здание. Его ждали. В кабинете сидели: толстый, упитанный полковник, похожий на пожарника, и худой лейтенант в очках, смахивающий на зубного врача. Полковник оглядел Чеченца, и сказал:
– Здорово, Загибайло!
– Здравия желаю товар… м… мхрш… – неясно закончил приветствие оператор АРСН.
– Я прочел ваше досье, – оптимистично начал говорить розовощекий полковник-мажор, – и выяснил – вы тот самый человек, который нам необходим!
Последнюю фразу он произнес тоном, с которым вручают важнейшую государственную награду.
– Партийный? – полюбопытствовал лейтенант.
– Бог миловал, – не глядя на «зубного врача» ответил Чеченец.
– И то верно, – поддакнул полковник, радостно пылая добродушным лицом. – Наша партия едина – войск вооруженные ряды! Эх, Загибайло, Загибайло… Тебя вот только нам и не хватало. Но нашли! Во-первых, операторов АРСН «С-500» в наличии у нас уже не осталось. В нормальной физической форме. Исключая вас, сержант. Я не считаю призывников срочной службы, это не наше ведомство. И во вторых. Вы знаток стрелкового оружия, включая НАТОвские стандарты. Сейчас таких мало. А чтобы эти знания совмещались с работой на АРСН «С-500» – вообще невероятное совпадение…
Полковник упад в громадное, серого цвета, кресло и рукой махнул Григорию – садись. Тот сел и сказал:
– Что я должен делать и сколько будут платить?
В уголке шевельнулся лейтенант-«зубной врач».
– Сейчас вы познакомитесь с одним представителем. Он вам все и расскажет. – Нажал кнопку. Открылась дверь в самом конце кабинета, и вошел парень, лет сорока, среднего роста, коротко стриженый, красное – обветренное лицо. Подошел к Григорию и представился: «Юра».
Полковник с лейтенантом зашуршали бумажками и вышли.
– Гриша, – ответил Загибайло.
– Где служил на пятисотке?
– Подписка.
– Ладно, намекни.
– Там, – показал рукой в сторону.
– Нефтехранилища?
– Угадал.
Юра помолчал, вытащил сигарету, закурил. Угостил оператора АРСН. Пустил пару колец из дыма. Видно было – тренировался. Кольца были солидные. Сказал:
