Олег Дивов - Призрачный мир: сборник фантастики
«Ну и чего ты ноешь? — благодушно увещевал я сам себя, зажевывая водку бутербродом. — Подумаешь, публиковать тебя перестали! Всю жизнь сочинял в свое удовольствие, да еще и гонорары за это получал… У других вон и того не было».
Так-то оно так, но жить на что? Запасной профессии — нет, да и возраст поджимает. Немало лет, а дальше будет больше…
Умей я тачать романы из материала заказчика, жил бы сейчас припеваючи: гнал бы продолжение Мондье или Шванвича. Предлагали ведь, и не раз… Не умею. Могу, простите, живописать лишь то, чему был свидетелем сам, как это ни странно. Даже если действие у меня происходит на другой планете…
Взгляд мой упал на удочку в углу. Да. Когда рыбалка была ремеслом, а не развлечением, о подобной снасти и мечтать не приходилось. Раздвижной хлыст из чего-то там углеродистого, съемная катушка с неестественно тонкой и прочной леской, стальные крючки… А когда человек шел на ловлю ради жратвы, он брал дрын и дратву, а крючок выгибал из проволоки.
Интересно, какое еще из так называемых серьезных занятий станет забавой в будущем? Сельское хозяйство? Так давно уже вроде… Взять, к примеру, дачников. Та же Лада Егоровна — кто она? Фермер-любитель. Овощеводство… садо-мазоводство… Причем никакой прибыли — одни расходы.
А что на очереди? Политика? Бизнес? Армия? Вот это уже любопытно. Конгрессмен-любитель… Над этим стоит поразмыслить.
Тени за окном переместились, день клонился к вечеру. Надо полагать, ушел мой Боренька. Другого заказчика побрел искать.
Покинув дом, я направился по застеленной линолеумом дорожке к штакетнику. Отомкнул калитку, выглянул на всякий случай.
— Хозяин…
* * *— Ну и что ты из этого сможешь построить?
Мы стояли над пыльным курганчиком обломков, оставшихся после уничтожения обвалившейся подсобки. Прежние владельцы участка когда-то хранили в ней дрова. Неповрежденных кирпичей в общей груде не наблюдалось.
Он поднял на меня темные, радостно вспыхнувшие глаза.
— Все могу. Чего надо?
Я не выдержал и ухмыльнулся.
— Да мало ли чего мне надо! Ворота вон надо…
Он встревожился, огляделся.
— Железо есть?
— Ржавое.
— Покажи.
И двинулись мы с ним к сваленному неподалеку дачному металлолому, изрядно, как я и предупреждал, поглоданному коррозией. Там имелось все: от дырявого ночного горшка до велосипедной рамы.
Восторгу Бори не было предела.
Разумеется, я совершил непростительную глупость, позволив этому этническому психу войти в калитку. Ну вот как его теперь выставишь такого!
Воздух за домом был накрест простеган мошкой. Отмахиваясь от мелкой летучей пакости сигаретой, я хмуро следил за тем, как нарастает идиотизм ситуации. Мой мигрант, не обращая внимания на кровососущих, суетился вокруг ржавых останков и с умным видом прикладывал инструмент то к замшелому ротору бывшего электромотора, то к половинке гигантской дверной петли. Измерял, что ли…
Кстати, об инструменте. Во-первых, понятия не имею, что это за штука. Во-вторых, мне казалось, будто сначала, когда мы сегодня с Борей встретились впервые, в руках у него было нечто иное: курбастенькое, отдаленно схожее со слесарными тисочками. А то, чем он в данный момент тыкал в мою ржавь, скорее напоминало цельнометаллический молоток, по короткой рукоятке которого за каким-то дьяволом шла крупная резьба.
Готов допустить, что это два разных устройства. Тогда где он таил второе? И куда дел первое?
На мое счастье, за штакетником послышалось фырчанье автомобильного мотора. Кажется, кто-то притормозил напротив калитки.
— Ну ты пока здесь смотри давай… — барственно, как и подобает владельцу имения, распорядился я. — Там ко мне вроде прибыли…
И тронулся на звук, искренне надеясь, что, пока буду идти до забора и обратно, авось соображу, как мне поступить с неодолимым Борей.
Неужели все-таки жулик? Тогда в чем смысл жульничества?
Вышел на улицу — и чуть не присвистнул от изумления. Ай-яй-яй-яй-яй! Ну кто же так делает? Даже дети малые знают: нельзя возвращаться на место преступления.
Возле штакетника стояла обшарпанная «семерка» с прицепом, из которой высаживались те самые башибузуки, что всего за девятнадцать тысяч возвели уникальный забор, мимо которого я теперь прохожу, стиснув зубы, чтобы не заржать. Впрочем, в их оправдание следует сказать, что остановились они, осмотрительно не доехав до участка Лады Егоровны метров этак тридцати.
— Хозяин, строиться будем? Из нашего матерьяла…
— Ну-ка, поди сюда, — сказал я.
Старший басурман (лет двадцати на вид) почуял неладное и на всякий случай отступил к открытой дверце «семерки».
— Да ладно тебе! — пристыдил я его. — Подойди. Дело есть.
Поколебавшись, подошел.
— Ваш? — спросил я, указывая в сторону дома, из-за которого очень кстати показался Боря, сосредоточенно высматривающий что-то под ногами.
Голый по пояс заборостроитель остолбенел. Смуглые щеки его стали пепельно-серыми.
— Нет! — хрипло выдохнул он. — Не наш.
Порывисто повернулся ко мне.
— Прогони его, хозяин!
— Почему?
— Плохой человек!
— Ты его знаешь?
Но тот уже метнулся за руль. Взволнованно каркнул что-то по-своему, дверцы захлопнулись — и «семерка» рванула с места.
Вот это да!
* * *В дачной улочке оседала белесая пыль, а я все смотрел вослед бултыхающемуся по ухабам прицепу и пытался собраться с мыслями. Собственно, что мне удалось выяснить? Они с ним знакомы, и они его боятся. Тихого тронутого втирушу Борю… И ведь не просто боятся! Я вспомнил их искаженные лица за пыльными стеклами — и что-то стало мне зябко.
Плохой человек… Хотелось бы знать, что это означает в понимании проходимца, ободравшего на девятнадцать тысяч Ладу Егоровну!
— Хозяин…
Я вздрогнул. Настолько был весь в себе, что даже не заметил, как он подошел.
— Пойду я, хозяин… — смиренно доложился Боря.
— Ты ж вроде строить собирался! — вырвалось у меня.
— Нет, — вздохнул он. — Сейчас — нет. Ночью.
— Почему не днем?
— Днем заметят.
— Кто заметит?
— Заметят, — уклончиво повторил он.
— И что будет?
— Накажут.
— За что?
— За то, что строю…
Да-а, с ним точно не соскучишься.
— Так тебя уж заметили!
Удивился слегка. Но, кажется, не испугался.
— Кто?
Я объяснил. Боря наморщил низкий закоптело-коричневый лоб.
— Забор это они строили? — несколько отрывисто уточнил он.
— А то кто же! Они…
Сокрушенно покачал головой.
— Наказывать надо… — с упреком молвил он.
В памяти немедленно всплыли искаженные смуглые лица в салоне «семерки».
— Так ты их уже наказывал?
— Нет, — сказал он. — Других один раз наказывал.
Ни слова больше не прибавил — и пошел.
— Постой! — ошеломленно окликнул я его. — Ты куда? Мы ж с тобой еще ни о чем не договорились!
Обернулся с детской обидой в глазах.
— Как не договорились? Договорились! Ты мне не платишь — я тебе не плачу. Ты мне разрешаешь строить ворота — я тебе строю ворота… Как не договорились?
* * *С кем же я связался?
Будь он, допустим, аксакал вроде того тюрка из Бухары, который за три дня вспахал сколько-то там гектаров, это, конечно, пусть не все, но хотя бы многое объяснило… при том, разумеется, условии, что молодые отморозки, разъезжающие на обшарпанной «семерке» с прицепом, еще почитают старших.
Однако Боря-то и сам довольно молод!
«Один раз наказывал…» Кого он мог наказать? Скорее уж таких, как он, наказывают…
Но ведь испугались же они его, черт возьми!
И что это за чушь с ночными сменами? Почему нельзя строить днем? «Заметят…» Кто заметит? Башибузуки, как видим, отпадают… Стало быть, приходится допустить наличие некоего смотрящего, чья обязанность — контролировать деятельность всех строителей-агарян на территории поймы…
Стоп! Опять чепуха получается. Если Боре запрещено строить, почему он так спокойно отнесся к тому, что о его присутствии стало известно тем же башибузукам? Они же смотрящему стукнут!
А самое главное — наши с ним денежные взаиморасчеты. «Ты мне не платишь — я тебе не плачу». Пожалуй, самым, с моей стороны, разумным было бы временно отбросить версию о Борином сумасшествии. От сумасшедшего можно ожидать чего угодно, а меня это никак не устраивает. Мне бы, знаете, хотелось большей определенности.
Тогда прикинем возможный ущерб. В худшем случае ничего он не построит, а старые ворота сломает… Ну и шут с ними, с воротами! Они и сами скоро развалятся…
А вдруг наводчик? Прикидывается тронутым, а сам высматривает, как бы дачу ограбить… Да на здоровье! Дача у меня под стать воротам. Ноутбук я оставил в городе (за ненадобностью), а здесь единственный ценный предмет — подаренная сыном удочка.
