Игорь Поль - Штампованное счастье. Год 2180
—…Пятая пехотная. Приказано вас сменить. Вы ранены. Обопритесь на меня.
– Что за черт? – недоумеваю я. И потолок начинает плясать перед глазами – меня куда-то несут. Я знаю: скоро меня эвакуируют на борт «Темзы». Домой. Наверное, я уже не жилец. И меня спишут, предварительно наградив и поставив в пример. Моя «Геката», моя родная до последнего винтика винтовка, достанется какому-то молодому, только что выскочившему из кувеза. Про себя я называю винтовку Жаклин. За неимением родственников, мы одушевляем свое оружие.
– Нет. Я могу встать в строй,– шепчу я и пытаюсь подняться. Я не могу покинуть свое подразделение. Я не оставил себе смены. Я не вправе подвести доктора: он рассчитывает на меня. Я не вправе бросить своих ребят. Я спорю сам с собой, доказывая, что верность Легиону для меня – главное и она и есть моя наивысшая мотивация, но бездушное расчетливое существо, лапая меня липкими, холодными пальцами, выбирается наружу и похабно ухмыляется, сообщая, что ранение здорово повышает мой рейтинг.
Меня толкают обратно на носилки.
– Встанешь, брат. Конечно, встанешь. У нас такие потери, что всех раненых теперь латают – и снова в драку,– успокаивает меня голос в голове.
«Слава богу, имплантат все же работает»,– думаю я и позволяю темноте захлестнуть себя с головой. Но меня грубо вырывают из забытья. В наспех установленной герметичной палатке уже развернут полевой лазарет – с меня сдирают броню, катетеры с чавканьем отпускают добычу, в спешке мне едва не отрывают отросток, в руку впивается толстая игла, и живительная красная жидкость начинает вливаться в меня. Плечо жжет, к нему прикладывают сначала диагност, потом промывают шипящей дрянью, сверху пришлепывают толстый шмат активного пластыря с нанодобавками. «Кость цела»,– сообщает санитар. Меня поят энергетическим напитком, от горько-вяжущего вкуса которого глаза лезут из орбит и сердце стучит, как сумасшедшее. Я окончательно прихожу в себя, торопливо шарю рукой по груди, натыкаюсь на талисман, закатившийся под мышку, и вздыхаю с облегчением. Внутри полированной гильзы запись нашего последнего боя. Потерять ее – значит лишить Службу ценных оперативных данных. Без этой безделушки смерть ребят становится для меня бессмысленной.
Стрельба вокруг уже стихла. Сверяюсь со встроенным таймером. Время в отключке – два с половиной часа. Надо же, а я было решил, что вырубился всего на несколько секунд. Пол дрожит, я узнаю эту вибрацию: где-то рядом проносятся поезда.
Я лежу на носилках. Краски начинают постепенно возвращаться ко мне. Вокруг куча избитых тел, суетятся несколько медиков с поднятыми лицевыми пластинами, с их лиц скатываются крупные бусины пота, кого-то из раненых откачивают, кто-то, кряхтя, уже поднимается на ноги, неуверенно ступая, у одной из стен грудой сложены части скафандров – санитар раздевает тех, кому не повезло. Острый запах лекарств смешивается с запахами кровавых испарений, дерьма из разорванных кишок, жидкости для обработки скафандров, острого пота из подшлемников и нательного белья, оружейного металла и еще черт знает чего. Мутный взгляд легионера со снятым шлемом. Легионер бережно держит у груди запечатанную медицинской пеной культю. Во второй руке он сжимает свою оторванную ладонь, так и оставшуюся в бронеперчатке. Клочья манжеты торчат вперемешку с мешаниной розовых костей. Легионер вряд ли понимает, что обратный отсчет его пребывания на этом свете уже включен. «Бартон III» – гласит тусклая надпись на правом плече.
Наши тоже здесь. Я встречаюсь взглядом с Имбертом– он бледен, как ткань повязки на его шее, но в сознании; он кивает мне, кривясь от боли, я подмигиваю в ответ. И Васнецов тут как тут. Еще жив, черт этакий! Эскулапы уложили его в чем мать родила в люльку реаниматора и махнули на него рукой – не жилец. Лица его почти не видно из-под кислородной маски. Тело опутано цветными трубками. Трубки живут своей жизнью, пульсируя цветными жидкостями. Я рад, что сержант рядом. Вот только в голове образовалась звенящая пустота, и внутри растет чувство, будто мне не хватает чего-то привычного. А чего – никак в толк не возьму.
– Медик?
– Чего тебе, легионер? – недовольно отзывается капрал с руками в перчатках, перепачканных кровью.
– Это мой сержант. Он выживет? Его не спишут?
– Этот? Не знаю. Выживет, но насчет списания – я не Господь Бог. Как выйдет, так выйдет.– Капрал отворачивается и вновь склоняется над чьей-то распластанной броней.
– Брат, ты постарайся, а? – не унимаюсь я.– Нельзя ему в списание.
– Ты что, бредишь, рядовой? – тихо шипит капрал, оглядываясь по сторонам.– Устава не знаешь? Ему повезло, можно сказать,– в бою ранен! В лучших традициях.
– Плевать мне на традиции. Брат, постарайся, а? – почти заискивающе повторяю я. Я уже понимаю, что несу что-то не то. Наверное, меня даже могут принять за сумасшедшего. Свихнувшегося в результате контузии. Чертова моя дефективность! Сейчас, слушая меня, невозможно поверить, что еще пару часов назад я почище волка рычал в боевом безумии и ненависть, холодная слепая ненависть, растекаясь вокруг меня, убивала все живое. Но меня несет, я шепчу запекшимися губами: – Мы с ним вместе «Луну-пятую» брали. Он живой полезнее. Он мой командир. Помоги ему, а, брат? Что хочешь для тебя сделаю.
– Забери от меня кровь,– сипит сзади Имберт.– Ему нужнее.
– И мою тоже. И мою…– несется со всех сторон. Оказывается, нас внимательно слушают.
Капрал недоуменно оглядывается. Потом замечает мой шеврон. Выражение его лица меняется.
– Ты Ролье Третий?
Тогда, когда все это происходило, красная кайма была редкостью. По ней узнавали из многих тысяч. Я киваю. Крик. Булькающий хрип. Вот опять: «А-А-А!»
– Крэг, что там у тебя? – раздраженно зовет его другой медик.– Не возись, у нас еще трое на очереди.
– Тут парни из Десятой пехотной. Те, что на Луне отрывались. Они и здесь отметились.
– Лихо. И чего героям надо? Патронов подбросить?
– За сержанта своего просят. Сам Ролье здесь. Тот самый, что на крейсере у нас выступал.
– Да ну? – Начальник его сверяется с электронным планшетом.– Действительно. Опять они в самом пекле. Везунчики. Что там с сержантом?
– Проникающее в грудь. Пулевое. Задето легкое. И мягкие ткани плеча. Большая потеря крови.
– Положи его в автономный модуль. Под мою ответственность.
– Есть, сэр!
Лейтенант из медслужбы похож на кровавого монстра. Его когда-то стерильные нарукавники в россыпи красных пятен. Даже на лице бурые точки.
– Не дрейфь, Ролье. Что можем – сделаем для твоего сержанта.– Сухие губы делают его речь не слишком разборчивой.
– Спасибо, сэр. Я ваш должник.
В ответ получаю полный недоумения взгляд. Но тут кстати шипит шлюз, втаскивают еще двоих раненых, и лейтенант сразу забывает про легионера со странностями.
– Нет данных по группе крови, броня не отвечает! Запроси по тактическому каналу! – кричит он непонятно кому.
– Помехи, лейтенант, сэр! – отвечают ему из загроможденного телами угла.
– Сэр, у меня диагност сдох! – вторят с другой стороны.
Один из больших раненых детей вновь издает душераздирающий крик. От этого крика те, кого не спишут, опускают глаза в пол. Я закрываю глаза, чтобы не видеть кровавого бедлама. Как жаль, что нельзя отключить слух.
– Заткните его! – бросает лейтенант.
Я запоминаю данные лейтенанта из комментариев такблока. Пятая пехотная, третий батальон, медицинский взвод. Я привык отдавать долги. То есть я думаю, что привык.
Еще через два часа мне снова вручают винтовку и пустой контейнер-мочеприемник.
– Оправиться! Принять пищу! – И я послушно приседаю на корточки над неглубокой короткой траншеей, засыпанной химикатами, а потом выпиваю чашку обжигающего варева, доставленного в огромном термосе.
Сержант раздает нам, бывшим раненым, боеприпасы и воду. Я торопливо снаряжаюсь. Наношу герметик на место пробоины. Провожу тест брони. Есть герметичность. Несколько датчиков не работают, но обойдусь. Воздух заправлен. Рука уже слушается, хотя плечо продолжает немилосердно жечь. Жар такой, что вот-вот локоть изнутри к броне приварится. Я снова готов в пекло. Звенящая пустота в голове вместо мыслей. И нестерпимое желание стрелять. В кого угодно. Возбуждение снова захватывает меня. Быть простым солдатом – это здорово. Внутри все кристально чисто, нет ни сомнений, ни противоречий. Я злюсь, я ругаю себя последними словами: «Идиот, это просто очередная программа готовит тебя к бою, ты выжил, хотя должен был топать к славе вместе с остальным батальоном, и вот теперь тебя решили добить, чтобы отчетность не портить…» Но ничего не помогает. Я снова хочу кого-нибудь убить. Обрывки картинок, в которых я стреляю в упор и чьи-то тела разлетаются, будто кегли, рождают внутри приятное тепло.
– Поступаете под мою команду, легионер! – сообщает лейтенант из Пятой пехотной. Наверное, тоже из бывших раненых: броня его сильно избита.
