Денис Субботин - Безнадежный поход.
Голос Черного Рока – единственного члена команды, кто не принимал участия в их столь несвоевременной дискуссии, а вел наблюдение за врагом, - сообщил:
- Их четыре осталось!
- Кого? – не сразу понял Ян. А, сообразив, вскинулся и развернулся в другую сторону, обшаривая арбалетом ближайшие кусты.
Но враг был уже близко. Враг был совсем рядом – вынырнувший из небытия, возникший прямо из ночной черноты «шар» испустил всё тот же голубой луч.
Кто-то успел сделать несколько пустых выстрелов, – кажется, это был ворчун Ворчун, - метнул один из своих ножей Наката …
Дальше было ничто. Небытие…
Ян открыл глаза и огляделся…
Он лежал на том же самом месте, где обретался до этого, и даже одежда на нём была вся, вплоть до дорогущей кольчуги из каких-то инопланетных сплавов, меча и кварт-пистоля. Рядом, судя по судорожному хрипению, пробуждался от принудительного сна Ворчун. Дальше лежали Наката, Вилли, Чёрный Рок – Ян смог наконец повернуть голову набок и убедиться в этом. Все вроде бы были живы. И, более того, пришли в себя почти одновременно с ним.
- Где мы? – искренне изумлённым голосом спросил Ворчун, садясь и заполошно оглядываясь.
Ян хотел было ответить, раскрыл рот и … замолк. В голове было пусто, словно в обеденном котле после набега Строри и Вилли на кухню.
Нет, вернее сказать, кое-какие мысли сохранились. Но немногие из них относились к их теперешнему положению. И что сказать Ворчуну, Ян совершенно не знал.
- Что это за место хотя бы? – вставая, тревожно спросил Наката. На всякий случай вытянул меч из ножен, огляделся…
Они – все пятеро – удобно устроились в овражке на самом склоне, в шаге-другом от затейливо протекающего ручейка. Вокруг рос низкий кустарник чивайши, какой только на болотине растёт. За спиной Накаты, шагах в двухстах, протянулась чугунная полоса железной дороги.
- Странное место для отдыха мы выбрали, - растерянный и не скрывавший этого, пробормотал Наката. – Ян, ты помнишь, когда мы здесь устроились?
Ян только руками развёл, испытывая от всего происходящего какой-то необъяснимый, совершенно иррациональный страх. Он совершенно не понимал, что происходит, и тем более не мог вспомнить, как здесь оказались. Где-то в глубинных слоях памяти маячило воспоминание, будто он не так давно отъезжал из Трампа…
И ведь остальная-то память оставалась его – Яна Орлова – памятью. И в этой памяти было всё: ссора с Оксаной, отплытие в поход и сам поход; возвращение обратно после неудачного… Он вспомнил!
-А где пушка? – хрипло спросил он, и увидел, как встрепенулся мучительно наморщивший лоб Ворчун.
- И лучемёт! – проревел гном, вскакивая на ноги. – Мой лучемёт!!!
- Ну, допустим, не твой, – возразил Наката. – Ян!
- Что? – огрызнулся Ян.
- Ты вот что, Ян… - протянул Наката словно в раздумье. – Давай договоримся, что мы про всё забыли. И про пушку с лучемётом – тоже. Кажется, я кое-что начинаю понимать.
Ян пристально всмотрелся в бесстрастное лицо наставника. Ему тоже начали приходить в голову не самые приятные мысли…
Но тут снова разорался Ворчун, и стало не до спокойных размышлений. Гному, видимо, пришла в голову та же идея, что и Накате, и теперь он сыпал угрозами и проклятьями в адрес инопланетников. Логично предположив, что это их рук дело, Строри обещал им самые страшные кары…
Впрочем, он быстро выдохся. Плюхнулся задом на траву и замолк, угрюмо уставившись в землю, свесив голову между колен и обхватив ее руками.
Тишина – почти мёртвая, подавленная и угрюмая, - держалась в овражке более часа. Ворчун угрюмо сопел – молча. Ян и остальные тоже не были расположены к разговорам. В тишине и покое, они досидели до полудня, после чего молча собрали вещи и отправились ближе к дороге.
- Странно, что нас не ограбили, пока мы там валялись, – сказал Чёрный Рок, как раз докончивший пересчитывать мелочь в своём кармане.
- Странно, что нас не убили, а лишь усыпили, – возразил Вилли.
- Странно, что нас лишили памяти лишь частично, – проворчал Строри. – Вилли, ты заткнись лучше. Рок, и ты тоже!
Оба поспешно заткнулись. Секира была под самой ладонью старшего гнома, а хвататься за неё – в последнее время – стало совершенно излишней и очень дурной привычкой Ворчуна.
Молча дошли до дороги.
- Мы ведь на поезде сюда приехали, – сказал Наката, в напрасной попытке хоть что-то вспомнить.
- Ну, - согласился Ян, совершенно не уверенный в этом. В голове было пусто, и никаких воспоминаний про поезд не осталось.
- Тогда где же он?
Ян посмотрел налево. Посмотрел направо. Мотнул резко головой, словно отгоняя наваждение.
Поезда не было. Паршивого вагончика не было! Над дорогой стояла звенящая тишина, и было очень, очень тихо. Даже птицы не пели.
- Трамп там? – Ян ткнул на юг.
- Там, - согласился Ворчун, по солнцу определив сторону света.
- Пошли! – и пояснил. – Нам здесь ждать нечего. Разве что ЭТИ прилетят снова… Так это вряд ли – мы им не нужны. Уже не интересны. И деньги наши им неинтересны. Побрезговали, видать. Или слишком честные попались… Ворчун, как считаешь, далеко мы от Трампа?
- Миль сто, – почесав затылок, ответил тот не слишком уверенно. – А вообще… чёрт его знает!
Ответ был вполне в стиле Ворчуна. Привычный ответ. Но даже он давал хоть приблизительное представление о том, где они находились – уж в чём в чём, а в этом где только ни бывавшему гному можно было верить.
Так что больше не спорили – собрали пожитки, закинули мешки на плечи, и отправились вдоль по дороге в сторону Трампа. Сто миль – это далеко не пустяк! Несколько дней ходьбы нормальным походным шагом. Это если не повезет зацепиться за идущий в Трамп поезд или добраться до города с иной оказией.
- Первый, я Пятый! Возвращаемся. Задание выполнено.
- Молодцы, Пятый! Что с аборигенами?
- Произведено частичное стирание памяти. Согласно приказу, сохранена жизнь. Подробности по прибытии.
- До встречи на борту, Пятый!
- Вас понял, Первый. Конец связи…
9.
Им, все-таки повезло…
Через три часа после начала похода их подобрала дрезина путевого обходчика, идущая в Трамп. Усталые трапперы не стали отказываться от предложения подвезти, забыв на время про гордыню.
В результате уже к полуночи они были на вокзале Трампа. В это время здесь было пустынно, и возвращение прайда – не столь триумфальное как отбытие – прошло почти незамеченным. Разве что старый гоблин-носильщик, без дела шлявшийся по перрону, воззрился на них с суеверным ужасом. Ну, да изумление его было понятно: поезд, на который загрузились трапперы, ещё был в пути, и даже близко не подошёл к Столице. А эти – уже здесь!
- Мы решили вернуться, – походя, обронил Чёрный Рок. И заработал за это оглушительного леща.
- Дундук! – начисто забыв про недавнее ранение гоблина, зло выговорил ему Ворчун. – Ты думай, когда говоришь! Ну, или хотя бы спрашивай старших! Чего к нам внимание-то привлекать?! Забыли мы что?!
Ян промолчал, но молчание его было вполне красноречиво. Конечно, он поддержал гнома…
Рок вздохнул, шмыгнул носом, и не пошёл уже – поплёлся следом за старшими товарищами.
Так они прошли несколько переходов, никем не остановленные, пока на перекрёстке двух мостков не столкнулись с Тиллем Сквернословом. Старый знакомец Яна, опытный траппер, Тилль очень удивился, увидев их здесь.
- Вы же вроде в Столицу собрались! – воскликнул он, после того, как утихли бурные приветствия.
Ян пожал плечами, ещё хранившими следы стальных объятий траппера.
-Так получилось, - нехотя, стараясь не вдаваться в подробности, ответил он. – Видишь ли, мы… передумали. Ну что там делать, в Столице, в сезон дождей?! Другое дело, в сезон цветения или в сезон ветров – там тогда карнавал лепестков или карнавал ветряных крыльев… А сейчас… Ну что там делать сейчас?!
Раскрыв широко рот и остолбенело пялясь на Яна, Тилль кивал заторможено, будто решал для себя – издевается над ним Ян или всерьёз с ума сошёл. Всем было известно, что именно под конец сезона дождей в Столице начинается карнавал, который далеко превосходит и карнавал лепестков, и карнавал ветряных крыльев. Лучшие красотки со всего Тарона – даже с горячего и скупого на эмоции Юга – собираются в эти дни в Столице.
Сам-то Тилль не видел, - он в это время на тропу выходил, - но знающие люди рассказывали: девки там по улицам голые, даже без лепесточка одежды на себе, ходят! И притом никто их за сиськи-письки не хватает – даже наоборот! Поэты – стихоплёты Столичные – и разные прочие там виршеплёты и сагоплёты слагают в их честь свои…, в общем, кто что может, то и слагает. Местные, Таронские скульпторы ваяют свои скульптуры, а художники так и вовсе парсуны с них пишут! Всего-то надо – пройти по Цветочной улице без ничего, и ты уже знаменита…
