Игорь Негатин - Лишнее золото. Наедине с мечтой
Выстрел!
О чём это я? Ах да! О нервах. Не положено нам с Полем нервничать — мы уже слишком старые. Нервы надо беречь!
Перед камнем взметнулись фонтанчики пыли. Одна из пуль ударила в камень и взвизгнув ушла рикошетом в сторону. Дьявол! Раненый парень продолжает верещать, но уже слабее. Что-то к нему никто не торопится на помощь. Так друзья не поступают!
— Карим! Время!
— Десять минут уже возимся.
— Tvoju matj! — по-русски шипит Нардин и отправляет ещё одну гранату в кустарник. Взрыв! Несколько секунд стоит тишина, потом слышим хлопок и позиции бандитов начинает закрывать серый дым. Кто-то из бандитов дымовую гранату бросил. Ещё несколько секунд и доносится затихающий звук дизельного движка. Судя по тембру — его нещадно насилуют, словно подгоняют загнанную лошадь.
Тихо…
Даже притихшие птицы и те подали голос. Слабый такой, осторожный. Будто пробуют на вкус эту зыбкую тишину. Всё верно. Вдруг она взорвётся выстрелами и песню испортит? Мы с Полем переглядываемся и одновременно пожимаем плечами. Что? Лежим. Ждём. Полежим минут двадцать, потом пойдём проверять, сколько мишеней накрыли. Раненый продолжает стонать, перемеживая вопли ругательствами и проклятиями. Жалуется, паскуда, на своих приятелей, бросивших его на произвол судьбы.
Я перевалился на спину, чтобы присматривать за нашим тылом. Мало ли… Вдруг у ребят засадный полк имеется, а мы тут разлеглись, как на пляже. Тем более что вот он, прямо под боком — в пятидесяти метрах. Редкие пучки пожухлой травы, песок и волны, бьющие в берег. Идиллия.
Выстрел!
Нет, ничего страшного. Это Поль что-то заметил среди кустов. Недобиток какой-нибудь. Может зацепило осколком, вот и ползает, ошалев от боли. Видели такое и не раз. У многих от вида своих кишок мозги напрочь отказывают. Готовы под пули вылезти, чтобы страдания облегчить. Помню один такой всё ползал и кишки руками в живот заталкивал. Так и подох, с кишками наружу, на которые налипла пыль и мелкая соломенная труха.
— Что там, Медведь?
Нардин не отвечает, а только молча поднимает указательный палец. Минус один, значит. Приласкали, мерзавца. И то дело. Вытаскиваю из жилетного кармана пачку сигарет и зубами достаю сигарету. Нардин удивлённо косится в мою сторону, но я лишь пожимаю плечами.
— И что? — удивлённо хмыкаю. — Подумаешь…
Стрельба закончилась, можно и перекурить. Было бы чего нервничать и возмущаться. Вот машину, да — жалко. Пробили три колеса, а запасных в багажнике, только два. Клеить придётся. Тьфу, сукины дети.
Нет, этот раненый меня достал! Он уже минуту стонет на одной ноте. Откуда у него силы берутся? Упал — лежи. Придёт время — умрёшь. И валяется, сволочь, неудачно — только ноги и вижу.
Если вас удивляет моё будничное отношение к этой переделке, то зря удивляетесь. Это одна из привычных ситуаций, в которые часто влипают бродяги Нового мира. Что мне теперь? Орать благим матом и рычать от вожделения? Есть упоение в бою? Так это не бой, а короткий огневой контакт. Они напали — мы отбиваемся. Они стреляют — мы отвечаем, вот и вся романтика. Это работа. Неприятная, опасная, но работа. Если каждый раз нервничать, то никаких нервов не напасёшься. У высотников работа гораздо опаснее, но они на верхотуре не верещат как поросята, а спокойно занимаются своим делом.
Поль смотрит на часы, потом на меня и показывает, что пора двигаться. Мы обходим позиции бандитов по дуге и начинаем прочёсывать местность. Аккуратно и не торопясь. Шаг за шагом, плотно страхуя напарника. Это тоже часть работы, но более нервная. У Поля зло дёргается верхняя губа. Как у волка, который готов оскалиться.
А вот и первый бандит. Выстрел в голову, проверяем, отбрасываем в сторону оружие. Железо потом соберём. Ещё один. Это тот, которого снял Поль — у него и правда разворочен живот. Зрелище не самое приятное и я сплёвываю. Ветра почти нет, и в воздухе стоит парной запах крови. Ну и «запах смерти» конечно, если вам так нравится это выражение.
Добили ещё одного и закончили. Как я понимаю, нападавших было четверо. Троих мы уложили, а четвёртый дал дёру, бросив своих раненых товарищей. На заднем склоне холма виднеется небольшой, свободный от деревьев участок. Там даже земля взрыта колёсами машины. Парень торопился уехать. Ну что же… Как говорят в Демидовске — skaterju doroga!
До Порто-Франко мы добрались только в вечеру. Вместе с грузовым конвоем, который наткнулся на двух матерящихся чудаков, ремонтирующих колёса. Лобовое стекло нам выбили. Боковые — тоже. На дверях насчитали два десятка пробоин, а рация разлетелась на мелкие кусочки. Радиатор нам тоже пробили, но мы его заделали. Доехать до Порто-Франко хватит, а там отдадим машину в ремонт.
— Надо будет не забыть и выставить Снупи счёт за ремонт машины, — пробурчал Медведь.
— Почему именно Снупи, а не Маргарет? — спросил я и пнул колесо. — И вообще, проще эту продать и купить тебе новый джип. Я видел в Порто-Франко неплохую машину на одной из торговых площадок.
— Свежая?
— Недавно пригнали из-за ленточки.
— В Порто-Франко всегда цены бешеные. Лучше брать в Виго.
— Согласен, но ездить-то нам надо. Тем более — клиент платит. Там такой джип, что ахнешь! Красавец.
Поль не ответил. Присев на корточки, он рассматривал пулевые отметины и тихо ругался. Я вздохнул и пошёл осматривать трофеи. Нет, ничего особенного среди них не нашлось. Стандартный набор джентльменов удачи. Три калашникова, десяток магазинов и несколько гранат, не считая карманных мелочей и полутора сотен экю. Не густо. Бывали времена и получше. Нищают бандиты. Нищают. Финансовый кризис у них, что ли?
Благодаря водителям-дальнобойщикам, процедура получения премии упрощается до предела. Кстати, один из них меня узнал. Оказывается, он был среди тех водителей, кому я подарил семейную парочку, напавшую на меня и Маргарет. Я не стал спрашивать, что они с ними сделали. И так ясно, что не бурбоном угощали.
Мы коротко описали схему нападения, парни осмотрели трупы, ругнулись для порядка и подписали нам документ. Его мы сдадим на ближайшем блокпосту, и на банковский счёт упадёт небольшая премия от Ордена — три тысячи экю. Да, жизнь в Новом мире дорожает! Когда мы только попали в этот мир, то за убитых бандитов платили по пятьсот монет.
Трофеи продадим в оружейном магазине и выручим… Хм… Немного, в общем, выручим. Стволы уже порядком уставшие и много за них не дадут. Один из автоматов румынского производства. Если не ошибаюсь, то вариант шестьдесят пятого года — дополнительная рукоять на цевье загнута назад, а не вперёд. В общем, — копия русского АКМ, но не самого лучшего качества. Патроны заберём себе. Поль даже два ай-ди нашёл. Надо будет приобщить к отчёту. Может ещё и премия увеличится. Вполне возможно, если бандиты в розыске.
22
17 год по летоисчислению Нового мира.
Порто-Франко
Так уж повелось в Новом мире, что Порто-Франко никогда не был спокойным и мирным городом. В нём слишком много приезжих. По большей части это новые переселенцы. Вечно удивлённые и вечно испуганные. В этом нет ничего удивительного. Представьте себе людей, которые ещё пару дней назад пили кофе где-нибудь в парижском бистро, а потом испытали шок при перемещении в Новый мир. На Базе их продержали три дня, пичкая байками про Орден, как о благодетеле человечества. Потом взяли и вышвырнули вон, всучив папку с картой и продав несколько железяк. Кстати, — по сильно завышенным ценам.
И что видят новые обитатели? Видят пыльную и зачастую опасную дорогу. Невиданных хищников и бесконечные просторы. Люди, привыкшие к асфальту и городской сутолоке попадают в совершенно дикий мир. Ошалев от впечатлений, они добираются до первого города и попадают в привычную среду обитания. Улицы, машины, люди. Пусть небольшой и слегка экзотичный, но это город. Как тут не расслабиться? Да, здесь непривычно свободно и чертовски привлекательно. Царит атмосфера летнего лагеря для скаутов. Город вечных бродяг. Особенно в районе порта, где число баров и борделей зашкаливает. У многих по-настоящему сносит голову, и они начинают думать, что вот он — мир, где всё позволено.
Одни ударяются в загул, поражаясь своей смелости. Другие — ищут приключений (как правило находят и тихо умирают). Лишь небольшой процент новичков сразу берётся за ум и трезво оценивает возможности и степень опасности. Увы, но таких немного.
Вы будете удивлены, но количество погибших, в первую неделю пребывания, около десяти процентов. Каждые десять человек из ста новых переселенцев, умирают между Базой и баром Whitney Blues, который находится рядом с блокпостом в Порто-Франко. Погибают в перестрелках, пьяных драках и глупых уличных потасовках. Если вы полагаете, что с вас будут сдувать пылинки и никому не дадут в обиду — ошибаетесь. Здесь царит естественный отбор. Если вы прибыли в этот мир в одиночку — будет тяжело. Конечно, потом появятся близкие друзья, ради которых готовы пойти на всё. Даже под пули. Это придёт позже. С потом, кровью, потерями и опустошающим чувством боли.
