Последняя капля (СИ) - Конторович Александр Сергеевич

Словом — нормально пообщались. И расстались вполне довольные друг другом.

И понеслось…

Городок-то маленький! И мою женушку тут знали многие.

А соответственно — в гости ходить (и принимать у себя гостей) пришлось не раз.

Месяц почти! А то и более… теперь уже сразу и не скажу.

Мы даже на приёме в местной управе побывали! Как оказалось, там были её картины! Во, как! Свой художник для маленького городка — это очень круто по местным меркам! А тут ещё и муж-писатель!

Я как-то не сразу понял, что в таких небольших городках свои критерии оценки всего этого. В Свердловске проще — писатель ты или маляр — всем похрен. Встретились на улице, кивнули головами в знак приветствия — и каждый по своим делам потопал. А тут… такая встреча — это повод для разговоров!

И даже тот факт, что именно на т в о е й улице проживает означенный персонаж — уже повод для некоторой гордости.

Да… многое я ещё не понимаю в этой жизни… но, ничего — учусь!

Кстати, и с местным… ну, у нас его, наверное, называли бы участковым… короче — с полицейским инспектором познакомился. Как раз в управе — он тогда к Марии подошёл с поздравлениями.

Пан Юрек — немолодой уже дядька, весьма обходительный и вежливый. Немногословен и очень наблюдателен. Мы с ним по рюмочке какой-то местной настойки тяпнули (вот, надо же! На службе! Представить себе на его месте нашего участкового… нет, ну, даже и в принципе, не получается!) и неторопливо так разговорились.

Он, оказывается, в политике весьма прошарен, интересуется всем происходящим… Честно — не ожидал!

Он пообещал к нам в гости заходить — и даже моя жёнушка одобрительно на это покивала. Тоже, знаете ли, знак внимания — опять же, по местным меркам!

А сегодня — едем на творческий сходняк… ну, хорошо — на встречу творческих личностей! Правда, я не в зуб ногой вообще — с кем, как и о чём я там буду разговаривать? Нет, разговорной-то речью я вполне себе овладел… но, вот о проблемах, например… ну… например, отображения в искусстве чего-то там высокого — ни уха, ни рыла. Вся надежда на Марию — она меня прикроет!

Ехали относительно долго, я даже задремать успел. Проснулся, когда наша юркая машинка (машиной назвать её — язык не поворачивается…) уже катила по лесной дорожке куда-то в чащу.

— Тут живёт Магда, — прокомментировала жена, увидев, что я проснулся. — Давно уже… ещё её дед построил этот дом. Она тоже художник, но рисует немного… и выставляется не у нас, всё больше во Франции. Там она относительно популярна…

Это что такое я вижу? Зависть к коллеге по цеху? Ой-ой-ой… нехорошо!

Вот не умею я скрывать эмоции — Мария тотчас же насупилась.

— Я такое… ну, словом… у нас разные взгляды на окружающее… Впрочем, ты и сам вскоре всё увидишь!

Да уж… увидел…

Хоррор — это так называется?

Или есть другое название для этого «творчества»?

На что уж я человек выдержанный…

А вот сама автор сего произведения неожиданно оказалась вполне себе симпатичной блондинкой — даже и не скажешь, что в её голове такое вызревает!

— Так ведь за это платят! — пожимает плечами хозяйка дома. — Вполне достаточно для того, чтобы спокойно жить! И, как это говорят… заглядывая вперёд, да? Кошмары мне не сняться! Работа…

— Забегая, — машинально поправляю я её.

— О! Вы знаете эту говорилку?

— Поговорку.

— Я запомню! — кивает Магда. — Меня дед таким вещам учил… но я была совсем… кляйн — маленькая! Вот и путаюсь теперь. Выпьем?

Остаканились. Вроде бы и попустило малость. В конечном итоге — ну, какое мне дело до того, как и чем зарабатывает хозяйка дома? В чужой монастырь со своим уставом — некомильфо! Моя хохотунья с ней общается, и я ей верю — к плохому человеку не потащила бы.

А интересный, должно быть, дед у хозяйки был… наши поговорки знал…

Понеслось! Я даже песню какую-то им спел — нашёлся тут один волосатик, хорошо на гитаре подыграл. Я отчего-то полагал, что современная молодёжь всё больше на электрогитарах лабать может — ан, нет! Вполне достойно у него получилось — и ритм поймал правильно, и всё прочее… Талант — такое не пропьёшь! Во всяком случае — далеко не сразу… Руку я ему с чувством пожал! Заслуженно!

Словом, за руль никто из нас не сел — в таком-то состоянии? Нет, я понимаю, что городок небольшой, полиция всех должна знать… но крутого поворота никто не отменял!

Впрочем, Магда и тут лицом в грязь не ударила — и ночлег был заранее подготовлен. Кому-то в доме место нашлось, а кто-то и сараем удовольствовался. Сарай, правда, тоже только с известной натяжкой так назвать можно было — но, всё же, не дом!

Я всегда удивлялся тому, до какой степени могут «наклюкаться» творческие люди. Чай не слесаря же третьего разряда! Но… могут… как выяснилось. И, похоже, это явление интернациональное. Во всяком случае, здесь я исключений тоже не заметил — поутру часть гостей здорово напоминала медведей после зимней спячки. Стены сносить, правда, не пробовали, но, зато я сразу понял отчего тут такая крепкая и массивная мебель… А вот мы, с Марией выглядели на их фоне просто как свежие огурчики!

Кофе, всякие вкусности — можно уже и домой!

Выруливаем на лесную дорогу, впереди ещё долгий путь. Ничего, доберёмся как-нибудь! Дорогу, честно говоря, я совсем не запомнил, но моя половинка, надеюсь, не в первый же раз сюда приезжает? Помнит… Пусть пока поспит, а как стану путаться, так её и разбужу.

А пока она тихонько дремлет, я кручу баранку и вспоминаю вчерашний вечер.

Все гости, вроде бы, были птицы одного полёта — творческие люди. Но, вот сейчас, отматывая плёнку воспоминаний назад, понимаю, что пара-тройка гостей из общей массы всё же выделялась.

Ну, во-первых, я сам.

Не знаю, как себе тут представляют русских писателей, но, по-моему, я на них походил так же, как элегантная трость на фонарный столб. Ни врождённого лоска, ни изысканности — мужик-мужиком.

Но я тут такой был не один.

Юрай Кресс — один из гостей. Уж каким-таким творчеством он там занимался — бог весть! Но вот костяшки пальцев у него были вполне себе профессионально набиты. Так что, дрыгоножеством и рукомашеством он, надо думать, владел не хуже… ну, чем там творческие люди владеют? Кистью? Может и ей тоже…

Димитр Енев — в противоположность Крессу он не был физически особо накачан — просто крепкий дядька.

Журналист… ага… видал я таких… г-м-м… журналистов. На мой взгляд, он, если что в руках и держал, то на микрофон или фотоаппарат это походило в последнюю очередь.

Мы с ним даже немного поговорили, и я был весьма удивлён тому, что он, во-первых, неплохо говорил по-русски. А во-вторых, казалось, Енев совершенно не был удивлён тому, что среди гостей Магды оказался русский писатель.

Правда, надо отдать должное, вёл он себя вполне корректно, вопросами не докучал и в душу не лез. Но, вот манера говорить… умел он это! И хорошо умел!

Вопросы ставил грамотно, да и саму беседу вёл о ч е н ь аккуратно.

Особист!

Наш «молчи-молчи».

Вот Димитр мне кого напоминал!

Блин…

А вот куда тут поворачивать?

Налево или направо?

Вроде бы мы, когда сюда ехали, оттуда вырулили?

Глушу мотор и тихо, стараясь не разбудить Марию, выбираюсь наружу. Тут ведь и следы должны были остаться…

И верно — есть следы!

В обе стороны! И туда и сюда — налево и направо.

М-м-да… Придётся мою половинку всё-таки будить… хотя она очень крепко спит. Но — надо!

Поворачиваюсь к машине… и слышу звук мотора — кто-то едет. Отлично — у него и спросим.

Минута ожидания — и из-за поворота выруливает здоровенный черный джип. Ну и, слава богу, эти-то, наверняка знают здешние дороги!

Машу рукой водителю и торопливо топаю навстречу.