Сергей Лукьяненко - Кей Дач. Трилогия
От остановился, раскуривая гаснущую трубку. Тоже мне космический волк.
— А вот что ты не согласился лететь с ними — меня радует.
— Спасибо, Денис. — Мне вдруг стало тепло от его похвалы. — Ну я же не совсем дурак. Лететь в команде аутичного мальчика и психованной девочки… Далеко не улететь.
— Я не сомневаюсь в ее способностях управлять яхтой, — ответил Денис. — Я сомневаюсь в ее возможности существовать в замкнутом пространстве с чужими людьми. Брат, конечно, входит в ее понятие «своих». А вот любой чужой человек… Лешка, если бы ты полетел с ними и за обедом слишком резко потянулся за ножом для масла — умер бы с вилкой в глазу. — Он хмыкнул. — А на следующей планете тебя сгрузили бы в нейлоновом мешке как жертву неосторожного обращения со столовыми приборами.
Я даже остановился — от страшной догадки перехватило дыхание.
— Ты что, хочешь сказать, их отец?..
— Нет, — отрезал Денис. — Не хочу. «Дочери Кали» из повиновения не выходят. Своих она убивать не способна. Разве что конфликт приоритетов.
Он постучал трубкой о телефон, вытрясая пепел. Буркнул:
— Что-то ты меня заморочил, Лешка, в любом случае по факту смерти будет проведено дознание. Да и нет ведь тут никакой смерти! У Анастасиса — аТан! И не порти мне последние дни на вашей планете. Свалились тут эти яхты на голову, сейчас еще штабную крысу черт принесет.
— Слушаюсь, не портить настроения.
— Ты чего? А, да брось. Считай, что я тебя демобилизовал. Я ведь к яхте тебя тащил, чтобы ты выбор свой сделал. Честно говоря, и не подозревал, что все так серьезно, думал, что тебе выпал шанс убраться с планеты.
— Спасибо, Денис.
— Было бы за что. Домой пойдешь? Или со мной пошатаешься? Мне надо еще курьера встречать.
Я подумал.
— А помощь тебе нужна?
— Нет.
— Тогда — домой. Спать хочу.
— Удачи тебе, — помолчав, сказал Денис.
— Угу. Завтра можно подойти? Расскажешь, что и как?
— Если это не будет государственной тайной первой степени, — ухмыльнулся Денис. — Давай, счастливо.
Легко сказать — пойду спать. Куда труднее прийти и уснуть — если до рассвета всего ничего, день вместил больше событий, чем иной год, а в пустом доме — тихо, мертвенно тихо.
Дом у меня самый обычный, деревянный, двухэтажный, в таком хорошо жить большой семье, а вот одному — тяжко. Весь верхний этаж пустует, а я живу на первом, в своей старой детской. Только кровать сюда перетащил нормальную, вот и все изменения.
Когда я понял, что зря глазами хлопаю, уже рассвело настолько, что стало все видно. Подвешенная к лампе — давным-давно перегоревшей, кстати, не люблю верхний свет — модель имперского эсминца. Я ее сам склеил, когда мне было лет десять, по чертежам из детского журнала «Имперский соколенок». А вот картинка на стене — это рисовала мама. Рисовать она не умела совершенно, если у меня и были художественные способности, то никак не от нее. Все картины где-то наверху, на чердаке. Только эту я не стал снимать, хотя однажды из любопытства насчитал на ней семь только фактических неточностей. Ну не мог Император Грей в разгар Смутной войны носить боевой костюм модели «Викинг», его еще не придумали, и на фоне пылающего гнездовья Алкари его изображать смешно, он там не был, и уж никак не мог Император трогательно прижимать к груди свежевылупившегося птенца Алкари, спасенного из огня. Алкари — не цыплята, у них генетическая память, и даже самый мелкий птенец понимает, кто друг, а кто враг. Хватанул бы Императора клювом в открытый гермошлем, и все, нет у человечества вождя. Ну и еще, по мелочи, всякие неточности.
Все здесь было знакомо, все привычно, я с закрытыми глазами могу каждую мелочь найти, а в туалет ночью сходить не просыпаясь вообще, и книжку на стол швыряю не глядя, зная, что упадет точнехонько на единственное свободное место. У нас в общине считают, что так вот и надо жить — храня преемственность поколений, дух, народность и моральные ценности. Когда-то эту комнату занимал отец. Вон в шкафу на полочке стоит пластиковая модель боевого робота. Это он собрал. А перед ним здесь жил дед. Подоконник сделан из доски, которую дедушка сам украсил выжиганием: там изображен огромный город, который будет стоять на месте нашего поселка в будущем.
Цепочка. Преемственность. Помни дела своих предков, передай их своим потомкам. Главный наш завет.
Я тоже так думаю, конечно. Только не применительно к себе. Не хочу! Не хочу, и все! Вот только представлю: появятся у меня дети, старший сын будет жить в этой комнате, зная, что выжигание — от прадедушки, робот — от деда, модель эсминца — от папы. И когда он соорудит что-нибудь достойное духа семьи, так сразу этому найдется свое место — на полочке или на гвоздике.
Когда я понял, что точно не усну, то свесил ноги с кровати, рукой, не глядя, щелкнул по клавише кофеварки и посидел немного с закрытыми глазами, слушая тихое бульканье кофе. Интересно, улетело уже с планеты семейство Эйко?
Конечно, хочется. Очень хочется такой шанс за хвост схватить. Выиграют они регату или не выиграют, все равно можно будет домой не возвращаться. Устроиться где-то работать, ведь обязательный имперский образовательный курс я окончил на отлично, может быть, в армию пойти — рядовым, или техником в космопорт. Все равно — здорово. Но не зря же Денис, который меня вечно ругает за нерешительность, этот отказ одобрил? Как вспомню глаза девочки — страшные у нее глаза. И не потому, что в них злость или жажда убивать. Просто слишком легко они меняются — то внимательные, серьезные, а то наивные и просительные. Не верь людям, у которых глаза так быстро меняются. Никогда не верь.
Кофеварка проиграла побудку, я протянул руку и взял чашку кофе. Втянул аромат. Не очень, конечно, есть где-то мешочек настоящего, терранского кофе, не нашему чета. Тетя Лиза и дядя Павел хоть и стараются, селекцией занимаются, специальные удобрения выписывают, а все равно кофе не такой.
И откуда я знаю, что именно наш — не такой? Если разобраться, так наоборот, терранский должен неправильным казаться, его я пил раз десять в жизни, а наш — постоянно. Вот только все равно — чувствую. Будто где-то в глубине, в клеточках, как у Алкари, сидит память и нашептывает: «не так», «неправильно», «подделка». Отец Виталий говорит, что это пережитки, что хоть Терра и родной мир человечества, но в колыбели вечно жить нельзя. Значит, и небо должно быть нам родным, и земля, и безмозглые абори, и джунгли, и этот кофе.
Выхлебал я две чашки, забрался в душ, переоделся в чистое. Потом вдруг принялся за уборку, хоть обычно по пятницам наводил порядок, а сегодня только четверг. Наверное, хотелось что-то делать. Пол пропылесосил и протер старый робот-черепашка, он барахлит, но если его запускать два раза подряд в режиме генеральной уборки, то становится вполне прилично. А я вытер пыль, особое внимание уделив дедушкиному подоконнику — в выжженные линии вечно набивался мусор, и город становился пыльным и ненастоящим, как макеты в нашем музее, потом протер стекла — для окон тоже есть маленький робот, но его замаешься пересаживать со стекла на стекло, проще походить с тряпкой и аэрозолем.
