Алексей Мироненко - Зов крови
Да, иногда я дивлюсь нашей с тобой судьбе, - неожиданно прозвучал голос в голове.
- О, снова ты, моя темная сторона, - проворчал я, не удивившись.
Выруби цинизм, и думай, как нам выбираться отсюда.
- Ну уж нет, я придумал, как сюда попасть, а уж ты думай, как выбираться.
Что?!
- Говорю, что тут придумаешь?
Например, если кто-то еще зайдет, вырубаешь его и сбегаешь. Там уже дело мастерства беганий по укрытиям и стрельбы.
- Слушай, какие к черту перестрелки? Кого вырубить? У меня голова ни черта не соображает! С голодухи и похмелья как-то не очень бегать по базе «Долга». А еще мои последние очки разбились на Болотах, и я ни хрена не вижу! Я тебе не супергерой!
Жаль.
- Да не говори.
За дверью послышались приближающиеся шаги. Скрипнул запор на двери, и она раскрылась. В комнату вошел невысокий человек крепкого телосложения. Лицо серьезное, почти без эмоций, темные глаза, с мрачной усмешкой глядевшие на меня, короткие черные волосы – и держался он так, что ему дашь по меньшей мере полковника.
Чтобы он не сказал, отвечай «нет».
- Полковник Петренко к вашим услугам, - сказал долговец. Даже вон как? Угадал.
- Младший сержант Миронов, - по старой привычке буркнул я.
- Младший сержант? Ты что, военный?
- Уже вернулся оттуда.
- Ага. Решил в Зону податься, легких денег, приключений захотелось, да?
Я не хотел отвечать, зачем отвечать, если все равно не поверят?
- Состояние заработать наверное захотел, верно? Или друзьям что-то доказать? Знаешь, сколько тут таких?
- Много, - лениво бросил я.
- Много… половина всех сталкеров – новички. Приходят из-за всякой лобуды, дохнут как мухи. Я не хочу, чтобы вы сюда приходили. Никто не хочет, чтобы вы приходили сюда.
- Дай-ка угадаю – чтобы от меня избавиться, вы хотите, чтобы я покинул Зону?
- Не исключен такой вариант. Знаешь, ты нормальный парень, живи спокойно там, за Периметром.
- У меня здесь дело. Когда его выполню – свалю к чертовой матери, - пообещал я.
- Что за дело? – поинтересовался полковник.
- Личное дело.
- Миронов Алексей Юрьевич, двадцать один год, комиссовали из вооруженных сил РФ по состоянию здоровья. Тяжелая контузия и стремительная потеря зрения. Сколько пальцев видишь?
- У всех на руках по пять пальцев, этим меня не удивишь, - проворчал я, ожидая конца разговора.
- Не надо острить, парень. Я тебе помочь хочу. Не надо становиться сталкером, жить можно и без этого. Зона – как наркотик. И однажды ты умрешь от очередной дозы.
- Я не сталкер, - ответил я.
- Все вы так говорите. А потом – вывод радионуклидов и байки у костра, кто какой хабар набрал.
- Откуда вы знаете, кто я такой? – поинтересовался я.
- У тебя жетон армейский. Решили проверить на всякий случай по нашим каналам, что ты за птица.
- И что вы там понавыясняли?
- Даже больше, чем ты думаешь. Знаешь, люблю знать все о людях, с которыми приходится иметь дело.
- Понимаю, - кивнул я.
- Тут этот наш Дятлов, ну ты с ним вчера уже познакомился, требует компенсации.
- За что? Вот мне нужна компенсация. Меня вы посадили в камеру, а его нет, хотя он напал первым.
- А точно, совсем забыл. Ты свободен, - усмехнулся Петренко.
- С этого и надо было начинать, - буркнул я, поднимаясь на ноги. – Идемте тогда отсюда.
- Я тебя только предупредить хочу. Тут у нас в основном молодые служат, Степка как раз такой. Так что ты его достоинство задел, может и не простить. Лучше бы тебе уходить отсюда. Вещи свои возьмешь у квартирмейстера. Идем.
На душе похорошело от мысли о том, что сейчас я буду на свободе. Я шел за полковником по базе «Долга». Долговцы подозрительно косились на меня, я прямо-таки чувствовал на себе десятки взглядов. База была довольно большой, занимала почти половину Залесья. Вернее, половину половины – южная часть городка принадлежала Дикой территории, на которую забредали лишь одиночки и бандиты. Долговцы основательно закрепились в Баре: сторожевые вышки, доты с пулеметами, километры колючей проволоки и боевая техника с эмблемами «Долга» могли дать отпор любым нападающим на территорию.
- Много у вас тут всего, - высказал я свои мысли вслух. – Не боитесь, что воякам не понравится то, что у вас тут имеется?
- Не твое дело, - буркнул Петренко.
- Да? Ну ладно, - смирился я.
На крыше пятиэтажки – самого высокого здания в городе – стоял военный вертолет. Новейший «Ми-100», так же известный как «Броненосец». Не сильно отличается от своего далекого предшественника, «МИ-24», но на порядок лучше. Бомбардирует и расстреливает все, что движется, благодаря пяти «Вулканам» и двум ракетницам, вмещает десяток десантников со снаряжением, которые могут вести огонь из вертолета в полете, броня выдерживает натиск нескольких «Стингеров», и при всем этом вертолет разгоняется до скорости до трехсот километров в час (а это немало для его класса).
- Откуда такая роскошь? – поинтересовался я.
- Какая? – не оборачиваясь, спросил Петренко.
- «Ми-100», - ответил я.
- Не твое дело. А откуда знаешь такую?
- Летал однажды, - пожал я плечами, не думая, что это такой уж секрет.
- Ах да, десантник, – проворчал полковник. – И как же ты тогда умудрился в драке проиграть?
- Бутылка в лоб прилетела, - нехотя ответил я. – Пьяный был, будь трезвый, всех бы раскидал.
- Обычно всех раскидывают пьяные десантники, - хмыкнул Петренко, заходя в одно здание, на котором висела табличка «Склад».
Полковник повел меня по коридору, который закончился лестницей в подвал. Мы спустились. Петренко постучал в дверь, крикнул:
- Открывай, Кичибеков!
Железная дверь отворилась во внутрь, и мы увидели щуплого долговца в комбинезоне. Рукава были закатаны, капюшон набекрень, маски не было. Увидев полковника, он вытянулся по стойке «смирно».
- Вольно, Кичибеков, - махнул рукой полковник. – Неси сюда снаряжение, конфискованное вчера. Номер ящика пятнадцать.
- Есть! – долговец кинулся исполнять приказ.
- Ну ладно, забирай свои вещи и иди вон с базы. Доброй Зоны, сталкер.
Петренко ушел. Я только успел подумать, что есть все-таки и в Зоне нормальные люди, как раскрасневшийся Кичибеков притащил все мое снаряжение, как то: «Абакан», два пистолета, рюкзак, разгрузочный жилет, шлем, фильтрующая маска, ножи и ПДА. Я даже обрадовался, увидев комп, который уже дважды пропадал и снова возвращался ко мне. Я даже начал думать о нем, как о своем компе, а не как о компе покойника.
- Спасибо, мужик, - поблагодарил я молодого ефрейтора. Тот кивнул и махнул рукой, мол, не за что, работа моя.
- Если надо собраться, проверить снарягу – не стесняйся, присаживайся, - сказал он, махнув на скамью и стол у стены. – И это... – он понизил голос, - э-э… снаряга там, боеприпасы нужны? Я организую, - добавил он совсем тихо.
- Организуешь? – тихо переспросил я.
- Только по мелочи, - продолжил Кичибеков. – Я тут уже давно, дело свое знаю, не боись. Пару галочек поставить для меня – раз плюнуть. Только деньги нужны.
- А проверок не боишься?
- Не, - отмахнулся контрабандист. – Главное, чтобы ты никому не сказал. Хотя пока что еще никто не жаловался на мой товар. Качество хорошее, я сам стволы ремонтирую, я в этом деле спец.
- Даже так? И что же можешь предложить?
- Я тут специально отсек для этого освободил, - сказал он. – Вон те несколько стеллажей с оружием и снарягой, все старенькое, но состояние отличное. А с патронами вообще проблем не будет, у нас этого добра навалом.
Я проверил свой рюкзак, надел разгрузочник, понапихал все мелкие предметы – «рожки» и всякую мелочь – по кармашкам, накинул рюкзак на плечо, автомат – на другое, и прицепил кобуры и ножны. Решил все же глянуть, что мог предложить Кичибеков.
Парочка «Абаканов», АКМов, «Гроза», СВД, «Вал»… В общем-то негусто, хотя «Гроза» и «Вал» машинки отличные. Но денег у меня все равно не было.
- Ладно, контрабандист, если разживусь чем, зайду, - сказал я, осмотрев стеллажи. – Бывай.
Мелкий дождик барабанил по надетому шлему, капал по лужам, легкий ветерок дул в лицо, и было приятно ощущать все это, так как я был на свободе. Всего одну ночь провел в «вытрезвителе», а вон как рад открытому небу.
Я направился в бар, надеясь подлечить больную голову чем-нибудь покрепче и обдумать свои дальнейшие действия. Вокруг мелькали долговцы, нейтралы, все безликие, так всегда кажется, если перед тобой много людей, на которых уже перестаешь обращать внимание, а может, просто потому что на каждом был либо противогаз, либо фильтрующая маска, либо шлем, скрывающий лицо.
Но тут один сталкер, проходя мимо меня, показал большой палец и хмыкнул, потом что-то проговорил про то, как я вмазал вчера долгарю. Я ухмыльнулся в ответ и пошел дальше. Вот так вот и зарабатывается репутация или наоборот, теряется. Среди долговцев я уже что-то вроде местного хулигана, разбуянившегося в баре по пьяни.
