Алексей Калугин - Мертвоград
Брим будто и не услышал его. Кинул руки на спинку скамейки, голову запрокинул и в небо уставился. Темное, беззвездное, пустое.
Где-то вдалеке играет музыка. Так далеко… Не то что слов не слышно, а и мелодию не уловить. То ли плясовое что-то, то ли тоскливый, надрывный блатняк.
С истошным завыванием сирены и мертвенным мерцанием желто-зеленых огней из переулка вылетела машина «неотложки», развернулась на крошечном перекрестке и провалилась в ночь.
Снова стали слышны отголоски музыки. День рождения у кого? Или народ просто так, сам по себе дуреет?
– Еще бы не сдуреть в такой-то духоте…
Шика посмотрел на бездомного:
– Из-за духоты у людей бессонница…
Тот сидел на корточках, втянув кудлатую голову в плечи. Нахохлившись, будто сыч. И словно ждал чего.
– А бессонница – это прямой путь к психозу.
Нет, не сыч, а стервятник. Сидит, смотрит на них и ждет, когда они от жары издохнут. Тогда-то он их и сожрет. Теплых еще выпотрошит.
– Пошел вон! – цыкнул на бродягу Шика.
Не зло, а лениво.
А потому – совершенно неубедительно.
Нищий даже взгляда его не удостоил. Лишь презрительно сплюнул в траву.
– Не слышал, что ли?.. Вали отсюда!
– Ты чего это раздухарился? – Брим скосил на приятеля утомленный взгляд.
– Не нравится он мне, – мрачно буркнул Шика.
Прищурив левый глаз, Брим оценивающе посмотрел на бездомного.
– Мне он тоже не по душе… Какой-то он уж больно…
Не найдя нужного слова, Брим сделал эдакий неопределенный жест рукой.
– Подозрительный! – подсказал Шика.
– Нет, – качнул головой Брим.
– Грязный!
– Само собой… Но я не о том.
– Вызывающий!
– Да! Он провоцирует нас! Тебе так не кажется?
– Верно, – кивнул Шика.
– И вообще, – Брим озадаченно сдвинул брови, – откуда он здесь взялся?
– Не знаю, – пожал плечами Шика.
– Он был здесь, когда мы пришли?
– Да, вроде… – не очень уверенно протянул Шика.
Бродяга прислушивался к разговору двух человек, сидевших напротив него на скамейке. Но не очень внимательно. Вполуха. Они принадлежали к одному биологическому виду, но к разным мирам. Между ними не было и не могло быть ничего общего. Брим и Шика были одеты в дорогие черные костюмы, кожа у них была чистая, ухоженная, прически хотя и не самые модные, но аккуратные. Манеры их не блистали изысканностью. Но в то же время понятно было, что есть мясо они предпочитали вилкой с ножом. Хотя все же Брамсу предпочли бы что-нибудь более попсовое. Хотя бы Шевчука. У бродяги под шинелью была драная, грязная тельняшка, которая стала видна, когда, опершись на руки, он подался назад. За прической он явно не следил. Ел что придется, в любых условиях. Знал ли он, кто такой Брамс? Возможно, что и нет. Хотя кто его знает? А вот от Шевчука ему непременно сделалось бы тошно.
– Эй! – окрикнул Брим бродягу. – Ты давно здесь сидишь?
– Да уж достаточно, чтобы увидеть, как ты почти полную бутылку пива в мусорку выкинул, – с упреком ответил нищий.
– Смотри-ка, с гонором! – усмехнулся Шика. – Ишь ты!
– Мне кажется, я его знаю, – приглушив голос, сообщил приятелю Брим.
– В каком смысле?
– Я его вроде уже где-то видел.
– А, все эти уроды на одно лицо, – махнул рукой Шика.
– Не скажи. Уроды, они, понимаешь ли, бывают разные… – Не зная, что к этому еще добавить, Брим многозначительно помахал рукой. И тут же в голову пришла нужная мысль: – Да, брат! Природа, она, понимаешь, не терпит однообразия.
– А вот дураки, к примеру, все похожи друг на друга, – вроде как ни к кому не обращаясь и глядя при этом как будто в безысходную бездну, которая, по идее, должна в тебя всматриваться, не сказал, а как бы между прочим заметил нищий.
Прищурившись, Брим попытался повнимательнее присмотреться к оборванцу. Неподалеку горел фонарь, но тень от листвы превращала и без того крепко изуродованное бесформенной бородой лицо бродяги в причудливый пазл.
– Эй! – снова окликнул он нищего.
– Сам ты Эй, – беззлобно, однако весьма неучтиво отозвался тот.
Брим решил не обращать внимания на вызывающее поведение бродяги.
– Что ты тут делаешь? – спросил он в меру спокойно и по возможности миролюбиво.
– А сам-то? – Брим не мог рассмотреть точно, но ему показалось, что нищий усмехнулся. – Два часа ночи, а ты с приятелем в скверике пивко попиваешь. Жена из дома выгнала? Или, может, вы оба из этих?.. – Бродяга многозначительно кивнул куда-то в сторону Тверского бульвара.
Брим аж опешил от такой наглости.
– Слушай, – предложил приятелю Шика. – А давай его пристрелим!
– Шума много будет.
– Ну и что?
– У нас дело.
– Ну да, конечно.
Лицо Шики приобрело чрезвычайно серьезное выражение. Оно всегда становилось таким, когда он думал о деле. К делу он относился со всей серьезностью. А как же иначе?..
– Иди отсюда! – недовольно рыкнул он на бродягу.
Нищий усмехнулся – на этот раз уж точно! – и прилег на травку. Шинелькой аккуратно прикрылся. Как будто сентябрь на дворе, а не середина мая, с небывалой для этого времени года жарой. Днем, казалось, даже асфальт под ногами становился мягким, так, что хотелось наклониться и пальцем потрогать, чтобы убедиться в том, что так оно и есть.
– Назад гляньте-ка.
Шика и Брим разом обернулись. Не испуганно, но настороженно. Брим даже руку под пиджак сунул. Так, мало ли что. Но позади никого не было.
– Придурок, – зло процедил сквозь зубы Шика.
– Видите ларек на другой стороне улицы? – продолжил как ни в чем не бывало нищий.
Ларек и в самом деле был. Светился тусклым желтоватым огоньком.
– Ну? – выжидающе посмотрел на нищего Брим.
– Они булками с сосисками торгуют, – почесав бороду, сообщил бомж. – Булки черствые, а сосиски поганые. Вопрос: какого черта они этим занимаются? В два часа ночи, заметьте!
Шика и Брим непонимающе переглянулись.
– Он издевается над нами?
– Да, похоже на то.
– Хотя, конечно, – продолжил бродяга. – Я бы сейчас и от такой сосиски не отказался. Лучше – двух.
– Может, тебе еще и пивка из мусорки достать? – участливо предложил Брим.
– Не, – отрицательно мотнул головой нищий. – Оно – теплое. От него тошнит. Лучше в ларьке свежего возьми. Если у них, конечно, холодильник работает.
– Я все же пристрелю его.
– Не стоит, – не очень-то усердно попытался урезонить приятеля Шика.
– Почему?
– Ты злишься на жвачку, что прилипла к подметке твоего ботинка.
– И что?
– Это глупо.
– Все?
– Глупо и необдуманно.
– Понятно.
Брим сунул руку под мышку, положил пальцы на рифленую рукоятку пистолета, надежную и убедительную, как глоток настоящего «Гиннеса», что наливают в шеффилдском пабе «Герб старого герцога». Там – и больше нигде.
– Сломай скамейку, в конце концов! – чуть приподняв, развел руки в стороны Шика.
– Зачем?
– Тебе нужно сбросить напряжение.
– Хороший, между прочим, совет, – сказал, выглянув из-за воротника, нищий.
– Держи. – Шика протянул приятелю глушитель.
– Спасибо. – Брим вынул пистолет из кобуры и навернул на ствол глушитель.
Бродяга, приподняв голову, с интересом наблюдал за приготовлениями. При этом он не проявлял ни малейшего беспокойства. Как будто все происходящее не имело к нему никакого отношения.
– Это у тебя «глок»? – спросил он Брима.
– Да! – Брим передернул затвор.
– Неудачный выбор.
– Да что ты говоришь!
– Точно! Выпендрежный пистолет. Легкий, но чертовски ненадежный. Будь я локализатором, я бы предпочел «Хеклер и Кох» или «Десерт Игл». По ситуации. Но уж никак не «глок».
– А с чего ты взял, что я локализатор?
– А кто же еще? – с безразличным видом пожал плечами бродяга. – Для контролера у тебя мозгов маловато.
– Слушай, оставь его, – дернул приятеля за рукав Шика.
– Ага! Щас!
– С ним что-то не так!
– Не так с ним будет, когда я ему в башке дырку сделаю!
Брим перехватил рукоятку пистолета обеими руками и выставил его перед собой.
– Стой! Брим!
– Ну?..
– Посмотри вокруг… – Шика медленно, с каким-то странным, таинственным, что ли, видом развел руки в стороны и даже как будто слегка присел. – Прислушайся… – произнес он сдавленным полушепотом.
– Я ничего не слышу, – недовольно дернул подбородком Брим.
– То-то и оно! – вскинул указательный палец Шика. – Ничего не слышно!.. Ни звука…
– Потому что уже третий час ночи.
– Нет, – странно оскалившись, тряхнул головой Шика. – Такой тишины не бывает… Никогда… Ее просто не может быть… Посмотри наверх! – Он резко вскинул руку вверх. – Листва на деревьях не шевелится!
– Потому что ветра нет.
– Что-то случилось, Брим… – Шика выставил руки позади себя, будто боясь налететь на препятствие, и начал медленно пятиться. – Что-то пошло не так…
– Постой. – Брим опустил руку с пистолетом, достал из кармана белый, накрахмаленный носовой платок и тщательно вытер сначала мокрый от пота лоб, затем – щеки и скулы и только после этого – шею. – Ты можешь мне сказать, что мы тут делаем?
