Сто тридцать четвёртый (СИ) - "Simejaza"
Зал ожидания космодрома шумел своей жизнью, и было как-то не особо уютно стоять в полной боевой броне вчетвером посреди постоянно снующих в разных направлениях разумных всех возможных видов.
С удивлением поймал себя на мысли, что боюсь их всех немного. В толпе не видно, откуда прилетит, и это пугает. Ааа, смотрю - не у меня одного. У парней сенсоры включены - вон как визоры поблёскивают. Ну и нефиг тогда кота за яйца тянуть.
- Клон Альфа 12 "Гром"! - говорю.
- Я!
- Лапка от гуся! - шутливо выдаю, и уже серьёзно, - Спасибо за помощь, брат.
- Служу Республике! - так же шутливо отдаёт он мне честь и делает шаг назад.
- Клон КС-8851- Скар!
- Так точно!
- Смотри, чтобы твоё "точно" врагу не было видно ночью! За своих до конца, брат.
- За своих до конца.
- Клон DW 306 Дэнч!
- Я есть Дэнч!
- Блин, и не докопаешься... - под дружные смешки парней выдаю, - береги себя, братишка.
- Сдеелаем, Кэп, - протянул он слегка надломившимся голосом.
- Свидимся, пацаны, - роняю, отдаю честь, и поправив вещмешок в половину меня размером, разворачиваюсь в сторону нужного выхода, вклиниваясь в поток разномастных инопланетян, практически не выделяясь в толпе необычных существ. Просто ещё один наёмник с багажом летит на общественном транспорте.
Правда, где-нибудь уже на Кореллии надо будет вскрыть разовый инфочип с инструкциями. Всё-таки конечная точка может быть и не Камино, но это посмотрим. Не нравятся мне эти движения в целом, но... Мне нравится тут жить. Такая вот у меня жизнь всегда была - полукочевая, в обнимку с винтовкой или в камуфле. Х-хе.
Посмотрим, вдруг что-то путное и выйдет.
Сдав багаж и проморочив минуту таможне голову на предмет проверок разрешения перемещения с оружием, спокойно сел в самом тёмном углу транспортного отсека, сменив камуфляж на тёмную окраску.
Насколько сейчас всё похоже на то, что я уже однажды переживал - никто не знает. И не узнает. Свой первый батальон в этой галактике я не забуду и парням буду помогать, если получится. Эта война только началась, а я уже поверил в этих парней.
В девочку-джедайку, что так мило раскраснелась, когда я рывком взлетел с кровати, случайно дернув ногой её так и незастёгнутую робу.
В старого дага Варраву, моего партнёра по спаиванию личного состава ВАР.
И немного в себя. Мне осталось лет десять жизни, за которые надо кучу всего успеть, в том числе и продлить срок этой самой своей жизни.
Инструкции Зауру оставил, с парнями, в принципе, условились в случае чего держать связь. Надеюсь, они меня поняли. Дай-то боги.
Привычная вибрация перехода в гипер пронеслась по салону транспортника. Прыжок в неизвестность. И привычка отсчитывать за пилотов, не вытравленная с самого Камино.
Три. Два. Один...
Планета Корусант. Здание сената Республики. В то же время, где-то в коридорах.
Со стороны могло показаться, что эти два разумных булькали, рычали и квакали, но их разговор был именно разговором, и никто из находящихся здесь разумных не мог считать иначе. Даже вздумай этим двоим на самом деле начать издавать действительно неприличные звуки.
Само здание Сената Республики было пропитано ненавистью, и на советника Траллкхингии Мунграурссатыйк производило гнетущее впечатление. Жители Манаана всегда неуютно чувствовали себя здесь, в этом сосредоточии галактического зла. Будучи хоть и минимально, но чувствительными к Силе, они очень тонко реагировали на всё происходящее вокруг, доведя особенности собственных инстинктов до совершенства.
- Сколько мы ещё будем увеличивать поставки колто? Запасы не вечные, при такой торговле, если верить советнику, нам хватит всего лет на пять, после чего арканианцы заменят его своей синтетикой.
- А нам больше и не нужно. К этому времени военный конфликт закончится.
- Откуда такая уверенность?
- Логика. Контракт с советником не продлили больше чем на пять лет. Объёмы поставок фиксированы. Армию расширять будут по графику, предоставленному советником ранее. Чего ты ещё хочешь?
- Понимать, что мы окажемся на правильной стороне спустя эти пять лет.
- Мы тысячелетиями сохраняли нейтралитет, Траллкхингии! О чём ты?
- Я о том, как вибрируют эти стены, Вамбаттари. Не пришлось бы нам потом выбирать, что предложить новым хозяевам этого мира, или ты настолько оглох?
- Именно поэтому я и согласился спонсировать открытие фабрики клонов на нашей планете.
- Ты сделал... что?! Но... Почему?
- Логика. Дроиды всегда были слугами, а на завоёванных территориях нужны разумные администраторы. КНС не рабовладельцы, значит победят те, у кого будет больше живой армии.
- Но Поггль...
- Жуки? Наш исторический корм?
- Н-да. Ты прав. Но тогда получается, что весь этот театр...
- Именно. Прикрытие для грандиозной войны в далёком будущем. Верховный канцлер УЖЕ прислал рекомендации для сокращения продаж на наш основной товар в следующее десятилетие с целью пополнения его запасов. Для тех, кто умеет читать, разумеется.
- Ты считаешь?..
- Я считаю деньги в казне нашего мира и возможность быстрого создания армии для его обороны.
- Что требуется от меня?
- Материал. И договорись с хаттами о...
Разговор двух разумных угас сам собой, заглушенный дальностью коридора, и так бы он и остался никем незамеченный, если бы не проходивший мимо сенатор арконец, знавший язык соседних с их системой селкатов чуть лучше, чем хорошо. А ещё он был, или считал себя, другом Ронет Курра, одного из членов "Комитета лоялистов", о чём он тут же и вспомнил.
Вместо эпилога.
Джабиим — это нифига не дождь вне сезона дождей.
Тропический мир с тяжелым воздухом тратил долбаный унигель в поддоспешнике со скоростью электроблендера. А всё почему? Потому что один дохуя умный клон не взял с собой долбаный фильтр для воды и теперь пил местную и потел как сволочь. А тут в каждой луже минералка, причём такая, что не для каждого организма полезна. Мне вот она безвредна почти, но соли столько, что мышцы немилосердно ноют каждое утро, а солей из тушки туловища выходит столько, что её вместе с мочой можно высыпать, как песок.
Сижу, бдю в бинокль охрененных размеров разрез и снующих по периметру дроидов КНС. Что они делают на Джабииме? Понятия не имею, но этот разрез по документам уже лет пять считается закрытым, а планета — республиканской до мозга кости последние тройку тысяч лет.
Вот так вот и сбываются мечты идиотов. Хотел самостоятельности? Да, на, получи, подавись, бля, рот его ити, этот долбаный Центр Спецопераций Республики. Секре-етность, мать его к сарлаку, сбор разведда-анных.
А я вот парюсь теперь. Контрабандистов в плен беру и иногда, буквально выпотрашивая из них сведения о поставках, занимаюсь этим самым сбором. Ещё и после этой миссии к каким-то акулам в жопу мира в среднем кольце лететь. Хрена я до Камино добрался. Получил инструкции и полетел. Только кораблик и астромеха успел взять. Хорошо хоть не на собственные деньги.
— Арчи, подвинь "паучка" к тому блондинчику на погрузочной платформе чуть поближе, нихрена не слышу.
— Пиувлиувиувюуу..
— Охренел, ведро с болтами? Пульт же у тебя!
На что астродроид серии R4-BD-00 разразился такими заливистыми бинарными матюками, что хоть записывай.
— Арчибальд, я тя нахрен переплавлю!
— Виувипиувиуррртькуюп.
"Дынь-нь."
— ВуюВиИу!
— А если ты по-русски не понимаешь, я что сделаю? Дви... О, стоп. Ага... Та-ак... Пипец. Записал? Отлично, валим. Как отойдём, сразу свяжись с Центром, запроси разрешение на ликвидацию этого, как его, стратокумулюса, кумулонимбуса?*
— ВрряквияуюУюу.
— Вот вот, этого самого. У нас тут измена. Передачу денег мы вчера уже засняли, заодно и материалы все отправь. Пусть думают, а я отсюда хочу свалить к хренам. Тем более тут зараза какая-то гуляет неэротишная.
