Оли Маров - Безумный ездок
Оли Маров - Безумный ездок краткое содержание
Оли Маров
Безумный ездок
Безумный ездок ("Земля совсем уже лишних")
Жарко. Хоть тут и северная граница обитаемых территорий, а один пёс, жарко. Машину я пристроил в тени местной акации – но тень от неё понятие условное, так, примерно раза в полтора разбавленный и чуть подкрашенный зеленым всё тот же свет здешнего бешеного Солнышка. А ближе к реке соваться не резон, там в кустах кого только не встретишь – от сколопендр до крокодилов… И чего б этому Чамберсу не вывалиться в более умеренных широтах? Есть же они тут, должны быть… Там, наверное, леса – нормальные леса, пусть не земные, но тоже из больших деревьев. Раз уж здешняя фауна вполне съедобна для нас (и обратное, увы, на сто процентов верно) – то и биоценозы должны быть схожи. И если тут – вельд этот окаянный, то там – боры сосновые… С медведями, а то и звероящерами какими. Раз тут вполне здравствуют варан и гиена, которая "так называется", хотя на гиену похожа только общей компоновкой – здоровенная зубастая башка и задние ноги короче передних – а по сути – не зверь, не птица, динозавр-недомерок… Но можно и со звероящерами на понятном языке пообщаться – вот гиену, например, отлично отпугивает неритмичный стук по земле – ближе сотни метров не суётся, что-то ей напоминает страшное. То ли стадо атакующих рогачей, а то и покрупнее кого. Если опять же на земные аналогии – слоны вельд как-то не очень, они классическую саванну любят и лес, а всякие пустоши мелкотравчатые оставляют носорогам… Есть на этой планете слоны? А хрен их знает. Не видел никто. И я не видел – безбашенности хватит, не вопрос, да вот запас хода маловат. Я хоть и Безумный Ездок, но не безголовый пешеход всё же. А пешеход в здешнем вельде становится безголовым с удивительной лёгкостью, да. Гиена ещё так-сяк, их всё же немного и добычу предпочитают потолще, да и боязливы при всей своей дури – не, понятно, не крика и махания руками боятся, и не стрельбы – на стрельбу реагировать они тяжело обучаются, только северо-восточные кое-как привыкли, Уж сколько лет их там патруль обучает… Да и то забредают дикие, ни разу неграмотные… Но если правильно пугать – сваливают аж пыль столбом. Тонкая натура, хоть и динозавр.
А вот кабаны – схарчат и не хрюкнут. Свинья – скотина не только наглая, но и хитрая. Однако машину атаковать не станет. Стадом разве что, и то ещё подумает, была ли охота жестянку глодать? Но пеший – законный обед… Так что без машины тут никуда, съедят-с. Разве что морем… О море думаю иногда, но как-то всё не додумаю. Не морской я волк, росомаха сухопутная… Почему росомаха? А волки стаями живут. И шакалы тоже, и кабаны эти грешные… А я – не хочу. Потому и в море мне дороги нет – не ходят по морю в одиночку. На той Земле бывают яхтсмены-маньяки, но какие у них яхты и какая мне тут светит – это даже не две большие разницы, а где-то семь-восемь. И море другое – в тёплый сезон тут парусов надо немеряно, потому как дует еле-еле, а в дождливый – непрерывный аврал, всё, что за семь месяцев природа сэкономила – выдаёт оптом и в одном флаконе. Не, нечего одиночке в здешнем море делать, если он не капитан Немо с фантастической лодкой на бесконечных батарейках. А атомный крейсер сюда даже Ордену слабО протащить. И авианосец тем более – хотя как раз в этом мире авианосец был бы нужнее всего. Только это фантастика.
Реальность – вот этот пыльный вельд, вот этот тент над машиной, слабо трепыхающийся под лёгким, но тоже горячим ветерком, эти корявые, местного производства, часы (интересно, почему хотя бы корпуса не завезти из того, заленточного Китая?), которые никак не дотикают до двух пополудни… Стрелка у меня здесь забита, да. Гонца жду, с ящиками и бочками. За которые, сцуко, уплОчено столько, что сам бы сварил, да не из чего здесь. Вельд, дикие земли, нанесённые на карту только потому, что пролетал тут годом раньше какой-то отморозок навроде меня, но с крыльями… Так и сижу, вспоминаю, как я дошёл до жизни такой…
22 марта, четверг, обочина автодороги Р-132 недалеко от Калуги.
Чему вовсе не быть –
Так того не сгубить
А чего не сгубить –
Тому нету конца на Земле…
Сижу пою. Вот, на "Пикник" потянуло. Ну а чего, не "Битлов" же горланить. Естыдей алл май траблз симд со фар эвэй… не, фигня. Даже не касаясь того, что бриттоамэрикенс мой прононс их ридной мовы вряд ли вообще поймут – просто не о том песня. И естыдэй, и "ван еар эгоу" проблемы сильно далёкими не выглядели. Знал я уже, что насупит этот самый "тудей", ну разве что не знал, когда… Плюс-минус год-два, где-то так. Потому что любовь прошла, завяли помидоры, калоши жмут и нам не по пути… Ну вот бывает такое – живут-живут люди, семья вроде как, и хорошая даже семья, особенно если с некоторыми другими сравнить. И можно дальше жить-поживать да добра наживать, но – не хочется. От слова "совсем". Причём обоим.
Ну вот, собственно, и всё – вчера рвануло-таки, разбежались. И это не эмоции от "дури нашей злой заповедной", от эмоций да психов хрен бы мы разбежались – потому как было в жизни совместной разного всякого, в кино бы такое увидел – первый сценариста идиотом обозвал. Ну, ругались понемногу иногда, когда не совпадали ожидания с "дожданиями", но так, в рабочем порядке. Как за немытую посуду. Не, от этакой фигни мы бы разбегаться и не подумали.
А когда "батарейка села" – тут уже и опаньки. В общем, "любимым мужем быть не могу, постылым – не хочу". Так себе фраза вышла, да? Ну, не из графьёв… Сижу пою. В машине сижу, каковая в качестве имущества движимого, но с функциями недвижимого, мне и досталась. Ну а ей – квартира. Квартира, понятно, дороже, но по справедливости – её, от бабки с дедкой. Я и не претендую – вот сейчас всё бросим и устроим пошлый совковый развод, ага, щаз. Зайду на днях, шмотки свои забрать – ей-то они зачем, не в сэконд хэнд же тащить. Но это потом, а пока можно и так, в чём есть перекантоваться. Машина тоже дом, под кочевой быт заточена давно – любили мы одно время погулять по суше. По морю не сподобились, но видали и Крым, и Рим, и бардовскую "Грушу". И если в окрестностях Рима кемпингов и прочих гостиниц хоть бульдозером греби, то в некогда 1/6 части этой самой суши – всё куда как скромнее. Так что не привыкать, не привыкать…
Салон тесноват – не "субурбан" однако, "космоваген" праворульный, но на двоих – хватало. Задние сидушки сняты, справа полка спальная и для шмурдяка ящики, слева – столик с плиткой, холодильник самодельный – на ходу от кондиционера шланг подведён, на стоянке можно от розетки погонять, ну и от аккумулятора, если разрядить не боишься. Два бака водяных – пятнадцать литров холодной и десять – горячей, с подогревом от движка… Баки, правда, пустые – не май месяц-то, март, заморозки бывают, а машина на стоянке стояла, к кочевью не подготовлена. Но всё на месте, всё работает, только заправить. С любовью делал, для себя. Для нас, точнее. Но – "нас" больше нет, так что и хорош об этом.
Неделю-другую я в машине перекантуюсь, не вопрос, есть время подумать, как жить дальше. А сейчас – ни хрена не думается. Хотя вроде бы и знал, что так будет – а не готов оказался. Внутри себя не готов. Потому что не хотел. Ни готовиться не хотел, ни делать. Сижу пою…
Будто я – египтянин, и со мною и Солнце, и зной
И царапает небо когтями лёгкий сфинкс, что стоит за спиной…
Будто я… будто я…
Ну да ничего, прорвёмся. Где наша не пропадала? Сейчас вон на ту полянку отъеду да и заночую. А завтра зайду к одному знакомому, были у него предложения по работе, которая мне по семейному статусу не особо годилась. А теперь – в самый раз… Как там старик Болконский говорил – "нет, жизнь не кончена в тридцать один год"? Ну и в тридцать три не кончена. Если ваше отчество не ибн-Мариам, конечно, но куда уж нам с безбожной мордой да к богу в рай…
К богу в рай старик мой отправился недавно. Под старость торкнуло его на религию, ну, многих торкает, модно сейчас. Тем более соседи, такого же возраста, всё нудели – веровать надо, обязательно надо… Он подумал-подумал, да и уверовал. Всерьёз к делу подошёл – нарыл происхождение фамилии нашей, сам офигел. Мамоновы, оказывается, происходят от Маммуна, старинного татарского рода, кто бы подумал. Так и решил отец, что веровать ему надлежит в Аллаха – и решение, к ужасу соседей, исполнил. Бороду седую отрастил, Коран на полочку специальную пристроил, мечети в Калуге нет, так он в Малоярославец ездил. Типа, зов предков, и отвяньте все. Так что татарин он у меня, даром что Николаичем всю жизнь звали. А я у него – русский. Вот такая фигня в мире случается, если вдруг да надо взять и уверовать… Ну да земля ему пухом, или как оно там по его вере правильно, "да сохранит его Аллах и приветствует", так что ли.
Кроме фамилии старинной, досталось мне от него понимание железок всякоразличных, едва ли не врождённое, потому что сколько себя помню – всё бы мне машинки не по полу катать, а на детали разбирать, специальность в когда-то почётной, а ныне отстойной военной промышленности и домик в деревне без перспектив, но и не заброшенной совсем уж. И на этом, собственно, всё, что могу я о происхождении своём рассказать. Лицо среднерусской национальности, в общем.
