Последний Герой. Том 8 (СИ) - Дамиров Рафаэль
— Алло, да, это я, — сказал он в трубку. — Я жду вас на адресе. А, вы уже здесь? Ну заходите!
Он пошёл к двери, чтобы открыть, но та вдруг сама распахнулась.
— Ой! — вздрогнул Афанасий Петрович и отпрянул. — Ой, вы меня напугали!
Вошёл мужчина в тёмной куртке и толстовке под ней, с надвинутым на голову глубоким капюшоном. На лице — трикотажная маска чёрного цвета, какие носят те, кто боится вирусов, и видны только глаза, темные, внимательные, холодные.
— А почему вы в маске? — поинтересовался риэлтор, больше из вежливости. — Меня Афанасий Петрович зовут, мы с вами общались по телефону.
— Нездоровится мне, — прохрипел мужик. — Чтобы вас не заражать.
— А, ну всё ясненько… — кивнул Афанасий. — У вас как, кстати, покупка-то планируется? Мы так и не обсудили, наличные деньги или ипотека?
— Наличка, — буркнул мужик.
При этом ответе у риэлтора в глазах вспыхнул алчный огонёк.
— Замечательно! — засуетился он. — Вот смотрите, вот эта комнатка, она кажется небольшой, но если всё переставить, убрать вот этот шкаф, а сюда сделать перегородочку, будет просто идеально…
— Разберёмся, — глухо сказал мужчина. — Показывайте дальше.
— Ну вот, кухонька, — оживился Афанасий. — Тут, конечно, сантехнику подправить надо, но квартирка вообще прекрасная, и район хороший, и смотрите, какой вид из окна!
— Какой вид из окна? — нахмурился клиент, подошёл ближе, глянул наружу. — Соседний дом — это, по-вашему, вид из окна?
— Ну, знаете, не свалка, не пустыри — это уже хорошо, — пел соловьём риэлтор, стараясь сгладить неловкость. — И всё-таки дом соседний очень приличный, с красивыми балконами.
— Красивый вид, м-да… — скептически хмыкнул мужик. — Ну ясно…
Он стал ходить по квартире и присматриваться повнимательнее.
— А это что тут, в углу? — ткнул пальцем. — Плесень чернеет.
— Да нет, это старое! — замахал руками Афанасий. — Засохло уже, просто почистить, подмазать, убрать. Просто дожди прошли недавно.
— А, — протянул клиент. — Просто дожди прошли, да? А потом она расцветёт буйным цветом, когда сырость вернётся? Об этом вы не предупреждали.
— Ой, ну что вы, такие мелочи! — засуетился риэлтор. — Это всё ерунда, в любом доме найдётся…
— А это что? — перебил его мужик, резко повернувшись к кухне.
По кафелю, у плиты, пробежал таракан.
— Вот, Стасик бежит, да? — усмехнулся клиент.
— Кто? — Афанасий сделал вид, что не понял, хотя глаза сами зацепились за тёмное пятнышко, исчезнувшее под плинтусом.
— Вы что, слепой? — холодно бросил мужчина. — Это был таракан.
Шестиногий уже успел скрыться, оставив после себя неловкую тишину, от которой риэлтору стало не по себе. Он не мог понять, чем его так пугает этот странный клиент.
— С тараканами квартира, получается…
И сказал это мрачно и ровно, глядя то в окно, то на пол.
— Ну не может быть… скажете тоже — с тараканами, — пробормотал Лопарёв, пытаясь вернуть голосу уверенность. — Жучок какой-то, быть может. Дом чистый, квартира хорошая…
— Да что ты мне заливаешь? — холодно бросил клиент.
Он втянул воздух ноздрями, нахмурился.
— Канализацией воняет.
— Да нет… — замялся риэлтор, — здесь просто никто не жил, воздух застоялся, вот и кажется…
И вдруг — хрясь!
Афанасий Петрович даже не понял, что произошло. Мужик резко, без лишних слов, вытащил нож — блеснуло лезвие — и вонзил ему в живот. Повернул медленно, с всхлипом.
Лопарёв вытаращил глаза. Воздух со свистом вырвался из его груди. Он хотел что-то сказать, но губы лишь дрогнули. Последней его мыслью было: «А денежки-то я не успел спрятать…»
Деньги, полученные от тех двух парней, которым он сдал дом, лежали в кармане. «Сейчас заберёт, гад. Денежки мои…» — беспомощно думал риэлтор.
Он осел на пол, захрипел, заливая старый линолеум тёмной кровью. Он ещё дышал, когда мужчина наклонился над ним.
— Всё ты врёшь, — сказал тот тихо и точным движением перерезал ему горло.
Кровь брызнула, пропитала рубашку, растекаясь под телом. Затем убийца провёл ножом по лбу убитого — сверху вниз, потом поперёк. Получился крест.
Красная черта на лбу жадного риэлтора будто жила, будто пульсировала и сочилась кровью. Убийца вытер нож о потертую куртку Афанасия, обшарил карманы, достал сложенные купюры.
Он был в кожаных перчатках — чёрных, как и его маска.
Но деньги он не забрал. Просто рассыпал их на груди мертвеца, будто в насмешку, завершая какой-то ритуал. Постоял над телом, разглядывая его и больше ничего не говоря. Потом тихо пробормотал что-то себе под нос — коротко, глухо.
Развернулся, вышел в проём не притворив дверь.
Она осталась распахнута настежь, будто убийца хотел, чтобы весь мир узнал о его деянии.
Глава 4
Мы подъехали к местному бюро СМЭ. Название — громкое: «Городское бюро судебно-медицинской экспертизы». Но, как оказалось, отдельного здания для него не было — штатный судмедэксперт обитал прямо в морге, в одном из кабинетов.
Тут же, у входа, мы стали свидетелями небольшой сцены: выдавали тело для захоронения. Родственники стояли и чем-то возмущались. Кто-то громко спорил с персоналом. Из обрывков разговора стало ясно: с них вытребовали кучу денег за какие-то «дополнительные услуги» — обработку, оформление, санитарную подготовку, да ещё и «ускоренную выдачу».
— Мы просили вчера тело выдать, — возмущалась пожилая женщина. — Нам же сказали — платите, тогда сегодня получите. Мы не заплатили — и теперь день потеряли!
— Гляди-ка. Бардак тут у них, — сказал Шульгин тихо, наблюдая со стороны. — Коррупция. Надо будет Круглову жирно намекнуть, что у них тут творится в похоронном бизнесе.
Мы вошли внутрь. Узкий коридор, пара кабинетов с табличками «Судебно-медицинский эксперт», и дальше — секционная. Дверь в секционную приоткрыта: внутри стол, металлические тележки. Всё старое, кафель потёртый, но главное, что чисто. Пахло хлоркой, той самой, которая вечно щиплет глаза. Вернее, сейчас модно говорить — дезраствор, хлорамин, или как там по новым инструкциям. И поверх этого — лёгкий, но узнаваемый трупный душок. Судмедэксперты работали прямо здесь, в том же помещении, где хранили и вскрывали тела.
Судмедэкспертов оказалось двое, как оказалось потом, муж и жена. Тот самый мужчина в спортивном костюме, который выезжал на место происшествия, где сгорел «Рено Логан», и женщина средних лет. В этот раз эксперт был не в спортивке, а в выцветшем медицинском костюме, но тоже видавшем виды.
Он встретил нас с ходу, без приветствий:
— Когда хотите забрать тело? Назовите фамилию покойного.
Я показал ему удостоверение. Видно было, что он нас не узнал — на месте происшествия не запомнил. Местных ментов он, конечно, знал всех по именам, но на нас смотрел настороженно. Я раскрыл корочки, но так, что надписи только мелькнули, назвал фамилию и звание. Откуда именно мы — не сказал. Намеренно. Пусть думает, что мы из областного главка. Так, если что, сговорчивее будет.
— Мы по неопознанному трупу, — сказал я. — Тому, что сгорел в машине.
— Да, конечно, — уже иначе кивнул он и повёл нас в кабинет.
Кабинет оказался небольшой — комната, заваленная бумагами, в углу стол с компьютером, рядом высокий шкаф, на подоконнике стоял человеческий череп.
— Настоящий? — поинтересовался Шульгин.
— Конечно, — ответил эксперт спокойно, как будто говорил о вазе с цветами.
— Давай сразу на «ты», — предложил я. — Меня Макс зовут, это Коля, — кивнул я на напарника.
— Пётр, — представился эксперт и протянул руку.
— Ну, рассказывай, Пётр, что накопал, — сказал я.
— Труп пока числится неопознанным, — вздохнул он. — Генетическую экспертизу ещё не провели. По всем признакам, конечно, это таксист Барабаш, но пока подтверждения нет.
Я кивнул. Формально всё сходилось, но в душе чувствовал — что-то не бьётся. Что-то в этой истории явно не стыковалось. Бывает, что чуйка бунтует, и объяснить это ничем не получается — пока в итоге не откроется что-то, о чём это самое внутреннее ощущение давно талдычит.
