Непобедимый 4. На излом (СИ) - Тыналин Алим

Ленинград, 1965 год.

Летнее солнце палило нещадно, но Степка не обращал на это внимания. Он сидел на крыше заброшенного склада, глядя на панораму родного района. Здесь, в царстве ржавого металла и облупившегося кирпича, он чувствовал себя королем.

— Эй, Нос! — окликнул его Колька, лучший друг и правая рука. — Пацаны с Московской улицы опять на нашу территорию лезут. Что делать будем?

Степка сплюнул вниз и ухмыльнулся. В свои семнадцать он уже был признанным лидером местной шпаны.

— Что делать… Проучим, конечно. Собирай наших.

Вечером того же дня Степка вел свою банду на «разборку». Их было пятеро против семерых с Московской. Но Степка знал — дело не в числе, а в решимости.

Драка получилась короткой и жестокой. Степка орудовал свинчаткой, как дирижерской палочкой, раздавая удары направо и налево. Когда все закончилось, он стоял посреди поверженных врагов, тяжело дыша.

— Ну что, суки, поняли, чья это территория? — прохрипел он, вытирая кровь с разбитой губы. Московские молча кивали, боясь поднять глаза.

Степка чувствовал эйфорию победы. Но где-то в глубине души шевельнулось смутное беспокойство. Он понимал, что встал на путь, с которого уже не свернуть.

Ленинград. 1971 год, январь.

Степа сидел в полутемном подвале, служившем штабом его небольшой, но грозной банды. Звон стаканов и хриплый смех его подельников — Кольки и Сереги — эхом отражался от бетонных стен.

— Ну что, братва, как пойдем? Через двор или огородами? — Степа склонился над самодельным планом ювелирного магазина.

Колька хмыкнул:

— А чего мудрить? Давай как всегда — напролом!

Степа покачал головой:

— Нет, на этот раз все серьезно. Мусора уже неделю вокруг магазина крутятся. Чую, ждут нас.

Он откинулся на спинку стула, прикрыв глаза. За последние годы Степа превратился в настоящего хищника — худощавого, жилистого, с цепким взглядом серых глаз. Кличка Нос. Его банда держала в страхе весь район. Местная милиция не могла его отыскать.

— Значит так, — Степа хлопнул ладонью по столу. — Мы с Серегой идем на дело. Колька страхует и отвлекает мусоров. Встречаемся у Жабы на хате. Ясно?

Парни молча кивнули. Они знали — слово Носа закон. И этот закон был единственным, которому они подчинялись.

Москва, 1971 год, август

Звонок в дверь застал Носа врасплох. Он осторожно подошел, держа руку на рукоятке ножа.

— Кто?

— Степа, это я, Саша. Твой двоюродный брат, — послышался неуверенный голос.

Нос удивленно приоткрыл дверь. На пороге стоял парень лет двадцати пяти, нервно теребивший кепку.

— Че надо? — буркнул Степа, впуская нежданного гостя.

Сашка, запинаясь, изложил свою просьбу. Его девушка Даша… С ней проблемы. Вернее, не с ней самой.

У нее есть брат, Тоже Витя. Самбист, кандидат в мастера спорта. Он против их отношений, угрожает Саше.

— Витя, помоги. Припугни его, а? Он же спортсмен, я с ним не справлюсь.

Степа усмехнулся:

— А с чего ты взял, что я буду марать руки ради тебя?

Михаил сглотнул:

— Я… я заплачу! У меня есть три сотни рублей!

— Деньги? Три сотни? — Степа рассмеялся. — Я зашибаю больше. Зачем мне это? Нет, братишка, так дела не делаются.

Он подошел к окну, закурил.

— Значит так. У тебя ведь кореш пашет на заводе, верно? У него есть доступ к складу?

Саша молча кивнул.

— Хорошо. Мне нужен доступ к складу. Раз в месяц будешь пускать моих ребят. Они сами знают, что брать. Уговор?

Саша побледнел:

— Но это же… воровство. Меня посадят!

Степа пожал плечами:

— Тебе решать. Или так, или разбирайся со своим самбистом сам.

Повисла тяжелая пауза. Наконец, Саша едва слышно прошептал:

— Хорошо. Я согласен.

— Вот и славно, — Степа похлопал его по плечу. — Не дрейфь, братишка. Считай, что твоя проблема уже решена.

Когда за Сашей закрылась дверь, Степа довольно ухмыльнулся. Отлично получилось, он давно подбирался к заводу. С самбистом они разберутся. В конце концов, против лома нет приема.

* * *

Домой я пришел уже к вечеру. Ну как, пришел? Сначала после Спорткомитета мы со Степанычем, Звеньевым и Кругловым отправились в спортзал.

Так сказать, обсудить подарки. Там очутился Суслик. Все ковылял на своей поврежденной конечности. Он радостно предложил обмыть награды.

Я сам не очень любитель спиртного. Даже по таким событиям.

Тем более, что уже сказано. Расслабляться нельзя. Поэтому я покачал головой.

Да и Степаныч тоже не одобрил. Он нахмурился.

— Какие такие обмывания? — загремел он. — Тут тебе рюмочная, что ли? Это спортивная секция. Тут самбо занимаются. А не выпивают.

Суслик стушевался.

— Да я просто предложил, — пробормотал он. — Что вы сразу, Олег Степанович. Забавы ради.

Тренер отправил его на скамейку. Отдыхать и не путаться под ногами. Сам повел занятие с группой начинающих. А меня и других финалистов отправил к дяде Феде.

Главный наставник сидел за столом и быстро что-то писал на бумажке. Расчерченной в таблицу. Какую-то статистику. Кажется, результаты секции за полгода.

Поглядел на нас. Ухмыльнулся, вытащил окурок изо рта. Поднялся навстречу. Пожал ладони.

— Ну что, поздравляю. Юные чемпионы. Получили подарки от народа?

Погрозил нам пальцем.

— Только теперь не расслабляться! Все только начинается. Если не оправдаете доверие, мало не покажется. Это не я говорю. Это мне сегодня в Спорткомитете сказали. Слушайте сюда.

И давай рассказывать. Про предстоящий чемпионат. Да так, что я заслушался.

Действительно, предстоит серьезное мероприятие. Один из первых чемпионатов по самбо. Вне СССР.

В раскаленном добела Иране. Там, где сейчас еще правил шах. Он пытался лавировать между сверхдержавами. Пока что ему это удавалось.

Так что, это не просто чемпионат по самбо. Это политика. Как и всегда, впрочем.

Спорт всегда в политике. Тот, кто думает, что вне, наивный малый.

— Так что, вы должны пахать! — гремел дядя Федор. Глядя на каждого из нас. — Задача предстоит грандиозная. Если вернетесь без медалей, нам всем головы поотрывают.

Проведя урок политграмоты, он отпустил нас. Я ушел не сразу.

Провел небольшую тренировку. Отработал зацепы. Устроил схватку со Звеньевым. И только потом отправился домой. Когда уже свечерело.

Домой шел привычным маршрутом, погруженный в мысли. В первую очередь, о чемпионате, конечно.

Тренировка выдалась тяжелой. Мышцы приятно гудели. Вечерняя прохлада освежала. Я глубоко вдыхал воздух, наполненный ароматом цветущих лип.

Внезапно впереди, в тени раскидистого каштана, я заметил движение. Трое мужчин отделились от стены дома и преградили путь. Инстинкты, отточенные тренировками, мгновенно привели меня в боевую готовность.

— Эй, ты Виктор Волков? — хрипло спросил один из них, коренастый, с шрамом на щеке.

Очень плохо. Это не самая лучшая ситуация, когда незнакомцы на улице называют тебя по имени-отчеству. Далеко не лучшая. Откровенно говоря, чертовски хреновая.

Я кивнул, оценивая ситуацию. Трое против одного, у двоих в руках я заметил обрезки арматуры. Опять нехорошо, очень нехорошо.

— Слышь, умник, есть разговор, — продолжил первый, медленно приближаясь. Они постепенно охватывали меня в полукольцо с трех сторон, пока он заговаривал зубы. — Ты, говорят, мешаешь сестренке счастье свое устроить? Самый правильный у нас такой? В ежовых рукавицах держишь? Не даешь девке гулять с кем хочет?

А, вот оно что. Я слегка напрягся. Даша. Ее ухажер, этот хлюпик Александр, видимо, решил действовать грязными методами.

Прислал своих дружков, чтобы разобраться. Так, а где же он сам?

Стоит где-то неподалеку, не рискуя первым вступить в схватку? Подпирает стену ближайшего дома, скрываясь за кустами? Или вообще не рискнул здесь появиться?

Теперь понятно, почему эти ублюдки действуют так осторожно. Они наслышан о моих умениях и стараются провернуть все это дело быстро и без лишних жертв. Ну что же, ребятки, это уже вряд ли. Без лишних жертв тут не обойтись.