Фанат. Мой 2007-й (СИ) - Токсик Саша
Шевцов бросил трубку и взоржал. Как же здорово, когда всё получается. И да, это не игрушку ребёнка «А» ребёнку «Б» подбросить, это гораздо… гора-а-а-аздо круче!
— С-с-с-суки, — со злостью харкнув в сторону, Шевцов направился выбирать место для засады…
— А-АААО-АО-ААА!!! — схватив Дэна за плечи, я заорал брату прямо в лицо.
Сказать, что ВЕСЬ стадион взорвался я не могу, потому что в действительности это было не так. Но вот локальная детонация на гостевом секторе случилась, да ещё какая. Глотки рвались в лоскуты.
Короче!
Виталя сделал красиво!
Повёл себя, как грёбаный каджит из «Обливиона». Припал к земле на полусогнутых, вцепился взглядом в разбег форварда, дёрнулся вправо, дёрнулся влево, а затем остался на месте. Сцепил колени, как хоккейный вратарь щитки, упал на газон и принял мяч точно в руки. Прижал его к груди, как родного ребёнка, и завалился окончательно.
Последнее что я видел: Губарев дёргается в каком-то счастливом спазме, форвард «747» садится на корточки, а игроки «ММЗ» всей толпой начинают бежать к воротам. Всё. Что там дальше не разглядеть, потому что прямо передо мной начали прыгать люди. Прыгать, орать и размахивать бело-зелёными шарфами.
Ох, с-с-сука! Это не эмоциональный выплеск, это эмоциональный вплеск! После всех сегодняшних злоключений, я даже не подозревал, что меня можно зарядить вот так, до упора и всего лишь за одну секунду.
Ещё круче могло бы быть только в том случае, если бы Мытищи пробивали первыми, а Виталик взял не четвёртый, а пятый пенальти. Ну или шестой. Что, по сути, уже предельная точка футбольной драматургии, и дальше тупо некуда.
— ВИ!!! ТА!!! ЛЯ!!!
Счёт на табло: «Псков-747» — «ММЗ» — 1:1 (3:3). И мы бьём!
Впереди ещё три события, каждое из которых обязательно потреплет нервы, и праздновать ещё слишком рано, но ощущение свершившегося чуда уже есть. И верится на все сто. И жить хочется особенно жадно. Орать гостевая трибуна перестала только спустя минуту, после того как судьи отогнали футболистов «ММЗ» от собственного вратаря.
Усатый дядька в длинном пальто, — хоть убей не помню, как зовут нашего тренера, — показал сектору два больших пальца, а затем прижал палец к губам. Заткнись, мол. Не спугните.
А мы и заткнулись. Внезапно на стадионе стало настолько тихо, что четвёртый пенальти по воротам «Пскова» можно было не смотреть, а слушать. Громогласный шлепок, — как будто резиновым тапочком по голой жопе, — а спустя мгновение шелест сетки.
1:1 (3:4)
— ОА-ОА-ААААА!!!
На сей раз вдоволь нарадоваться нам не дал четвёртый номер скобарей. Злой как чёрт, парень с капитанской повязкой на плече очень быстро подошёл к отметке, очень быстро поставил мяч и очень быстро пробил. Без разбега и явно издевательски. Низом, от правой штанги и в ворота. Радовало лишь то, что Виталя снова угадал направление и постарался дотянуться, но-о-о…
1:1 (4:4)
Ну а теперь момент истины. Перед финальной точкой судьи разрешили командам посоветоваться. Только что пробивший капитан «747» яростно жестикулировал и что-то рассказывал на ухо вратарю, вратарь согласно кивал и споласкивал рот из бутылки, а «ММЗ» вместе с тренером и отыгравшим своё Губаревым собрались в полукруг на центре поля.
От наших пошёл бить семнадцатый номер, некто Морозов. Каюсь, всю команду по фамилиям я до сих пор не знаю, ну а Морозов судя по информативному шёпоту вокруг — запасник.
И снова полнейшая тишина. И чудо как никогда близко.
— Давай-давай-давай! — услышал я голос Жоровича, что стоял за спиной, коротко хохотнул и обернулся.
А Чантурия сейчас выглядел как собака с полным ртом горячей нуги. Такой же напряжённый и сосредоточенный — зубы сцеплены, глаза на выкате, кадык бегает как сумасшедший.
— Чо пялишься⁈ — крикнул на меня физрук. — За игрой смотри!
И очень вовремя, надо сказать, ведь голову я повернул одновременно со шлепком. Никаких шансов — мяч в девятке, искра, буря…
— ГОО-ОО-ООЛ!!!
Глава 17
Всё.
Победа.
И не победа даже — Триумф. С большой, мать его, буквы…
— ОА-ААА-ОАОА-АА!!!
Гостевой сектор рванул как склад с порохом, и на сей раз окончательно превратился в праздничную мешанину. Вот ради чего все эти люди приехали во Псков! Эмоции! Сильные, настоящие, такие что не выдавишь из себя случайно!
Иной человек всего лишь несколько раз за жизнь переживает нечто подобное. Открытое настежь окно после «сбежавшего» Деда Мороза, первый поцелуй, дембель, свадьба, рождение ребёнка, а теперь ещё вот — серия пенальти «ММЗ» 2007-го года.
Чистый кайф. Выпаренный аж до концентрата.
К тому же возник он не на пустом месте, о нет! Нас ведь всех воспитывали на таких вот триумфальных сказках! Мытищинская команда прошла идеально выверенную драматургическую арку, хоть фильм снимай. Фатальное, — как сперва казалось, — неудобство, которое было связано с переводом в чужую зону, обернулось выполнением сверхзадачи. От парней ожидали, что они займут ХОТЯ БЫ не последнее место в турнирной таблице, а они вместо этого вышибли профессиональную команду из Второй Лиги.
— МЫ!!! ТИ!!! ЩИ!!!
Меня шлёпали по плечам и обнимали, я шлёпал по плечам и обнимал. Люди сплелись в клубок восторга и радости. Здесь и сейчас показывать свои эмоции было не стыдно, и потому фанатьё разошлось не на шутку. Мы разве что в дёсны друг с другом не бахались. А хотя стоп… вон! Вон-вон-вон! Молодой парнишка в двух рядах от меня так засасывает свою девушку, как будто бы лицо ей обглодать собрался.
— Охереть! — заорал мне на ухо Денис. — Просто охереть!
И прав ведь малой. Ни добавить, ни убавить.
На поле тем временем команда собралась в кучу и качала на руках своих героев. Сперва Морозова, который пробил последний пенальти, потом усатого дядьку-тренера, ну и наконец того самого человека, который выгрыз для заводчан победу.
Даже отсюда было видно, что Виталик Губарев ржёт и не может остановиться. Длинный и тощий, как подвальный паучок-косиножка, парень барахтался на руках, как на батуте, и никак не мог выбраться.
Гостевой сектор орал как не в себя и даже не думал останавливаться, а вот люди с соседних трибун уже начали потихоньку расходиться. А потому и нам пора. В голове ещё свежо предупреждение рыжеволосого Лёвы о том, что «Северная Гвардия» может лютовать в случае победы гостей, и пренебрегать им не стоит.
Достаточно уже на сегодня драк. Кому как, а вот лично мне хватило. Последний раз я так зажигательно фестивалил ещё во времена старших классов.
— Давайте, ребят! — крикнул я всем и сразу. — Выбираемся!
Объясню свою логику: толпа зрителей вообще неоднородна и заряженной на мордобой молодёжи в ней единицы. Основной пласт всё-таки состоит из мирных болельщиков. Отцы семейств, — кто с семейством, а кто, наоборот, на вечерок от него избавился, — дети, женщины, старички и просто горластые Кузьмичи, которые болеют за клуб ровно до тех пор, пока это не станет чревато звиздюлями.
И вот пока все эти люди выбираются со стадиона, угрозы нет. Как нет и ненависти. Мы же не две армии, верно? Нужно просто потеряться в толпе и отойти как можно дальше, а там уже я не я и корова не моя. Какой ещё матч? Что? Мытищи? А это вообще где?
— Уходим-уходим!
— Лёх⁈ — Дэн похлопал меня по плечу, когда мы уже стояли в очереди на выход. — Мне пацанов на поезд проводить надо!
— А сами твои пацаны никак не дойдут⁈ — уточнил я.
— Лёх, ну надо!
Ладно… что теперь? Запереть брата в бомбоубежище на всю жизнь? Раньше-то моя мотивация была ясна как день, а вот теперь это будет попахивать клиническим бредом. Спасти — спас. Но наседкой-то становиться не обязательно.
К тому же я вдруг задумался о том, как буду добираться до дома. В эвакуаторе и так было тесно, «волга» осталась где-то далеко, а теперь ещё и Дэн на хвоста упадёт. Так почему бы нам с малым не поехать этим самым поездом? С билетами уж как-нибудь разберёмся, а по дороге заодно укрепим братские отношения.
