Виктор Сиголаев - Фатальное колесо
Впрочем, все эти страсти бушуют на каком-то приветливом, добром и дружном фоне. Нет злобы как таковой. Есть максимализм, эмоции, гормоны, а грязи нет. Пошлости нет. Унижений и опусканий. Даже в приколах и подначках. Хорошие ребята!
Лагерь представляет собой стойбище из десятка палаточных «хуторков» в небольшой лесистой долине между дачей Кокараки и Графскими развалинами. Чуть ниже шумит электричками железнодорожная ветка. Урочище Горный ключ. Таинственное и живописное место. Только сейчас здесь бедлам! Детские крики, беготня, звон гитар. Здесь собрались для ежегодных соревнований команды со всего юго-западного побережья. Обживаются, собирают хворост, жгут костры и варят кулеш. А еще – ходят друг к другу в гости знакомиться. Это здесь в порядке вещей.
Возраст у всех – до четырнадцати лет. И что характерно – нет пива. Непривычно, да? Здесь будет дикостью появление алкоголя в любом его виде. Становишься «нерукопожатным» моментально. Изгоем. Опустившимся дурачком. А вот курят многие. К слову, из наших – никто. А, скажем, деревенские команды – те смолят втихаря. Подчеркиваю – втихаря! Нычкуя «беломорины» в кармашках рюкзаков…
– Витек! Корни пустишь!
Юрась, обормот, сзади подкрался. Я аж вздрогнул.
– А я-то как рад… – ворчу, хотя настроение на подъеме.
Надоело думать, подозревать. Вот оторвусь от Олега, расколочу «золотое яичко» в форме яблока – и успокоюсь.
– Там дикари возле родника. – Юрась усаживается рядом. – Хиппы, битлов рубят. Пойдем? Свой класс покажешь.
– Своим дошкольным тенорком? Хиппарям? Не смеши, Юрась.
– Девчонки там уже…
Ага. А ты на кого уже запал?
Родион, рядом заколачивавший обухом топорика колышек на растяжке, в панике озирается. Упустил, дружок. Упустил свою Леночку.
– Ну, готово вроде. – Он деловито встает, втыкает топор в дровянину. – Сходить, что ли, послушать…
– Сходи, Родик. Сходи. С Юрасем. А Олег там уже?
– Ну да, – Юрась вытаскивает топорик и тут же втыкает его еще сильнее, – и Оксана, и Танюха с… Миланкой…
Ну, дальше, уважаемый, можете не продолжать. Чего с Миланки сразу и не начал?
– Я к железке прогуляюсь, – встаю и плотнее запахиваюсь в курточку: свежеет к вечеру. – Гляну на Залысину вашу. Интересно, чем здесь детей пугают.
Галина Анатольевна сразу после нашего появления в лагере предупредила о возможных осыпях на так называемой Залысине, крутом каменном склоне, выпирающем из лесного массива прямо к железнодорожным путям. Там на предстоящих соревнованиях судьи планировали разместить одно из препятствий маршрута. Но пока не пришли к единому знаменателю насчет безопасности для детворы.
– Галине, если что, скажите. Я осторожно.
– Ну давай. – Юрась уже в движении вместе с другом, маячат спинами. – Радюха! Там такой хипповый дед прикольный…
Ну да. В твоем возрасте все прикольно.
Даже дед.
Дед? Дед!
Да ладно… не может быть! Ерунда. Опять паранойя начинается?
На «деда» я все-таки сходил посмотреть. Уж больно неприятные ассоциации у меня с этим словечком. Близко к хиппарям решил не подходить, на всякий случай. Использовал полюбившийся «кустовой» метод.
Дед, да не тот. К счастью…
«Однофамильцем» по кликухе оказался худющий мужичок лет тридцати, до глаз заросший темной бородищей, грязной и нечесаной. Он сидел, скрестив босые ноги, и бешено лупил по гитарным струнам, выкрикивая всякую белиберду на якобы английском языке.
Звучало да и смотрелось действительно прикольно.
Наши почти уже в полном составе были здесь. Включая Галину Анатольевну. «Дед» закончил свою очередную шумную арию и стал глубокомысленно чесаться. Думал, наверное, чем еще удивить пацанов. Пацанов, девчонок и… двух… тоже девчонок, но постарше и… со вторичными половыми признаками.
«На Галину с Оксаной «косит лиловым глазом», – сообразил я, – вот он чего так старается».
Среди немногочисленных хиппарей девушки тоже были. Страшненькие и грязненькие. В пончо, рваных лохмотьях и босиком. У одной на голове были накручены… дрэды. Дрэды? Вообще-то рановато для этой эпохи. Может, она просто не расчесалась?
Нашим девчонкам они проигрывали!
Да и среди мужской части хипповой коммуны для наших пацанов соперников не усматривалось. Кроме «деда» еще присутствовали – чахлый «ботан» с черной повязкой на голове и какой-то мелкий горбун с длинными прямыми волосами и в стильных огромных очках-«каплях» на пол-лица. Оба тоже в пончо, еще грязнее, чем у женской половины. «Ботан» во время брачных воплей бородатого павиана даже что-то еще постукивал на малюсеньких барабанчиках-бонгах. Отрабатывал ритмовую секцию. А горбун просто дремал, покачиваясь. Рискуя близко познакомить свои шикарные очки с тлеющими углями костра.
– Галина Анатольевна!
– Что, Юра?
– Витек на Залысину пошел глянуть. Ничего?
– На осыпь? Вообще-то… «чего»!
– Вернуть?
Мм, вижу, не хочется тебе уходить из теплой компании. Но надо!
Ай! Вот неудобщина!
Горбун все-таки клюнул в кострище! Вернее, чуть не клюнул, успел подставить руку, чуть не запутавшись в пончо. Зашипел, обжегшись, вскочил и споро заковылял в сторону журчащего неподалеку ключа.
Ну ты краб! Хотя… Некрасиво так говорить о людях с ограниченными физиологическими возможностями. Помните, дети!
Галина решилась.
– Я сама схожу, Юра. Сидите…
Бородатый «дед» – павиан вновь затянул под гитару что-то мучительно тоскливое. Страдая, наверное, о несбыточности мечт в отношении последних оставшихся на Земле чистых девушек.
«А не пора ли нам надкусить волшебное яблочко?» – подумал я и направился в сторону наших палаток.
Глава 20
Экстрим не по-детски
Такие дела, брат…
Нет, не любовь, уважаемые Чиж и Компания. Гораздо хуже…
Я сидел в тени палатки со стороны леса и вертел в руках черный матовый цилиндрик футляра от фотопленки. Вернее – с фотопленкой, потому что пластиковый пенек катушки торчал в нужном месте. И проворачивался туговато. Пленка там, и что-то мне подсказывает, что она не проявлена, как бы ни хотелось мне сковырнуть крышечку.
Вот такие дела, брат…
Все было до такой степени очевидно, что даже в мыслях я не торопился это озвучивать. Просто тупо разглядывал горошины пенопласта под ногами, шевелил ногой желтые обломки картонного «яблочка», вертел между пальцами кассету и гонял одну и ту же фразу в голове, как шарик от пинг-понга от одной стенки черепной коробки к другой: «Такие дела… Вот такие вот… дела…»
По всему выходило, что изъятое из дворца яблочко – это закладка. Типовая шпионская закладка.
Ну не любовная же переписка, в конце концов!
Одно «яблочко» взяла. Пустое. Другое положила. Полное. Поправила натюрморт. Щелкнула по носу бронзовое чучело. «Ваше задание выполнено, господин вражеский агент!» – «Не извольте беспокоиться, мистер вражья морда!» – «Как вам будет угодно, мсье закордонная жаба».
Ну правильно! А «закордонная жаба» как раз и была, скорей всего, в том иностранном многопузье, гребущем из соседнего павильона ханского дворца. Все так. Все сходится.
Что ж так противно-то?
Я вдруг почувствовал, что у меня глаза на мокром месте. Чего это я? По всей видимости, детский организм таким образом заученно реагирует на глубокое чувство обиды и разочарования в симпатичном не далее как пять минут назад человеке.
Сопляк малолетний. А ну прибрал слюни! Насмотришься еще в жизни и на предательство, и на подлость, и на всякую любую другую гадость. Разнежился здесь, под благополучными знаменами недоразвитого социализма.
Но какова!
Я поймал себя на мысли, что избегаю даже про себя называть этого человека «Галиной Анатольевной». Галина Анатольевна – это ямочки на щеках, крепкие ножки и заливистый хохот. Это – гуд! А «этот человек» – плохой! Вери, вери плохой! Фу! Ка-ка!
Я усмехнулся про себя. Пока взрослая часть сознания находится в опупении, ребенок со своими измерительными линейками уверенно захватил мозги. Надо же, нежности какие. Ну пусть будет не Галина Анатольевна, а, скажем, Курьер. Хотя нет. Так я называл усопшего в бозе Румына. Почтальон?
Блин, да какая разница! О чем ты вообще думаешь?
Я вскочил на ноги. Где тут телефон в этом лесу?
«Ага! – ехидно шепнули в мозгах. – А мобилу на пузе не хочешь?»
Станция? Поселок? Может, там милицейский опорник есть? Или участковый…
– Я тебе сейчас кину! Ах так? На! На! Ха-ха-ха-ха! Ты чего на карачках-то?…
– Рустам, а так можешь? Ых-ых-ых… Ай! Да я сам!
– Оксанка! А где Галина Анатольевна? А куда?
«Наши возвращаются, – понял я, – с хипповского саунд-камер-холла. А где действительно… гм… Галина Анатольевна?»
Я спешно стал запихивать ногой обломки яблочного муляжа за поддон палатки. Она же меня ищет! На откосе этом, как его – на Залысине!
