Егор Калугин - Спасти товарища Сталина! СССР XXI века
Выхожу из кривых переулочков на оживленное Садовое кольцо, останавливаюсь на обочине, курю. Начинает накрапывать мелкий дождик, и когда он внезапно превращается в ливень, я перебегаю под стеклянный козырек автобусной остановки. Автомобилей на дороге не так много, и Каинов, издалека заметив меня, подъезжает на скромном вишневом «Москвиче».
– Садись, – кивает в окошко.
Опускаюсь на сиденье, щелкаю дверцей, и автомобиль сразу же трогается:
– Мне тут нужно по делам, Леш… Я тебя, как разговоры поговорим, высажу у метро, если ты не против.
– Без проблем, – киваю.
– Так что за срочность? – он перестраивает автомобиль в другой ряд.
– Я увольняюсь.
– Гм. Вот как, – полковник выворачивает руль. – Почему?
– Надоело. И вообще…
– Достойный ответ, – кивает он. – Чем планируешь заняться?
– Есть интересное предложение, – говорю без выражения. – За границей. Компания «Honey Mill» ищет эксперта информационной безопасности. Через границу как-нибудь переберусь.
Полковник аккуратно включает поворотник, пропускает несущийся мимо транспорт и паркует автомобиль у обочины. Включает нажатием кнопки радио, делает погромче и поворачивает ко мне голову, глядит нахмурившись:
– С ума сошел?
– Почему? Хорошие деньги. Работа в Европе. Комфорт, перспективы. Мне нравится.
– Отставить, – резко произносит он. – Я приказываю – отставить!
– Я ведь увольняюсь. Забыли? – отворачиваюсь, смотрю в окно на бегущих под дождем беспечных граждан.
В салоне автомобиля толкает мягко динамики льющийся дождь танцевальной мелодии. На волне «Маяка» концерт легкой музыки.
– Ты серьезно решил? – полковник вынимает из кармана сигарету, прикуривает от зажигалки.
– Спасти товарища Сталина, – произношу вертящуюся в сознании фразу. – Что может быть серьезнее…
Полковник нажимает кнопку стеклоподъемника, и сигаретный дым тонким языком бросается в приоткрывшуюся щель окна. Некоторое время Каинов молчит, курит, глядя прямо перед собой. Давит сигарету в пепельнице, набирает двумя касаниями номер на мобильнике.
– Алексей Исаевич, – говорит он в трубку, – извините, что в выходной. Есть разговор… Да… Не телефонный… Хорошо, буду.
Складывает мобильник, смотрит на меня задумчиво:
– Мне нужно часа три, Леш. Я позвоню.
– Хорошо, жду, – и, щелкнув дверным замком, выскакиваю в весенний веселый ливень.
21
Звонок Каинова находит меня в двух шагах от дома, на лавочке.
– Приезжай к себе в отдел. Через сколько будешь? – говорит он без приветствия.
На часах половина одиннадцатого вечера. Прошло уже шесть часов, и мне начало казаться, что он никогда не позвонит.
– Минут через сорок, – просчитываю с запасом.
– Там и встретимся.
Когда я захожу в офис через полчаса неспешной прогулки, полковник уже сидит в моем кресле и курит, задумчиво сбрасывает пепел, постукивая сигаретой о край пепельницы.
– Извини, мне потребовалось немного больше времени, чем я рассчитывал, – говорит он неожиданно.
– Да я не в обиде, – подкатываю кресло Голумбиевского, сажусь напротив, смотрю с вопросом.
– Учитывая твое неожиданное увольнение, порядок вещей следующий, – полковник тушит окурок в пепельнице и сразу же зажигает вторую сигарету. – Мы тебя не знаем. Никто тебя не знает. Ни одной бумаги о тебе не существует. О том, что ты с нами, знают в этом мире только три человека. Один из них – я. Второй – Переверзев. Третий – ты.
Я предполагал что-то подобное. Но рассчитывал, что будет хотя бы четверо:
– Значит, связного у меня не будет?
– Нет, – качает головой Каинов, говорит раздельно, – ни-ко-го. Ты – один. Одинешенек.
Здорово. Машинально тянусь за сигаретами.
– Совсем никого? – не то чтобы я страдал от одиночества, но иногда просто поговорить с кем-нибудь уже – счастье.
– Это сделано только для обеспечения твоей безопасности. Если у нас действительно утечка информации, добавление в связку хотя бы одного оперативника может провалить всю операцию.
– Понимаю, – закуриваю. – А кто же – контакт? Кому мне передавать информацию?
– Контакт – я, – сообщает просто полковник.
– Так вы… со мной летите? – улыбаюсь непроизвольно, представив, как ищу взглядом сутулую фигуру полковника где-нибудь в лондонском парке Святого Джеймса.
И мы с ним заговорщицки скрываемся в подворотнях сумрачных предместий английской столицы, и обмениваемся паролями-отзывами, и беседуем тихо, с отсутствующими лицами, будто незнакомые, только что встретившиеся люди.
– Нет, – вздыхает он. – Не все так просто. Порядок связи определен следующий. Существует телефонный номер. Естественно в Лондоне, – он пишет карандашом на клочке бумаги, показывает мне, – запомни прямо сейчас.
Я старательно проговариваю про себя несколько раз серию цифр и киваю. Полковник рвет бумажку, бросает в пепельницу, поджигает.
– Этот телефон всего на одну цифру отличается от номера доставки пиццы. Всегда можно сказать, что ошибся, – продолжает он, внимательно следя за огнем в пепельнице, пожирающим цифры. – Только за этим номером никого нет. Там автоответчик. Он скажет то же самое, что и номер настоящего кафе, мол, «наша пицца хороша, покупайте больше» и все, что в этом случае они говорят. Если тебе необходимо будет передать информацию, ты звонишь туда. Естественно, заказываешь пиццу. Какую, кстати, ты предпочитаешь?
– С грибами.
– А терпеть не можешь?
– С анчоусами.
– Значит, так. Заказываешь пиццу с грибами – все в порядке. Пицца с анчоусами – все плохо, выходишь из игры. Когда узнаешь, где ракеты, – закажешь пиццу с ветчиной и назовешь адрес.
– А поделиться жизненными трудностями или попросить совета не получится? – невольно усмехаюсь, и усмешка выходит кривоватая.
Полковник вздыхает:
– Такой вариант не предусматривается.
– Здорово, – качаю головой. – То есть – сами с усами, получается.
Полковник смотрит на меня без выражения:
– Предусмотрен один вариант. На самый крайний случай. Я повторяю, – он поднимает сигарету, как регулировщик палочку в знаке «внимание», – на самый крайний. Есть второй телефон, – пишет на бумажке, поднимает к моим глазам. – Запоминай.
Шевелю губами, повторяю цифры. Киваю. Полковник бросает бумажку в пепельницу, и огонек тут же съедает ее без остатка.
– Этот номер такой же автоответчик. Только другой службы. Они не имеют к нам ни малейшего отношения, агенты этой службы решают совершенно другие, отличные от наших, задачи. И действуют другими методами. Так как наша утечка информации вряд ли может быть связана с ними, мы согласовали возможность твоего обращения непосредственно к человеку этой службы в Лондоне.
Это ободряет и вселяет оптимизм.
– Ему можно будет пожаловаться на жизнь?
– По этому номеру ты должен будешь сказать только два слова, – поясняет полковник. – Первое слово – Чингиз. Это – ты. Так мы тебя представили. Больше о тебе они ничего не знают. Ни задания. Ни как ты выглядишь. Ничего. Второе слово – номер. Согласованы две площадки для возможной встречи. Первая – автостоянка у вокзала Ватерлоо, – из бокового кармана пиджака полковник извлекает фотографии и одну протягивает мне.
Угол здания с плакатом на арабском. Дорожная развязка. Урна. Телефонная будка.
– Это здесь, – уточняет он. – Запомни – номер один.
Киваю, и фотография отправляется в пепельницу. Каинов щелкает зажигалкой, терпеливо ожидает, пока глянцевая бумага разгорится.
– Это вторая площадка, – протягивает еще одну фотографию, – парковка на Хайд-Парк-Гейт.
Внимательно рассматриваю местность и киваю. Смятый снимок медленно лижет язычок пламени зажигалки.
– Так вот. Говоришь – «Чингиз» и номер площадки, – Каинов перемешивает авторучкой пепел. – На следующий день с семнадцати до семнадцати часов пятнадцати минут тебя будет ждать в указанном тобой месте красный автомобиль «Ягуар» с цифрами в номере 5 и 4. Если в салоне никого нет – не подходишь. Если в салоне больше одного – не подходишь. Если в салоне один человек, он сидит на водительском месте, не выходит, не бродит вокруг автомобиля, не открывает капот или багажник – подходишь и садишься на заднее сиденье. Называешь себя Чингизом. Как только услышишь в ответ номер площадки, где проходит встреча, – можешь говорить. Чем смогут – обещали помочь. Вот, в общем, почему я и задержался, – полковник улыбается смущенно, – нужно было все это согласовать. А Соседи, ты сам, наверное, понимаешь, не всегда рады подобным просьбам.
– Спасибо, – благодарно киваю, он мне действительно очень помог.
– В «Ллойдс Банке» на Кесингтон-Хай-Стрит в ячейке восемьдесят три сто двадцать четыре лежат пять тысяч европейских динаров. Ключ к ячейке, – полковник протягивает мне маленький ключик на брелке с номером. – Код доступа – дата рождения твоей мамы. Как только ты заберешь деньги, в тот же день ячейка будет пополнена на ту же сумму.
