Владимир Лошаченко - Русский хан
Обзор книги Владимир Лошаченко - Русский хан
Владимир Лошаченко
Русский хан
Автор выражает благодарность Татьяне и Ивану Павлюченко – редакторам, критикам и первым читателям, а также маме – за моральную поддержку.
Все события вымышленные, совпадения с реальностью случайны. Автор не отвечает за действия и высказывания персонажей.
Глава 1
– Шашлык бабья не терпит, – подвел итог дискуссии мой друг Витюха.
– Хватит вам трындеть, – встрял его брат Валерка. – Водка греется и шашлык сгорит.
– Наливаю.
Коллектив шустро расхватал шампуры и стаканчики с горючим.
– Ну, за рыбалку, – произнес я тост.
Выпили и накинулись на мясо: оно получилось обалденное – с поджаристой корочкой, а запах… Недаром я его в городе в сухом вине замачивал, со специями.
Люблю отдохнуть на природе, особенно порыбачить, вот и собрался в родную деревню, к Вите Крюкову – на озера. Прихватил с собой палатку – не хотелось лишний раз напрягать его домашних. Хорошо, что Витя с братом встретили меня на автовокзале, а то пыхтел бы я с перегруженным рюкзаком. Наша компания на двух мотоциклах за пять минут домчалась до места назначения, а место было примечательное и необычное. Представьте себе: березовые колки и среди них сосновая роща. Производила она, мягко говоря, странное впечатление – по краям обычные сосны, а в центре темные, почти черные. «Темный бор» – как окрестили его местные жители. Вот тут-то и решили накрыть дастархан на месте, где здешняя молодежь постоянно устраивала пикники.
Сабантуй наращивал обороты, травили байки, анекдоты, не забывая о водочке.
Я себя сдерживал – впереди рыбалка. В мужской компании по традиции зашел разговор о женщинах. Занятие зряшное и малоперспективное, думаю, женскую логику нам никогда не понять – они просто другие.
Тут я толкнул сидящего рядом Валерку – поинтересовался о «Темном боре», на что получил непечатный, но вполне ясный ответ: толком никто ничего не знает, сплошная мистика, а вот люди иногда якобы пропадают.
Водка в скором времени закончилась, и наступил черед «чемергеса» – местной самогонки. Запашина – впору противогаз надевать. Нет, к «чемергесу» нужно привыкать постепенно – я отскочил в сторонку и закурил. Определенно, население в деревнях потихоньку спивается, да и в городах не лучше, в свои тридцать лет я осознавал эту беду четко. Тогда, летом тысяча девятьсот восьмидесятого года, я и представить себе не мог, что будет твориться через десять-пятнадцать лет, что несчастная Россия будет переживать такой геноцид от демократов – товарищу Сталину и в страшном сне такое бы не привиделось. Но все это в светлом будущем, а тогда я покуривал и отдыхал душой, глядя на наш коллектив. С погодой нам повезло – июнь стоял ровный, без вывертов, как часто бывает в Сибири: птички поют, стрекозы со шмелями летают и воздух чистый, пахнущий хвоей. Лепота. Пацаны призывно махали руками, мол, налито и шашлык остывает. Зажав нос, я хлопнул стаканчик и взялся было за шашлык, но организм воспротивился.
Воду я привез из города – была в рюкзаке двухлитровая емкость (в деревне насосом качали водичку прямо из Иртыша, ни о какой фильтрации и хлорировании понятия не имели, потому полдеревни и маялось почками). Машинально зажав в руке шампур, поперся за водой: рюкзак лежал в люльке Валеркиного «ижака» – далековато он поставил свой агрегат. Подойдя ближе, заметил странную вещь: перед «ижаком» струилась голубоватая дымка, вроде ничего не горит, да и тумана сегодня не было. Покрутил головой – больше ничего особенного не приметил.
«Наверное, почудилось», – решил я.
Шагнул – вспышка в глазах, слегка закружилась голова, а тело защипало как от слабого удара током. Присел на траву, густо усыпанной опавшей хвоей – немного полегчало. Наверное, тяжко стало от «чемергеса» – вот заразы, на чем только его настаивают и гонят, не иначе как на старых портянках, бр-р…
«Какая гадость этот ваш самогон. Не буду больше пить», – подумал я, вытаскивая из рюкзака бутылку с водой, похлебал маленько – полегчало. Взглянул на ближайшее дерево: елы-палы – никак кедр. Тут-то меня и накрыло. Надо же, такое и в белой горячке не привидится, да и пью я в меру. Лес был другой. Вокруг росли могучие кедры, и между ними – гигантские папоротники. Бред собачий: кедр растет у нас только на севере области, но не в девяносто километрах от города.
Я обернулся – и у меня просто челюсть отвалилась: дастархан вместе с парнями и вторым мотоциклом исчезли. Я ошарашенно похлопал глазами, затем покричал, посвистел – результат ноль. Вернулся на место нашего пикника – никаких следов. Закурил. Стоп – нужно подключать серое вещество. Где я? Куда меня занесло? Фантастику я почитывал, но на ней не зацикливался. Одно знал наверняка: со мной вряд ли случится что-то необычное.
Ущипнул себя за руку – ничего не изменилось, боль от щипка ощущаю, значит, не сон. Понятно, что меня занесло – но куда? Определиться во времени и пространстве не получается – исходных данных маловато. Так, спокойно – нужна разведка местности. Вооружение у меня, правда, слабоватое – охотничий нож, сделанный по знакомству в одной шарашке. Нож, правда, замечательный: рессорная сталь, лезвие с кровотоком и поперечной проточкой – для откупорки бутылок, и длина клинка нормальная, около тридцати сантиметров. Прицепив ножны с ножом к ремню, двинулся вперед, пройдя метров двадцать, услышал писк вперемежку со слабым мяуканьем.
«Не понял, откель тут кошки объявились?» Пара шагов, и я наткнулся на звериную тропу, впереди что-то желтело. «Так-так, кто у нас тут? Опаньки, да тут тигр». Сказать, что я был в шоке, значит, ничего не сказать. Передо мной лежала зверюга со здоровенной стрелой в груди. Таких тигров не существует в природе: длина около четырех метров, да и в холке с меня ростом наверняка. Про клыки вообще молчу. А пискун, вот он – белый и пушистый. Тигренку от роду не больше недели – он бестолково тыкался в холодные соски матери и пищал, бедолага.
«Придется взять с собой – ведь погибнет». Сунув малыша за пазуху, решил глянуть, из чего грохнули мамашу. Самострел нашел быстро – его осмотр оптимизма не добавил, тетива была не из лески или проволоки, а из жил какого-то травоядного. Вернулся обратно, раскачав, выдернул стрелу. Смутные подозрения подтвердились: наконечник был костяной. Вот это называется сходил, блин, за хлебушком, то бишь за водичкой. По всей видимости, меня закинуло в прошлое, лет на семьсот-восемьсот назад. Страха особого не было – все происходящее воспринималось как-то нереально. Главное, до цивилизации добраться, к людям. Устроил небольшой перекур, затем вернулся и снял тетиву с самострела – авось пригодится. Пошел к мотоциклу с малышом за пазухой. Он, видимо, заснул.
Ну и чем кормить его прикажете? Молоко нужно пацану, а где его взять? Что-нибудь придумаю.
Завел «ижака» и потихоньку двинул в сторону деревни – ее, как таковой, на месте не оказалось. Вокруг была первозданная природа. Вышел на берег: вот это река – раза в четыре шире нынешней и глубина соответственно.
Озираясь, заметил невдалеке отблеск. Решил проверить, что там такое. По прибытии обнаружил еще один феномен: посреди дикого перелеска на идеально очерченном пятаке асфальта – автозаправка с сараем. На этой заправке трудился наш знакомый по кличке поп Гапон. И нехило трудился, если за короткий срок смог себе отгрохать кирпичный домище. Я быстренько поскакал к дверям, на которых висела табличка «Обед». Постучал – тишина. Дернул ручку двери. Результат неожиданный – ручка оказалась в моей руке, выдранная с «мясом». Что за хрень? Недолго думая, двинул плечом – дверь упала внутрь помещения. Раньше такой силищи я в себе не замечал, хотя занимался спортом и комплекции я крепкой. Здесь что-то не то, наверное, перенос во времени повлиял. На заправке Гапон обосновался основательно: кушетка, газовая плита с холодильником, два столика со стульями и небольшой телевизор в придачу. Открыл холодильник – повезло зверенышу. В «Саратове» стояла запотевшая трехлитровая банка с молоком. Открутил вентиль газового баллона, включил газ. Налил молока в кастрюльку и поставил на конфорку для подогрева. Тут раздался писк – малыш героически преодолевал порог помещения. Во как, аж из люльки прибежал. Посадил его на кушетку, нашел в посудном столе блюдце и приступил к кормлению.
Натурпродукт от коровки малышу явно понравился: чавкая и урча, он мигом проглотил все молоко, потом лизнул мою ладонь и уснул у меня на руках. Переложив тигренка на кушетку, я принялся осматривать хозяйство Гапона на предмет полезных вещей. Хорошо подумав, решил задержаться здесь хотя бы на месяц: малыш подрастет, да и продовольствием в дорогу необходимо запастись. Первый подарок судьбы – карта СССР, криво висевшая на стене. Дальше – больше. На столе лежал атлас автодорог России. Маршрут проложить – дело не хитрое, но ехать придется по бездорожью, да еще переправы через реки. Да и фиг с ним, на «ижаке» всяко быстрее, а бросить его всегда успею. Вышел наружу – на глаза попался сарайчик, стоявший в тылу заправки.
