Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6397 ( № 50 2012)
Вросшее в сердцевину
прошлое - неотделимо,
будущее - не пугает.
Центр из сплюснутых зданий
с низкими куполами -
словно дворцы хрустальные,
вставшие на карачки.
Но хриплый бетон окраин
тянется вверх стволами.
Корни уходят в глину -
в то, что здесь было раньше.
Дальше, за синей кромкой,
глина дышит холмами.
Овцы идут по склонам
с глиняными домами.
Здесь это чувство глубже.
Глина умеет слушать
и всегда понимает.
Вот они здесь, под стопою, -
тысячи пыльных хроник.
Каждый из нас записан
в глиняные таблицы.
Вас из неё построят,
нас в неё похоронят.
Незачем торопиться.
* * *
Ты окунаешь руки в свет.
Ты лепишь мир из янтаря.
Луч преломляется в стекле,
и где-то люди говорят,
и гул огромных городов,
и ветка, сжатая в руке...
Свет значит то же, что любовь,
на самом первом языке.
Бах АХМЕДОВ
Поэт, прозаик, переводчик. Родился в 1967 г. в Ташкенте. Лауреат V международного поэтического конкурса "Пушкин в Британии" (2007). Публикации в журналах "Звезда Востока" (Узбекистан), "Новая Юность", "Урал" (Россия), "Таллинн" (Эстония), "Новый стиль" (Великобритания), альманахе "Иерусалимские голоса" (Израиль), антологии "Анор/Гранат" (М., 2009) и др. Книга стихов "Молчание шара" (Ташкент, 2010). Живёт в Ташкенте.
***
По утрам не хватало аквамаринового.
По вечерам - синего.
Днём было слишком мало сиреневого.
А по ночам - избыток пурпурного.
И только в отдельные минуты
каждого цвета было
ровно столько, сколько нужно.
И тогда мы называли
это хрупкое равновесие
минутами белой тишины.
А рядом стояло счастье и училось
входить в сердце
на цыпочках.
***
Резкий короткий звук в опустевшей квартире.
Ты ушла, и лопнула пружина времени,
заведённая до отказа.
***
Моя немота - это немота дерева,
сожжённого молнией.
Моё присутствие изменчиво,
как рисунок тени на стекле.
Мой мир устал, как пилигрим,
забывший свою дорогу.
Мои слова умирают, не успев родиться.
И весь мой ответ ветру -
неуверенный жест руки,
Оставляющий людям право меня не слушать.
* * *
"И это пройдёт..." - произнёс я тихо
и отпустил бабочку боли
в сад камней.
***
Внутренний мир - это внутренний миг,
тающий, неуловимый.
Свет на воде, исчезающий блик,
вечное встречное "мимо".
Камни и ветер, вода и песок -
что-то сильнее навеки.
Как беззащитен и как одинок
внутренний Бог в человеке...
***
День, похожий на странную опечатку,
оставляет в растерянности сетчатку.
И простая фраза: "Устало сердце..."
из сгущения сумрака вдруг возникнет.
Может, просто нужно чуть-чуть согреться?
Может, голос родной наконец окликнет?
Сделать шаг в темноту, раствориться,
слиться,
словно вырвать ушедшего дня страницу.
А в затылок ночь уже дышет сиро...
Как принять этот образ пустого мира?
Как найти опечатку в безумном тексте,
где когда-то мы были с тобою вместе?..
Людмила БАКИРОВА
Поэт, художник, журналист. Родилась в Кировской области. Окончила медицинское училище и Ташкентский государственный университет. Стихи публиковались в сборнике "Поэзия-88", журналах "Новая Юность", "Звезда Востока", "Книголюб", альманахах "Молодость", "Малый шёлковый путь", Ark. Живёт в Ташкенте.
* * *
Урюк, желтея,
клонит ветки
на угол старого айвана.
Собака лает у соседки.
Вода в саду течёт из крана.
горячий полдень утки топчут,
доска качается в арыке,
на всю округу кура квохчет
в кустах дремучей ежевики.
Веранда прячется за шторой,
в саду близь гравийной дорожки
стол накрывают, под который
со всех сторон крадутся кошки.
* * *
Слова за словами, сырьё для своих собираю
страниц,
леплю их из воска, из глины, из снега,
слова оживают в ладонях моих, превращаются
в птиц,
летят в небеса и опять возвращаются с неба.
Чтоб я их встречала, отставив другие дела,
одних отгоняла, и в стаи других собрала.
* * *
Луна в осеннем небе гаснет,
на мокрых лапках бродит дождь,
в дыханье ветра звуки гласных
мне больше слушать невтерпёж.
Под заунывный вой собаки,
во тьме кромешной, как иод,
как будто кто-то там во мраке
рассвета берег не найдёт.
Андрей ПАВЛЮК
Родился в 1974 г. в Ташкенте. Окончил факультет зарубежной филологии Ташкентского государственного университета. Работает преподавателем русского языка и литературы. Стихи публиковались в журналах "Звезда Востока", "Книголюб". Автор книги стихов "Поднебесье" (2002). Живёт в Ташкенте.
Вечер
В чашке застыли чаинки...
Вечером чайного цвета
Чуден полёт паутинки,
Предвозвещающей лето.
Я на душистом айване
Вкуса самсы и арака...
Пусть исчезает в тумане
Мира жестокого драка.
Трудно понять и представить,
Как пробирается в мысли
Времени сладкая память,
Песня об истинном смысле.
Словно погладили душу,
Словно воскликнули: "Здесь я!"...
В тёплую чайную лужу
Смотрятся ночь и созвездья.
***
Твои слова - как гулкий дальний гром,
Посланец грозовой, недоброй дали.
Они сегодня утром прозвучали,
Чтоб вечером пролиться злым дождём.
Я промолчал. Я - будто мудрый лес,
Спокойный и могучей силы полный.
Что гром? Что дождь? Бояться нужно
молний,
Смертельных молний с грозовых небес.
А их не будет[?]
Гухарик БАГДАСАРОВА
Поэт, журналист. Выпускница факультета журналистики МГУ имени М.В. Ломоносова и факультета теории, истории искусства Ленинградского института имени И.Е. Репина. Автор пяти книг. Живёт в Ташкенте.
* * *
Сиреневый букет в хрустальной вазе -
Воспоминанье о дворе цветущем
И маме молодой, срезающей цветы.
Мы снова во дворе, в сиреневом дыму.
Там капли дождевые у подножья
Калитки, приоткрытой в мир.
«Золотая пыль махалли»
«Золотая пыль махалли»
Михаил ГАР
Поэт, журналист. Родился в 1956 году в Ташкенте. Окончил Ташкентский государственный университет. Работал в Узбекском телеграфном агентстве (республиканское отделение ТАСС). В 1991 году переехал в Санкт-Петербург, где работал главным редактором в издательской фирме "АККА". В 1993 году вместе с семьёй переехал в Нижний Новгород. Сотрудничал с местными и центральными СМИ. В 2007 году вернулся в Ташкент. Автор сборника стихов "Тень богомола" (2011).
