Газета День Литературы - Газета День Литературы # 96 (2004 8)
ЦВЕТОК КАРТОШКИ
Всё расцветает в мире, как всегда.
Шмели в мечтах медовых
важно роются…
А я всё ожидаю — ну когда
Цветок картошки на Руси раскроется?
В ладонях коренастого куста
Затеплится смущённое свечение,
Как будто понимает красота
Глубокое свое предназначение.
Когда рванулся Запад на Восток
И мир дрожал
от столкновенья грозного —
Железный Рур расшибся о Цветок,
Цветок картошки
с полюшка колхозного.
Землёй родимой пахнет от него,
Не гож он для букетика продажного,
Но от цветенья скромного того
Светлей в России на душе у каждого.
Росли мы на картошке — я и ты,
Её земная сила в наших мускулах...
Ну вот и всё о смысле красоты,
И о цветке картошки с поля русского.
***
Опять в семье хрен со слезой на ужин,
А в радио картавят голоса:
Затянем пояса ещё потуже,
Покуда подрастает колбаса!
Но если с каждым днём живётся хуже,
Народ очнётся и, в конце концов,
Затянет пояса свои потуже
На шеях этих сытеньких лжецов.
РОДСТВО
Вновь у мамки большой живот,
А глаза у отца растают...
— На Руси картошки хватает.
Если просится — пусть живет! —
И рождались, и очень просто
Был в мальчишестве счастлив я,
Что по левую руку — сестры,
А по правую — братовья.
И какой кулак ни нависнет
Надо мной посреди двора,
Был уверен я: только свистни —
Встанут рядом брат и сестра.
Сестры замужем, братья женаты,
Даже мать... давно не вдова.
Узы кровные — не канаты,
И в родстве ли ты, суть родства?
А семья была — мировая!
Впрочем, что это я ропщу?
Вся родня живет припевая,
Только я всё свищу-свищу...
Всё свищу, и до боли острой
Так порой сомневаюсь я,
Что по левую руку — сестры,
А по правую — братовья...
ПРОЩАНИЕ С ОРЛАМИ (1945 )
Они лежали во дворе милиции
Тяжелыми, безжизненными плахами.
Садился тополиный пух на лица их,
И жены обезумевшие плакали.
...Пришел: веселый
— ворот нараспашку!
Израненный, починенный, — живой!
В заждавшуюся вольную рубашку
Нырял со смехом за пять лет впервой.
Но по лесам бродили недобитые,
Те, до которых руки не дошли.
Кому-то надо закруглять с бандитами...
— Пошли, орлы?
— Раз надо, так пошли! —
Пошли туда, где сосны необхватные,
Где Немана крутые берега,
И где скороговорки автоматные
Взахлеб выносят приговор врагам.
Не все вернулись. Поредела стая...
Вот эти — полегли. За тишину.
Причем здесь я?
Да вот, всё вспоминаю
Ту малознаменитую войну.
О них информбюро не говорило,
Не поминал их в сводках Левитан,
А дело было... Точно, дело было:
Фуражку снял угрюмый капитан —
И замер мир... И сердцу стало тесно.
И в этот миг — без музыки и слов
Звучала в сердце призрачная песня
В легенду улетающих орлов.
Ольга ЖУРАВЛЁВА БУМЕРАНГ
***
Так точно — в лузу бытия —
Отправлен шар в азарте страстном,
Не стойте за спиной напрасно —
Сегодня партия моя!
И полных неприязни глаз
Не наполняйте лживым светом —
Не к вам стремится за советом —
Моя душа на этот раз!
Не с вами завтра во хмелю
Свои сокровища растрачу...
И будет так, а не иначе:
Я с тем уйду, кого ЛЮБЛЮ!
СТЫД
Вы пытались когда-нибудь определить,
Что же такое СТЫД?!
Так попробуйте...
Может — это спасёт человечество...
Стыд — прозрение,
Гнев, направленный на самого себя...
Стыд — вершина того неприличия,
Что, покорив, скорей удалиться спешишь.
Стыд — прелюдия к Вечности…
Но пока лишь Небу ведомо это,
И на землю вниз направлен взгляд со стыдом...
ВЕРНИСЬ
... Вернись бумерангом из прошлого,
Ворвись в ледяное "ничьё",
Моей же рукою заброшенный,
Разрушь нетерпенье моё,
Моля у разлуки прощения
За проклятое "никогда",
Поверю в твоё возвращение,
Повымету ссоры года.
Пусть раны сочатся привычкою,
Пусть сердце от счастья сведёт,
Мечта обгоревшею спичкою
Наивность руки обожжёт —
Я даль, безнадёжно манящую,
Вопящею просьбою глаз
Зову повторить настоящее,
Ещё не уснувшее в нас...
НА РУБЕЖЕ
На рубеже предчувствия разлуки
Остановлюсь, чтоб передумать снова
Все мысли, воплотившиеся в звуки,
Все чувства, воплотившиеся в слово.
И словно хор поющий "Аллилуйя",
Вытягивает сердце ноту муки,
И холод жжет воздушным поцелуем
На рубеже предчувствия разлуки.
...Ещё для дела пригодятся руки,
Ещё для тела пригодится лето,
На рубеже предчувствия разлуки
Не стоит сразу забывать про это,
Не стоит сразу уходить от звука
И убиваться над могилой чувства:
В порту, куда причалила разлука,
Всегда маячит парусник искусства...
***
Прости меня, моя свобода,
Что никуда не тороплюсь,
Что разгильдяйка непогода
В окно подсовывает грусть.
Прости за сирую везуху,
С которой парой — хоть куда,
За добродетель-потаскуху,
За поседевшие года,
За неопрятные знакомства
И неуверенное "нет",
За псевдоидолопоклонство
За ночью преданный рассвет.
За вседоступное "прощенье",
Что на толкучке пятачок!
За развлеченья, увлеченья
За рано порванный смычок.
За непроверенное "завтра",
За неумеренное "ДА-А-А!",
За киноленту "Клеопатра",
Что в память въелась навсегда...
За всё, чего уже не будет,
За всех, кого не обойти,
