Газета День Литературы - Газета День Литературы # 181 (2011 9)
Та – извлечённая – в дело не годна.
В этой предсмертной записке – ни слова,
Есть только время – четверть второго.
Нету ни слова по-польски – так что же? –
Что тебе Польша, и на' что ты Польше?
Да и вообще этот час – 1.15 –
Неподходящий, чтобы стреляться.
Птицы на шпилях старой Варшавы –
Все в позолоте, тусклой и ржавой –
Напоминают виденья вчерашние,
Грустных орлов над кремлёвскими башнями.
Умбра и охра – краски печальные,
Цвета тоски, но не цвета отчаянья.
Грудь поседелая, молью побитая,
Что ж ты наделала, Речь Посполитая?
КОНЕЦ ВРЕМЁН
Да. Всякой силе есть предел и мера.
Разрушен будет новый Вавилон
Устами тарантиновского негра,
Перстами белой девушки с веслом.
Не знаю я, что там у вас смешалось
(Да в самом деле, уж не языки ль?),
Но к вам, друзья мои, утратил жалость
Пророк библейский Иезекииль.
Смешались языки? – Ой, не смешите,
Не утверждайте, что виной всему
Лексические трюки дяди Вити
И тёти Моти подлое "ну-ну".
Жги, жги, гармоника! Не виждят и не внемлят
Пророки в наши дни, – об чём и речь.
Лишь Пушкин, обходя моря и земли,
Своим глаголом норовит обжечь.
А девки плещут вёслами на Каме,
А парни удят рыбу из Оки,
При этом, заплетаясь языками,
Уродуют родные языки.
Не виждю я в Кондратах и в Маланьях
Носителей глоссарной чистоты.
Не то чтоб я скупее стал в желаньях –
Желания по-прежнему просты:
Есть, есть и высший суд над вашим братом –
Однажды, если Библия права,
На языке всем и всему понятном
Заговорят и камни, и трава.
"Когда тебя моя коснётся кара,
Узнаешь ты, что имя мне Господь!", –
И дядя Витя в дымке перегара,
И тётя Мотя, пальцы сжав в щепоть,
Исторгнут не слова – одни лишь звуки,
Что в сердце русском навсегда слились:
Где "Аз воздам" – там воздадут и буки, –
Я говорю вам как специалист.
И в ходе этой страшной процедуры,
Боюсь, мне не остаться в стороне.
Коснёмся и моей кандидатуры,
Хоть речь идёт совсем не обо мне.
Так вот. Когда мычащими рядами
Вы будете под окнами брести,
Моя собака чёрными губами
Скажет мне последнее "прости".
Станислав ЗЮБАНОВ У СЕДЫХ ТЕРРИКОНОВ
***
К 10-й годовщине ГКЧП
Как мать с отцом, утратившие сына,
В душе мы все скорбим по СССР,
И пусть пока осталась жить Россия,
Он видится нам главной из потерь.
Мы все стоим над грандиозным гробом,
В котором вдруг почил социализм,
И горько думаем, какие же микробы
Разрушили могучий организм?
Кто из гостей принёс в наш дом заразу,
Как подлый рак разрушил мозг страны,
И по чьему коварному приказу
Мы русские на смерть обречены?
Мы приютили пятую колонну
Потомков расплодившихся хазар,
Нетрудно было хитрому шпиону
Устроить в доме роковой пожар!
Под вой сирен успели мародёры
Разграбить их же приютивший дом.
За океан удрали эти воры,
А нам досталось воевать с огнём.
И скорбный крик: "Спасите наши души!"
Над Родиной летит из края в край.
Не зажимай же от бессилья уши,
А мать-Россию из огня спасай!
МОЙ ДЕД
"Пора бы подвести итоги!" –
С утра бормочет голова,
А к ночи снова ноют ноги
Всё те же грустные слова.
Дед отдал "стройкам коммунизма",
Не мелочась, себя всего,
В итоге, кроме ревматизма,
Не получил он ничего.
А, может, получил он всё же
То, что, как этот мир, старо,
Что для души всего дороже,
Не веру ль русскую – в Добро?
Он строил стены новой жизни
И верил в громкие слова,
Что будет жить при коммунизме,
И вера та ещё жива!
Но деда мучает обида,
Что не закончил он дела,
А над страной звезда Давида
Взошла, как воплощенье зла.
Теперь он верит, смогут внуки
Понять подслащенный обман,
И крепко сжав друг другу руки,
Рассеять рыночный дурман.
Ведь не для пошлого богатства
Истратил он себя всего,
Он жил для мирового братства,
А братство кинуло его.
Я РОДИЛСЯ В ДОНБАССЕ
Я родился в Донбассе
Среди синих курганов,
У седых терриконов
Нынче брошенных шахт.
Мой отец из шахтёров,
Добрый Фёдор Зюбанов,
С синевой под глазами –
След от угольных вахт.
Террикон разровняли,
Позасыпав могилы
Тех, кто эту породу
На поверхность таскал.
И сейчас уголок
Нашей Родины милой –
Это кладбище в сердце,
Это боль и тоска.
Под породой стотонною
Спят ветераны,
Обретя незаслуженно
Горький конец.
У живых, не у мёртвых,
Горят ваши раны.
Вы простите меня,
Моя мать и отец!
SOS
Век гортани нам режет,
Убивает любовь,
Всюду слышится скрежет
Люто сжатых зубов!
Не учись ненавидеть,
Жизнь научит сама,
Не старайся обидеть –
Тут не нужно ума.
Мы привыкли "стебаться",
Жалить острым словцом,
Нам "не в лом" извиняться
Перед старым отцом.
Нам пора повиниться
И себя укрощать,
И сперва научиться
Ну хоть маму прощать!
Эту чёрную пропасть
Век наш скоро пройдёт.
И Любовь, не Жестокость
Наши души спасёт.
ОПТИМИСТ
Россия корчится в пожарах,
На рынках крячет вороньё,
Друзья мои давно на нарах
За веру в прошлое своё.
Зачем позволили Россию
Мы по оффшорам растащить?
Куда девалась наша сила,
Кто саван нам спешит пошить?
