Павел Кучер - 1730 год. Август. Переэкзаменовка
Этажерка, крутым разворотом, уносится в зенит. Трава вокруг легла, нас обдало воздушной волной… с запахом озона и горелого железа. Кхе-кхе… В горле запершило. Кхе-кхе… Гадость. Вонючка какая-то… Но, быстрая. Вон как высоту по спирали набирает… Уже не видно почти. С небом сливается – прозрачная… Только сетка, если приглядеться, на солнце блестит. Как паутина… Твою мать! Да там всё небо в паутине! Маячат и мельтешат, не сосчитать… Анка сказала их сотни? Обалдеть…
– Ага, теперь заценил! – никакой деликатности к чужому удивлению, – За мной! Не пропадем!
– Надеюсь… очень надеюсь, – мать моя женщина! С кем я связался?
Знакомая транспортная стоянка, под плитой зеленого бетона спрятан самосвал. Сегодня рядом, на том месте, где Петр крыс по лоткам раскладывал, стоит, на коротких ножках-опорах, как киношная "летающая тарелка", самый настоящий блин. Без кавычек. Плоский, рыже-коричневый и ноздреватый. Та же, плоская, шестигранная летающая платформа… Но, не в пример солиднее. Корпус – не просто пленка, на растяжках. Обтекаемый. Куча навесных элементов, антенны, трубы по бокам (движки или вооружение?), в центре – два утопленных заподлицо продолговатых контейнера. Анка, не сбавляя шага, взмахивает левой рукой. Крышки откидываются. Эк! Почти как саркофаги, для египетских фараонов. Кожаные гнезда-выемки по форме тела. Но, ни пультов управления, ни иллюминаторов, ни сидений… По центру блина открылась дыра поменьше. Багажник? Как туда будем забираться-то? Прыгать? Не люблю прыгать! Фигу, подтянулся и влез. Да…
Сетка, затянувшая тоннели воздушных винтов, туго пружинит под ногами. Словно по гамаку идешь. Хорошо, что ячейки мелкие, сантиметра по два. Ногой не провалишься и руку не просунешь. Разве палец. Но ощущения! Не серьезно, даже на ощупь. Толщина сооружения – меньше метра. Сверху просматривается насквозь, и вбок тоже. Внутренние перегородки между, соседними колодцами винтов, такие же прозрачные пленочки. А я, было, обрадовался внешней солидности. На бортики не особенно наступишь – густо усеяны рыжими пластиковыми блямбами, с металлическими рожками сложной формы. Половинками игрушечных мин… И на свободных участках сетки висят такие блямбы. Кстати, на памятной Осе" они же были… Дрянь! Споткнуться можно. Упал и напоролся… Даже рукой оперся – больно. Рожки острые и крученные. Зачем?
– Осторожно! Разрядники фазированного генератора ударной волны. – Анка снова читает мои мысли, – А пулевые стрелковые узлы – на гранях. Тоже робот, в грузопассажирском варианте. Летучий автомобиль…
– Потому вы надеетесь, что я им за пять минут управлять научусь? – ага, а на курсах пилотов – ни дня.
– Мы знаем, что научишься… Давай! – выхватывает из руки укладку с заразой. Почти не глядя сует в центральный отсек (совсем мелкий, вроде бардачка у легковушки). Защелкивает крепление, – Ложись сюда!
– Если хилый – сразу в гроб… – не договорил, толчок в челюсть (не слабый) и – глухой намордник на физиономию, – Ты куда лезешь?! Обалдела? – сверхнаглость, однако. Распустила молнию на промежности комбинезона и сует самое дорогое в непонятную на ощупь скользкую фигню, – Ой-ой, что за дела? – из-под маски сам себя еле разбираю. Гундосое бубуканье, – Зачем? – в одном ухе и так телефон, а другое прижато.
– Надо, Дима, надо! Нам долго лететь и сесть негде – трамбует мои причиндалы в мягкое и холодное. Ну, спасибо хоть не катетер вставила. Зато вспомнил – это же "друг водолаза". Встроенный санузел, для скафандров. И сзади тоже. Упаковали! – Нигде не жмет? – мотаю головой. – Теперь раздвинь руки! Вот так, обхвати. – Щелчок, тихо. Сверху меня прижимает и мягко фиксирует. Не шевельнуться. Темнота! Крышка, кстати, без окошек. Не навязчивый сервис, "по коммунистически"… Свобода, блин, свобода, блин, свобода. Упаковали… А что? Воздух в маске – чистый, разрешается какать и писать. Почувствуйте себя мумией!
– А-а-а-а! – обшивка, вдобавок, надувная. Давлением зафиксировало окончательно. Ни шевельнуться.
– Дима! Дима! – Тьфу, это в наушнике, внутренняя связь заработала, значит, – Подтверди, что меня слышишь! Пальцами там постучи, или ручкой подергай, – ну, стукаю, стукаю, а словами можно?
– А словами можно? – во, получилось! По внутренней трансляции, и голос звучит нормально, и маска говорить не мешает, – Как слышно?
– Первый – Второму, слышу вас хорошо. Подтвердите готовность к вылету! – опять казенным голосом космического робота. Как первый раз, в душевой кабине. Господи, всего вчера… Издевается! Подыграть?
– Второй – Первому, готовность подтверждаю, – стоп, не сразу, – А как отсюда вылезать, если что?
– Первый – Второму, попробуй догадаться. Подсказка. Все команды управления у нас унифицированы.
– Сейчас попробую, – как там, когда грузовик в подземный бункер загонял? Стучу морзянкой, – "РАС" и "три тире – три точки" – во, ура! Придавившая меня сверху обшивка зашипела и опала. Щелк… Нету надо мной крышки. По ощущениям – откинулась. Сажусь. Двумя свободными руками (кайф, если кто понимает) сдираю с лица маску. Ага. Снаружи на ней, вместо окошек, блямбы с проводами, шланги. А внутри стекла. Экраны, получается. Как в авиа симуляторе, стереоскопические очки-консервы. Гы-гы… Я – "консервант"?
– А теперь запакуйся сам, – сидит в соседнем гнезде и разглядывает меня, как ожившего Тутанхамона, – Не лезь туда, я всё хорошо закрепила! – это она про "друга водолаза". Будем надеяться… Ладно, пробую. Маску на физиономию. Откинуться в ложемент (вспомнил слово). Пальцами правой по твердому – "КОН" и "три тире – три точки". Хлоп, бух, пш-ш-ш! Прижало, как раньше. На душе легче. Но, темнота раздражает…
– Второй – Первому, ничего не видно! Багажом полечу?
– Первый – Второму. А теперь?
– Ой! – глаза брызгает ярким светом. Обзор, словно я не лежу, а сидя смотрю вперед. Как и ожидалось. Непроизвольно пробую оглядеться одними глазами, так как голова зажата намертво, – Ой, ик! Бу-э-э-э! Чуть не вырвало, с непривычки. Мир неожиданно легко крутанулся, по вертикали и горизонтали на 180 градусов, – Тьфу! Ик, ик, уф-ф-ф! – удержался, обед пока остался внутри… Внизу – камни площадки, вверху – облака.
– Рыгать и плеваться можно! – явно же издевается, но без тени веселья, – В первый раз все так делают. Система могучая, высосет, – я тебе не "все". Зажмурился – отпустило. Попробую одним глазом, осторожно. Так, кажется, понял. Настройка панорамы – по движению глазного яблока. Если вправо-влево, то это полый поворот назад. Головой крутить не надо. Если вверх-вниз, словно перевернуло к небу ногами. Оригинально. Получается, картинку с внешних телекамер прямо в очки транслируют. Словно одна голова летит, без тела.
– Не хочу! – на самом деле сильно подмывает, но фиг тебе, язва белобрысая. Я мужчина или где?
– Дим, ты просто смотри вперед. Не пытайся оглянуться. Тогда быстро привыкнешь… Или, отключить панораму? Будет – как простое окно, по курсу.
– Не надо, обойдусь, – может быть и нет, но, попробую…
– Тогда, полетели! – короткая перегрузка, разворот, крутануло, по ощущениям с закрытыми глазами, чуть ли не вверх ногами. Как тут не попытаться оглядеться? Я и попытался…
– Ик-ик… Бу-э-э-э-э! Буэ-э-э! Тьфу!
Глава 18. День второй. Вторая половина дня. Мобильный анклав СССР. Штат Мэриленд. Земля-1.
Теперь понятно, зачем пациента тут фиксируют сжатым воздухом. Просто крышку я бы своей головой выбил, ремни бы сорвал… Но, против пневматики не попрешь – только одни кисти шевелятся. "Лежу я в саркофаге и дышу…" Чистый, надо отдать должное. С не заблеванной физиономией. Локальный душ, для морды лица. Судя по отвратному вкусу – дистиллированной водой. Умыло – чуть было не захлебнулся. Не удержался – плюнул. Ещё раз умыло. Да-с, такими методами правильный рефлекс вырабатывается быстро… Смотреть по сторонам вроде легче стало. Не привычно, ясен перец, но терпимо. Зажмурился – выглянул. Подкатило – опять зажмурился. Заметно легче! Под закрытыми веками скосил глаза вниз (ну, где мои ноги). Открыл – земля внизу несется. Высота маленькая. Верхушки деревьев по сторонам чиркают. Неприятно… Как через лючок в полу, на ходу асфальт разглядывать. Сплошное мелькание. Вперед и по сторонам глядеть интереснее… Поля какие-то видно, здания, машины… виноградники… Черт! Какие еще дома? Мы где?
– Штат Мэриленд. Федеральный округ Колумбия, город Вашингтон. Белый Дом отсюда уже не видно.
– А куда летим?
– В Институт медицинских исследований инфекционных заболеваний армии США (USAMRIID). Это в городке Форт-Детрик, по прямой – всего час лета. Нам пока рановато, надо чуть покружить. Как ощущения? – ни капли сочувствия. Блин! Санитарка, из вытрезвителя, общается с тысяча первой жертвой похмелья.
– Терпимо.
– По сторонам уже свободно глядеть можешь? Попробуй! – хм, если не зарываться – вполне. Привык!
![Павел Кучер - Переэкзаменовка [СИ. незаконченное]](/uploads/posts/books/no-image.jpg)
