Топи и выси моего сердца. Дневник - Дугина Дарья Александровна
Еще. Важное. Уныние – грех.
Очень хочется спать, но не спится. Если бы не Гумилев, день был бы абсолютно бессмысленным. Будильник на планшете. Звучит как саундтрек к фильму о вампирах, лесах и туманах. Солнце появилось на небе. Как бы его засунуть обратно в небо, чтобы оно не проявлялось. Так. Я придумала: если каждый день быть красивой, то можно будет разрезать дни. Красивые почти не грустят. Как я люблю красивые ноги. И худых людей.
Что меня интересует? Изменения, произошедшие со мной, связанные с агрессией, с нестабильностью и с появлением радикальных эмоциональных тонов. На какой срок? Речь – о временном помешательстве? Или такое состояние навсегда со мной?
Все пошло так, как не должно было бы пойти. Держись, Даша! Набор страдания номер 637747484848848488…
Книга Иова в Эрмитаже. Пророчество высшей категории.
Буду писать статус. Продержаться надо до утра. Потом поспать один час и снова продержаться. Собраться. Знать, что делать. Вести всю ситуацию.
В сценарии предлагалось ввести роль Вергилия. Я взяла эту роль на себя.
А что я хочу, если есть такое слово «тренит» [250], и такое выражение, как стрелять в своих же – в плитник? Что я хочу? Непонятно.
Абсолютно безразличные люди. Снег.
Витя Штырь пишет:
Здравствуйте, Дарья! Прошу прощения за беспокойство и глупый вопрос. Вам что-нибудь известно про культ Сатурна? Культ черного куба и все, что с этим связано? Собираю информацию про это. Спасибо.
Я сейчас сама черный куб.
Не буду писать про грусть, потому что ее убили. Она была уничтожена в одном из переулков Васильевского острова. Резко. Убита резким ударом. Тепловым, пожалуй. Что самое странное – за всю эту агрессию, боль, истерику, сложнейшие дни и часы и все, что было в последние недели, я чувствую бесконечную поддержку. И просто не понимаю, чем я ее заслужила… Хочется зарыться в одеяла и заснуть надолго. Но надо встать. Немного продержаться и остаться живой. Я разложена на отдельные куски. И удивляюсь, что еще выгляжу будто я цельный человек. Опять плачу.
Самое было бы мудрое – удалить этот дневник и перестать вас мучить…
Я лежу, смотрю на улицу или на проспект… Никуда не могу. Это состояние – смотреть в точку, лежа на боку, или на потолок. Снова приходит. Не могу заставить себя сделать рабочее, но знаю, что это неизбежно. Мне хочется пить крепкий алкоголь в очень малых количествах и как-то пытаться устоять на ногах. Хочется, чтобы как-то встряхнули – избили что-ли – или привели в чувство. Я хочу сил и чтобы немного отходило это, наступающее – резкое… Я провела последний месяц в аду, а последние две недели стали последним аккордом. И: I can`t breathe [252].
И на этом фоне все так безрассудно, все так неистово. Прорывать грудную клетку, выкидывая содержимое на улицу старинных переулков Петрограда. Васька становится оседлой и строгой, а у меня внутри – погромы, будто начался ХХ век и вся революция развивается внутри меня. Черные дни души, чувствую плитник и нелегко дышать. Говорят, от напряжения бывает такое, но я же знаю, что я бессмертная. Ведь душа такова.
И если идти дальше – то только уверенным шагом, а если сорвется – ползти. Но и дальше, и дальше, и дальше, пожалуйста, не предай.
Знала ли я, что однажды я узнаю. Что такое принимать в себе страдания. А не вырисовывать их искусственно? Нет.
Еще важное: друзья, у меня пост-травматический синдром. В рамках него я ищу себе стрессы большего калибра. И стараюсь сделать их сильнее. Будьте со мной осторожны, я могу быть резкой, агрессивной. Но мне нужны острые эмоции. Так что перебиваюсь. Начинаю понимать людей, которые после стрессов начинают: пить, вести себя плохо, очень плохо себя вести…
Не плачь, лисичка. Я, конечно, никуда не хочу. А если и хочу, то взять что-то и выпить. И лежать. Но мне надо, просто чтобы выйти… Потому что иначе я погибну от одиночества. Как оно разрывает… И зачем я только решила быть гордоодинокой навсегда. Это же невозможно! Даш, а страшнее, знаешь, что? Что одиночество ничем не разрушить. Это смертный приговор человеку. Товарищу человеку. И страдай, живи, дыши, плачь. Да что угодно.
Главной задумкой проекта было показать отсутствие. Assenza [253]. Нечто покинутое, больное, мертвые вещи. В итоге стали мертвыми не они. А мы. Все.
ВЗГЛЯД.РУ 19.11.2021
После родов женщина в течение месяца пребывает в сложной ситуации, поэтому в данный период ей необходима поддержка супруга, – заявил газете ВЗГЛЯД первый зампредседателя комиссии Общественной палаты по демографии, защите семьи, детей и традиционных семейных ценностей Павел Пожигайло. Так он прокомментировал идею давать отцам небольшой декретный отпуск совместно с матерями. Для того, чтобы не допустить нерационального использования отпуска и ситуации, что мужчина проведет его вне семьи, право на него следует выдавать исключительно находящимся в браке, полагает эксперт.
Женщина пребывает всегда в сложной ситуации… Громыхают песни где-то…
Стал другим и Богдан, и уже не яркий голос, а глухой – значит, сдался. Резкое. Не знала. Сдался? Может. Смирился? И с нами так будет?
Донбасс решает 19.11.2021
В Донбассе больше умирают, чем рождаются.
В Донецкой области, – той ее части, что находится под контролем Киева, – с начала года количество населения уменьшилось на 26,5 тысяч человек по сравнению с аналогичным периодом прошлого года. Как сообщает Главное управление статистики в Донецкой области (без учета ДНР и ЛНР) на 1 октября проживает более 4 миллионов 73 тысяч человек. При этом количество умерших в области остается существенно выше количества родившихся. На 100 умерших – 25 живых новорожденных.
Больно заразительно смеется Стикс. Накажи ее счастьем…
Не сдался и не смирился. Тут он.
Я бы, конечно, включила «Психонафт 4» [254], но вылезла из-под одеяла. Надо взять и собраться. Еще важное. Цените тех, кто рядом.
Настроение: говорить на санго [255]. Сумасшедшие дни. Безумные. Странные. В которых оказалось столько хороших людей. Еле сижу. еле лежу, еле дышу. Но соберусь. Выполню миссию. Вернусь куда-то (дома больше нет) и буду лежать как-то по-новому. Волновое.
Слушайте! Я немного сошла с ума. Накажите меня счастьем! Тело болит, прямо каждый кусочек тела будто бы не промят…
