Юрий Яковлев - Неприкосновенный запас (Рассказы и повести)
Теперь я понимаю, что именно это письмо, обычное, похожее на тысячи других, все перевернуло в душе Тамары и вывело ее на огненную орбиту. Сперва девушка мучилась оттого, что посылку доставили не по адресу вместо "доблестного бойца" вручили балерине политотдела. Но мы ее убедили, что она такой же боец, как и все.
Это я подумал, что убедили. На самом деле в сознании девушки началась мучительная, напряженная работа.
"Я должна, - внушала себе Тамара, - я должна быть там, где настоящие бойцы, взрослые. Я должна идти под пули, должна бить фашистов, потому что не имею нрава обмануть Серегу Филиппова".
Во время войны все созревало быстро. И все было немного недозрелым. Как рано сорванные яблоки.
Не будь войны, Тамара была бы обычной девчонкой, немного своенравной, но в общем-то мягкой, отзывчивой. Она была очень похожа на моих сегодняшних ребят, на Галю Павлову. Так же была влюблена в балет, и ее истинная жизнь была в танце. Жизнь и самовыражение. Я невольно сравниваю этих двух девочек, моих любимых учениц, мысленно меняю их местами, снова и снова вижу Галю Павлову в гимнастерке, длинной, чуть ли не до колен, воротничок хомутиком, плечи свисают, пилотка надвинута на брови, хотя по уставу между пилоткой и бровью должны уместиться два пальца; сапоги, тяжелые, солдатские, на два номера больше.
Тамаре и Гале одинаково по шестнадцать лет. Но Тамара старше Гали на целый год войны. И ее уже не назовешь девочкой. Она красноармеец-балерина.
И не просто балерина, а балерина политотдела.
Ее глаза видели смерть - от голода, от осколков, от пули. Ее сердце покрылось жесткой корочкой, но само-то оно не почерствело, чувствует чужую боль как свою. Она знает многое такое, о чем Галя даже не подозревает. Яблочко мое зеленое.
Все время эти две девочки сливаются в моем сознании воедино.
И когда я прорываюсь в прошлое, рядом со мной оказывается Галя. Мне порой кажется, что сейчас на сцене Дворца пионеров танцует Тамара Самсонова. Особенно когда исполняют "Тачанку". Прежняя Тамара оживает в танце, за кулисы возвращается Галя...
Помню, как-то раз нашел у Тамары на койке раскрытую книгу. Красным карандашом были подчеркнуты слова: "Мне приходится учиться искусству танца у простых деревенских жителей... В них наш характер, правда жеста, тот мудрый язык движений, который приходит от самой жизни... Народный танец жизненный сок театрального концертного танца".
Потом Тамара как-то спросила:
- Ведь искусство должно выражать свое время. И даже танец, правда?
- Правда, - согласился я.
- Вот я все думаю, - Тамара приложила кончики пальцев к вискам, - как наши танцы выражают сегодняшнее героическое время? Неужели они такие же, как до войны, во Дворце пионеров?
- Нет, - убежденно сказал я. - Ведь когда на сцене появляется наша "Тачанка", за стенами гремят настоящие выстрелы. И настоящий снаряд бризантный или бронебойный - может попасть в "Тачанку". Просто некогда ставить новые танцы.
- Я это чувствую... Я однажды видела, как бойцы шли в атаку под фашистскими пулеметами. Они бежали стремительно и легко... И я потом попробовала. Высокий прыжок, широкая амплитуда движения.
- Ты умница, - сказал я. - Ты не только танцуешь, ты думаешь.
- Я видела, как один боец упал. Его сразила пуля. Он как-то съежился. И затих, словно заснул. И это уже не изобразишь... У него был стоптанный ботинок, а на шее большое родимое пятно...
И тут я понял, где она была. Я почувствовал, как кровь прилила к моему лицу, и, стараясь не закричать, сказал:
- Кто тебе позволил?
- Так получилось. Они пошли прямо с концерта, а я с ними. Мне казалось, что если не пойду, то как бы предам их. Я хотела перевязать того бойца. Но он не дышал... И это тоже не выразишь танцем. - И тут она подошла ко мне близко, заглянула в лицо своими большими, так много видевшими глазами и сказала: - Борис Владимирович, пошлите меня в роту.
Она встревожила меня своей просьбой. Но ответил я ей буднично, без всяких объяснений и увещеваний:
- Какая от тебя польза в роте? Ты же не держала в руках автомата.
Я думал обескуражить ее, но ничего у меня не вышло. Она попросила у меня автомат и молча стала разбирать его. Она делала это ловко и проворно. Потом, скользнув по мне взглядом, в считанные минуты собрала оружие. Однако я не сдался.
- Стрелять-то ты можешь?
- Могу.
Эта девчонка загнала меня в угол. Я надвинул пилотку на самую бровь и, как полковой комиссар, засунул ладони под ремень.
- Разве ты не на фронте? - спросил я.
- На фронте стреляют, а не танцуют.
- Стреляют тысячи людей. Десятки тысяч. А танцевать - вы уж меня извините! Своими танцами ты помогаешь ковать победу. Ты мстишь фашистам...
Я, кажется, заговорил лозунгами. Тамара посмотрела на меня с сожалением и сказала:
- Вы киндерлейтенант! Вам меня не понять.
- Да, киндерлейтенант. - И окончательно вышел из себя: - Я тебе и учитель, и нянька, и командир. Я, чадо мое... - И тут увидел, что ее глаза полны слез, и осекся.
- Не надо, - сказала она, стараясь сдержать некстати нахлынувшие слезы, - я не ваша. Я теперь Сереги Филиппова.
- Какой еще Серега Филиппов?
И тут она расстегнула кармашек гимнастерки, достала письмо и протянула мне - читайте!
Откуда этому далекому Сереге Филиппову было знать, что попадет его самосад не суровому бойцу, а девчонке, балерине политотдела!
- Ты куда табак дела? - спрашиваю Тамару.
- Отдала дяде Паше. А носки я ношу сама. Они, правда, на пять номеров больше, но теплые... Если бы был жив отец, я бы ему отдала все. Он умирал с голода, а корочки хлеба копил и менял на табак... Обман какой-то получается. Серега отдал последнее тому, кто бы мог отомстить за отца, а я "Цыганочку" танцую.
- Ты еще танцуешь "Тачанку", - твердо сказал я. Так твердо, как только мог. - И чтобы о роте я больше не слышал. Ясно?
Она стояла потупясь. Не слушала меня: ори, ори, киндерлейтенант!
Вскинутая головка с короткой, мальчишеской стрижкой, узенькие плечи, с которых свисает гимнастерка, рукава до пальцев. Глаза большие, а губы нежные, с трещинками от ветра. Маленький подбородок, впадинка под нижней губой. И шея длинная, тонкая - велик воротник гимнастерки, висит хомутиком.
- Разрешите идти? - спросила Тамара.
- Иди.
Повернулась через левое плечо, не по-солдатски, легко и бесшумно. И пошла прочь.
А через день, по пути на концерт, нам предстояло преодолеть простреливаемый участок. Узнав об этом, я хотел было отменить концерт и повернуть назад, мне настрого было запрещено рисковать жизнью детей. Но тут Тамара сорвалась с места. И вышла из укрытия.
- Стой, Самсонова! Тебе говорят, стой!
Не послушалась она меня. Шла вызывающе спокойно. У всех на виду. А я-то знал, что за полем, в синем кустарнике, фашистский снайпер уже вскинул винтовку с оптическим прицелом. И уже подводит перекрестье под левый карманчик ее гимнастерки. И этому фашистскому снайперу наплевать, что она еще совсем девчонка. И что она талантливая девчонка.
- Приказываю, стой!
Напрасно. Я понял, что она уже не остановится. И еще я понял, что, если сейчас что-то случится, я никогда не прощу себе этого.
Тогда я побежал за ней. Я бежал, подгоняемый страхом за Тамару.
Я не верил, что успею добежать. Но фашистский снайпер замешкался, его, видимо, больше заинтересовал я. И там, в синем кустарнике, все еще не стреляли.
Я успел! Схватил ее за руку, бросил на землю и сам неловко шлепнулся рядом. Треснул выстрел. Пуля, свистнув по-птичьи, как ножом срезала веточку вербы рядом с моей головой.
- Мне больно, - сказала Тамара, - я разбила локоть.
- Молчать! - Я забыл, что не просто командир, а киндерлейтенант. И горько пожалел, что рядом нет моих ребят-зенитчиков, что нельзя накрыть этого снайпера тремя снарядами, беглыми...
- Ползи за мной.
- Не умею ползать... Я встану, - сказала она.
- Ползи как можешь! За мной!
Нам надо было добраться до железнодорожного полотна. Метров двадцать. А там уже было безопасно. Если немцы, конечно, не вздумают бить из миномета...
Мы ползли, а немцы стреляли. Они охотились за нами. И пули отсекали рядом с нами веточки вербы с узкими серебристыми листьями.
- Ползешь? - спрашивал я Тамару.
Она не откликалась, была сердита на меня за разбитый локоть. Но по шороху и по тяжелому дыханию я чувствовал - ползет. Вот доберемся, тогда поговорим с тобой, красноармеец Самсонова! Только бы она доползла! Ведь когда человек не умеет ползти по-пластунски, он поднимается выше, и пуля может достать его.
- Прижимайся к земле! - кричал я через плечо.
Она была близко. Видимо, не хотела от меня отставать. Только бы доползти! Только бы ничего не случилось!
И тут началось спасительное полотно. Мы были в безопасности. Я встал. Оглянулся. Тамара уже стояла на ногах. Поднялась раньше меня. Отряхивала юбку.
- А жить нам суждено, - сказала она спокойно, словно мы находились в нашем классе, а не под пулями.
