Игорь Фарбажевич - Воробей господин Чириков
Господин Чириков стремглав понесся ко мне. Как я и предполагал, Нину погубила жадность.
Дворничиха сразу же потеряла свои привилегии. Во-первых - все свои платья и туфли на высоком каблуке. Затем, все права взрослой: квартиру, работу, даже - пару рюмок ликера перед сном... Ну и, наконец, и это самое главное, - потеряла возможность колдовать! Ибо колдовство приходит к ведьмам только в тринадцать лет...
"Теперь, - думал я, взбегая по ступенькам, - мне надо будет устроить её в детский сад, потом повести в школу. А ей - всю жизнь начать сначала!.."
В ведьмином подъезде стоял невообразимый шум.
- Граждане! - восклицали сердобольные граждане. - Потерялся ребенок! Нужно немедленно сообщить в милицию!
- Не надо милиции! - Я пробрался в центр толпы и подхватил девочку на руки. - Не плачь, глупенькая! Теперь будет все хорошо.
- Так это ваша дочка?! - удивлялись соседи, зная, что я никогда не был женат.
- Это моя племянница, - с гордостью на ходу сочинил.
А Нина пропала. О ней сообщили в милицию, был объявлен федеральный розыск, но - никаких следов.
А я напоил малышку дома яблочным соком и уложил в теплую постель. Потом присел на краешек кровати и прошептал в детское ухо свою Сонную Присказку...
- Жил-был боСОНогий СОН. Приходил он яСНЫм вечером в город и наигрывал чудеСНЫе СОНатины.
Под небеСНЫе звуки засыпал весь город. И ты спи, маленькая, спи... спи...
Когда присказка была прошептана, девочка крепко спала, улыбаясь во сне. Рядом с ней на подушке спал откуда-то взявшийся симпатичный котенок.
"Ничего, - думал я, глядя на девочку, - теперь сам возьмусь за её воспитание... Ведь как воспитаешь ребенка - таким он и вырастет. Или ангелом, или - ведьмой..."
Вот такой финал у этой истории.
История шестая.
СТРАНА МИРАЖЕЙ
Жил в нашем дворе писатель N. Очень известный, между прочим, писатель. Его книги лежат до сих пор на книжных лотках, поэтому называть фамилию не буду - все же собрат по перу.
Сочинял он не стихи, не сказки, не детективы и не научную фантастику. Он придумывал "страшилки" - триллеры, как их теперь принято называть. В его романах главными героями были упыри, вурдалаки, вампиры, привидения и прочая могильная нечисть.
Может быть, эта литература кому-то нравится, но мне - нет. И не мне одному. Те, кто прочел книги N. (а таких немало среди наших соседей), часто жаловались на головные боли и галлюцинации. Многие не то что заснуть ночью - даже днем бывало боялись выйти из дому! От звонка в дверь, от стука в окно какой-нибудь кленовой ветки - волосы у них вставали на голове дыбом.
Такого количества трупов и крови не было ни в одной книге других авторов подобных произведений.
Страх витал над Двором. Казалось, из каждого подвального окна, из водоканализационного люка или из густых кустов сирени вот-вот послышится чей-то замогильный голос и появится страшилище.
Мальчишки нашего двора играли только в "живых" скелетов или вампиров. Околоподъездные старушки перестали собираться на лавочках, затаились по кухням и принимали валидолы и корвалолы.
Наиболее здравомыслящие жители успокаивали нервных соседей тем, что нужно лишь переждать, пока интерес к таким романам пройдет сам по себе.
Но пока слизкая нечисть продолжала множиться, благодаря огромным тиражам книг нашего соседа.
И вот, ни кто иной, как господин Чириков, решил явиться на помощь русской литературе и её читателям. Что из этого вышло - слушайте.
Однажды ночью, когда писатель N. возвратился домой с прогулки, сочиняя на ходу очередной сюжет, он увидел на двери своей квартиры записку, написанную кровью:
"Жди полночи!
Мы придем..."
Посчитав это предупреждение чьей-то шуткой, писатель беспечно сорвал записку и вошел в дом.
Едва он переступил порог, как из глубины квартиры раздался мелодичный звон напольных часов:
- Боммм! Боммм!.. - ровно двенадцать ударов.
Он нажал кнопку выключателя, однако, свет в прихожей не зажегся. Зато в тот же самый миг откуда-то из темноты донесся чей-то громкий стон, а по углам темного коридора вспыхнули несколько пар холодных светящихся глаз.
Писатель N. вздрогнул от неожиданности и спросил:
- Это ты, Чернокнижник?..
Но кот не ответил. Писатель достал из кармана зажигалку. Только собрался ею щелкнуть, как кто-то выхватил её из руки острыми зубами. Сильно запахло мышами. Писатель кинулся в кабинет и - остолбенел. На письменном столе горела свеча и сидело настоящее привидение в белом балахоне, из-под которого свешивался длинный мохнатый хвост.
- Вот мы и пришли-и!.. - раздался гнусавый голос.
- Я... никого не з-з-звал... - пролепетал писатель.
- И зря! - прервал его голос. - С каждой новой книгой, нас - твоих героев - становится все больше и больше... Мы уже заполнили все квартиры в городе и теперь пришли сюда - к нашему дорогому автору.
- З-з-зачем?.. - удивился напуганный писатель.
- Чтобы забрать с собой... - сообщил гнусавый.
- К-куда?..
- То есть, как это - куда? Естественно, в Страну Миражей, где живут сочиненные тобой ужасы. - И голос протяжно завыл.
Из-под дивана, из-за портьеры, из книжных шкафов появились существа, один взгляд на которых останавливал кровь в жилах. Они окружили насмерть перепуганного писателя и тоже завыли на всю квартиру:
- С на-ами, с на-ами - в Страну Миражей!.. У-у-у!..
Писатель бросился на балкон, но в раскрытую дверь навстречу ему, щелкая на лету зубами, влетели болотные упыри. Он побежал в ванную комнату, заперся, потом включил свет и ужаснулся: в ванной было полно змей. Они шипели от злости и были готовы вот-вот наброситься и - укусить, и задушить. Он помчался на кухню: даже из кастрюль высовывались морды отвратительных чудищ.
- А ты не очень-то гостеприимен!.. - раздался недовольный голос привидения в балахоне.
Дьявольская свора ринулась на кухню.
Бедный автор "страшилок", триллеров и "ужастиков" в отчаяньи схватил мелок от тараканов, очертил вокруг себя на полу магический круг.
Однако, напрасно. Чудовища легко перешагнули через меловую черту и, протягивая к нему свои мохнатые лапы, продолжали вопить:
- С на-ами, с на-ами - в Страну Мираже-ей!
Писатель, шмякнулся на стул и потерял сознание.
Когда он пришел в себя, было раннее утро. Солнечный луч дремал на кухонной стене, летний ветерок колыхал легкую гардину.
Писатель раскрыл глаза, повертел головой по сторонам и прислушался. Всюду было тихо. Казалось, ничего страшного не произошло в эту ночь.
"Привиделось черт-те знает что, - подумал он. - Наверное, просто издержки творчества. А может, новый сюжет приснился..."
И уже довольный N. прошел к себе в кабинет, чтобы записать все, увиденное ночью, как вдруг обнаружил на столе ещё одну записку:
"Жди нас. Мы вернемся."
Конечно, как вы уж верно догадались, это была проделка господина Чирикова. Это он собрал из всех квартир собак, котов, птиц и змей. Они вместе и разыграли страшную ночь в квартире писателя.
Писатель N. не сошел с ума. Он просто больше не пишет никаких "страшилок". На все звонки из издательств отвечает, что его нет дома и когда будет - неизвестно.
Он теперь пишет детские стихи. Но уже под другой фамилией. И даже издал за свой счет первую книжку.
Вот одно из его стихотворений:
Жила-была Страшилка:
не врач и не училка
обычная мучилка,
каких полно в лесу.
В прыщах, угрях, коросте
она, давясь от злости,
ходить любила в гости
и ковырять в носу.
Но птицы все в округе
не подались в подруги.
И звери все в округе
не подались в друзья.
С мучилкой не дружили,
завидев, - обходили.
Такие хамы были,
что и сказать нельзя!
Несла она подмышкой
в подарок: гроба крышку,
засушеную мышку
и разное тряпье.
Но рыбы, птицы, звери
захлопывали двери,
пугались и зверели.
Не звери, а - зверье!
Вся под дождем промокнув,
она стучалась в окна,
пугала, умоляла,
просилась на постой.
И плакала мучилка,
в свой череп тыча вилкой.
Ах, бедная Страшилка
с ужасною судьбой!
Помаявшись немного,
потершись у порога,
отправилась в дорогу
куда глаза глядят.
Ах, бедная Страшилка!
Несчастная мучилка!
Неужто не вернется
она уже назад?!..
История седьмая.
ПТИЧЬЕ МОЛОКО
Жил в нашем дворе один старый мастер. Изготавливал великолепные птичьи чучела. Он настолько хорошо знал повадки птиц, что чучела выглядели совсем как живые.
Сокол и ястреб застыли под потолком с распростертыми крыльями и казалось: вот-вот камнем упадут вниз. Подняв ногу, стоял в раздумьи аист. А важная птица-секретарь больше была похожа на настоящего секретаря, чем на птицу! Но, в основном, чучела сидели на какой-нибудь ветке и, удивленно повернув голову, смотрели на всех своими пуговичными глазами.
Нет, старый мастер никогда не охотился, так что этих птиц нельзя было назвать его охотничьими трофеями.
