Владислав Куликов - Братство обреченных
«Я уеду отсюда! — твердо сказал внутренний голос Куравлева. — Наступит час — и я обязательно уеду! Это не навсегда! Стены, решетки, замки, вы больше не удержите меня!!! Ваше время истекает, вы слышите это?! Господи, как же хорошо жить!!!»
* * *Но то были мечты. Что же дальше? Теперь все зависело от Ветрова, который готовил себе завтрак на уютной кухне. В Москве. В совсем другом мире.
* * *Андрей Ветров готовил гренки. Это было его личное праздничное блюдо. Он вспоминал о нем, когда требовалось поднять настроение… Или когда ему, наоборот, было хорошо… Или когда душа томилась чем-то непонятным…
Да просто когда хотелось есть, а под рукой ничего не было, он готовил гренки. И наступал праздник.
Андрей намазал белый хлеб маслом и положил его на сковородку, маслом вверх. Включил медленный огонь и закрыл крышкой. Это был первый этап: масло таяло, пропитывая хлеб.
«Когда же я смогу купить квартиру? — подумал Андрей, взбивая в миске желтки. — После этой статьи мне поднимут зарплату. Может, кредит взять? Да не, зачем связываться: деньги скоро рекой посыплются… Или потекут рекой… Не важно… Что там шкварчит?»
Он заглянул под крышку. Желтые кусочки масла еще оплавлялись на хлебе.
«Нет, вроде не подгорает, — Андрей приподнял ломтики хлеба. — Телевизионщики будут локти кусать, когда узнают какое дело упустили! Это же готовый сюжет и для «Криминальной России», и для «Человека в законе», и для «Объективного расследования». Да для любой передачи. Тут же кино можно снять! А теперь все: авторские права у меня. Откупайтесь, господа. Интересно, сколько квартиры в Кунцеве стоят? Нравится мне этот район… А в Бабушкино не поеду. И в Бирюлево тоже. Это исключено… Так, огоньку добавим. Чудненько!»
Теперь он стоял у плиты и контролировал процесс. На большом огне хлеб должен поджариться. Так, чтобы появилась хрустящая корочка. Чуть передержишь — сгорит. Недодержишь — не стоило и затевать.
«Так, так, еще чуть-чуть. — Он внимательно наблюдал. — Вот будет фокус, если Куравлев действительно убил. Ха-ха. Не волнует: вы, ребята, ничего не доказали. Вы что думаете, законы для того пишут, чтобы в тюрьму было легко сажать? Не-ет! Вы, господа юристы, ошибаетесь… Черт, масло брызжется… Ожог будет…»
Он перевернул ломтики и залил их взбитыми яйцами. Тут тоже важно не переборщить. Мало яиц — не то. Много — получится омлет. А в гренках все-таки главное — хлеб.
«Телевизионщики сначала мало предложат, надо будет поторговаться», — рассуждал Ветров, накрывая на стол. Гренки у него удались на славу. И не было большего удовольствия, чем брать прямо рукой сочный хлеб с хрустящей корочкой. А потом запивать его обыкновенным растворимым кофе…
«Какое чудесное утро! — подумал Андрей, чувствуя приятное тепло в животе. — А то ли еще будет!»
На работу он не шел, а летел. Казалось, что там ждет оркестр, играющий туш. Но ничего такого, разумеется, не было.
«Дайте только срок! — подумал Андрей, поднимаясь на лифте. — Я стану большим и важным». Его грудь раздувалась, он уже чувствовал себя великим начальником, вплывающим в редакционный коридор. «Главное при этом — не растолстеть. Это будет трудно. Но — справлюсь. Интересно, как оно: проснуться знаменитым? Ничего, скоро узнаю».
Когда он вошел в кабинет, там уже была Ольга Азарова.
— Привет, Андрюша, рассказывай, как съездил.
— Прямо скажу: неплохо съездил. — Он пересказал вкратце командировку и положил на ее стол кипу документов.
— Значит, так, самое сильное место — это генная экспертиза, — властным тоном произнесла она, просмотрев материалы. — Выбьем ее, и все обвинение рассыплется. Поэтому срочно звони этому мужику.
— Какому?
— Сидорову. — Она посмотрела на одну из бумаг, принесенных Ветровым. — Из Российского центра судебно-медицинской экспертизы. Так здесь написано.
— Но он же дал заключение, зачем его искать? — удивился Андрей. Ему-то казалось, что уже все готово, надо только сесть и написать.
— Пусть он нам что-нибудь расскажет про этот метод. Может, какие-то еще подробности дела Куравлева…
— Вряд ли он скажет больше, чем здесь написано. Да и зачем делать упор на экспертизе? Тут и без нее в приговоре столько дыр! Можно бить в любую!
— Пойми, экспертиза — это основное, — с непререкаемой уверенностью произнесла Азарова. — Ее надо разбить в пух и прах. Иначе нас никто слушать не будет. Пока эти люди уверены в экспертизе, все остальные доводы не имеют значения! А чтобы разбить ее, надо хорошо подготовиться. Поэтому звони.
Андрей вздохнул, так как не хотел ничего усложнять. У него чесались руки сесть и написать. Но он подчинился. Потому что не привык с ней спорить (все равно — бесполезное дело).
Азарова была старше его лет на десять — пятнадцать. Сказать точнее не представлялось возможным. Ей давно перевалило за сорок, но выглядела она на тридцать. Анкетных данных не афишировала. Андрей относился к ней как к мастеру-наставнику. Так уж сложилось исторически. Когда он пришел в редакцию и считался молодым шнурком (хотя за плечами имел службу в пограничных войсках в Таджикистане), она уже давно здесь обитала на правах мэтра…
Этот материал изначально обнаружила она. Но ей было лень ехать в командировку. Поэтому предложила Ветрову поработать на пару. Однако в их связке она была ведущей…
— О, да это действительно знаменитый ученый! — воскликнул Андрей, набрав его фамилию на поисковом сервере в Интернете. — Тут столько ссылок!
— Отлично! Звони.
Ветров набрал номер центра судебно-медицинской экспертизы. Но там сказали, что заведующий отделом молекулярно-генетических научных и экспертных исследований доктор биологических наук Петр Лукьянович Сидоров на больничном. Когда выйдет, неизвестно. Но не скоро.
«Слава богу! — Андрей вздохнул. — Нет, конечно, пусть человек выздоравливает. Не болеет. Жалко его. Всех жалко. Но хорошо, что нам меньше работы…»
— А нет ли еще каких ученых? — спросила Азарова.
«Как она достала меня! — подумал Андрей. — Тут писать надо. Чего тянуть?»
— Сейчас посмотрю, — без энтузиазма ответил он.
Ему хотелось летать. Просто парить в облаках и ничего не делать. А потом спуститься на землю, и — ап — окажется, что статья-то уже написана. Еще Андрей с нетерпением ждал встречи с Беляночкой. Он позвонил ей, когда прилетел. Но она не смогла прийти сразу. Договорились встретиться на следующий день — то есть сегодня…
В общем, не лежала душа к работе. Однако скрепя сердце он набрал: «генная экспертиза», «экспертиза ДНК», «генетика» и еще что-то. Ссылок высыпало столько, что, наверное, жизни бы не хватило все посмотреть. Поэтому Андрей стал кликать выборочно.
Первый сайт, на который он попал, сообщил: «Технология идентификации личности по генетическому коду была разработана британским ученым Алексом Джеффрисом из Лейчестерского университета в 1985 году».
— Получит мужик Нобелевку как пить дать! — воскликнул Ветров.
— Кто? — Азарова оторвалась от газеты, которую читала за своим столом.
— Да есть тут один.
— Ты ищешь или пустяками занимаешься?
— Думаю, и то, и то.
— Выбери что-нибудь одно, — повелительным тоном сказала она.
«Не женщина, а кремень», — подумал про нее Ветров.
Ольга Азарова всегда носила платок-бандану. В юности она занималась гандболом, даже играла в юношеской сборной Советского Союза. С тех пор сохранила ладную и гибкую фигуру. Ростом была на пару сантиметров выше Ветрова. Но главным ее достоинством мог по праву считаться голос. Глубокий и грудной, он звучал — по ситуации — то волнующе и прекрасно, то веско и властно. Но в каждом случае — максимально. Если волновал, то до щиколоток. Если бил, то как хлыстом.
— Вот интересная ссылка, — сказал Андрей. — Как раз про убийства…
«Как-то оперативники наблюдали за торговцами оружием. Обнаружили их кладовку. Видят, приходит туда человек, не имевший к банде никакого отношения, заносит огромный мешок, уходит. Приезжают взрывники, выносят из кладовки боеприпасы. Оперативники смотрят — а в мешке обгоревший расчлененный труп. Осматривают его, обнюхивают. Тут прибегает хозяин, скандалит: зачем полезли в мой мешок? Оказалось, жил у него в Новгороде отец. Выпивал. Сгорел как-то во время пьянки с собутыльником. Сын приехал в Новгород за трупом, ему выносят огромный кусок человеческого месива — слипшиеся останки двух обгоревших трупов. Говорят: либо все забирай, либо ничего. «А кто второй-то? Кто из них мой отец?» — «Неважно…» Но в итоге в морге сжалились над сыном, взяли топор и разрубили «глыбу» пополам: пусть это будет твой отец, а это — неопознанный труп. Забирай! Мужик в одеяло труп завернул и повез. Вот тебе и расчлененка. А если бы у него был «генетический паспорт», то не пришлось бы гадать, где отец, а где гость.
