Марина Серова - Гиблое место
Да уж. Ничего себе сравненьице…
— Ты это серьезно? — поинтересовалась я.
— А что?
— Ничего. Просто как ты это представляешь — спутать монаха с мафиози? У них что, выражение лиц одинаково?
— Нет. Одежда…
Я захохотала.
— Ритка, — взмолилась я сквозь слезы, — прекрати меня смешить в трагическую минуту! Ну ты что, никогда амбалов из мафии не видела? С какого ляда они в рясы нарядятся? И цепи златые на груди повесят… Надо будет показать тебе парочку, чтобы ты перестала их с монахами путать!
— Это не я путаю. Это старуха Козленко путает, — обиделась Ритка.
Я тронула с места. Все равно ничего выяснить не удастся.
— Заедем к Мельникову, — предложила я. — Если ты так беспокоишься о своем драгоценном Эдике, давай оформим заявление, и его бросятся разыскивать.
— Нет! — истерически завопила Ритка, вынудив меня выписать на асфальте новый замысловатый вираж. Может, мне уже пора заменить Даймона Хилла? Похоже, что именно у меня есть шанс наконец-то вывести из строя ненавистного Шумахера. Вот только подсажу в его болид Ритку, а впереди запущу парочку бегущих монахов. Точно с трассы съедет!
— Тогда чего ты хочешь? — не выдержала я.
— Ничего. Просто мы к нему приезжали — его нет. Давай подождем еще дня два?
Ну и наивное дитя моя Ритка!
— Ладно, — согласилась я. — Давай. Только не лезь на стенку.
— Не буду, — пообещала она. А я сделала вид, что ей поверила.
* * *Я отвезла Ритку домой. В общем-то, еще в тот момент, когда она выходила из машины, я почувствовала, что зря я это сделала.
Уж больно она была поникшая. И шла в свою квартиру с таким видом, будто это не квартира, а неплохо оборудованная камера пыток.
В этот момент мое милосердие превысило пределы допустимого. Почувствовав, что я просто не могу смотреть на эти опущенные плечи и ноги, передвигающиеся по тротуару со скоростью лапок черепахи, напившейся пива, я выскочила из машины и крикнула:
— Ритка!
Она вздрогнула и остановилась, боясь обернуться. Ее спина излучала столько надежды, что я едва не заплакала. Ну что я, в самом-то деле? Сколько напастей может пережить один человек? Ритка же хороший человечек, просто вот такая нескладная…
— Рита. — Я догнала ее и схватила за руку. — Я придумала одну вещь. Не знаю, согласишься ли ты. Но… Мне сейчас совсем не в кайф оставаться одной. И тебе, насколько я понимаю, тоже.
Она закивала головой, ее глаза излучали целые потоки щенячьей благодарности. Я даже почувствовала себя самой доброй самаритянкой из всех подобных дам на свете.
— Поехали ко мне, — предложила я без долгих разговоров. Ритка, все еще боявшаяся поверить в собственную удачу, попробовала убедить меня:
— Но это же неудобно… Вдруг придет твой «СД-ром»?
— Ну вот и хорошо, — мстительно улыбнулась я. — Как придет, так и уйдет. Пешком и вдаль… Мне сейчас не до этой шантрапы…
Ритка рассмеялась и вдруг порывисто, как ребенок, обняла меня за шею, прошептав прямо в ухо:
— Спасибо…
* * *Когда мы приехали, уже начинало темнеть. Моя квартира пребывала в сумрачном расположении духа, и я, дабы улучшить его, включила свет.
— Ну вот мы и дома…
Я прошла на кухню, поставила чайник и вернулась в комнату, где Ритка заняла стратегическую позицию на моем «сексодроме» и уже включила телевизор.
— Это ничего? — робко спросила она меня, оглянувшись. — Без него как-то одиноко и страшно…
— Чушь какая! — ответила я. — Мне иногда с ним страшнее. Я расслаблюсь, начну думать о чем-нибудь веселом, как вдруг на экране появляется говорящая голова и начинает отравлять мое существование идиотскими сообщениями! Они меня и так чуть до инфаркта не довели, пугая третьей мировой войной! Чтобы смотреть телевизор, надо или иметь железные нервы, или затариваться большим флаконом валерьянки!
— Но сейчас они поют…
Я посмотрела. Действительно. Они пели. И, хотя это было еще страшнее, чем новости, я решила не допекать мою несчастную подругу. Пусть слушает этих «ветер-с-моря-дур», если ей хочется.
— Я займусь кофе, — объявила я. — Побудешь одна?
— Конечно. Я же не маленькая!
Прихватив с собой телефонный аппарат и кисет с «костями», я отчалила в сторону кухни и, включив там магнитофон, начала приходить в себя под звуки голоса Леонарда Коэна. После наших «попсовушек» Коэн звучал просто замечательно. По коже забегали сладкие мурашки, говорящие о том, что интеллектуальное наслаждение иногда может переходить в физическое. Как под легкие стаккато пальцев Эрла Гарднера… Ну почему люди не могут любить только хорошую музыку, с тоской подумала я. Тогда на экране не возникали бы крашеные блондинки из породы «СД-ромов», отравляя мое существование попытками косить под невинных восьмиклассниц!
Первым делом я проверила автоответчик. Гнусный голос продолжал взывать ко мне: «Таня! Милый маленький Танчик! Солнышко! Я тебя люблю!»
— Ха! — мрачно усмехнулась я в ответ. — Я игнорирую ваши лживые заверения! Я даже не снизойду к ним, и не просите… Во всяком случае, в воспитательных целях в ближайшее время вам придется гладить эти ужасные крашеные лохмы, смотреть на без времени состарившееся от передозировки косметики лицо и слушать речи, лишенные признаков интеллекта… Не знаю, сэр, чем же вы станете заниматься с ней, когда вам прискучит элементарный животный секс, но, может быть, вы научите ее читать? И говорить членораздельно?
Дальше был странный звонок. Мне ничего не сказали, просто подождали, поняли, что меня нет дома, и повесили трубку. Потом опять возник назойливый голос, требующий немедленной встречи и возможности искупить страшную вину.
— Интересно, что же у тебя потребовать? — зловеще сказала я. — Разве что скальп твоей подруги… Я украшу им прихожую и буду показывать всем, как охотник рога оленя.
Опять робкий звонок. Могли бы сообщить, что им все-таки нужно…
После того, как я досыта наслушалась объяснений в любви от моего неверного возлюбленного, я отключила автоответчик. Мстительно подумав: если бы мой Стас пропал, как Эдик, я бы… А, не ври. Бросилась бы ты его разыскивать и трепетала бы, найдя на ковре бурые пятна! И забыла бы враз, какой он коварный тип. Так уж все мы устроены, люди — человеки, милорды и миледи, и ничего тут не попишешь!
Заглянув в комнату, я увидела, что Ритка заснула под трепетные звуки отечественных шедевров эстрады, и, решив пока ее не трогать, вернулась к своему Коэну, налила кофе и задумчиво уставилась в окно.
Конечно, история была с душком. Успокаивать Ритку — это одно дело, но врать себе я не хотела. Пятна на ковре — это вам не игрушки. И вся история с «монахами-мафиозниками» мне тоже не нравилась.
Надо будет все-таки вернуться к старухе Козленко и попытаться выведать у нее побольше об этих «монахах».
Значит, он ходил утром и вечером неизвестно куда, потом у него появлялись деньги… Монахи… Опять выплыли и плавают — то туда, то сюда… Все в красных штанах и черных шляпах… Католические какие-то монахи получаются… Я встряхнулась. Сон начинал меня побеждать, а засыпать с нерешенной проблемой — значит напрашиваться на ночные кошмары. Будут всю ночь сниться монахи, уносящие Эдика черт знает куда — в неземное пространство!
Я достала из кисета «кости», задумчиво покатала их на ладони…
— Как вы думаете, друзья, что это за средневековые истории? Надеюсь, они не окажутся такими же скучными, как «Тайна Удольфского замка» Анны Рэдклиф? И я не закрою эту книгу почти сразу, не дочитав ее до половины?
Они задумчиво покатились по ровной плоскости стола, обдумывая мой вопрос.
«32+7+13». «Хотите стать обладателем большой суммы денег, дерзайте, и вы достигнете цели!»
Сначала я восприняла это как совет. В каком смысле мне дерзать, правда, мне не объяснили.
— Так, — протянула я. — Не надо намекать мне на алчность. Если вы мне покажете того, кто не мечтает о приличной сумме денег, я вам все равно не поверю… Сейчас все об этом мечтают…
Стоп! Я остановилась, глядя на «кости». Совет?
Я полная «ветер-с-моря»… Да не совет это! Ответ, Таня! Уйми в башке ветер романтических отношений и взгляни!
«Большая сумма денег». Кто-то хотел стать их обладателем. И — дерзнул…
А дальше — появились загадочные навороты.
Я катнула «кости» второй раз, поинтересовавшись:
— Он жив или уже отошел в область призраков?
«32+2+13». «Вам грозит потеря возлюбленного».
Сначала перед моими глазами заиграл калейдоскоп кошмарных видений, в которых несчастного Стаса сбивала машина, в него стреляли бандиты и прочие «надомные» киллеры, но потом я поняла — у «костей» нет имен. Спрашивала я о Эдике. Значит, это Ритке грозит потеря возлюбленного… Но пока он жив. Я, во всяком случае, так поняла…
Кстати, стукнула я в сердцах кулаком по столу, Стаса мы, кажется, из списка возлюбленных вычеркнули… Так что он тут вообще ни при чем.
