Владимир Константинов - Право на месть (Страх - 2)
- Я недавно ещё одну их сходку снял, - сказал он.
- Какую сходку? - не понял я.
- Олигархов этих и их компании.
- Кто там присутствовал?
- Сосновский, Лебедев, директор ФСБ...
- Кто, кто?! - не поверил я своим ушам.
- Директор ФСБ, депутат Думы, заместитель руководитель Администрации президента.
- Это называется - тушите фонари! Вот, блин, влипли так влипли!
- Точно, - согласился Павел. - Знаешь, что они удумали?
- Что?
- Взорвать подлодку.
- Врешь! Какую?!
- Где и какую? Не знаю. Но это очень скоро произойдет. Ты знаешь, Дима, от бессилия остановить этот беспредел, жить не хочется.
- Это мне знакомо. Еще как знакомо. Да, но как это тебе удалось?
- При современной технике - нет ничего проще. Стоило лишь вывернуть в люстре лампочку и заменить её с вмонтированной видеокамерой и, считай, дело сделано.
Через полчаса Одиноков ушел, так и не сказав - куда. Я в одиночестве допил коньяк, расплатился и вышел из кафе. И тут же заметил "провожатого". Вот здесь-то я и убедился и искренности дяди Алика, когда он говорил: "Служба такая". Да, сволочная у него служба, это точно. Таким людям не доверять! Нет, поистине мир перевернулся. Определенно.
На "провожатого" я бы не обратил внимания, если бы он не стоял как глупый баклан, уставившись в ветрину магазина, где кроме объявления: "На оформлении", ничегошеньки больше не было. Я достал сигарету, внаглую подошел к нему, хлопнул по плечу, спросил:
- Слышь, мужик, прикурить не найдется?
"Баклан" посмотрел на меня и едва не лишился чувств от моей синюшной физиономии. Словом, его сильно коротнуло. Он пучил на меня глаза, ни в состоянии произнести ни слова.
- Ты что немой? - решил я уточнить.
Он замотал головой, что могло означать: "Нет, я не немой".
- Грамотный?
- Ага, - услышал я от него первое слово.
- А что там написано? - указал я на объявление в витрине.
- "На оформлении", - прочитал он.
- Ну ладно, читай дальше, - похлопал я его по плечу и двинул по направлению к дому. Оглянувшись через пару минут, я убедился, что "баклан" идет за мной в пятнадцати метрах. Пусть себе идет. Это его работа. Может быть у него многодетная семья. Зачем лишать человека надежды и отнимать последний кусок хлеба. Это негуманно.
Но сегодня был поистине день сюрпризов. Знаете кого я увидел на скамейке у своего подъезда? Ни за что не догадаетесь. На скамейке у своего подъезда... я увидел своего лучшего друга Сережу Колесова.
Глава десятая: Колесов. Встреча.
За помощью в поиске Димы я решил обратиться к подполковнику Вадиму Овчаренко, работающему в Главном управлении уголовного розыска. Пару лет назад Вадим в составе комиссии министерства участвовал в комплексной проверке нашего управления. Мы познакомились и подружились. Однажды за ужином Овчаренко признался, что комиссия прибыла со специальным заданием накопать негатив, достаточный для увольнения начальника УВД и нашего шефа.
Я был ошарашен и возмущен этой новостью, спросил:
- Кто дал вам это задание?
- Заместитель министра Акулов, - хмуро ответил Вадим.
- Чем же они ему не угодили?
- Шут его знает, - пожал плечами Овчаренко. - Мужики поговаривают, что он хочет назначить начальником вашего УВД своего человека.
- Ну и много уже успели накопать? - спросил я с вызовом.
- Не знаю как кто, а я решил не участвоаать в этом свинстве. Ваши начальники работают дай бог каждому. Я так об этом и напишу.
К нашему счастью, в той комиссии оказалось много порядочных людей и её выводы были для нас самыми благоприятными. С тех пор, бывая в Москве, я непременно встречаюсь с Вадимом. Хороший он мужик. Надежный, как Дима Беркутов. Правда.
Выслушав меня, Овчаренко в сердцах грохнул кулаком по столу, возмутился:
- Вот козлы! Вконец обнаглели! Управы на них никакой нет! Так ты уверен, что это люди Сосновского?
- На все сто.
- Если так, то мы его быстро найдем. Есть там у меня кое-кто. Позвони мне послезавтра утречком. Лады?
- Хорошо. У тебя есть подходы к ФСБ?
- Тебя конкретно интересует подполковник Петров?
- Да. Он и его люди.
- Это задача посложней. Там ведь у них все совершенно секретно и особой важности. Но ничего, что-нибудь придумаем. Слушай, Сережа, надо как-то отметить встречу. Ты не против?
- Не против.
- Заметано. В таком случае подскакивай ко мне часиков в семь. Лады?
- Домой?
- Ну а куда же? Надеюсь не забыл где я живу?
- Хорошо. Буду.
Вечером, когда уже выпили по первой за встречу, Вадим сказал:
- Мой источник сообщает, что в службе безопасности Сосновского только-что появился какой-то мент.
- В каком смысле - появился? - не понял я.
- В смысле - работает у них.
- Да нет, путает что-то твой источник. Чтобы Дима... Нет, ерунда это. Я ж тебе рассказывал.
- Всяко бывает, - уклончиво ответил Вадим, пожав плечами. - Как, говоришь, фамилия твоего кореша?
- Беркутов. Дмитрий Беркутов.
- Проверим. Уточним. Давай ещё по одной.
На следующий день я сам предпринял попытки хоть что-то узнать о Диме. С утра до обеда проторчал у офиса Сосновского. Но это ничего не дало. В обед проследовал за тремя крепкими парнями в кафе, где попытался завязать с ними знакомство. Не получилось. Усталый и злой вернулся в общежитие института.
Увидев меня, Рома Шилов сказал:
- Сергей Петрович, недавно звонил какой-то Овчаренко. Просил с ним связаться.
Я схватил трубку, набрал номер телефона Вадима и, услышав его: "Алло, слушаю", спросил:
- Ну что, узнал что про Беркутова?
- А это ты. Привет! Слушай, - все подьвердилось. Твой друг вот уже пару дней работает в службе безопасности Сосновского.
- Не может этого быть! - запальчиво проговорил я. - Чтобы Дима... Нет, здесь что-то не так.
- Извини, Сережа, но информация верная. Источник говорит, что над ним здорово поработали ребята Варданяна.
- Кто этот Варданян?
- Шеф службы безопасности, бывший генерал КГБ. Сломался твой друг. Бывает.
- Не говори глупости! - закричал я. - Если бы ты его знал, то так бы не говорил.
- А ты что на меня кричишь?! Ни хрена себе, да! Ему помогаешь, и он же на тебя орет! - обиделся Вадим.
- Прости, я не хотел.
- Не хотел он, - проворчал Овчаренко. - Я конечно не знаю подлинных причин, почему он стал на них работать, но факт есть факт. Кроме того, похоже, что он у них на привилегированном положении.
- Это ещё почему?
- Не успел устроиться к ним на работу, а уже получил квартиру.
- Врешь!
- У меня есть даже адрес. Записывай.
Я достал записную книжку, авторучку.
- Случаю.
- Улица летчика Бабушкина дом 24, квартира 16. Станция метро Бабушкинская. Записал?
- Записал, - проговорил упавшим голосом. - Спасибо тебе, Вадим!
- Не за что.
- Да, я просил сделать документы нашему парню.
- Завтра утром будут готовы.
- Еще раз спасибо! До свидания!
- Пока!
Я положил трубку и долго не мог сообразить, что же мне теперь делать. Настроение упало до критической отметки. Неужели Дима согласился с ними сотрудничать?! Нет, чушь конечно. А квартира? За просто так квартиру в Москве не дают. Чем же они его? Вот гады! И все же не верится, никак не верится, что Дима мог сломаться. Нет. нет и нет. Скорее всего, опять что-то придумал.
- Что случилось, Сергей Петрович? - обеспокоенно спросил Роман.
- Ничего не случилось, - как можно равнодушнее сказал я. Поведать ему об услышанном было выше моих сил. - С чего ты взял?
- У вас такое лицо. Я решил, что что-то случилось с Дмитрием Константиновичем.
- Тебе показалось. Просто малость устал.
Решение пришло внезапно. Я понял, что должен увидеть Диму. Я только взгляну ему в глаза и все станет ясно.
- Рома, мне срочно надо в одно место. Появилась кое-какая идея. Надо проверить. Если придет Говоров, то скажешь, что я немного задержусь.
- Он звонил. Сказал, что будет только утром. - хмуро пробурчал Шилов. Поведение друга ему явно не нравилось.
- В таком случае, не скучай.
Минут через сорок я уже был на улице летчика Бабушкина. Вот и дом номер 24. Поднялся на третий этаж. От волнения у меня непроизвольно подгибались ноги. Долго нажимал на кнопку звонка. Безуспешно. Хозяина дома не было. Что ж, подождем.
Вышел из подъезда, сел на скамейку, достал из кармана купленную по дороге газету "Известия", стал читать. Журналисты все ещё муссировали взрыв в метро, строили всевозможные версии. Умники! Создается впечатление, что они готовы раскрыть любое преступление. Как, порой, они нам мешают.
Господи, о чем это я, когда такое?! Сдались мне эти журналисты. Неужели я скоро увижу Диму? В принципе, совсем неважно - почему он стал на них работать, верно? Главное - он жив. А со всем остальным как-нибудь разберемся.
Ожидание затягивалось. Посмотрел на часы. Прошло уже сорок минут. Из подъезда вышла маленькая сухонькая старушка, села рядом со мной, спросила:
- Молодой человек, не скажите сколько сейчас времени?
