Алексей Рыбин - Пуля для депутата
— Олег, — представился журналист, пожимая руку паренька. — Ничего. Работа есть работа.
— Ну, мы тебя слушаем, — кивнул Комаров. — Говори, у нас друг от друга секретов нет.
— Да этот кент работает в администрации Президента.
— Ух ты! — улыбнулся Комар. — И кто же он там? Всю жизнь мечтал до Кремля добраться, — повернулся он к Ипатьевой. — А то, видишь, засели там, упыри, вроде и не достать их. Вот и достанем! Начинаем потихонечку. Им, видишь, без нас, выходит, тоже деваться некуда.
— Я не очень понимаю, о чем ты, — улыбнулась Ипатьева.
— Это ничего. Со временем поймешь. Вот Игорек у нас все понимает! Да?
— Типа того, — ответил парень.
— Ладно. Встретим этого Валентина Валентиновича. В лучшем виде. Кстати, Галя. Ты где остановилась? В «Европейской»?
— Да.
— Давай вали оттуда. Мы тебя здесь поселим.
— В больнице? Думаешь, я уже готова?
— Вполне готова, — усмехнулся Комар. — У нас тут есть своя гостиница. Так что давай забирай вещички и переезжай. Зачем платить лишние бабки-то за эту «европу»? Или тебе там нравится?
— Гостиница как гостиница. Ничего особенного. Могли бы и покруче в центре Питера сделать.
— Ну вот, завела свою волынку… Не любит она наш город, Олег, не любит! Может быть, ты ее переубедишь? Ты на машине?
— Да.
— Не сменил еще? Все на «Волге» рассекаешь?
— А что? Мне очень нравится. Чувствую себя, знаешь, таким… Как бы это сказать… Номенклатурщиком.
— Тоже дело. Только, по нашим понятиям, слабовата машинка. У тебя сидюк там есть?
— Нет.
— И не ставь.
— Почему? Я как раз хотел купить.
— Не надо. Сначала тачку возьми нормальную. В совковых машинах сидюки не пашут. Подвеска хилая.
— Да ну, брось! У «Волги»-то?
— Ну, может, у «Волги» еще ничего, а у остальных… Да ладно — что мы все о ерунде?.. Короче, Галя, у меня сейчас стрелка, а ты давай переезжай сюда… Олег, подбросишь даму?
— Нет вопросов! И дама-то какая! Не всякому удается такую даму на машине покатать…
— Но-но-но! Вы это бросайте! — притворно-строго сказал Комар. — Вы теперь на работе. А на работе — ни-ни! Бизнес! Ничего личного!
— Знаю, знаю.
— Все, Галя, целую, — Комар посмотрел на часы и встал. — Я полетел. До вечера… Олег, а ты мне позвони на трубу часиков в одиннадцать. Есть?
— Есть.
— Тоже пообщаемся. Может, еще сегодня встретимся. Возможно, кое-что свеженькое у меня для тебя будет.
— О’кей.
— Ты его давно знаешь? — спросила Ипатьева, когда «Волга» журналиста выехала из ворот больницы — резиденции Комара.
— Кого? — спросил Анисимов.
— Ну, Комарова. Кого же еще?
— A-а… Давно. С той поры, когда он еще просто бандитом был. Крутой был мэн, весь центр под ним ходил. Катышев, Фирсов — слышала имена?
— Так, краем уха.
— A-а, ну да, я и забыл… Ты же в это время еще в своем Ростове в школу бегала. И о фарце питерской даже знать не знала.
«Дался им этот Ростов! — подумала Ипатьева. — Чего они все набросились на Ростов-то? Чем им Ростов не угодил?»
— Это первые наши, скажем так, известные, разрекламированные бандиты. Они ведь и раньше, как ты понимаешь, существовали. Однако никому, в общем-то, не было никакого дела до них — даже ментам. Знаешь такую присказку: «Писатель пописывает, читатель почитывает»?
— Слышала.
— Ну вот. Так и происходило: воры подворовывали, а менты их подлавливали. И все — лениво, спустя, что называется, рукава, чинно, набожно. А эти, Катышев и Фирсов, они себя настолько разрекламировали, как теперь принято говорить, раскрутили, что слух о них пошел «по всей Руси Великой». То есть их, воров в законе, свои-то и раньше знали — от Магадана до Таллинна. Но этих, новых, их простой люд узнал… Простой люд! — смачно повторил Анисимов.
— Что-то ты простой люд, я вижу, не жалуешь?
— Ладно, это разговор отдельный. Так вот, эти двое… Ну, вернее, конечно, не двое — целые банды у них были… Но главные-то, ярлыки яркие, красивые — Фирсов и Катышев. Вот они и показали, объяснили всем: бандит, мол, — это вам не Промокашка из известного фильма с Жегловым-Высоцким — в кирзовых сапогах и грязной тельняшке, в кепочке и с окурком слюнявой папиросы… Бандит — это роскошные машины, рестораны, заграничные шмотки, пластинки, гостиницы, туристические поездки за границу, ослепительные женщины и мужественные мужчины; это воплощение человеческой мечты. В обывательском, а значит — в массовом сознании.
— Тебе бы научные трактаты писать, — заметила Ипатьева с усмешкой. — Социологические труды.
Анисимов посмотрел на нее вполне серьезно и сказал:
— За это мало платят. Слишком мало, чтобы я тратил для этих целей свое время.
— Ну-ну… — только и произнесла Ипатьева. Она решила вернуть журналиста в русло неспешной беседы, в рамки давно, видимо, продуманной им темы. — И что там ты говорил про народные массы? — добавила она, немного погодя.
— А хлынули народные массы, Галя, хлынули. В криминал. Они, массы, обладают таким свойством: взять да и хлынуть! Хоть в гражданскую войну, хоть в еврейские погромы. Хоть в перестройку… А хоть и в криминал! Это не сейчас стало модно — бандитом быть. Это время еще тогда, в начале семидесятых, пришло. Просто боялись еще так вот, в открытую, говорить: «Хочу быть фарцовщиком!» А хотели. Ох, как хотели! Ну и понеслось… И вот теперь — имеем все то, что имеем.
— Как-то ты безрадостно говоришь.
— Да нет, я свое место нашел.
— Думаешь?
— Уверен. И мне по фигу, что там обо мне думают. Обливать меня грязью они могут сколько угодно — клубничка, мол, скандальный автор, ищет чернуху… Орут, ругаются. А сами — газеты мои покупают, программы мои смотрят. Лицемеры, мать их так.
— А Комаров-то? Расскажи про него.
— А зачем тебе, Галя, знать, чем он занимается? Он тебе заплатил?
— Да. Аванс.
— Ну и все. Я тебе уверяю, что ничего криминального он тебя делать не заставит. Он умный мужик… Хотя и козел. Как и все они. Но… Он понимает, что ты в форточку не полезешь и сейф вскрывать не будешь. Так что — от каждого по способностям.
— А от тебя?
— Я свободный художник, — хмыкнул Анисимов.
— Очень смешно. И сколько же в Питере стоит свободный художник?
— Дорого, милая, дорого.
— Не дороже, чем у нас.
— Знаешь, я в курсе ваших гонораров. И черных и белых. Так что, думаю, в Питере настоящий свободный художник стоит поболе.
— Да откуда у вас бабки-то? — не удержалась Галина. — Все деньги все равно в Москве.
— Да? Ну это у кого как… — с таинственным видом пробормотал Анисимов.
— Что ты хочешь сказать? Вы же все из Москвы финансируетесь! Все кормитесь от нас!
— От вас? — На губах журналиста заиграла ехидная улыбочка. — Особенно от вас! Н-да. Хоть ты, Галя, и раскручена по полной программе, а все равно: сидит в тебе эта провинциальность… Московский! Ведешься ты точно так же, как весь народ.
— На что это я ведусь?
— Потом объясню. Не сейчас. Давай лучше подумаем: с чего начнем-то?
— Ты о передаче?
— Ну да.
— По-моему, Комаров уже все решил.
— Да?
— Слушай… — Ипатьевой стал надоедать этот питерский выскочка. — Слушай, давай сейчас не будем? Я прикину ночью, может быть, сценарий попробую написать. И ты прикинь. А завтра встретимся и обсудим…
— Ты ночью прикинешь, я чувствую… Ладно. Завтра так завтра. Кстати, я же еще сегодня приеду.
Он остановил машину на Невском.
— Выскакивай. Здесь стоять нельзя.
— Спасибо, — бросила ему Ипатьева выходя из «Волги».
— Не за что.
Галина прошла по мостовой выложенной брусчаткой, ко входу в гостиницу. Швейцар — здоровенный мужик в черном костюме — предупредительно посторонился, впуская именитую (конечно, он ее сразу узнал) постоялицу. И вдруг Ипатьева почувствовала, что Питер уже не кажется ей таким мрачным, каким представлялся еще несколько часов назад.
Она пощупала свою сумочку, ставшую после встречи с Комаровым чуть-чуть тяжелее, и подумала: «Все здесь, в принципе, совсем неплохо. Только привыкнуть надо…»
Своя игра
— Ну что? Сколько мы тут будем еще сидеть?
Максимов смотрел на Карпова, накручивавшего диск старого, неуклюжего телефонного аппарата. Телефон висел на стене, оклеенной древними, ветхими, неопрятными и местами отклеившимися обоями — лохмотья их свисали по углам, вдоль дверных косяков и над плинтусами. Вокруг аппарата на стене цвело большое, темное жирное пятно — от локтей, плеч и потных ладоней, которыми много лет подряд упирались в стену жильцы, разговаривавшие по телефону.
— Подожди, Николаич. Скоро только кошки…
— Эх ты, писатель, мать твою, мог бы что-нибудь по оригинальнее выдумать. А то — «кошки»!..
— Мужчины!
Игривый голос, послышавшийся из комнаты, заставил Максимова демонстративно закатить глаза и развести руками. Потом он взглянул на своего товарища, аккуратно, со всей осторожностью опустившего трубку на рычаг (телефонный аппарат висел на одном шурупе, да и то — не ввинченном в стену, а просто вставленным в раздолбанное отверстие).
