Сергей Устинов - Все кошки смертны, или Неодолимое желание
― Частный сыщик? ― широко раскрыла глаза Фаина Семеновна. ― Настоящий?
― Нет, игрушечный! ― засмеялся я, нутром ощущая, что установление контакта не за горами. И заговорил серьезно и доверительно: ― Ищу, знаете ли, одну девицу, она вместе с вашими соседками работала.
― Да вы проходите в комнату, чего ж на кухне-то, — вытирая руки о передник, засуетилась хозяйка. ― А то у меня тут парится-варится…
Как только мы покинули кухню с ее все вокруг забивающим амбре, я наконец идентифицировал и услышанный в лифте застарелый винный душок: им насквозь была пропитана кардиологический инвалид Фаина Семеновна.
Комната, куда она меня провела, мало чем отличалась бы от тысячи ей подобных со всеми их полированными сервантами, хрустальными вазочками и кружевными салфетками на телевизорах. Если бы все свободные стены не занимали полки с книгами. Я помимо воли уставился на них, узнавая родные с детства корешки.
Многие и сейчас стоят в моем книжном шкафу. Ко мне они перешли по наследству от деда, но я еще помнил тот азарт, с которым он собирал нашу библиотеку, по воскресеньям на толкучке отдавая за книги все свободные деньги. Но наши были читаные-перечитаные, с потрепанными обложками, иногда до полной невозможности разобрать имя автора. А здесь томик к томику стояли издания далеких шестидесятых-семидесятых, сверкая позолотой, словно только что из типографии. Приглядевшись, я с удивлением заметил, что некоторые даже в нескольких экземплярах. Два собрания Конан-Дойля. Три сборника Кафки. И целых четыре совершенно одинаковых Пастернака из «Библиотеки поэта».
― Книги-книги, ― перехватив мой взгляд, горестно покачала головой Фаина Семеновна. ― Алешенька мой, царствие небесное, экспедитором в книжном коллекторе, считай, всю жизнь оттрубил. Книги-то ох какой дефицит были ― больших денег на черном рынке стоили! Копил он их, копил, пока стенок хватало. Это, говорил, Фаня, твоя пенсия ― он ведь постарше меня был, заботился, значит, обо мне. А помер аккурат, когда коммунизм кончился, в девяносто первом, в сентябре месяце. И сгорела моя пенсия синим пламенем.
― Это почему же? ― поинтересовался я, главным образом для того, чтобы поддержать разговор.
― Так ведь капитализм случился, ― неодобрительно сообщила Фаина Семеновна. ― Издательств наплодили, что хочешь начали издавать, да без всякого порядка. Всех дефицитных переиздали ― цена и упала, никому теперь мои книги не нужны.
― А читать их не пробовали? ― не удержался я, тут же схватив себя за язык. Но Фаина Семеновна, слава Богу, никакой иронии в моем вопросе не усмотрела.
― Пробовала, ― махнула она рукой. ― Некоторые ничего, отвлекают. А есть такие ― еще больше тоски нагоняют.
― Ну а соседки ваши, Оксана с Мариной, книжками не интересуются? ― направляя разговор в нужное мне русло, спросил я.
― С чего это? ― искренне удивилась хозяйка. ― Им некогда: днем спят, ночью работают.
― Ночью? ― переспросил я. ― Это что ж за работа такая?
― Так ведь артистки! ― равнодушно пожала плечами Фаина Семеновна так, словно это должно было объяснить все что угодно. ― Сейчас этих клубов ночных, говорят, пруд пруди. Деньги людям девать некуда.
― Так Ксюша же вроде сейчас не работает, — в проброс заметил я и получил в ответ утвердительный кивок.
― Две недели уже.
― Чего так?
― Кажись, депрессия у нее, ― понизив голос, доверительно сообщила Фаина Семеновна. ― Марина — та мотается где-то, приходит аж под утро. А Ксюха дома сидит, только и выходит что за продуктами.
Она помолчала и, окончательно решив, что мне можно доверять самые сокровенные секреты, добавила, чопорно поджав губы:
― Выпивать начала.
― Да вы что?! ― только что не всплеснул я руками. ― Давно?
― Говорю же: две недели.
― А что случилось, не спрашивали? ― забросил я наживку.
― Да разве ж они скажут? ― с искренним огорчением пожаловалась Фаина Семеновна. ― Неприятности на работе ― а что за неприятности такие, на какой работе ― молчат.
Я понял, что больше мне тут ничего интересного не высидеть, и засобирался на выход. Хозяйка было повела меня в прихожую, но я ловко уклонился и проскочил в сторону кухни. Уже от самой двери на черную лестницу крикнув:
― Не беспокойтесь, Фаина Семеновна, я тут пройду! Попробую все-таки девочкам замок починить.
Никаких замков я девочкам чинить не собирался. А собирался я, пардон за каламбур, учинить им небольшой обыск.
Для начала еще раз прошелся по квартире, на этот раз внимательно и неторопливо. Комнат две, и обе спальни, одинаково обставленные. Только в одной прибрано, даже кровать застелена покрывалом. А в другой беспорядок. Шкаф распахнут, ящики комода вынуты, повсюду разбросаны предметы дамского туалета, словно кто-то в спешке вываливал их оттуда. Что ж, возможно, так и было. Запоздало пришло в голову, что стоило поинтересоваться у Фаины Семеновны, не держала ли Ксюша в руках дорожную сумку. Одно дело ― просто попытка улизнуть от меня и моих расспросов. И совсем другое ― услышав имя Марты, «сделать ноги» капитально, со всеми манатками. Это могло свидетельствовать о том, что я двигаюсь в правильном направлении.
Я перешел в соседнюю спальню. Ощупал карманы висевших в платяном шкафу платьев и курток. Просмотрел ящики комода. В одном мешанина из трусиков, лифчиков, колготок и прочих женских аксессуаров. В другом несколько стопок постельного белья, перебрав которые, я обнаружил в середине одной из них восемьсот долларов и оставил их на месте: жиличка этой комнаты явно пока никуда бежать не собиралась.
В прикроватной тумбочке на верхней полке, кроме женских тампонов и упаковки презервативов, лежал какой-то яркий буклет. Я взял его в руки. На обложке ― изумительный коллаж: девять полуголых девиц почему-то в гусарских киверах и распахнутых доломанах с распущенными шнурками стыдливо прикрывают срам картонками, буквы на которых складываются в слово «Потемкинъ». Под обложкой — те же кавалерист-девицы, но все в соблазнительных позах, прикрытые выборочно и тоже чем-то из военного антиквариата. Одна из них даже смахивала лицом на инженю Шлык. Я извлек из кармана анкету, сравнил. Уверенности не прибавилось. С анкеты на меня смотрела милая девчушка, с фотографии в буклете ― женщина-вамп. Я засунул буклет обратно. Еще раз оглянулся вокруг в поиске чего-нибудь примечательного и тут понял, что забыл исследовать весьма важный объект.
Телефон. Точнее, телефонный аппарат. А еще точнее, три телефонные беспроводные трубки фирмы «Панасоник»: одна в кухне и две в спальнях. Это были довольно простые недорогие модели, но с дисплеем и, самое главное, с кнопкой повторного набора.
Я начал с той, что стояла на тумбочке в спальне Шлык, и сразу же потерпел сокрушительную неудачу: последний набранный номер был «100». Инженю перед выходом из дома проверяла время.
А вот трубку в спальне Ксюши я даже не сразу обнаружил, на базе ее не было, она нашлась на кровати среди разбросанных как попало вещей. Номер, загоревшийся на дисплее, мне ничего не говорил. Зато говорило высветившееся рядом с ним время последнего звонка ― он был сделан примерно в те минуты, когда я, скрючившись, торчал у двери со своим стетоскопом. Нажатием кнопки я набрал его снова, после двух длинных гудков услышал приятный женский голос, произносящий «Клуб “Потемкин”, здравствуйте!», после чего отключился.
Оставалась трубка на кухне. Снова почти то же время звонка ― с разницей в две минуты. Бегая по квартире и собирая вещи, Голдовская звонила дважды, но мне удалось расслышать кое-что только из одного разговора. А вот номер на этот раз показался смутно знакомым. Я снова извлек из кармана полученные в «Купидоне» анкеты ― точно, так и есть! Именно этот сотовый телефон указал в качестве контактного герой-любовник Валерий Валерьевич Моченев. Я нажал кнопку повтора, и на этот раз на том конце провода ответили почти мгновенно.
― Алло! ― прокричал мне в ухо хорошо поставленный мужской баритон. ― Алло! Говорите!
И после паузы:
― Ксюха, это ты?! Ничего не слышно! Это ты? Алло!
Я аккуратно поставил трубку в гнездо на базе. Занес в блокнот этот номер, а заодно и номер клуба «Потемкинъ». Делать здесь больше было нечего. Над всем этим надо было теперь думать.
Я думал, спускаясь вниз на древнем тягучем лифте.
Я думал, пробираясь сквозь потоки машин в сторону офиса.
Я продолжал думать, уже сидя перед компьютером за своим рабочим столом, вызывая удачно сворованную где-то Прокопчиком свежую базу данных городской телефонной сети. Думал, забивая в поисковое окошко адрес героя-любовника из заполненной им собственноручно анкеты. Когда на экране вывалился номер телефона, я набрал его, все еще продолжая думать.
Трубку сняли после четвертого гудка.
― Слушаю вас, ― проскрипел старушечий голосок.
