Александр Егоров - Колеса фортуны
— Против солнца, — оправдывался он.
Что-то было тут не так. Кончилось тем, что Костик подхватил мяч, несколько раз постучал им по земле и после этого сказал:
— Мишка, ты что, не видишь ничего?
— У меня дистрофия сетчатки, — процедил тот сквозь зубы. — Я больше не могу играть. А раньше играл.
— Да мы видим, — сказал я.
— Вы видите. Да.
— Слышь, парень, ты не грусти, — сказал Макс. — Меня, кстати, Максом зовут. Ты меня-то хоть видишь?
— Вижу. У тебя волосы яркие.
— Рыжие, — уточнил Макс. — Всё он видит, когда хочет.
Мы тоже назвали имена, поздоровались, причем Михаил подолгу задерживал руку каждого в своей — будто запоминал. «Уже привыкает жить без зрения», — подумал я.
Зная, что он не заметит, я искоса поглядел ему в глаза. Они были светлыми, как и волосы, и вообще этот Мишка весь выглядел каким-то наполовину обесцвеченным, выцветшим. Его взгляд уже приобретал тоскливое безразличие, свойственное слепым. Мне стало его жалко. Наверно, он был хорошим парнем, пока видел. Дистрофия сетчатки, как я догадывался, приходит постепенно и трудно лечится: у его папы наверняка были деньги, если судить хотя бы по одежде и по велосипеду (я успел рассмотреть этот великолепный «кэннондейл» с дисковыми тормозами), и что же, этот папа не мог заплатить за операцию? Может, сюда и приехали лечиться, — подумал я (и оказался прав). А пока что я пожал ему руку и вздрогнул, когда он протянул ладонь к моему лицу и легонько провел пальцами сверху вниз — и тут же отдернул руку.
— Извини, привычка, — глухо сказал он. Да, такие дела, подумал я. И тут же с усмешкой припомнил: никогда еще другой парень не касался моего лица иначе как кулаком.
— Смотри-ка, — услышал я встревоженный голос Макса и обернулся: со стороны дороги к нам шли двое взрослых, один — плотный, в голубой трикотажной куртке и в таких же брюках, а другой в костюме, даже с галстуком.
— Михаил, и вот же ты где, — сказал первый. А тот, что в костюме, внимательно оглядел нас.
— Мы тут играли в волейбол, папа, — произнес Михаил, обернувшись на голос.
«Вот вам и отец, — подумал я. — А в костюме охранник. Чтоб не перепутать».
— В волейбол? Но тебе же нельзя в волейбол.
— Да, блин, — смешно выговорил Михаил. — Можно только в шахматы.
— И что за ребята? — спросил отец. Он-то говорил без акцента, скорее по-южному мягко, но зато стало абсолютно ясно, откуда они с сыном вернулись. В те годы многие уехавшие в начале девяностых как раз-таки начинали возвращаться в Россию и находили тут место куда теплее, чем там, невзирая на климат.
— Мы проездом, — сказал Макс хмуро. — А что? Нельзя?
— Отчего же нет? — отец Михаила поглядел на нас, на автобус и спросил: — И это ваш транспорт? Вы путешествуете?
— Ну как бы да, — сказал я.
— Как бы да, — повторил он. — Интересно. А вы не спешите?
— Ну как бы нет, — нарочно ответил я. Но отец Михаила только улыбнулся и что-то шепнул охраннику. А сам обнял за плечи сына и пошел с ним к машине (это был новенький серебристый внедорожник-«лексус»). Мишка обернулся и поднял руку, будто собирался что-то сказать нам, но первым высказался охранник:
— Молодые люди, я очень попрошу вас следовать за нами. Это ненадолго.
— Не понял, — сказал Шериф.
— Поезжайте за нами, — закончил охранник негромко, поднимая с земли мишкин велосипед. — Прямо сейчас. У парня сегодня день рождения. Мой вам совет — не отказывайтесь.
С этими словами он повернулся и зашагал к джипу.
— Обожрем буржуев? — спросил Макс.
Эпизод 21. Это был высокий красный особняк с узкими стрельчатыми окнами. Из-за забора виднелся только второй этаж и еще высокая застекленная вышка непонятного назначения. Мы стояли у самых ворот, почему-то не решаясь войти.
— Ничего себе башня, — сказал Костик.
— Не сносит башню-то? — спросил Макс.
— Зачем сносить, ее только построили, — удивился Михаил. Макс только плюнул.
— Ты чего сразу не сказал, что у тебя день рождения? — задал я вопрос, и Мишка как-то сразу поскучнел, а потом сказал тихо:
— Я не хотел праздновать.
— Странно, — удивился я. — Сколько исполняется, кстати?
— Восемнадцать. Первый день рождения здесь.
— У нас подарка нет, — заметил Костик.
— Я вообще не хотел праздновать.
Из ворот выглянул охранник:
— Загоняйте телегу свою. Во дворе места хватит.
Это точно: места там было более чем достаточно. Вокруг простирался ухоженный газон (с травой нездешнего ярко-зеленого цвета), никаких тебе клумб и грядок, только газон. Несколько здоровенных сосен были оставлены расти на песчаных пригорках, видимо, в соответствии с неким ландшафтным планом. Еще здесь была довольно большая альпийская горка с какими-то цветущими эдельвейсами, с вершины которой проистекал настоящий ручеек: трубу подвели, не поленились, — решил я. Во всем был виден неплохой вкус. И еще здесь пахло большими деньгами.
«А вот помойки у них нету», — подумал я.
Наш автобус в гараж не влезал. Он остался стоять возле дома и выглядел здесь странно, как советский танк на Лазурном Берегу. Макс, чтобы усугубить впечатление, раздобыл грязную тряпку и принялся протирать стекло.
— Максик, хватит тебе тереть, — сказал я. — Потом шланг возьмем и вымоем.
— Точно, шланг есть, — подтвердил юный хозяин особняка. — Я могу принести.
— Ну не сейчас же, блин. Слушай, Мишка, а твой отец — он кто?
— Он адвокат в Москве. У него своя контора. «Островский и партнеры». Борис Островский.
— Ясно, — сказал я. Я слышал эту фамилию по телевизору. Островский, кажется, вел крупные дела. Денег у него, судя по всему, было до черта. А сын даже день рождения не хочет праздновать. Смотри-ка, и верно: не всё можно купить за бабки.
— Пойдемте лучше в дом, — предложил Мишка, беспомощно оглядываясь и ища нас взглядом. — Можно в башню подняться.
— А там и жить можно? — спросил любопытный Костик.
— Там моя комната. Вы посмотрите. Оттуда хороший вид… должен быть.
Внизу, в просторном полутемном холле, мы встретили Мишкиного отца. Он посмотрел на нас, невесело улыбаясь. Дождался, когда все пройдут, и поманил меня пальцем.
— Вас как зовут, молодой человек?
— Петр. Петр Раевский, — зачем-то отрекомендовался я.
— А я — Борис. Борис Николаевич, как Ельцин, да… Вы не удивляйтесь, что я вас вот так пригласил в гости. Сын, может, не решился бы. А у него ведь сегодня такой праздник… Вы же сделаете ему приятное? Посидите с ним? У него здесь так мало… знакомых…
— А скажите… Дистрофия сетчатки — это очень серьезно?
— Очень серьезно, — кивнул Борис. — По крайней мере, так мне сказали даже в офтальмологическом центре в Хайфе, а я готов был платить им любые деньги… И российская… и наша клиника тоже сомневается, возможно ли улучшение. Бедный мальчик. Он даже не может учиться… Я привез ему компьютер, провел интернет, но он уже почти ничего не видит…
Я смотрел на него, и на душе у меня становилось все тяжелее.
— Остается купить ему аккордеон, чтобы он играл, как эти слепые в электричках, — вздохнул Борис. — Но я купил не аккордеон. Я купил электрогитару «гибсон». Миша любит музыку, знаете, рок-музыку… Это бывает в вашем возрасте… Сегодня подарю ему эту гитару. И усилитель.
— Комбик? — спросил я.
— Кажется, да. «Маршалл». Мне сказали, хороший.
— Да уж, — согласился я. — У нашего Макса… Вы видели, рыжий такой… У него тоже есть электрогитара, только он на ней играет так себе.
— Вы будете смеяться, но Миша играет с детства… Правда, на простой, акустической гитаре. Он и песни пишет.
Я даже не особенно удивился.
— И вот что, Петр… Вы ведь все уже выпиваете, не так ли? Я угощу вас, в доме есть виски (я вздрогнул), джин, хорошее вино… Возьмите ради праздника, только не переусердствуйте, ладно?
— Я все понял. Мы попробуем развлечь его.
— Почему-то я вам верю. Это странно при моей профессии… Я, чтобы вы знали, адвокат… Таких историй наслушаешься… Кстати, ваша фамилия мне знакома, только не помню, в какой связи…
— Был такой декабрист, — подсказал я.
— Да, да… А также октябрист, роялист и пианист… Нет, конечно. Вы меня не путайте, юноша. Я запоминаю только то, что относится к делу… Особенно если это дело тянет на уголовное. Впрочем, как говорится, бог с ними со всеми… Отдыхайте…
Он пожал мне руку, затем не очень-то ловко похлопал по плечу, надеясь, вероятно, завоевать мое расположение. Но этого и не требовалось. Мне и без того хотелось помочь его дорогому Мише снова почувствовать себя нормальным парнем. Девчонку бы ему, да без комплексов. Мы-то что? Мы только вискарь бухать умеем… брр…
Потом я подумал вот о чем: значит, дело моего отца было достаточно громким в Москве, раз слухи дошли даже до самого господина Островского. Тогда не приходится удивляться, что за нами гоняются все, кому не лень.
