Дмитрий Дубинин - Искатель. 2004. Выпуск №8
— Галя, — сказал я. — Я вру.
— Я это уже поняла, — усмехнулась девушка. — Вали-ка ты отсюда…
— Подожди. Я сейчас все объясню. Смотри… — Я вынул фото Дины. — Это сестра Тамары.
— Я ее знаю, — сказала Галя.
— Я попал в странную историю. Дина… скажем так, провела у меня ночь. Вернее, две ночи. Это было второго и четвертого февраля. А сегодня я узнал, что она и Тамара бесследно исчезли еще двадцать шестого января. Вот я и хочу узнать, что же происходит, черт возьми! Потому что — не буду скрывать — есть информация, что ответственность за ее исчезновение могут повесить на меня. И только Тамара сможет сказать, что происходит.
— То есть от журналистики ты далек?
— Я на компьютерах работаю, — обтекаемо сказал я.
— Как тебя зовут на самом деле? — спросила Галя, подумав несколько секунд.
Вместо ответа я протянул ей водительское удостоверение.
— Хорошо, — произнесла она. — Куда тебе позвонить?
Я написал на бумажке номер мобильного телефона. Галя спрятала ее в нагрудный карман.
— Ладно, — сказала она. — Спасибо за коктейль. Если у меня будет настроение, я позвоню.
Намек был ясен. Можешь проваливать. Однако я полагал, что покидать заведение рановато. В холле были двери, ведущие в места общего пользования, и посетить одно из них казалось необходимым. Поручик Ржевский, согласно анекдоту, шикарно справился с подобной ситуацией, но я не имею офицерского звания, потому просто извинился и намекнул на то, что скоро вернусь.
Галя неуверенно повела плечом, а я вышел в пустой холл. Посетив нужное место, собрался было покинуть его, но тут дверь, жалобно взвизгнув, отворилась, и передо мной нарисовался незнакомый чернявый детина с густыми бровями — как есть Брежнев в молодости, только значительно шире. Обойти его не представлялось возможным, да ему этого и не надо было.
Ему надо было поговорить со мной. Интересно, неужели не нашлось места, более подходящего для этой цели, чем мужской сортир в богемном клубе?
— Погоди маленько, — попросил он меня.
— Чего надо?
— Да объяснить тебе, чувак, что ты зря сюда пришел…
Что произошло сразу же вслед за этим, я вряд ли смог бы вразумительно обрисовать. Во всяком случае, белые блестящие кафельные плитки, коими были облицованы стены туалета, оказались чертовски твердыми — моя голова смогла в этом убедиться моментально. Но до физиономии детины я сумел дотянуться один разок, и это меня слегка утешило. Зато он врезал мне раз пять, причем настолько грамотно, что я на какое-то время вырубился. Правда, прежде чем вырубиться, я смутно услышал страшный грохот, который, как позже понял, был звуком выносимой моим телом дверцы одной из кабинок.
VI. Шрамы на любимом животе
— А Галина, значит, ушла, пока ты валялся? — спросила Наташа.
— Ушла, конечно. Нужен я ей больно…
— По-моему, ты сделал кучу ошибок.
— Это каких же?
— Ты совершенно не умеешь располагать к себе женщин. Потому и договорился так, ни к чему не обязывающе.
— А было бы лучше, если бы я оказался у нее в постели?
Наташа поморщилась. Но не прекратила обрабатывать мою физиономию, аккуратными мазками накладывая тональный крем.
— Надо было узнать, в каком издательстве работала Тамара, с кем сотрудничает сейчас…
— Кстати, она, по-моему, живет с этим бородатым Оскаром, — заметил я.
— Это ты с чего взял? — вот теперь Наташа остановилась.
— Она сказала ему купить масла. Подсолнечного. Кто еще может дать подобное поручение? Только жена или сожительница. Ну, сестра, может быть…
— Стоп. Расскажи, как это прозвучало?
Я довольно точно привел краткий диалог Гали и Оскара. Наташа задумалась, потом усмехнулась:
— Это она его подколола так, не больше. Оскар потащился с девчонкой сам понимаешь зачем, а чтобы не перемазался в краске, Галя и посоветовала ему воспользоваться маслом — это хороший растворитель. Не бензином же краску с кожи оттирать.
— Возможно, — я тоже усмехнулся, хотя все еще чувствовал себя паршиво. Мне хотелось немного подремать, поскольку ночь провел довольно бурную. Около полуночи я получил незаслуженных плюх, затем некоторое время объяснялся с охранником клуба, который мог бы и пораньше прийти в туалет, ну а вслед за этим мне нагрубил сержант милиции, поскольку бармену стукнуло в башку вызвать наряд. Кроме того, я обнаружил пропажу почти всех денег и мобильного телефона. Сержант, похоже, был уверен, что это именно я решил устроить погром в «Пикнике», и если бы тот же бармен не заявил, что я вел себя смирно, сидеть бы мне в участке. И я превратился в потерпевшего, потому что не поленился написать заявление о пропаже денег. Трубка, как ни странно, нашлась в сортире — очевидно, моя допотопная «Моторола» не приглянулась вору, а что вероятнее всего, я просто потерял ее, пока валялся, считая звезды.
Словом, побитый, без денег и голодный как собака, я вернулся домой почти под утро, — к тому же ехать пришлось через весь город. Слопал банку консервированных шпрот и рухнул спать. И проснулся только к одиннадцати. Вспомнил вчерашнее — стало противно, почти как с похмелья. Посмотрел в зеркало — стало совсем мерзко. Деньги на телефонном счету как всегда неожиданно кончились. Так что я просто сел в машину и поехал в «Оберон», где и рассказал Наталье про свои ночные похождения. Наташа сразу же увела меня в подсобку, усадила на стул и принялась за трансформацию моей морды во что-то похожее на лицо.
— Я виделась с родителями девушек, — сказала Наташа. — В общем, они пропали не двадцать шестого и не двадцать седьмого, а двадцать пятого. А если точнее, то в самую ночь на Рождество. Дина позвонила Тамаре из машины, потом та вышла на улицу.
— Да, я видел какую-то женщину у подъезда. Возможно, все-таки это была Тамара.
— Мне сказали, было так: Тамара взяла трубку, произнесла что-то вроде «да, Дина, я сейчас выйду» и, толком даже не одевшись, выбежала на улицу. Но не вернулась. Ни с Диной, ни одна. Заявление у родителей приняли только двадцать седьмого.
— Почему?
— Да потому что сволочи эти менты. Они только ухмылялись, когда узнали, что пропали девушки. Говорили, не переживайте, натрахаются с приятелями — вернутся. К тому же обе они не такие уж соплячки. Дине — двадцать, Тамаре — двадцать четыре. Мозгов уже хватает, чтобы сообщать о себе…
— А никакого друга из УИНа у отца нет?
— Он сказал, нет.
— Тоже странно… Неужели их и правда похитили?
— Тогда как ты объяснишь возвращение Дины? И почему она бросилась на шею тебе, вместо того чтобы успокоить домашних?
— Не знаю! У меня башка совсем опухла от таких дел…
— Знаешь что… А поехали-ка опять в «Пикник», — предложила Наташа.
— А зачем?
— Ну… Мало ли… Или можно потолкаться в художественной школе, которая там поблизости.
— И что? Спросить Оскара?
— Ну, для начала можно и так.
— Если клуб сейчас открыт… Не спугнуть бы Галю.
— Хуже не будет.
Поскольку иного не было предложено, мы поехали в «Пикник на обочине». Несмотря на то что он являлся как бы ночным клубом, на вывеске не обнаружилось распорядка работы заведения, а дверь оказалась открытой. Мы вошли внутрь и оставили верхнюю одежду в гардеробе.
В зале было почти пусто, если не считать двух потасканного вида немолодых женщин, сидевших за столиком и о чем-то жарко споривших. Бармен был сегодня другой — постарше, лет тридцати с небольшим, но тоже с постной физиономией. Мы уселись за стойку и поздоровались.
— Здравствуйте, — отозвался бармен. — Что будете пить?
Я собрался было заказать кружку пива, но рот словно бы открылся сам и произнес:
— «Дайкири». Два.
Наташа посмотрела на меня с удивлением.
— Рому наполовину? — осведомился бармен.
— Сделайте одолжение. — Черт, откуда у меня стали появляться эти аристократические замашки?
Бармен сноровисто смешал нам напиток. Я попробовал и с удивлением обнаружил, что сегодня мне понравилось больше, нежели вчера вечером.
— И себе такой же стаканчик, — сказала Наташа.
— Не положено, — заявил бармен с явным сожалением.
Не знаю, как насчет женщин, но этого человека, да еще с хорошей помощью Наташи, я сумел быстро к себе расположить. Минуты две мы поболтали ни о чем, а потом я завел разговор о сеансах боди-арта в этом клубе.
— Ага, друзья нашего хозяина привечают это дело, — согласился бармен и коротко рассказал о том, что я уже знал от его сменщика.
— А этот бородатый… Как его? Ну, Оскаром себя называет… Он тоже рисует?
— А, вон ты про кого… Да, и он художник. Правда, больше по вывескам. Только не Оскар он никакой. Зовут Федором, а фамилия, не то Луков, не то Лыков… Точно не помню.
— Вот даже как? А ничего он эти вывески малюет? Мне как раз надо на своей конторе обновить.
