Роман Каретников - Черный диггер
Пора было заканчивать этот цирк. Опять перехватив трость, Профессор ударил его набалдашником в висок. В четверть силы. Чтобы тот в конце концов успокоился, но не навсегда.
Смуглый ударился о переборку, ноги его заскользили по полу, и он осел вниз. Вот так, батенька! Левой рукой Войцех Казимирович все еще придерживал коробку с результатами своей кропотливой работы за полдня.
Теперь можно позволить себе оглянуться. В другом конце тамбура, привалившись спиной к стенке, скрючился довольно крупный мужчина. Лицо его напоминало свежую отбивную. Спиной к нему стоял высокий, крепко сложенный парень, ехавший в этом вагоне, глаза его лихорадочно блестели. Парень кивнул старику. Вот уж что-что, а на помощь случайных попутчиков Войцех Казимирович не надеялся. Это явление было столь же редким, как и поездка премьер-министра в троллейбусе.
Мужчина сделал попытку подняться. Парень резко развернулся к нему и, безо всяких сантиментов, припечатал ботинком по голове. Здоровяк затих.
Да, решительный паренек! Ничего не скажешь.
- Быстрее, выходим, - бросил он Войцеху Казимировичу, подбирая пистолет, выпавший у смуглолицего.
Они спрыгнули с подножки на платформу. Через секунду двери вагона закрьшись и электричка двинулась дальше. Вокруг было пустынно и тихо.
Профессор с парнем повернулись друг к другу.
- Спасибо вам, - сказал Войцех Казимирович.
- Спасибо, - произнес тот одновременно с ним. Все это вышло довольно комично, но ни один из них не улыбнулся.
- Мне-то за что? - спросил парень. - Если бы не вы - мне конец.
- Ну, зачем же так драматизировать? - Профессор поправил коробку. Обыкновенные грабители. К тому же грабить, скорее всего, собирались не вас, а меня.
Он похлопал по коробке.
- Грабить? - Парень наконец рассмеялся. Смех у него был хороший, но какой-то... странноватый, что ли. Может быть, излишне нервный. - Вы считаете, они хотели нас ограбить? - спросил он, захлебываясь.
- А как считаете вы?
- Ох... ну это... умора. Да-а... - Парень все никак не мог отдышаться, согнувшись пополам и хлопая себя руками по коленям. И вдруг смех с него словно рукой сняло.
- Я считаю, что они хотели убить меня, - спокойно, ледяным тоном произнес он.
Профессор почувствовал, как по его спине побежали мурашки. Вот те на! Ненормальный он, что ли? Ну кто же будет охотиться за человеком в пригородном поезде? Да и кому нужно его убивать, с виду обычного среднестатистического гражданина со средним достатком? Не бизнесмена, не братка, не фээсбэшника (тут Войцех Казимирович на мгновение засомневался - но нет, точно нет), не делового и не фартового. Ох, пахнет, пахнет здесь палатой No 6. То-то поведение у него, мягко говоря, нетипичное.
- Да ну, полно вам, - как можно убедительнее сказал Профессор, - с чего им вас убивать? Так, карманы потрясти, это да.
Парень молча достал пистолет, выпавший у смуглого. "Браунинг", - отметил Профессор про себя. Все так же невозмутимо парень выщелкнул себе в ладонь обойму и продемонстрировал ее Войцеху Казимировичу. Верхний патрон тускло блеснул в свете единственного фонаря, покачивавшегося над их головами.
- Видите? Боевые. Не газ и не резина.
- Ну и что? Дорогой мой, сейчас такие игрушки у каждого пятого...
Парень вставил обойму обратно и прервал Профессора, поднеся ладонь с лежащим на ней "браунингом".
- Такие?
- Ну, хорошо, - вынужден был согласиться Войцех Казимирович, - такие - у каждого десятого. Но это еще не означает, что...
- Знаете, что я вам скажу, - медленно произнес парень. Он имел скверную привычку перебивать собеседника. - Самое плохое, что они теперь станут искать не только меня, но и вас. Там, в вагоне, у нас все получилось настолько слаженно, что они наверняка решат, будто мы сообщники. Так что, получается, вам тоже нужно исчезнуть. Уже через полчаса по прибытии поезда на конечную станцию они будут иметь о вас полные сведения. Вы же сами рассказывали о себе и своей работе по всему составу.
Исчезать Войцеху Казимировичу никуда не хотелось. Хотелось дождаться электрички, вернуться на вокзал, забраться в свое купе, где тепло от печки, протопленной Зосей, и завалиться на постель с томиком Булгакова в руках. Профессор слишком устал за сегодня.
Парень осмотрелся по сторонам. Отовсюду платформа была окружена лесом.
- Как вы думаете, - спросил он, - в какую сторону нам лучше двигаться?
- Я думаю, - неторопливо начал Войцех Казимирович, - нам следует сесть на электричку и вернуться в город.
- В город! - парень чуть не взорвался. - Вы что, не поняли? Да ведь нас там сейчас начнут.искать на каждом углу. Нас же...
Он остановился. Какое-то мгновение царила тишина.
- Да... - наконец сказал он, - да... Все точно. Они уже знают, что мы здесь, и поэтому...
Парень посветлел. Казалось, невидимая ноша упала с его плеч.
- Конечно. В город. Они бросятся сюда и будут искать нас дальше, а мы вернемся назад. Слушайте, вы молодец, - он посмотрел на Профессора с уважением.
Войцех Казимирович не стал разубеждать его.
- Кстати, как вас зовут? - поинтересовался он.
- Сергей, - сказал парень. - А вас?
- Войцех Казимирович, - представился старик.
- Да ну? - изумился парень. - Вы что, поляк?
- Да, - сухо ответил Профессор. - А вас это удивляет?
- Ну, в общем-то, нет, - парень пожал плечами. - Просто как-то... непривычно.
- Привыкайте, - посоветовал Войцех Казимирович. - Или плюньте. Я же не спрашиваю вас, кто вы - русский, еврей или финн.
- Нет, вы не подумайте, - парень смущенно развел руки в стороны, - я не в этом смысле.
- Ладно, - сказал Профессор, прислушиваясь к постукиванию приближающейся электрички. - А вот и наш транспорт.
Состав, слегка покачиваясь, остановился перед ними. Вагоны были полупустыми. Сергей, подозрительно вглядываясь, как будто их кто-то мог ожидать в темном тамбуре, поднялся на подножку. Голова же Профессора в этот момент была занята совсем другим. Он размышлял, работать ему в этом поезде или нет.
"Черт с ним, - решил Войцех Казимирович, забираясь следом. - Хватит на сегодня".
ПОГРАНИЧНИК. ПЛАНЫ НА БЛИЖАЙШУЮ НОЧЬ
В полном молчании, если не считать брошенных мимоходом нескольких фраз, они доехали до города. Всю дорогу старик дремал, откинувшись на спинку сиденья и крепко прижимая к себе левой рукой свой ящик. Сергей же не сомкнул глаз. События словно развивались по кругу. Он опять сидел в вагоне пригородного поезда, и в любой момент могли появиться эти. Стенки вагона начали давить на Крутина, как это случалось с ним в лифте. Он почувствовал, что его спина взмокла под рубашкой. Во рту стало сухо, а уши снова забило ватой. Очень заболела голова. Сергей помотал ею и украдкой потер виски пальцами. Пальцы оказались холодными как лед, их прикосновение было приятным, хоть на короткое мгновение, но уносящим боль, заталкивающим ее внутрь.
- Вам плохо, Сергей?
Старик не спал. Он сидел, внимательно глядя на него необычно зелеными зрачками своих глаз.
- Нет. Все в порядке.
- Держитесь. Мы уже подъезжаем.
- Я же говорю, со мной все хорошо.
Старик не сказал ни слова. Только покачал головой. Странно, но его присутствие вдруг как-то успокаивающе подействовало на Крутина: "Действительно, нас не поймали, мы еще живы и в состоянии драться. Не все так плохо, ребята!"
- Спасибо, Войцех Казимирович. Я в норме.
Старик улыбнулся. "Интересно, каким образом этот поляк оказался здесь, в нашей глуши, на должности завхоза детского интерната, - подумал Сергей. - Где он родился, у нас или в Польше?" Надо бы спросить, но как-то неудобно. Вроде как он в душу к человеку лезет. А почему он не уезжает? Сейчас все бегут отсюда куда глаза глядят, была бы только возможность. Вот парень из их подъезда оформляет документы на выезд в Чехию для всей семьи. А у него чешского только что национальность в паспорте. И он, и отец всю жизнь прожили здесь. По-чешски не понимает ни слова. А едет. Не говоря уж о Моисее Яковлевиче со всеми его домочадцами. Те уже давно обретаются где-то в районе Красного моря. Старик выглянул в окно.
- Подъезжаем, - сказал он. - Давайте собираться.
Вокзал встретил их гулом людских голосов, лязгом поездов, объявлениями по радио и суматохой, не стихающей, несмотря на приближение ночи. Коммерческие киоски призывно светились витринами, наверху некоторых из них то вспыхивали, то гасли световые вывески, переливаясь разноцветными огнями.
Организм Сергея отметил возврат к цивилизации настоятельным требованием пищи и никотина.
- Ну что, молодой человек? - обратился к нему Войцех Казимирович. Они стояли на платформе номер два, в пяти шагах от доставившей их сюда электрички. - Вот мы и дома.
"Где мой дом? Кто расскажет мне о нем?" - вспомнились Сергею строчки "Машины времени". Его дом теперь тоже неизвестно где. В другом мире, другом измерении, на далекой планете. Там не убивают людей, которые знают то, что им не положено знать, и не травят как зайцев тех, кто нечаянно оказался случайным свидетелем. Боже, как безумен этот мир!
