Данил Корецкий - Рок-н-ролл под кремлем. Книга 3. Спасти шпиона
Он осмотрел все остальное. Сверхкомпактную цифровую камеру с инфракрасной подсветкой, которую он с вечера ставил заряжаться, двадцать метров тонкого и прочного капронового шнура, нож со складным лезвием и пилкой… И это надо засунуть Свете в сумку. Хотя… Она же должна ее отдать! Лучше шнур обмотать вокруг пояса, а нож сунуть в задний карман. А камеру бросить… Да, от лишнего придется избавляться… Кстати, камин уже должен хорошо разгореться.
Закончив приготовления, он спустился вниз. Света примеряла перед зеркалом свой вечерний наряд: короткое платье серебристо-черного шелка и открытую черную кофточку-безрукавку от Кристиана Лакруа. Черт побери, она была, как всегда, неотразима и, как всегда, прекрасно понимала это. Но Мигунов, который на протяжении последних тридцати лет видел свою жену во всевозможных нарядах и без оных, сейчас находился в нервозно-возбужденном состоянии, а потому не воспринимал прелестей супруги.
– Сережа, на улице минус пятнадцать, я замерзну… Может, надеть что-то потеплее?
«Вот дура!»
Он сделал страшное лицо, приложил палец к губам и сказал обычным, «домашним» голосом:
– Что ты, Светуля, оно тебе очень идет. В машине не замерзнешь, а там пройти два шага…
Она вонзила в Сергея короткий взгляд, прочла в злых глазах его мысли и отвернулась, разглядывая себя в зеркало. Она поняла, что имел в виду ее муж-шпион. Сейчас ни платье, ни туфли, ни машины, ни дом – все это не имеет никакого значения. Имеет значение только одно – спастись, унести ноги! Как это можно сделать, она не представляла: машины наблюдения круглосуточно стояли у них под окнами, ни Сергей, ни она ни на миг не оставались без контроля. Поэтому спасение – в точном выполнении инструкций, а она про это забыла… Но она же не шпионка, ей простительно!
Сергей спустился в подвал. С утра он предусмотрительно растопил камин и теперь, присев на корточки, долго рассматривал клубящееся желто-красное пламя. Потом сходил в кладовку и принес большую спортивную сумку, туго набитую пачками стодолларовых купюр. Все утро он доставал их из вделанных в стены сейфов, из полостей в бетонных полах, из заложенных отверстий фундамента. Эти деньги он получал много лет – через камеры хранения, через тайники, через курьеров. Он даже не знал точно – сколько здесь. И уже не узнает…
Мигунов двумя руками стал доставать пачки и бросать их в огонь. Две, три, десять, пятнадцать… Казначейская бумага призвана противостоять огню, поэтому вначале пламя поутихло, расцвечивая искорками периметры черных прямоугольников, но постепенно одерживало победу, перекрашивая их в красный цвет. Сергей пошерудил в камине кочергой. Наконец, огнеупорная краска сдалась, пламя вновь разгорелось с прежней силой, только острый химический запах напоминал о том, что сожгли не обычную бумагу.
Следующую партию он бросал по-другому, предварительно разрывая пачки. Это ускорило дело: по отдельности зеленые банкноты быстро сдавались огню – корчились, обугливались и превращались в пепел. Но некоторые теплыми потоками выносились на железный лист перед камином, приходилось быстро затаптывать огонь и бросать их обратно. Мигунову не было жаль денег. Сейчас на них ничего нельзя было купить, значит, это не деньги, а улики.
Разорвать банковскую упаковку, растрепать пачку, бросить в огонь, потом следующую, собрать вылетевшие купюры, снова растрепать пачку… И когда они кончатся? Зачем вообще столько денег? Неужели все из-за этих сраных бумажек – Дрозд, Катран, двойная жизнь и расстрельный подвал впереди? Но они ему и не нужны – вон, все осталось… Тогда из-за чего? Из-за безродной девчонки из шахтерского поселка? Какой дурак! Дядя Коля предлагал познакомить с дочкой влиятельного папы – и распределение, и карьера, был бы уже генералом… Хотя с дядей Колей было бы то же самое и он сейчас точно так же жег бы иудины деньги, только в другом поселке и другом доме…
– Чем у тебя так воняет? – Светлана стояла на ступеньках, держа в руках его рубашку. С одного взгляда она поняла, что происходит.
– Ой! Ты что делаешь?! Зачем?!
– Мы не сможем все забрать, – сквозь стиснутые зубы произнес Мигунов.
– Но надо спрятать для Родика… Или взять с собой, сколько можно…
– Бери! Прячь! – Ногой он толкнул к ней наполовину опустошенную сумку и отряхнул испачканные гарью руки. Сумка перевернулась, тугие пачки стодолларовых купюр рассыпались прямо у Светы под ногами. Она закрыла лицо руками.
– Прости, это у меня вырвалось… – произнесла она сквозь ладони. – И еще прости, я все же прожгла твою рубашку…
– Ты просто дура! – взревел Мигунов. – Эта рубашка сейчас важней всех этих денег!
– Прости… Небольшая дырочка на локте, ее не будет видно…
– Но я еще никогда не ходил в театр в дырявой одежде!
– Не волнуйся, у тебя есть точно такая, совершенно новая…
Губы ее начали мелко дрожать.
Вспышка ярости прошла.
– Ладно, давай успокоимся. – Мигунов подошел, привлек жену к себе, погладил по спине. – Сейчас мы немного выпьем и продолжим наши занятия. Нервное состояние вполне объяснимо. И мы сумеем с ним справиться.
Света кивнула и заплакала навзрыд.
– Я бы хотела сейчас заснуть, – всхлипывая, проговорила она. – Или умереть. А когда все кончится – ожить снова…
Мигунов ощутил острый прилив жалости и стыд за недавние мысли. Он сильнее прижал Свету к себе, согревая своим большим сильным телом. Жесткие усы щекотали ее нежную щеку.
– Никто не перенесет нас в безопасное будущее, – тихо сказал он. – Мы сами должны туда попасть. И мы туда попадем!
– Да, попадем, – как зачарованная повторила она.
– Ну, вот и хорошо. Сейчас мы выпьем коньяку, ты успокоишься, и мы будем собираться на балет. Ведь в балете нет ничего страшного, правда, девочка?
Сергей рассмеялся.
– Правда, – механически кивнула Светлана.
* * *Расстояние от Москвы-Сортировочной до Кремля по прямой – шесть километров. Через «систему», со всеми ее ответвлениями и перепадами высот – больше десяти. Средняя скорость под землей на этом участке – один и восемь десятых километра в час: Мачо замерял на компьютере, может, чуть больше по случаю того, что это последний долбаный раз и скоро уже домой. Получается пять с половиной часов. Накинуть два часа на всякие непредвиденные обстоятельства… Значит, семь с половиной… Округлим: восемь часов на дорогу. А на месте он должен быть ровно в 20.00.
В половине двенадцатого Мачо вышел на станции «Семеновская», несколько минут переждал в кафе-«стекляшке» наверху, грея руки о стакан бурды под названием «кофе», но ни одного глотка так и не сделал. Ничего подозрительного он не заметил и спокойно вышел наружу через грузовую рампу. Морозец, снег, солнце. Вокруг все чисто. Бетонный забор перемахнул шутя, чувствуя нетерпеливый запас силы в могучих мышцах. Билл Джефферсон досыта наигрался в агента «на холоде», теперь он хотел домой.
И он уже на пути домой. Через двое суток, если учитывать обязательный визит в Лэнгли, он там будет. Около пяти утра в Дайтону прибывает ежедневный рейс из Вашингтона, он успеет на него, если даже ему придется для этого прикончить Фоука, директора ЦРУ, сенатора, курирующего Фирму, да и любого другого, включая самого президента США… Он возьмет такси в аэропорту, огромный желтый «шеви» с четырехлитровым двигателем и по-американски просторным салоном… Он честно предупредит таксиста, что если тот не домчит изголодавшегося мужа до любимой жены за сорок минут, то ему живому вырвут трахею и пищевод. Таксист домчит. Он неслышно войдет в свой дом.
Оксана будет еще спать, она обычно встает после девяти. Мачо сядет рядом с кроватью, прямо на пол, чтобы не греметь стульями. Оксана спит тихо, как ребенок, и лицо у нее детское и беззащитное. Смотреть на нее очень приятно, он сядет и будет смотреть на нее, как дурак, пока она не проснется. А уж тогда… Он оближет ее всю – от теплых пальчиков на ногах до маленького аккуратного носика, он зацелует ее, закусает, задушит в объятиях… И лучше никому не стоять на этом его пути! И плевать, что путь к счастью лежит через московскую канализацию и кремлевские подземелья!
Вот он уже на территории железнодорожной станции. Крутой спуск с обледеневшей насыпи, еще тридцать метров. Гремят в морозном воздухе усиленные громкоговорителями голоса диспетчеров, руководящих погрузкой. «На шестой ветке, Данилыч, двести пятьдесят первый вагон! Двести пятьдесят первый, говорят тебе!.. С шифером…»
Снег истоптан, залит соляркой, то и дело попадаются желтые, проевшие наст пятна с каплями вокруг, валяются пустые бутылки, за которыми целеустремленно охотятся сборщики… Жизнь кипит: железнодорожные рабочие, грузчики, бомжи и алкоголики, многие из которых, по совместительству, как раз и являются грузчиками, – весь этот разношерстный люд кочует от состава к составу, от вагона к вагону. Чужие люди здесь не в диковинку, на них никто не обращает внимания. И здоровенный парень, в черном комбинезоне путейца и с черной сумкой, в которой обычно носят инструменты, не привлекал постороннего внимания.
